Устал, глядит задумчиво в закат...
Слегка озяб, на руки шумно дышит,
Вдыхает перед сном табачный аромат...
Полковник никого не любит,
Всех растерял на жизненном пути,
Когда-то брал любовь наскоком, без прелюдий,
Да где ж теперь таких покладистых найти...
Сидит себе дымит на собственном крылечке,
Всё вроде бы при нём и звезды и слова,
И дом как дом, и банька есть и печка,
Но клонится на грудь седая голова...
Еще не вечер, на плацдарме построенье,
Там строго по часам, всему свой срок,
А у полковника плохое настроенье,
Он крутит барабан, и давит на курок....
Диск солнца не спеша ныряет в речку,
Жизнь после смерти тонет в розовый закат,
Опять всё зря, досадная осечка,
Он снова не догнал своих ребят...
Они ушли почетно и сакрально
Ушли в бессмертие, избрав нелегкий путь,
А он живёт давно уж как-нибудь,
Быть смертным очень трудно и печально...
Полковник никому не пишет...
Он каждый вечер целится в висок,
В распадке бой, и он сквозь грохот слышит
Тревожной совести тревожный голосок...
