Мой милый романтичный старикан?
Не пишет искрометные куплеты,
Стух, неуёмный рифмами вулкан.
Рецензий тоже не видать с апреля,
Глухая тишина немножечко тревожит.
Устал, наверно, или заболел.
Поэт, пока живёт,
Он не писать не может...
Нет для него важнее в жизни дел.
А может надоели до чертей
Ему бездарности и хамы всех мастей...
Тогда понятно, я одна из них.
Я далека, увы, от совершенства.
Тупые рифмы часто лезут в стих,
Грешат упрямой правдой декадентства...
Но как же вы нужны нам, старики!
Вы может быть не знаете об этом,
Как часто с вашей творческой руки
И мы, мечтаем стать, как вы, поэтом...
Живите дольше, верьте, мы за вас,
За вас ранимых, мудрых и сердечных,
Уходит время, но приходит час
И понимание , что все мы не навечно...
