Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

Стихотворение дня

"Поплавок"
© Михаил М

Проблемы с доступом + рецепт их обхода

Удаления, баны и прочие поощрения

Просьба сообщать о случаях спама и рекламы!

Новые избранные авторы

Новые избранные произведения

Новые рецензированные произведения

Именинники

Содержание

Поэзия

Проза

Песни

Другое

Сейчас на сайте

Всего: 36
Авторов: 0
Гостей: 36

Поиск по порталу

Авторы (ID)

Авторы (полное имя)

Произведения (ID)

Произведения (название)

Произведения (текст)

Проверка слова

http://gramota.ru/

Маргарита Ротко / Написанные рецензии

Рецензия на «На полу небесной пагоды»

Маргарита Ротко, 06.06.2012 в 09:28

чудесно

Карапетьян Рустам, 07.06.2012 в 03:12

Спасибо большое

Рецензия на «Конкурс "Май 2012 - Лучшее"»

Маргарита Ротко, 31.05.2012 в 09:28

Ходящие в сны

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/265836/

Вам снилось когда-то хожденье по камушкам – в ад?
Ходящие в сны снов не видят. Но помнят про сниться:
то чьих-то чужих очертаний намёки кровят,
то падают птицами – в форточки – их небылицы
(о прошлом?)

…холодная мята глядит в высоко.
Потёмки глаза анимэшные пялят на стужу…
Идущим в безумие нужен расстрел с языком,
а пропуск под кожу блокадную вряд ли им нужен.

Смотри! – как под кожей глазурен телок кровяной,
как доен ягнёнок, блуждающий в воле, как в боге!
Смотри! – как слеза незаметно махровой травой
по кромке слезы зарастает – на всхлипах пологих…

Смотри! – как горит заточённая в выстреле лань,
как корчатся чёрные карлики – корни лекарства
в зудящей нездешности…

…видимость – ниже стекла.
И каркают гарпии – четыреглавые астры…

Блаженство! – пока придыхают животно вещам,
пока спят блаженщины в тёплой обнимке с ночными
могилами братства,
пока еле слышно по швам
стареют тюремщики душ в вороватой пучине
душиц,
и пока тишеноют дома до утра,
пока эгоистят пружины кроватных прокрустиц, –
какое блаженство! – раздеть свой ребёнковый страх
и вслушаться в то, как из нычек небесных в три хруста
стреляют:
в тебя,
и вот в эту,
в того,
и тэ дэ…

И кожу – чулком снять.
И выпустить
боль
и ягнёнка,
телочков,
травинки,
и снишек:
о небе,
дожде,
о том, что уже остаётся по вдоху недолго
спускаться в бездумие…

…………………………………
……… Кто здесь?
Мерещится взгляд?

Ходящие в сны возвращаются в солнце –
нагими,
живыми,
прозрачными,
пенными
дозами сна,
носившими некогда чётки. И кожу. И имя.

Ходящие в сны не уходят.
Смеются над сном.
Стреляют по снам.
До и после…

… ты – тоже…?
ромашку
сжимаешь, гадая:
«не верю…
мне кажется….?
зов?...
я знаю…
не может быть…
страшно…
не страшно…
пол-страшно…»

Первый Конкурсный Проект, 31.05.2012 в 09:50

Принято, Маргарита, удачи)

Рецензия на «Птицелов»

Маргарита Ротко, 18.05.2012 в 10:07

финал классный.

а вот "будто бы" в начале строки царапается, по-моему...

Майк Зиновкин, 18.05.2012 в 11:14

царапается - зато запоминается :)
можно там конешно со "словно" поиграться, но не хочется уже чесслово...

спасибо!

Рецензия на «Та, что танцует с ветром»

Маргарита Ротко, 11.05.2012 в 10:47

спившиеся ангелы - красота просто.

Елена Шилова (Leana), 11.05.2012 в 15:50

Спасибо. Сама ценю этот образ, хотя он случайно подвернулся.

Рецензия на «Понедельник начинается в субботу - 13: "Она колдует тихой ночью..."(Н.Гумилев)»

Маргарита Ротко, 08.05.2012 в 15:17

№35

Попробую и я. авось что-то пройдёт....

Часы бьют двадцать шесть

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/262640/

Часы бьют двадцать шесть. Берет в прихожей
мяукает. Холодная змея
ласкает языком в углу треножник.
Свеча горит, как маленький безбожник,
который душу продал бы за яд.

Бантят в углу шары со дня рожденья.
Вот - алый шар - взлетает, словно мышь.
Вот - синий шар - на шею отраженья
фигуры чёрной падает - ошейник
и коршун. Вот зелёный - губы крыш

кусает за окном. Вот жёлтый - просит
скелеты стульев взять за руку - мал...
Из вазы с подвенечно-белой розой
утопленница кажет длинный носик
и стол дрожит, как в яме - катафалк...

За стенкой - мать. И гости. Злые духи.
Позвать - нельзя. Порог кострится. "Каррр!" -
кричит сорочка. Вешаются в тухлом
углу живые платья. Возле уха
паук зовёт на сказочный базар,

где можно детям - мать, и даже - мужа,
кувшинку, куст, коробку и коньки...

... под утро мать плела из тонких кружев
чепец, и обещала в замке ужин
с любимой тётей.
Спрашивала: "Лучше?" -
и гладила за ухом синяки...

Маргарита Ротко, 08.05.2012 в 15:27

№36

Маша-Полтавчанка

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/262641/

Малохольная! - две слюны-две реки, и точка
подбородка. Пугала бабка. Метелил отчим:
за подушку в шерсти. За булавку в немытом хлебе.
Маша, словно свеча, - дрожит и ревёт, но терпит.

Вечерами к ней прилетают на белом блюдце
саранчистые мордочки в усиках. "Ах! Исусик!" -
Маша плещет в ладоши. Ступает с окна в нарциссы -
и на шейке прозрачного света кулоном виснет.

Поднимают Машу на небо. Дают халатик,
мягколапые когти... Маша идёт по хатам:
то котёнка погладит, то кладку дыры печную
спинкой нежно потрёт - и хвори все заврачует.

И нарывы в садах, и птичью криволапость,
и надрывный собачий вой, и колодец-что-смерти-кладезь, -
всё-всё вылечит. И порхнёт в свой железный угол -
по-полтавски дремать в охапке обломков кукол.

"Моя панночка!" - папа ей шепчет с подтяжек неба. -
Моя лапочка! Принеси мне краюшку хлеба,
мамин чобот потёртый, сестречкин златистый чубчик...
Соберёмся под месяцем ясненьким все до кучи,

поболтаем о том, как построим нам дом-хоромы -
из чертовского злата, из плоти слепого грома...
Будем пить компот из крови лихих соседей...
Ты когда приедешь?"

"Семя бисово!" - шепчет Машина мать в постели,
в кулачище вжимается всяк ведьмаку-Емеле. -
И платком душила, и кочета зарезала!
А она - всё пакостит, хоть и в соплях, меррзз-завка!"

Маргарита Ротко, 08.05.2012 в 15:31

№37

ну и - вряд ли, но чего-то из старья вспомнилось:

от-

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/262643/

Отплевалась – идущие слева меня простят.
Отмолилась – живущие право не упрекнут.
Посмотри, как тасуют причудливо стопку карт,
Заставляя небесные карты идти ко дну.

Открестилась – адепт пустоты – сатаны адепт.
Отстранилась – какая же пытка - самоотвод!
Добровольно раздеться, и душу, как плоть, под плеть,
Не успев разобраться, чем пахнет заветный плод.

Не боясь чёрных кошек (а пудель-то чёрный трёт!),
Выходить в переулки – и ехать по маслу вниз...
Этот вечно трусливо-ослабленный сильный род! –
Отделить бы ребро изнутри, отменить стриптиз

Да отшить – жёлтой вышитой буквы шершавость лжёт.
Отторжение правды раздетой...
Но грянет гром –
Отдышалась – на щётку – отщёлкивать время-ход,
Половинить полярную полночь...

...а дьявол хром.
Не-лечи-его-или-ты-станешь-совсем-марго

Ирина Корнетова, 08.05.2012 в 20:12

Вау!!! Все принято)))

Рецензия на «Товарняк перевёрнутых сказок»

Маргарита Ротко, 07.05.2012 в 17:50

тебе спасибо.

а зачем грустить, Тим?

Рецензия на «Зелёное стаккато»

Маргарита Ротко, 07.05.2012 в 16:33

красота

Майк Зиновкин, 10.05.2012 в 11:19

спасибо!
я надеялся, что ты заценишь :)

Рецензия на «Апрель 2012 - Лучшее»

Маргарита Ротко, 30.04.2012 в 12:37

Цыпленок под ирокезом

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/258533/

По насесту земли, в белом лохматом чепчике
из облаков, слипшихся едкой паклей,
пронесла панк-цыпленка по чудесам-бубенчикам
девка-весна, бешеная собака.

Вылизала пушок, надушила клювушек,
выдрала из земли черству корку.
Долго смотрели деревья - болтливки-кумушки, -
как он сидел на веревках - ее закорках.

Как он болтал ногами, дрожал от холода,
как ирокезом страх на башке вставался...
Плакали ночи белым туманным золотом.
Щурили дни сердца и ломали пальцы.

Трубку курили болота в бородках рясковых.
Выли дороги - древние, словно боги...
Люди-медведи обоев малинник ласковый
лбами долбили в скучальных своих берлогах.

Все равнодушилось и набухало почками -
старыми, новыми, щедро и пустоцветно...
Ветер писал кудрявым наклонным почерком
птиц на прохладных щеках и губах рассветов.

Мир выдыхал красоту, как опасность - воины
света и тьмы, сплетаясь в клубок горячий.
Плакал цыпленок - в панике и агонии.
Выл, как на рынке в толпе - потеряшка-мальчик.

Слюни роняла собака - в коровках божьиных,
в хрупких хрущах, в малиновках чувств и нежнях...
Птенчик научится позже за яйца пошлины
передавать апостолам царства шершней.

Птенчик научится в суп, да из супа - в полымя,
в "кукареку" будильников серых будок...
Будут трактаты о счастье в хлеву и голыми.
Будут сонаты яблочным попкам уток,

самбо с дождями, сомбреро кошмаров-спрутиков,
сальность яично-куричных философий,
страх перед "скользко-ой" вместо "боюсь-но-круто-как",
страх перед лишним зернышком в чашке кофе...

Знала собака...
Неслась, словно небо - с привязи -
в ночи из нычек мудрейших безумных крезов...
И задыхался от счастья с плакучим привкусом
желтый цыпленок под вздыбленным ирокезом.

Первый Конкурсный Проект, 01.05.2012 в 12:09

Принято, Маргарита) Удачи)

Рецензия на «Межпортальный конкурс: "Tribute to БИ-2"»

Маргарита Ротко, 26.04.2012 в 10:07

хочу!

Ирина МелNik, 26.04.2012 в 10:17

даю:

"в руки из рук
угол и круг
отданы за долги
все изменилось вдруг
лола - беги"

Дмитрий Зазирцатель (Эээ-Какеготам), 26.04.2012 в 10:35

Запросто, Маргарита!
lovкость рук (копи-паст) и никакого мошенничества)

"и рвутся поезда
на тонкие слова"
/из "полковнику никто не пишет"/

Приветствуя, Д.

Маргарита Ротко, 30.04.2012 в 12:38

муррсибо.

Маргарита Ротко, 07.05.2012 в 12:53

Первый

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/262473/

Он бы сбежал

"в руки из рук
угол и круг
отданы за долги
все изменилось вдруг
лола - беги"

В ветхой общаге растений, ежей и яблок
жил-был старик, как простынь, простой и чёрный.
Пальцы макали в чай-с-небом корабль-рогалик,
чёрствый, как уголь желаний, в тоске копчёных.

Пальцы искали в жёны другие пальцы -
сухенький фей Динь-Дилинь, в молоке и свете...
По вечерам растения в тонком вальсе
их насекомых детей вспоминали лето.

Он же - весну. В которой, как гейзер, бурный,
он зажигал, зажигая девицам веки.
И в облака зашвыривал, словно - в урны,
долг быть им верным: сторожем, псом, абреком...

Билась весна, как бабочка, в битый угол
старопакета окна, за которым - поле
ангелов на горизонте. Но ближе - скука-
сырость. Зубастая лампочка - Киска-Лола, -

на фонаре, - как подвеска его печали,
как развалюха-старуха, его фемина...
Сучка такая - в бессонницу жалит, жалит...
Ржавчиной гнилостной мятые георгины

душит - и дышит в память, в которой прежде
эти цветы в лимоново-свежем свете
он подавал на углу, как букет надежды
розовощёким лолятам - и их на ветер,

словно копейки медные, распускал, и
нежно "бегикал", о новых феминках бредя...
Каждую - словно аппендикс, гноисто-алый,
он вырезал, отправлял их пустым ковертом
по миру.

Каждой, рассарафанив жарко
и одарив ключами к Углу, где больше
не обниматься по кругу, дарил пиджак на
мокрую память, в слезистый седой горошек.

Угол и круг -
по карусели мира
(яблони... феи... букеты... сирень на шпажках...)
перенеслись за небо...
Веснушки-гири -
под рукавами дикой, как волк, рубашки...

Всё изменилось...
Вдруг ли?

Зубатка-Лола-
лампочка в душу светит...
"Беги!" - ей шепчет...
В яблоне ищет фигуру надежды (колко
сбросила цвет, обнажила больные плечи -
все - в муравьях и простудах...)

Во льдины - гейзер...
В мух - сновидения...
В мох - очертанья бёдер...
Вальс занавесок - в канкан дождезубых лезвий...
Желтая лампочка - в старости хищный орден...

Перетекают, бегут, изменяясь, - в поле.
Поле в глазах да в окне - серебристо-ёжно...

Он бы сбежал из общаги к какой-то Лоле,
вместе с дождём. Да сдвинуться вот не может...

Маргарита Ротко, 07.05.2012 в 15:15

Второй

Товарняк перевёрнутых сказок

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/262501/

"и рвутся поезда
на тонкие слова"

Товарняк перевёрнытх сказок. Взрывай, гражданин-охранитель покоя! Жизнь - Враль и без дивных историй на станции "Временно молод". За этапом - этап... Вещмешок... И - "торбец"... Век верёвочке виться - на тонкий конец не поймается вера в тропический преданный холод.

Ну, взрывай же! Взрывай! Убегает! Лови!..
Оборванец по насыпи...
Бесятся львы недобитых громов в синем небе, каком-то нездешнем...
Он бежит - и взахлёб - смесь сказаний о лжи...
И земля по нему, как дурёха, бежит, прижимается ухом к словам, словно к дереву - леший...

"...в городах "Никогда", словно роза, цветёт. В подворотнях драконы принцессину плоть на мангалах коптят, и, как хлопья черешни, - по ветру... Золотится метель из песка и воды. Проступают на солнце зверисты следы. А потом их стирают, сбирая колосья-кометы, серебристые всадники Роты Родства. Но любовь страусят из простого яйца вытекает: разбилось яйцо, каждый день - "хлопококи"... И слова шебуршатся в крови - мыш-мыш-мышшшшь"... И опять, задыхаясь, безмолвный, стоишь. И бредут по тебе, как цыгане, сквозные дороги....

Если б можно - промчать - на небесной лисе! Языком небесатым чукотской звезде помахать, и Звезду-Там-Где-Ты, как вокзальную ветошь, утопить в бирюзовом настое тепла... Раскалиться в тебе, словно нож, - добела, и разрезать фальшивый твой герб "Всяк-Сюда-Не-Приедешь"...Если б вытачить нимб твой - из пустоши бед! Распустить поезда... В побледневший кашкет набеднячить-наклянчить тех слов, что тебя покоряют...

Тонко-тонко иллюзии воют со шпал.
Тусклый звёздный народец из общих пиал и купешных оконец бросает окурочки рая...

Не сошедший с ума, а сбежавший с земли, лиллипутовый Принц Путеводной Золы, недоросший Полковник, которому вместо "родился" написали:" пропал", - в городах "Никогда", где тебя не бывало, я спрыгнул с кита, на котором земля скалозубит, как в морге - актриса...

И тудым, и сюдым, - я по нитке влеком: за ванильным сугробом, земным шашлыком, за русалкой, слизавшей с тебя полхвоста и щекотку...
Не война - партизанщина! - с войском теней...
Не верти же меня, нефертитица! - мне не войти в ту же реку в твоих исхудавших колготках..."

Не сошедший с ума, - прирученец, варяг, - он стучит в двери сказке, как в местный сельмаг - кулаком. Он хотел бы иначе, но кубики лего тёплых слов с поездов, опрокинутых в фарш, говорят сказке: "Знаешь, а это не наш! Он - нездешний, из будущих жёстких хитов-саундтрэков, из футбола и брани, из тлена и ран"...

Поезд времени морду, как бедный баран на заклании, к небу таращит...

В заплаканной ванной
говорящая девочка - Небо-Лиса -
по бегущему кафелю на полюса поствоенного Севера пишет (с конца) товарняк нежных писем
(но только ни слова - словами)...

Ирина МелNik, 07.05.2012 в 22:45

Приняты оба) Спасибо)

Рецензия на «Жирафообразные сны»

Маргарита Ротко, 07.04.2012 в 16:06

весьма, весьма...

Майк Зиновкин, 08.04.2012 в 16:22

спасибо большое! :)