Каких-то семь несчастных
нот,
А может их неизмеримо
больше?!
А может их не семь,
наоборот,
Когда у композитора
цейтнот,
То Бомарше и Польша
не пройдёт,
Как не пройдет и резкий
апперкот.
Всё будет бесполезно!
Только дольше.
Загадка есть во всём,
От таинства до мессы,
От озарения, до полного
фиаско.
Плодятся без причины
поэтессы,
Им вторят мужики,
и им потребна встряска...
И сотни тысяч рифм
Все сводятся к нулю,
Не зажигают,
Не зовут, не ранят,
Когда в них нет
Банального люблю,
Они скорей всего
Подобны кораблю,
Который призраком
Морскую гладь таранит...
И видимый и нет,
И правда, или миф,
Никто не подтвердит,
Не опровергнет это,
Так и иной поэт,
Он пишет для своих,
А в смысле вечности,
Глядишь, и нет поэта...
Зато другой совсем
Не полиглот,
И не подкован
Самомнением и спесью,
Зато читаешь
И душа поёт,
И рвётся в высоту,
В немыслимый полёт,
Чего не сделаешь
Ни подкупом, ни лестью...
Сама я без претензий
на успех,
Живу с одним поэтом
по соседству,
Но кое-что имею
вам сказать,
И цель моя оправдывает
средства...
