https://45ll.net/s_morya_vernulsia_moryak_domoy
ссылка на статью о Владиславе Пенькове (На Графах он Из Бургоса).
1 сентября 2020 года окончилась земная жизнь Владислава Пенькова – бесконечно талантливого, уникального русского поэта. Он был светлым и совершенно летним человеком, родился в середине июля и ушёл на исходе лета. Такими же яркими, летними, знойными, наполненными пряными земными ароматами и свежими солёными ветрами были его стихи. Были и остаются, и это единственное, что хоть как-то примиряет с утратой – нам остались стихи. А в них сохранился и сам Влад, такой, каким он был настоящим, не снаружи, а в самой сердцевине своей неповторимой личности.
Из Бургоса 22.09.2017 в 22:19
Рукописи не горят, фарфор не бьётся. Всё, чего уже нет - уже есть. Всё, что временно - навсегда. Иначе просто нет смысла.
***************************************************
Творить - значит убивать смерть. Ромен Роллан
*******************************
https://dnr-hotline.ru/posle-moego-vystupleniya-zal-oon-molchal-gorlovchanka-anna-tuv/
Можно скопировать ссылку и посмотреть на другом, удобном для вас сайте.
*****************************
Если перестаёшь любить и понимать людей, поверь, всё остальное уже не интересно!
**************************************
Толпа — это собрание людей, живущих по преданиям и рассуждающих по авторитетам.
Употреблять иностранное слово, когда есть равносильное ему русское слово, — значит оскорблять и здравый смысл, и здравый вкус.
Ничего нет приятнее, как оборвать с вороны павлиньи перья и доказать ей, что она принадлежит к той породе, которую вздумала презирать.
У души, как и у тела, есть своя гимнастика, без которой душа чахнет, впадает в апатию бездействия.
Неистовый Виссарион (В.Белинский).
*******************************
«Я сошью себе черные штаны из бархата голоса моего», — написал
Маяковский.
Понятия не имея об этой великолепной, образной строчке, Вадим Шершеневич, обладающий еще более бархатным голосом, несколько позже напечатал: «Я сошью себе полосатые штаны из бархата голоса моего». Такие катастрофические совпадения в литературе не редкость. Но попробуй уговори кого-нибудь, что это всего-навсего проклятая игра случая. Стоило только Маяковскому увидеть на трибуне нашего златоуста, как он вставал посреди зала во весь своей немалый рост и зычно объявлял:
— А Шершеневич у меня штаны украл!
Бесстрашный литературный боец, первый из первых в Столице Мира, мгновенно скисал и, умоляюще глядя то на Есенина, то на меня, растерянным шепотом просил под хохот бессердечного зала:
— Толя, Сережа спасайте!
Мой век, мои друзья и подруги, Анатолий Мариенгоф
******************
Кто стихами льет из лейки,
кто кропит,
набравши в рот —
кудреватые Митрейки,
мудреватые Кудрейки —
кто их к черту разберет!
Нет на прорву карантина —
мандолинят из-под стен:
«Тара-тина, тара-тина,
т-эн-н...»
Владимир Маяковский
******************************
В начале двадцатых годов, вскоре после трагической гибели мужа (Николай Гумилев расстрелян по не доказанному обвинению как участник контрреволюционного заговора в августе 1921-го) Ахматова написала такие стихи:
А здесь, в глухом чаду пожара
Остаток юности губя,
Мы ни единого удара
Не отклонили от себя.
Однако те удары, что ждали ее в будущем, оказались страшнее. Один за другим гибли в сталинских застенках дорогие ей люди: Осип Мандельштам, Борис Пильняк, Николай Пунин… Дважды получал бесконечно длинный каторжный срок ее единственный сын, будущий знаменитый историк Лев Гумилев.
****************************
Пафос в литературе. Пафос (в переводе с греческого - страсть, воодушевление) - это риторическая категория, которую разработал еще Аристотель.
Героический пафос имеющий отношение к ВОВ, обращен не к нам, а к участникам войны, как дань их героизму и подвигу. Они скромные люди, и сами о себе с пафосом не говорят.
**************
Если клёстом ты рожден, хоть тресни... (автор Пионер)
_______________________________________________
Во время распятия Христа, когда мучения его были тяжелы, прилетела птица и клювом пыталась выдернуть гвозди из тела Иисуса. Но слишком мало сил было у бесстрашной и доброй крохи, которая только изуродовала себе клюв и кровью обагрила себе грудку.
Всевышний поблагодарил маленькую заступницу и наделил ее особыми свойствами. Это был клёст, а уникальность его в трех проявлениях:
крестообразный клюв;
«рождественские» птенцы;
нетленность после жизни.
(но есть и четвёртое свойство заучивать и повторять в своём пении голоса других певчих птиц)
Автор этого произведения, на мой взгляд, гениального, поэт, наш современник, который печатается в частности на литературном портале Поэмбук под ником ПИОНЕР.....................................................
Быть поэтом – это значит муза
навсегда твой идеал и вера.
Это значит слово твоё нужно,
это значит ты живая церковь.
Быть поэтом – это значит просто
не дружить со злобою и с местью,
это значит оставаться клёстом,
если клёстом ты рождён, хоть тресни.
Быть поэтом – это значит праздник
в жизнь твою навек вошёл беспечно,
это значит, ты оставил праздность,
это значит видеть бесконечность.
Быть поэтом – это значит смело
запевать и петь самозабвенно.
Это значит позабыть про меры,
позабыть про жалкие размены.
Быть поэтом, значит быть, как песня –
радостной, парадной или горькой.
Пусть куплеты в песне не прелестны,
быть поэтом значит быть как голос!
******************
Идеальная поэзия, это не поэма, не книга Евгений Онегин или Василий Тёркин, а песня, все остальные стихи просто неудачные черновики песен. (Пионер).
********************
В Писании Бог (почти 600 раз) упоминается “святым”. Святой означает, что Бог морально чист и совершенен во всем. Безупречен. Это означает, что у него нет нечистых или несоответствующих его моральному совершенству помыслов.
Более того, святость Бога означает, что Он не может быть в присутствии зла. Поскольку зло противоречит Его сущности, Он не выносит зла, которое для Него подобно скверне.
Он не наделил людей божественной моралью, оставил им право выбора, и это не заблуждение, а принцип Бога.
**************************
Лучше писать для себя и потерять читателя, чем писать для читателя и потерять себя. (Сирил Конноли).
*********************************
А пойдёшь раскланяться с брусчаткой и получишь шиной по горбу. С этакою памятной печаткой весело потом лежать в гробу! А свобода гонит междометья, так сподручней, нежели словами, и летит булыжник, словно птица над свободными от мыслей головами! И така любовь, така отрада, и свободы полные штаны, Днепр течет, каштан цветет, как надо, только не хватает Бузины.
***************************************
Нам который год твердят в черно-белом исполнении, так и эдак нас тасуя словно карточки в лото, мысль нам втюхать норовят о раздутом самомнении, государство это сила, человек никто! Где заборы, где границы, где свои, а где чужие, человек на пьедестале, или конь в пальто? И сомнения достали, и уже ночами снится, государство это сила, человек никто!
***************************************
Поэт не кошка, и не собака
Он не издохнет, не жрет из миски.
Живёт во мраке, не видя мрака,
Как лорд английский...
На нем как блохи, повисли шавки,
Его кусают и больно жалят,
А он их в морды порой целует,
И обожает!
Поэт субстанция не простая,
Он в одиночку почти что душка,
Но если рядом поэтов стая,
То сразу душно...
Мы все поэты и что про это?
Кто поручится, что не случайно,
Вспорхнет словечко, сгорит, как свечка,
А тайна?!
*******************************************
