Пишем в унисон,
Ты написал сто лет назад,
А я сегодня,
И мысль моя летит
Тебе вдогон,
Не блещет новизной,
Не эталон,
Но ведь и я
Не клоун новогодний...
И да, придет конец
Моим стараньям
На ниве стихоплетства
Я сама
Не набралась ни опыта,
Ни знаний,
По присказке,
Лишь горе от ума...
И мир не стал
Добрей ко мне и ближе.
Всё так же мне далек
Идейный враг,
По прежнему
Люблю и ненавижу,
Тащу стихи
Через душевный мрак...
Но тысячи и тысячи поэтов
Корпят над рифмой
В данный Богом час
Рождают в муках
И являют свету
Сентенции души,
Лишенные прикрас...
Дешевое желание блеснуть
Строкой,
Завитой в кудри демагога,
Или совсем другой,
Почти что Млечный путь
С которого
Не просто так свернуть,
Но ведь и избранных на нем
Не слишком много...
А выбор есть и нет,
Но любопытным нам
Не терпится познать
Душевные порывы.
Желаем, чтоб строка,
Послушная мечтам,
Легла на белый лист
Весомо и красиво...
А лучший стих
Рождается легко,
Без видимых усилий
И натуги,
И потому его читают
На ушко
В пылу любви
Очаровательной подруге...
