Павел Шульга (thelonewolf) / Полученные рецензии

спасибо огромное, Наталья. очень приятно такое слышать :)

спасибо, Ирина!

да, именно этого мне и хотелось, чтобы концовка все переворачивала. иначе получается "соплилка обыкновенная". зато так стихо превращается в "соплилку необыкновенную" )))

рад, что вы зашли :)

спасибо вам, Андрей. я очень рад, что понравилось

а Вальс -- действительно моя любимая вещь, это был один из тех альбомов, с которых я начинал слушать джаз. поэтому он для меня своего рода эталон, с ним автоматически сравниваются все остальные альбомы, которые я слушаю ))

хех ))

я старалсо ))

Ну раз старался, то значит хорошо) Стараться оно завсегда надо!)

спасибо огромное, Надежда. насчет запятой вы, разумеется, правы. сейчас поправлю. :)

спасибо огромное, Наталия. я очень рад, что вам понравилось

неее, это старая вещица, ей без малого год уже. ))

но как стартовая позиция для новой нитки экспромтов -- покатит на ура. поехали? :)

а насчет мастера -- это ты погорячилась, да-с. назвать меня мастером может только очень необъективный человек ))

спасибо, сонц :)

Ага, уже увидела, что старая. Но - таки хороша) Про нитку- запросто!)Ночером...)))

И - я объективна!!!(грозно топает каблучком))))

хорошо-хорошо, объективна -- значит объективна. только не нервничай )))))

Ну что ты, я же само спокойствие)))))))))))))

Поскольку мы начинаем, тогда вот:
Я готова поверить словам, что крадутся в тумане, что летят светляками в холодное небо души, и доверчиво-тонко звенят медяками в кармане... Ты зовешь за собой – но…
Постой, погоди, не спеши!
Я боюсь волшебства.
Это страшно - чудесные сказки.
Слишком больно потом пробуждаться от ласковых снов.
Темнота надевает на мир ирреальные маски, посылает гонцов: их маршрут, к сожаленью, не нов - прямо в сердце, чтоб там погостить, а потом поселиться…По проторенным тропам идти - велика ли печаль?
Говоришь, ожидают балы и счастливые лица…и соболье манто так лениво спадает с плеча, и, мерцая, ложится на снег, замирая пушистым шоколадным зверьком…где-то музыка, смех и шаги, и под звон колокольцев проносятся тройки со свистом удалых ямщиков…
Разум шепчет и шепчет: «Беги! Что ты делаешь, глупая девочка…Брось! Осторожней!
Перестань! Прекращай, слышишь? Это уже не игра!»
И безликие мысли разбуженной стражей острожной окружают и вряд ли позволят уснуть до утра.
А за окнами - холод . В январской слепой круговерти мастерица-метель за окошком плетет кружева из ветров.
Как на грани у жизни и смерти, покаянно и глухо шепчу:
- Я боюсь волшебства…

Что ответить тебе?..

Да, наивная вера чревата. Романтичная сказка сегодня -- сомнительный дар. У тебя за спиной облаченный в сияние Фатум выжидает момент чтоб обрушить смертельный удар. Ты по жизни идешь, выбирая такие тропинки, где не будет подвоха, и каждый всегда при своих, где отмерены строго и горя, и счастья крупинки, и о чуде мечтать может только законченный псих.

А взамен я тебе предлагаю разрушенный город, полумертвый от боли, блюющий дождем и тоской, разливающий ночь по квадратам бетонных заборов, в одиночестве пьющий ее, словно жалкий изгой. Этот город еще не рассыпался каменной грудой, по артериям улиц еще циркулируют сны. Он не умер, пока существует надежда на чудо, и нелепые сказки кому-то, возможно, нужны.

Он не умер, пока мимо брошенной мокрой заставы, семафоров, слепых от дождя и туманных полос, голося от отчаянья, мчатся ночные составы, на осколки дробя тишину перестуком колес.

Он не умер, хотя на перронах пустого вокзала только ветер по лужам рисует свои вензеля, и тяжелая пыль проползает по каменным залам, и в застывшем депо доживают свой век дизеля, и вагоны сцепились в предсмертном стальном абордаже, и запутались рельсы и ржавчина ест провода...

Этот город тебя будет ждать до последнего, даже если ты в этой сказке забудешь о нем навсегда.

Этот город заполнен до края печальным туманом (оттого мы, наверное, с ним сумасшедше близки…) и, возможно, поэтому - хоть и покажется странным – переулки пусты и устало молчат тупики. Как и я, он не верит словам - слишком было их много. Громогласных и звонких, но канувших в Лету - легко! - так порхают над узкой речушкой слепые поденки, так лакает ежонок луны в небесах молоко, так пустынной, иссушенной временем, выжженной глиной жадно пьются неверные робкие капли дождя.
…Мой навязчивый сон - что с бесстрастно-презрительной миной тот, кто рядом, кивнет, и шагнет в никуда, уходя. Что открою глаза в темноте - и развеется морок, и останется: пустошь, развалины, возгласы сов. Будет красться голодными крысами мусорный шорох, притворяясь звучанием  шепота и  голосов. Будет время ползти молчаливой бесцветной гадюкой, отравляя касанием камни не греющих стен. И беспомощный взгляд, переполненный болью и мукой, отразится в витринах... Тот  город – свобода ли, плен? Что ты скажешь мне, милый? Душа погружается в мрамор, в алебастровый холод заброшенных древних дворцов.  И потерянным выдохом гаснет неслышное «Мама…»  И не тают снежинки, случайно упав на лицо…
Я боюсь, да, мне страшно, прости…
Ты ни в чем не виновен, это эхо из прошлого - тени неверия…
Яд, безнадежно впитавшийся - выступил на полуслове, и потом стек слезой по щеке…
Ничего не тая, инквизиция памяти пишет свои приговоры – мол, виновна во всем, от духовной своей слепоты…
Только город - стоит, опустевшим  безмолвным укором.
Знаешь, я...
Я останусь.
Но - если останешься ты…

Значит, мы остаемся…

И стены, покрытые прелью, тихо вздрогнут, и город очнется от долгого сна. И окажется вдруг, что уже середина апреля… Середина апреля, а значит, что где-то – весна. Время тронется с места, суставами хрустнув устало,  город сбросит с себя посеревший лежалый туман, что годами лежал у него на плечах одеялом, не дающим дышать, безобразным, сводящим с ума.
 
Ткани мира порвутся. Сквозь дыры, прорехи и щели в город ринется сказка, закружится, словно вода. Хрипловатым прокуренным голосом виолончели под смычками пассата в ночи запоют провода. И закончится дождь. И луна, на улыбки скупая, лихо свистнет сквозь зубы во всю желтоглазую мочь, и последний фонарь подмигнет на ветру, засыпая, запоздалым кивком отпуская усталую ночь. И под солнцем, взошедшим впервые за долгие годы, испарятся скелеты изъеденных влагой домов. Старый город умрет, принимая у нового роды, и растает, как дымка, мираж из несбыточных снов.

А на смену ему по ущельям, долинам и склонам, раздвигая деревья, топча молодую траву, хлынет сказочный мир, неподвластный унылым законам и способный поэтому сны воплощать наяву. Он придет, игнорируя сметы, балансы, итоги, он не станет в обход, он ворвется сюда по прямой. Этот мир только наш, мы с тобой в нем создатели, боги…

…только – слышишь меня – не забыть бы вернуться домой.

Пашш... это было более чем великолепно...
СПАСИБИЩЕ...
Это просто н_е_ч_т_о...
Я давно так не восторгалась, воть...
И сумасшедше горжусь, что приняла участие в появлении всего вот этого)
Обнимаю, я)

Великолепная дуэль!!! Спасибо, ребята!
С поклонищем
Сергей

спасибо тебе, АльК. восторгаться тут нечего, это, прямо скажем, не самый мой удачный стишок, но в целом нитка получилась классная, да :)

благодаря тебе :)

Сергей, вам спасибо! рад, что прочитали, рад, что понравилось :)

исправить? исправить -- понятие субъективное. то, что вчера казалось безвыходной ситуацией сегодня может оказаться локальной проблемкой. и наоборот. различный взгляд на одну и ту же ситуацию может переменить ее в корне...

впрочем, это просто грошовая философия... :)

спасибо за отклик, Наташа.

Конечно, в корне всего всегда лежит наше восприятие. Но вот только, что должно произойти, чтобы умирающий город, где "гниют изнутри опустевшие здания, парки, скамейки, качели" и "разбитыми окнами слепо глядят этажи…" можно было бы воспринять, как "оживший заснеженный город" - не знаю. Впрочем, это просто некие инсинуации по поводу хорошего стихотворения. Удачи!

спасибо, удачи -- очень хорошее пожелание в наши дни. :) и вам удачи :)

спасибо, Лола.
я рад, что у вас не получилось подобрать эпитет, иначе мне пришлось бы смущаться и отнекиваться. а так вы просто меня похвалили :)

спасибо!  :)

спасибо, Ирина ))

только это не опечаточка. это такая глупая фишка моя. дело в том, что нет такого слова "сомненье". точнее, есть, но устаревшее, и мне не хотелось им пользоваться здесь. вот я и решил просто написать "сомнения", а при прочтении лишний слог проглотить.

коряво? да. не комильфо? безусловно, нет :)

но мне так почему-то захотелось... и я решил: если поймают меня на этом мелком хулиганстве -- поменяю. не поймали. вы первая заметили, хотя стишок написан, кажется, где-то год назад :)

так что, пока оставляю, как есть

и спасибо еще раз за то, что не прошли мимо :)