Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
|
Это сказка про город, где серое небо и лужи, где по стенам стекает потоками ватная тишь, где ведут разговоры лишь ветер, что вечно простужен, да пустое стаккато капели по катетам крыш. Это сказка о том, как за день повзрослели все дети, как обрюзгли их лица и стали грубей голоса. Как гигантским хвостом в гробовой тишине на рассвете улетели все птицы туда, где видны небеса. Как один за одним уходили из города люди и какими похожими были их взгляды, когда повторяли они: «Не бывает чудес. Здесь не будет ничего, только дождь…» – и спешили уйти. Навсегда. Слушай… Я расскажу, как пустынно на улицах ночью; как, лишенные света, торчат по углам фонари, как глумливо и жутко безумною птицей хохочет разгулявшийся ветер. Как тихо гниют изнутри опустевшие здания, парки, скамейки, качели; как разбитыми окнами слепо глядят этажи… И быть может, когда-нибудь ты улыбнешься несмело и шагнешь за порог и тихонько шепнешь: "Покажи…” И закружится вьюга! Со свистом зима-неумеха через город прокатится белым шальным колесом, и умчится на юг, и отпустит по улицам эхо до заката шататься слепым неприкаянным псом. А потом будет вечер, повозки, огни, экипажи, звон упавших монет, по камням мостовой – сапоги, крик мальчишки-газетчика, реки зонтов, саквояжей, дилижансов, карет… и шаги, и шаги, и шаги… И появится свет, и за окнами синие шторы, и возня и проказы детей, что не могут уснуть... Мы отправимся в этот оживший заснеженный город, если ты в этой сказке поверишь в него… Хоть чуть-чуть.
Свидетельство о публикации № 20012009101658-00091669
Читателей произведения за все время — 965, полученных рецензий — 17.
Оценки
Рецензии
Эх, если бы верой в сказку можно было бы что-нибудь исправить...
исправить? исправить -- понятие субъективное. то, что вчера казалось безвыходной ситуацией сегодня может оказаться локальной проблемкой. и наоборот. различный взгляд на одну и ту же ситуацию может переменить ее в корне... впрочем, это просто грошовая философия... :) спасибо за отклик, Наташа.
Конечно, в корне всего всегда лежит наше восприятие. Но вот только, что должно произойти, чтобы умирающий город, где "гниют изнутри опустевшие здания, парки, скамейки, качели" и "разбитыми окнами слепо глядят этажи…" можно было бы воспринять, как "оживший заснеженный город" - не знаю. Впрочем, это просто некие инсинуации по поводу хорошего стихотворения. Удачи!
спасибо, удачи -- очень хорошее пожелание в наши дни. :) и вам удачи :)
(ласково улыбается) Это ведь в рамках разговора про исполнение желаний- точнее, про стихи про это?) Ты меня провоцируешь на ответ))))(шучу)) Но строки - офигительны, да...) Ты мастер, сонц)
неее, это старая вещица, ей без малого год уже. )) но как стартовая позиция для новой нитки экспромтов -- покатит на ура. поехали? :) а насчет мастера -- это ты погорячилась, да-с. назвать меня мастером может только очень необъективный человек )) спасибо, сонц :)
Ага, уже увидела, что старая. Но - таки хороша) Про нитку- запросто!)Ночером...))) И - я объективна!!!(грозно топает каблучком))))
хорошо-хорошо, объективна -- значит объективна. только не нервничай )))))
Ну что ты, я же само спокойствие)))))))))))))
Поскольку мы начинаем, тогда вот: Я готова поверить словам, что крадутся в тумане, что летят светляками в холодное небо души, и доверчиво-тонко звенят медяками в кармане... Ты зовешь за собой – но… Постой, погоди, не спеши! Я боюсь волшебства. Это страшно - чудесные сказки. Слишком больно потом пробуждаться от ласковых снов. Темнота надевает на мир ирреальные маски, посылает гонцов: их маршрут, к сожаленью, не нов - прямо в сердце, чтоб там погостить, а потом поселиться…По проторенным тропам идти - велика ли печаль? Говоришь, ожидают балы и счастливые лица…и соболье манто так лениво спадает с плеча, и, мерцая, ложится на снег, замирая пушистым шоколадным зверьком…где-то музыка, смех и шаги, и под звон колокольцев проносятся тройки со свистом удалых ямщиков… Разум шепчет и шепчет: «Беги! Что ты делаешь, глупая девочка…Брось! Осторожней! Перестань! Прекращай, слышишь? Это уже не игра!» И безликие мысли разбуженной стражей острожной окружают и вряд ли позволят уснуть до утра. А за окнами - холод . В январской слепой круговерти мастерица-метель за окошком плетет кружева из ветров. Как на грани у жизни и смерти, покаянно и глухо шепчу: - Я боюсь волшебства…
Что ответить тебе?.. Да, наивная вера чревата. Романтичная сказка сегодня -- сомнительный дар. У тебя за спиной облаченный в сияние Фатум выжидает момент чтоб обрушить смертельный удар. Ты по жизни идешь, выбирая такие тропинки, где не будет подвоха, и каждый всегда при своих, где отмерены строго и горя, и счастья крупинки, и о чуде мечтать может только законченный псих. А взамен я тебе предлагаю разрушенный город, полумертвый от боли, блюющий дождем и тоской, разливающий ночь по квадратам бетонных заборов, в одиночестве пьющий ее, словно жалкий изгой. Этот город еще не рассыпался каменной грудой, по артериям улиц еще циркулируют сны. Он не умер, пока существует надежда на чудо, и нелепые сказки кому-то, возможно, нужны. Он не умер, пока мимо брошенной мокрой заставы, семафоров, слепых от дождя и туманных полос, голося от отчаянья, мчатся ночные составы, на осколки дробя тишину перестуком колес. Он не умер, хотя на перронах пустого вокзала только ветер по лужам рисует свои вензеля, и тяжелая пыль проползает по каменным залам, и в застывшем депо доживают свой век дизеля, и вагоны сцепились в предсмертном стальном абордаже, и запутались рельсы и ржавчина ест провода... Этот город тебя будет ждать до последнего, даже если ты в этой сказке забудешь о нем навсегда.
Этот город заполнен до края печальным туманом (оттого мы, наверное, с ним сумасшедше близки…) и, возможно, поэтому - хоть и покажется странным – переулки пусты и устало молчат тупики. Как и я, он не верит словам - слишком было их много. Громогласных и звонких, но канувших в Лету - легко! - так порхают над узкой речушкой слепые поденки, так лакает ежонок луны в небесах молоко, так пустынной, иссушенной временем, выжженной глиной жадно пьются неверные робкие капли дождя. …Мой навязчивый сон - что с бесстрастно-презрительной миной тот, кто рядом, кивнет, и шагнет в никуда, уходя. Что открою глаза в темноте - и развеется морок, и останется: пустошь, развалины, возгласы сов. Будет красться голодными крысами мусорный шорох, притворяясь звучанием шепота и голосов. Будет время ползти молчаливой бесцветной гадюкой, отравляя касанием камни не греющих стен. И беспомощный взгляд, переполненный болью и мукой, отразится в витринах... Тот город – свобода ли, плен? Что ты скажешь мне, милый? Душа погружается в мрамор, в алебастровый холод заброшенных древних дворцов. И потерянным выдохом гаснет неслышное «Мама…» И не тают снежинки, случайно упав на лицо… Я боюсь, да, мне страшно, прости… Ты ни в чем не виновен, это эхо из прошлого - тени неверия… Яд, безнадежно впитавшийся - выступил на полуслове, и потом стек слезой по щеке… Ничего не тая, инквизиция памяти пишет свои приговоры – мол, виновна во всем, от духовной своей слепоты… Только город - стоит, опустевшим безмолвным укором. Знаешь, я... Я останусь. Но - если останешься ты…
Значит, мы остаемся… И стены, покрытые прелью, тихо вздрогнут, и город очнется от долгого сна. И окажется вдруг, что уже середина апреля… Середина апреля, а значит, что где-то – весна. Время тронется с места, суставами хрустнув устало, город сбросит с себя посеревший лежалый туман, что годами лежал у него на плечах одеялом, не дающим дышать, безобразным, сводящим с ума. Ткани мира порвутся. Сквозь дыры, прорехи и щели в город ринется сказка, закружится, словно вода. Хрипловатым прокуренным голосом виолончели под смычками пассата в ночи запоют провода. И закончится дождь. И луна, на улыбки скупая, лихо свистнет сквозь зубы во всю желтоглазую мочь, и последний фонарь подмигнет на ветру, засыпая, запоздалым кивком отпуская усталую ночь. И под солнцем, взошедшим впервые за долгие годы, испарятся скелеты изъеденных влагой домов. Старый город умрет, принимая у нового роды, и растает, как дымка, мираж из несбыточных снов. А на смену ему по ущельям, долинам и склонам, раздвигая деревья, топча молодую траву, хлынет сказочный мир, неподвластный унылым законам и способный поэтому сны воплощать наяву. Он придет, игнорируя сметы, балансы, итоги, он не станет в обход, он ворвется сюда по прямой. Этот мир только наш, мы с тобой в нем создатели, боги… …только – слышишь меня – не забыть бы вернуться домой.
Пашш... это было более чем великолепно... СПАСИБИЩЕ... Это просто н_е_ч_т_о... Я давно так не восторгалась, воть... И сумасшедше горжусь, что приняла участие в появлении всего вот этого) Обнимаю, я)
Великолепная дуэль!!! Спасибо, ребята! С поклонищем Сергей
спасибо тебе, АльК. восторгаться тут нечего, это, прямо скажем, не самый мой удачный стишок, но в целом нитка получилась классная, да :) благодаря тебе :)
Сергей, вам спасибо! рад, что прочитали, рад, что понравилось :)
Хороша сказка! Спасибо. С добром ВЕТЕР
Сергей, спасибо вам огромное :) рад, что вам нра
Павел! Только на середине вспомнил, что это уже мной читано. Видимо, вы стихотворение слегка почистили - прочлось с большим вниманием и пониманием, чем раньше. И пусть сердце не принимает данную форму, но мысли, изложенные в... произведении, очень глубоки, образы просто замечательны. Отдельный решпект за "нитку" с Алиной. И ей, и вам... С уважением...
спасибо, Валерий :) рад видеть вас здесь, рад, что прочитали, рад, что понравилось :) почистил ли я стихотворение? не помню, но, скорее, нет. оно довольно старое (появилось на НГ, кажется, даже до того, как там появились вы), и все чистки по идее закончились уже давно... возможно, вам просто попался какой-нибудь промежуточный вариант :) спасибо, что заходите иногда
Замечательный ответ "Гадким лебедям"! Я имею ввиду и стих, и - особенно! - продолжение в диалоге бестелесных голосов. Только итог - тот же, что и в притче Стругацких... Это - да, это - очень сильно! "Значит, мы остаемся"! Вот и всё. Это кода. Так тихо подводит итоги диалог бестелесных, печальных, глухих голосов, что понятно: опустятся руки, не сделают ноги шаг на травы возможных грядущих... далёких лесов. Обещания сказок туман обернет и размажет, четко лязгнет затвором тяжёлый холодный засов, потому что на выходе самом, почти что у солнца, на страже молча стынут фигуры суровых песочных часов.
Данила, спасибо вам за отличное продолжение! фигуры суровых песочных часов впечатлили :)
Афигительно!!! Прочитал как в первый раз :)
ой... какие люди! спасибо! )))
этот стиш - один из самых любимых из твоих, Паша. А в дуэте с Алькой - это просто высший пилотаж! спасибо за удовольствие!
тебе спасибо, Наташ )) это все Алька -- она уже не первый раз раскручивает меня на нитку экспромтов :)
Здесь меня удивили катеты крыш - всё-таки КАТЕТЫ - это линии, а не плоскости:) И ещё рифма НЕУМЕХА-ЭХО... Я всегда слышала НЕУМЁХА, почему-то) Павел, стихи очень ...стихичные. А сказка не понравилась, вся - от начала до конца. Наверное, я не увидела смысла...(
Лидия, 18.07.2009 в 11:56
Супер! Спасибо С уважением Лида
спасибо, Лида :) а вы продолжение видели? там практически нитка экспромтов получилась с Алиной Марк и еще одним товарищем. она на графах тоже где-то лежала ))
Лидия,
18.07.2009 в 19:49
Спасибо за подсказку. Обязательно почитаю. Лида
Какое-то колдовство есть в этом стихе. Настоящая сказка, страшная, жестокая и прекрасная...
спасибо, Джон :) приятно до чертиков ))
Паш,здравствуй! Я тут скромненько постою в сторонке, ладно? Смущающийся смайлик... Просто я когда-то натолкнулась случайно на нитку экспромтов в инете и периодически, не просто читаю, любуюсь... (Уже в дверях): Один мой товарищ просил передать, что это ПОЭЗИЯ... Воткактотаг...)) Ушла...
Мне очень-очень понравилось)
Этой сказке не поверить невозможно. Уж больно все осязаемо и настояще. Спасибо за прекрасные стихи. ))
вам спасибо, Елена ))
понравилась вторая половина первой фразы - в особенности стаккато и катеты. А вот на этом месте споткнулся, если можно так выразиться: «Не бывает чудес. Здесь не будет ничего, только дождь…» "Здесь не будет ничего" как-то ритм сбивает, как будто идешь по лестнице, и вдруг нога проваливается, вместо того чтобы оттолкнуться от очередной ступеньки. Ну, это лично мое впечатление, я, может быть, чего-то недопонимаю
А Вы перенесите это "ничего" в новую строку, и тогда всё встанет на свои места )
Ребята, какие вы молодцы! Спасибо вам, забираю вашу дискуссию к себе на полку!!
"Град обреченный". Так назвал свое стихотворное полотно Павел Шульга, с первого же момента обрушивая на читателя целую лавину ассоциаций – от Ветхого Завета до романов братьев Стругацких. Яркими, сочными мазками автор выписывает картину этакого города Гаммельна, из которого под звуки дудочки неспешно уходят мокрецы, провожаемые горящей на стене надписью " Мене, текел, фарес"... Так, наверное. Но все-таки, силой слова Павла Шульги, город еще не обречен, доколе в нем остается... хотя бы три праведника? Нет, хотя бы один человек, верящий в Сказку и в Чудо. (Из моего последнего \\"Обзора по Главной\\")
Спасибо. Грустно - до обречённости. Но - легко и чисто. И - совпало.)
Это произведение рекомендуют
|