Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
|
№21 Вопреки твоей осени http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/276940/ Вопреки твоей осени, впалой, как грудь петуха,
на которой цыплячий пушок вызывает привычку
прижиматься и гладить, нее веря, что перья - труха,
и - в трухе из затоптанных кур, потому что "Добытчик" -
даже в птичьей крови, даже в осени крови, - и я
потихоньку вживаюсь в роль будущей, топтанной, гнездлой... Я тебя ненавижу - за то, что "Два года - друзья..."
и за то, что домашними стали коньячные звезды
в огнедышащем холоде комнат, где, чувствуя боль
ненарочных пощечин ( как дети, которых не крестят, -
те пощечины), я отправляла тебя - за тобой.
И, повесив носы, как шкафы, по углам полтергейсты
за порог отправляли плевком многократным в полет
неприкаянный ржавый станок, не умеющий резать
(по сравнению с нами)... И тапки летели, как Лот -
от застывшей столбом солекожим одежды-принцессы
на гоморрном полу... Он был сильным, лысеющий пол!
Порасчесанный шарканьем ног, уходящих к кукуям -
находить холм с землянкой, где запах стоит облаков
над похлебкой-ботвянкой, и ты обнимаешь другую... ...а мои облака, что парят над петрушкой и плоть
говорящих цыплят твоей осени гладят под клювом?!.. Тот, кто ищет высот, - как он может их в небо колоть
шестипалою вилкой упреков? И нежность в холуи
записать - гимназистку! - в войска некрещенных детей,
что - на бойню, в осаду - заради неплачущей ночи?! Вопреки твоей осени, ты - все родней и родней...
И седые цыплята хохочут, хохочут, хохочут...
По-моему, тут уже говорили: Вы - герой, раз смогли обработать такое количество стихов, дать полный и вдумчивый разбор, дельные замечания (в моём случае - принимаю безоговорочно)), и при этом ещё выдержать корректный тон. Полезно ли это?
Очень полезно.
Если бы в каждом конкурсе было хоть парочку таких разборов-обзоров, сами конкурсы приобрели бы намного больше смысла. Потому что истинный смысл - не в оценках, которые часто, действительно, предсказуемы, а в отклике, в дискуссии или же просто возможности услышать больше мнений и вынести что-то для себя. что, на мой глупый взгляд, значительно важнее каких-то "мест".
Маргарита, спасибо)
"что, на мой глупый взгляд, значительно важнее каких-то "мест".
вот и на мой глупый взгляд тоже. а главное - вот здесь, на этом конкурсе я лично знаю людей, которые могут и умеют написать уж точно не хуже и почти наверняка интересней, чем я. это я их гипнотизирую сейчас - пишите, пишите, нам это нужно, нам - это - нужно...)
Точегонету и цветовая гамма весьма приятны!)
Благодарю, Маргарита!))
Удивительный Вы.
Пишете о том, чего я не люблю читать, - а внутри что-то обрывается... мастерски пишете...
:))) уж какой есть:)))
концовочка шикарная!)
а мне казалось немного пошловато звучит)
спасиб, Дымка)
пошловато? хм... с другой стороны, - с моим-то извращённым вкусом, может и быть)
не, ну я сам-то так не считаю. просто со стороны может так показаться) я рад, что тебе не показалось)
Сделана http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/268982/ * …чай сухарист… За окнами – гроза, –
сухая и скупая продавщица
той памяти всебабской, что со зла
и не со зла в ладонь легко ложится
мышонком длиннохвостым… Хвост – о том,
что гром и крен – а ты одна, и это –
горей горее. Сделана!
Рядном
накрыта.
На полу исчадья ветра
кусают ноги.
Зябко.
Выше ног.
В груди лопух трепещет.
Словно танки,
ползут гудки. …как вечно!
Как смешно! –
сдыхать и жить, как кукла ванька-встанька… * Я сделана из преданных божеств –
блаженства и покоя,
из сезамов
разбою слёз, садящихся на шест,
как попугаи… Детство – в тон Сезанну –
из палевых и режущих глаза
оттенков – блеклой тряпкой трёт под носом…
…а в нём охотник знает, где – фазан… …а вне его я знаю, где – кокосы,
где падают кокосы с молоком
твоих отказов и моих агоний,
где мотылёк, пропахший пепелком
и хрипотой, сбивает в телефоне
полка железных жирных пауков
из «н» и «е» – и падает, солдатом
войны за близость
(близость дураков! –
из талой ваты – в блюдечке щербатом,
как хищный и протяжный – в годы! – Лун….) Я – сделана.
Из тряпки.
Трущей сопли… Под утро сон, как маленький колдун,
прикладывает к горлу щит дамоклов –
пуд тишины, ах-мат-ной тишины,
не той, что – всмятку – вместе – в утро – с вышки… …и попугаи, сном обожжены,
молчат, как «Отче наш», – «от-не-на-ви-жу»… А завтра, завтра! –
Сердцем –лопухом –
под ноги небу, с потолочным гребнем…
И туша тучи чёрным петухом
над слабостью в четвёртый кукарекнет –
добить!
Доделать! И куда – под стол?..
Где тень Никто удушит, потакая
боязни боли?! …пятым лепестком
чай сухарчит.
И дышится песком.
И носятся в ресницах попугаи…
Принято, Маргарита) Удачи)
очень хорошее. спасибо за удовольствие!
спасибо за оценку, Маргарита!
ой, как у вас там все страшно.... и хочется, и колется.... )
А вот от Вас мне бы хотелось получить задание :)
Это Маргарите. Задание №1 - О, жизнь моя!Не надо суеты,
Не надо жалоб, - это всё пустое,
Покой нисходит в мир, - ищи и ты покоя. (Цитата из Сергея Адамовича)
Ой, простите, описАлась:Георгий Викторович АДАМОВИЧ!)))
а где Ваша заявка, Parrot ? задание уже выбрала
ЗАДАНИЯ ВЫДАНЫ: задание № 1 для Parrot:
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/272598/#c_671465 задание № 2 для Анастасии Чебыкиной:
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/272598.lim10-lst10/#c_671464 И скажите мне, хоть кто-то добрый, а, получилось ли - а то у меня что с картинками, что со ссылками, полный атавизм((
Задание №2.
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?
(В. В. Маяковский, «А вы могли бы?»)
этому участнику больше нельзя выдавать задания!
№2 ... вы могли бы? http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/275324/ ... а Вы - ноктюрн - на флейтах худосочных
и дожденосных нервов...?
Удалось!
Так храм страданий на ладони зодчий
щекотно строит, и в змеистых кольцах
печально фрески с ликом архи-беса
с жестоким взглядом ( с Вашим, сударь, ликом)
цветут и пахнут - грустью.... ... и железом
и яблоком кровавым спас пиликать
пытается...
(Что дали спасу, сударь?) Железом - по страдальческому храму
ладони - по прохладному сосуду,
в котором, как рыбеха, не-касанье
горячих Ваших бьется, задыхаясь... Железом - по ладони...
Над слезами
смычок секунд ведет беззвучный хаос -
смятенье слов, звучавших Вам, как трубы -
трупишкам водным в мартовские грозы... Слова молчат...
Лишь жестяные губы
разбитых чашек слышат лакримозу,
с шипами роз, растоптанных, как тихость
шагов не-Ваших в лестничных желудках... Как Вы сумели - солнечную тыкву
задеть рукой, прощаясь?! -
только люди
так могут солнце и луну, и двери
задеть плечом, плеча оставив теплый
и терпкий привкус в пальцах всуе-верных...
Как яблочно-кровав заката отклик
на день печали!
Как смычок букашек
по лампочке пиликает романсы!..
Как храм страданий помнит речи Ваши,
пролитые, как Аннушкино масло!..
С жестоким взглядом фрески - в пальцах крови...
Щекотка-простынь не-касаний -в лоб... О,
как я могу в желейно-бестолковой
реке печали дождь нащечный хлопать
по каплям не-приходов Ваших!.. ...пахнет
зимой железной, пряником и липой...
На флейте труб сидит внучок Арахны... ....нет, не ноктюрн...
А Вы прийти - могли бы?..
Искать не нужно http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/275988/ О, жизнь моя! Не надо суеты,
Не надо жалоб, — это все пустое.
Покой нисходит в мир, — ищи и ты покоя. Г. Адамович Как молоко, бегущее с плиты,
ловить непросто жалобы о жизни…
Зажмурив уши (по глаза – сыты!),
не думай о медведе-жалобисте! О белом мишке думать – ни-ни-ни!.. ( И тут – стадами снежными – они…) Как жалобно, скотина, нам скулят
в ведре сует утопшие котята! –
те, белые, как десять негритят,
застывших под мизинчиком Агаты,
как мошки,
и те чёрные – что нас,
как сорок тысяч братьев, обнимали
когтём за душу, слыша окрик: «Фас!»
«гаишников», на полосе центральной
отлавливавших «Вылечу», «Люблю»,
«Седьмое Небо» и «Покой» на жопе
игрушечных машинок, по рублю
за штуку-руль (а руль – сердечный шёпот,
округлый пластик, под перчаткой скук
не движущийся, но кругоболящий…) Как жалобен «пилец», пилящий сук!
Как жалобен скелетик-звероящер
в шкафу, средь масок, праздничных и не-… Как жалобен киднэппер, проваливший
задание похитить детский нерв
из в лыжах заблудившихся лодыжек
на перекрёстке ветреных сует,
сующих в ноги выбор, пошло-полый… Как жалобен директор-пистолет,
в отлучников стреляющий за школой –
безкровно,
мимо,
двойками,
чайком,
ведёрно-сладким, и с отрыжкой крысьей… Как жалобен подкошенный роддом,
с предчувствием ухода по карнизу!.. Пустое! –
Батарейки пустота,
когда не можешь мужу – в миг оргазма…
И тень покоя, как маньяк, в кустах
распяторуко пялится-гримасит… Искать не нужно!
Вот он! –
Под окном!
У длинной дыни озера, с начёсом
небесной ряби… Тянет шашлыком.
На вертеле вращают мякоть: осень
была жирна. На попе и вообще.
И так приятен этот жир, по пальцам
стекающий в бессмертие – в мишень
любого жалкожилого скитальца
по миру… И – покой…
Смотри! –
Покой! –
Как фавн в ладошки ищущей пустыне… А завтра будет боль уже другой.
И завтра губы отморозит иней,
целующий в ведре твоих котят. И ляжет снег на дыню.
И под носом
увидишь мир, спокойный, как наряд
небритых туч, крадущих абрикосы
зелёных солнц,
не зреющих с весны… Усни!..
принято, Маргарита) удачи)
Мы хотим хотеть (Портрет в массовке) http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/252218/ ... кто спросил бы, как быть негромко и не-быть - громко? Как смывать с лица оттенки, татуировки, плоскогрудой любви загогулины или тропки неуверенной и умеренной "Не живу"? Мы хотим быть моделями - худенькими, простыми, - чтобы нас, прошедших трубы часов и дыма в одиночестве, безлицые херувимы нарядили в снежинки первые и траву, от которой пахнут веснушками щёки марта...Мы хотим носить каблуки, как несут гепарды жменьку ветра в когтях, как тысячи ниагар до туристов доносят капельки холодов...
Мы хотим хотеть - друг друга и завтр высоких, но идём с коробкой, сыпем вперёд песок и улыбки прозрачно-бесцветный ажурный зонтик раскрываем за спину, где тлеют колоссы дров...
"Впереди" - как горб, парашютный заслон без "дёрга" - за спиной, в уме - контакты больниц и моргов для желаний быть, в рюкзаках - бич для лютой порки наших детств, которых не вышло преодолеть... Вот такой "портрет в массовке" - обычных, милых, всеоблизанных, засоленных, как в текиле - огурцы-плебеи...
Смотаны в шарфик жилы.
Стёрты родинки.
Спокойствие-пистолет -
к ободку ресниц приставлен. Щекотно пулям...
Мы себя надули, лопнули, обманули! Мы на терпких правилах, треснувших, как ходули, до угла пытаемся - с поднятой головой! - доползти...
Но так не хочется... Самоворы!
Самоварно блещем.
Соло хороним в хоре.
Забиваемся в таблички, как в крысьи норы, где земли не видно:
мумия корневой волосинки ромашки в талой таблетке реет хмуревестником, печалька под телогреем задыхается...
Рыбёшками слёз-мокрелей, - дохлых-дохлых, - наевшись, гномики под щекой вспоминают о том, какая лафа - хотелки!..
Пишут пост султану... ...плачет во сне побелка над телами мёртвых по жизни... Внутри Акеллка мимо стенки белой юно-седой башкой машет в промах...
Приходят в гости (украдкой) в память запах мяты, веснушек мартовских, смех с шипами чайной розы, змеится хвостиком над ветрами сгусток боли - за брата, милого, стариков...
И от этого, тусклые, низкие мельничишки, рвёмся к старым желаниям девочек и мальчишек - убивать себя, чтоб жилось, чтоб на ветре вышить своей кровью шипящей - воздух, который - кровь...
Ну вот, а я уж заволновалась, думала, не дождусь... Кроме шуток, "поэзия Ротко" - это уже почти брэнд; узнаваемо, как "таблица Менделеева", к примеру. И почти так же загадочно, таинственно, многопланово...
Не для блондинок, короче :) Принимаю, Маргарита, спасибо. :) ^_^
Одно - это мало ((( Надо - два! Ну, вернее, хотелось бы... :) В манифесте исправила на ДВА, буду ждать. ^_^
два - уряяяя!! ремаркой можно, да?
Ога-да! )))
старенькое запустим)))
многовопросица
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/100492/
Господи, как же ты смел-то – по чашам взвешивать, мерить судьбины-распутья, карать нас всласть? Мойры отпряли, но это – преданье «свежее», да и чего-то им стоило просто прясть – прясть механически, прясть, не снимая варежек (мойр поселили на выселках, дурачьё!) – мифов неискренних горы-завалы-залежи, ты же вот, Господи, кто ты, ну что ты, что?
Господи, как же ты смел-то – пустил нас в плаванье – мойтесь, барахтайтесь, множтесь, чёрт вас дери! Мы расползались сырочком несвежим плавленным, были тобою по горло, поверь, отравлены, были полны грехов, как осетр – икры, что-то взрывалось, что-то тихонько каялось и застывало маслицем там, внутри. Господи, как же ты смел-то, что смог нас выдохнуть - серым дымком, посеребренным по верхам. Господи, ты не устал ещё не завидовать нашему вымирающему многовидовому скотскому поголовью у входа в храм?
Ты не апостол – апостолы отрекаются, ты не эпистол – эпистолы - не творцы... Боже, тебе же в неделю – по восемь пятниц, а снизу ещё не спаслось ни одной овцы! Господи, как же ты смел-то, что смог нас – оптово – язве, холере, чуме, - живо прячьтесь в чум! Сколько нас было случайно слегка растоптано, сколько подбито межзвёздочными полётами, - любишь ли, терпишь, бичуй или врачуй, - я же за всех тебе, Господи, отплачу! Господи, как же ты смел-то, что смог нас – вытолкнуть, выполнить, вываять грязь, извалять в пыли.... Как же ты слух не сорвал голосами сиплыми, хриплыми, липкими, ломкими, будто выпьими, как же ты смог отстроить нам корабли? Как же ты – словно заклятье – ну как же, как же ты, как же ты смог нас - кочующих кучек – в жизнь?? Господи, позабрось наблюденья-гаджеты, мы же все гады, ну слышишь, ну все ведь гады же – сядь отстранённо, не думай и не чешись. Бог смотрит в душу, как будто в дверную скважину, Бог сквозняком заползает и в мой содом, - что же ещё позанятнее мне здесь скажут, и скольких языческих выплетут из кустов терна? .. а самое-самое, что есть главное, - Господи, если ты смел так, что дунул – и я зазвучала свирелью, дудой раздавленной, я оказалась Тебе одному оставленной и не успела ещё отгореть-отойти в нули, - Господи, как же ты смел, что из пара зимнего, лёгких захлопнутых, раннего декабря, я родилась с несвоим демоническим именем, ты меня вытолкнул, выдохнул, серым дымом ли, дымкой серебрянной выкормил, - я теперь не «прости меня!», а «как же смел ты» - сорвавшимся голосом, тихим зубовным скрежетом, с плохо скрываемой в сердце шальной надеждою, - как же ты смел так заранее упустить меня?! ... тонут вопросы, как в моря спят якоря...
Принято ДВА, спасибо. :) ^_^
Маргарита Ротко. "Прятки на Роси" http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/271015/
Твой взгляд – как подоконник – наг и сух,
и ограничен стенками упадка,
моя река!..
Но бесик – на носу –
вот-вот придёт играть с покоем в прятки.
Смотри!
…рес, квинтер, финтер… –
и пейзаж
преобразился…
Теребит зародыш –
цвет папороти – соску тьмы…
На пляж
ты из себя, как из тюрьмы, выходишь.
В черёмухе опаловый герр шмель –
как материк, блуждающий по смерчу…
Рука небес – тугая карамель –
обожжена луной. Прохлада – лечит.
Надев вьетнамки-тучи, демон сна
ступает по канату раскладушек-
дубов коричных.
Падают в леса
следов забытых предков безоружно
нагие травы – от пощёчин (вскользь)
ежей колючих… «Эне, бене, раба», –
считает, закрывая ивы, Рось.
Купала, словно маленький корабль,
плывёт огнём сквозь тьму её зрачков… Дичай, дичай, моё Белоцерковье! Листов ребристых пепельная кровь
венчается с твоей прокисшей кровью. Выходит ножик из тумана – жать
твоих голов пропащую свободу.
Кипят венки на молоке ужат-
кувшинок, и в русалочном компоте
вскипают судьбы… «Эне, бене, рес», –
считает Рось июли вспять – до солнца… …но вот на небе – колосок-порез…
Но вот маршрутка первая пасётся
из Белой – в Город Змиев…
Вот и шмель
похмелья лезет в банку с пенным чаем… И бес в траве, замученный, замшел…
И волшебство дрожит.
И Рось кончает…
Очень необычно, как всегда:) Принято, удачи:)
|
