И ничего, кроме правды... (Проза)

Дня три назад в моей башке крутились такие гениальные мысли, что даже пугали меня своей гениальностью. Но очередная бомбежка забила наглухо в подсознание всё, что мне хотелось сказать. Я сделала вывод, - война отупляет человека. Стихи не пишутся, по крайней мере такие, какие бы хотелось написать. О прозе и говорить нечего. Вчера утром узнала, что нацики захватили фильтровальную станцию, к вечеру, вроде бы освободили, но окопались рядом. Главврач Луганской областной больницы замуровал тонны гуманитарных лекарств, а когда его раскрыли, пытался сжечь улики. Лежит себе, этакий кабан с наглыми глазами,  тут же притворился тяжело больным. Я бы его расстреляла прямо в  больничной койке. Как говорится, прекрасно, просто чудо предвидения, что бодливой корове Бог рогов не дал. А то, ей-ей, очень много трупов валялось бы под моими ногами. А я бы их штабелями, штабелями, так бы и укладывала... В Краматорске нацики заставили местное население в буквальном смысле ползая на коленях, провожать в последний доблестный путь какого-то их очередного героя. Я даже расслышала в словах заунывного пения, погиб на чужбине...Жуть!  Зачем притащился на чужбину, спрашивается. А ведь многие именно за тем и притащились, чтобы убить на чужбине ненавистных им москалей. Их так учили. Русские для них все москали. Потому бесконечно кивают на Путина. А как же, главный москаль. Он-то во всём и виноват. Пока доехала  от Майорска до Донецка буквально сломала спину на ухабах. Неужели снаряды сыпались так густо,шутка...а может, правда... После Луганского врача, думаю, что неспроста у нас вместо дорог яма на
яме сидит и ямой погоняет. Куда мы катимся? Меня волнует куда именно мы катимся, потому что те, которые с другой стороны линии разграничения, уже давно скатились в самое болото. Они там все, как этот врач. Родственники дрожат мелкой дрожью. Не мои, слава тебе Господи. У подруги моей дрожат. Не могут помочь ей с оформлением пенсии переселенца, боятся попасть под статью уголовного кодекса за преступную помощь сепаратистам из ЛДНР. Но помогли совершенно незнакомым людям, предоставив им за о-о-о-чень большие деньги  свой домашний адрес, в качестве пункта приписки. В чем там эта приписка заключается, я не очень-то в курсе. Кажется в том. чтобы вместе с этими сепаратистами сходить куда-то и отметиться. Время потихонечку расставляет всё по своим местам. Нацик - это очень плохой человек. Многие считают, хуже гестаповца. Гражданин - это тоже не всегда хороший человек. Даже не всегда человек, если ползает на коленях, провожая на кладбище нацика. В тылу, неожиданно появились, как их раньше называли, забыла. Короче суки, которые взрывают ситуацию изнутри. Прячут лекарства от больных, воруют стройматериалы и дорожное покрытие, иначе, почему такие дороги, дома стоят с разбитыми крышами, никто не ремонтирует, и даже то, что укры выхватывают метр за метром нашей земли, кажется весьма подозрительным явлением. Мне лично два метра  земли для них  не жалко. Но ведь из-за этого портится качество жизни гражданского населения. Объездные пути задолбали своими ухабами. Но, похоже, именно о гражданском населении меньше всего думают и с той, и с этой стороны. Вернее, с той стороны, конечно, думают, как бы побольше нарубить сепаров. Удивительно, что эти ничтожные твари уверены, что они чем-то лучше нас. А здесь, видимо, просто руки не доходят. Это ужасно. И, учитывая реалии нашей дикой жизни, как никогда хочется заботы и внимания. Хочется, чтобы по дорогам можно было ездить с удовольствием. Но, дорожники даже канавки сделать не могут, чтобы отвести воду за обочины. Машины, мало того, что скачут с ямы на яму, так еще и до салона в воде. Чуть не написала по колено в воде. Хочется, чтобы, наконец, заботливо, под белы рученьки вывели чужаков за наши пределы, пока они не успели поставить на колени всё то население наших областей, которое осталось с той стороны. Это ведь немыслимо, чтобы в Краматорске народ ползал на коленях перед бандерами, чтобы в этом же городе проходило факельное шествие упырей, как это уже один раз было. Много людей полегло. Но, парадокс в том, что оплакивая наши жертвы, мы по-прежнему, не воспринимаем их убийц. Там стоят отмороженные, обнаркошенные, пропитые до мозга костей наши враги, которые убивают нас с нескрываемым удовольствием. А мы не признаем их даже людьми. Они для нас не вырисовываются в портреты современников. Безликие, безмозглые, бесхребетные, безнравственные. Весь набор, который трансформировался в людском сознании в пустоту. Наверное, поэтому наши люди испытывают почти первобытный ужас перед этой бойней. Я лично определилась, мне легче в этом плане, для меня они игиловцы. Именно в тот момент, когда отрезали головы людям, одев свои жертвы в оранжевые балахоны. Символично. Так вот те, кто в нас стреляет, уже без голов в оранжевых балахонах. Так у меня всё перевернулось в голове. Но я удовлетворена этой картинкой. Поиски  истины в этом вопросе меня больше не волнуют. Я знаю, что с той стороны они - игиловцы в оранжевых балахонах, без голов. Ловлю себя на том, что пишу для одной милой девушки. Она просила покороче. Закругляюсь, моя милая крошка. В принципе, это всё, что потрясло мою душу за последнюю неделю, не считая  поминутной тряски от разрывов снарядов Я была на народных гуляниях по случаю масленицы, ходила на прекрасную выставку, посвященную народному творчеству, всю неделю ела вкуснейшие блины с красной и черной икрой, угощалась пирогами с сёмгой, заполировала всё это клюквенным морсом, а сегодня трескаю картошку в мундире, посыпанную крупной солью и чувствую себя одинаково неуютно в этой жизни, где даже праздничный день в моральном плане, ничуть не лучше, чем будни...