Два кусочека колбаски.... (Лирика / гражданская)

Если правду, не выдержит сердце. Даже самое железное, бесчувственное. Посмотри в их глаза! В глаза детей с линии соприкосновения. В глаза тех, кто ежедневно, вот уже в течение нескольких лет  находится в зоне военных провокаций. Я против! Я не хочу чтобы дети жили на линии соприкосновения. Но они живут. Жутко смотреть, как маленькие беззащитные фигурки детей идут по поселковым улицам прифронтовых поселков в школу. Нарядные, с портфелями.  Как в мирные времена. А между тем в любую минуту может прилететь мина 82-го калибра, и любого другого калибра тоже. И в любую минуту может случиться очередной обстрел  с разрушениями и жертвами. Один из тех, о которых мы уже устали слушать! И мы живём этой дикой жизнью уже  не один год.  Мы тут живём, и при всём ужасе происходящего, живём достойно, насколько это возможно.  А вокруг летает разное. Вокруг тоже жизнь! И кажется, что нас тут осталось меньше, чем тех, кто уехали. И мы про них не особенно вспоминаем. Но когда навязчиво, типа родня, и тебе что-то про них необходимо знать, а ты при  этом думаешь, а кто они, что в них близкого, родного, понятного?!  Невозможно достучаться, какие они люди? Поехали, пристроились, квартирки прикупили, сменили адреса.  Параллельно мелькает,  вас мало вычеркнуть! Но всё так просто! Хочется жить! Мы вам не враги. И никогда ими не были. Но кто вы теперь? Я не могу принимать вас за  людей. Вы какие-то истоты. Просто потому что война. Вы сбежали. И правильно. Не бомбят. Не убивают. Дети сыты, учатся. Съездили в Чехию, заработали деньжат, прикупили  жилье. Правильно. Мы же не титаны. Как преодолеть жизнь. Она не преодолима. Но почему так. И почему так просто. Сбежали, пристроились.Всё о кей! Всё остальное пустой звук. Родина. Школа. Друзья. Дом. Квартира. Какие-то тропинки? Какие могут быть тропинки, когда речь идёт о выживании. Вы что-то для них, но никто для нас. Пустой звук, пустое место. Противно даже  размышлять. Живешь среди них, не подозревая, а  они уже давным-давно мертвецы, потому что в них нет ничего святого.  Только спастись, выжить, пристроиться.  Да пусть, конечно. Но почему должна сохраниться память. О чем, о ком? Это же пшик! Люди без приоритетов, без памяти, без святого, без могил. Это же вообще никто! Пристроились, выжили! Бомбежки это страшно. Правильно, что сбежали. А мы почему,  нет! Не сбежали! Живём тут, как ни в чем не бывало! Стреляют, ну и пусть стреляют! Изредка убивают кого-то. Одного, второго, третьего! Главное, что в тебя пока не попали! Завтра может быть попадут, а может снова повезет. Ходим по магазинам, делаем прививки собакам, ковид держит в тонусе..Весной душа расцветает, летом страдаем от жары, зимой наслаждаемся снегами, если они есть. Работаем где повезет, зарабатываем на жизнь. Общаемся, украшаем свои дворы цветами, дети в садиках, ученики в школах, если не карантин. Война рядом, но не в середине, а сбоку. Чуть больше адреналина, но зато мы тут, на своей земле, мы что-то для неё делаем, бережем, обустраиваем, восстанавливаем. Надеемся, что хватит сил и специалистов, что те, которые здесь разрушали, не всех еще переманили на свои харчи. А как еще это понимать?  Как можно уехать, пристроиться и жить среди тех, кто разрушил твой дом? Может кто понимает? Я нет! Мне говорят, вроде бы и особенных чувств нет! А какие могут быть чувства? Только внутри холодок, как будто говорят о мертвых. Уехали, пристроились. Бросили свои дома, свои квартиры. А что тут делать? Работы нет! Война. Может быть уже никогда ничего не будет. А мы верим! Действительно идиоты! Но почему о них как о мертвецах, и почему с той стороны прет мертвечиной? Хорошо хоть на бегут на белорусско-польскую границу! Жизнь слишком короткая штука, и в неё действительно невозможно вместить всё. Не вмещается! Что-то должно быть незыблемым! Родина, например! Даже не та большая, абстрактная, а маленькая, твоя!  С какими-то детскими воспоминаниями, со звуками, с запахами,  с чем-то таким, что есть в тебе с рождения, как кровь в твоих кровеносных сосудах. Как твоя личная способность видеть мир, любить мир, твой особенный, твоим особенным взглядом, твоими чувствами, на твоих, больше никому не доступных  волнах. Поражает, как это просто у вас получается! Ни сомнений, ни метаний. Кормят неплохо, что еще надо? Нет! Для меня вы не люди! Вы объекты к которым у меня нет ни зависти, ни злобы, ни вопросов, ни ответов. Я вообще не понимаю, кто вы такие?  И кем вы предстанете перед нами через время?  Это что, как вареная рыба с белыми глазами?!   Земля круглая, вас уже сюда вряд ли занесет! Ну, так и хорошо! Мы свою фата моргану отыщем другим путем, люди,  это и есть счастье, и очень нужно, чтобы у этого счастья были открытые, честные, родные и понятные глаза! А бегающие трусливые шарики...