Ирина Акс / Написанные рецензии

Ириша, конечно, могут! Но за свои, действительно, голосовать нельзя.

АВТОР №1

Есть город, который я вижу во сне!
(И сон этот страшный и с храпом).
В нём пленные немцы сидят на сосне.
В берете малиновом (с крапом)

стоит истуканом всю ночь часовой -
и трудную службу проносит.
И пояс затянут его часовой,
и нос его с курса курносит.

Есть город не просит, не просит и пить -
достаточен он и утешен.
В каналах речных не приносят топить
щенков, и костями черешен

никто не стрельнёт, хулиганя, в пенсне
(в котором ночами брожу я)
по улицам города ночью во сне -
и мимикой корчу буржуя.

Кстати, надо бы наверное оговорить: произведение может быть не новым (не свеженаписеанным специально на конкурс) только при условии, что оно нигде в инете не присутствует, не гуглится. А то какая к лешему анонимность?

АВТОР №2

Васильевский остров.

Заморосило, затуманило просвет,
Размыло номера и линии;
На острове Васильевском стоит
Туманным утром спеленованный рассвет.

Не покачнётся маятник часов,
Лишь капли отмеряют ход времён;
Привычной полудрёмы рваный сон
Меж "быль" и "небыль" городских весов.

На петербургском острове покой,
Звук поглощает дождевая вата;
Нева кругОм и крУгом виновата;
Волшебный город, именем святой.

Святое имя, знать, дано не зря, -
Слепым Господь вручил поводыря.

АВТОР №3

Королевская осень.

Мария-Казимира
И польский король Ян
Здесь в Северной Пальмире
Гуляют по садам.
Дворцовая аллея,
Прекрасен Летний сад:
Король и королева
Гуляют в листопад.
Собеский Ян с женою,
Как осень со двора!
Их время переносит
В сегодня из вчера.
Какой-то итальянец,
Затерянный в веках…
Но снова сад их манит:
Ах, будет осень! Ах!
Два бюста на аллее;
Мария и король
Во мраморе белеют,
Стараясь вжиться в роль.
Ах, осень в саду Летнем!
Ах, снова листопад,
В Санкт-Петербурге с ветром
Лист за листом летят.
Неправда ли, как мило?
Не пропустив ни дня
Гуляет Казимира,
Гуляет король Ян.

АВТОР №4

Есть город, который я вижу во сне ,
В нём всё мне до радостной боли знакомо :
Его нежный шум при застывшей луне ,
И старая лавочка , прямо у дома.

Тот город является родным для меня ,
Со всем его ритмом , немного убитым :
Там тихо стекает шальная река ,
И люди в печали,но с видом счастливым.

Он летом в пыли , согретый лучами ,
Зимой весь в сугробах,в бессмертных огнях,
Он может похвастаться замком , церквями ,
История вечна...мой город в веках .

Есть город, который я вижу во снах ,
И не страна , а тот город - мой дом ,
В тех снах я бываю в любимых местах ,
В той вечной весне,где слышится Даугавы стон...

АВТОР №5

Днепропетровск

Знаешь, мама, пожалуй, я им безнадежно больна.
Он - красив и силён, хоть бывает дождлив и жалок.
Он – «между-землёй-и-небом-идет-война»,
И любит таких, как я, милых провинциалок.

Если он вдруг исчезнет из жизни моей, я умру
От тоски, без его сумасшедшего темпа и ритма;
Просто радуюсь, если сомненья мои поутру
Первым солнца лучом рассечёт, будто острою бритвой.

Он меня сотворил, словно Пигмалион Галатею,
Но оставил песчинкой на мощной гранитной ладони.
С ним я стала мудрее, сильнее, я много умею;
Он меня никогда не предаст, ни за что не прогонит.

Мам, поверь и пойми, я уже без него не могу,
Погрузилась в него или он в меня – это неважно…
На каком бы я ни находилась его берегу -
бережет меня монстр мой ласковй многоэтажный.

ВНЕ КОНКУРСА

"А мне не снятся города..."

А я свой город маленький люблю,
Хотя больших и значимых не мало.
Не важно, где причалить кораблю:
Была б земля, да сходни у причала…

Бесспорно, что милы и хороши
Париж и Прага, Питер и Одесса.
Отыскивая гавань для души,
Я был влюблён как уличный повеса

В Святых Мадонн на Карловом мосту,
Задумчивых гаргулий Нотр-Дама,
И в тот «Бульвар Приморский, весь в цвету»,
Что нежные в душе оставил шрамы,

В державный облик Питерских дворцов,
Атлантов незабвенную античность…
Но всех милей родимое крыльцо,
Где всё привычно, просто и статично…

И только раз приснился город мне –
В кошмарном сне, полынном, как отрава.
Я видел в нём всю правду о войне,
Что так горька, жестока и кровава.

Я видел, ставший ДОТом* райотдел,*
Заложников измученных колонны,
Десятки изуродованных тел,
И боль, что перевесит мегатонны,

Расстрелянных бандитами – по пять,
Под стенами Буденновской больницы…
Во сне, конечно, проще воевать,
Но, пусть такое вовсе не присниться!

Другие мне не снятся города –
Такая вот причуда подсознанья.
Но память всё ж доносит иногда
Тот горький дым на грани осязанья…

20.05.2010

* - ДОТ - Долговре́менная огнева́я то́чка (Материал из Википедии);
* - Районный отдел милиции (РОВД) г. Будённовска, первым подвергшийся атаке боевиков Ш.Басаева в июне 1995 года.

Сергей Черкесский

АВТОР №6

Здравствуй, сумасшедший мой красавец!
Как же без меня ты жил неделю?
Если скажешь, что ты не скучал, то
Я тебе, конечно, не поверю.
Как твои автомобили? Party?
Люди? Лица? …девушки с обложек
В зашибенных модных летних платьях,
Обладательницы стройных длинных ножек?..
Что ты, я ни капли не ревную,
Я тебя, скорее, понимаю.
И меня ты встретил… не такую,
Это я с тобой теперь… такая.
Ну, неважно. Нынче я вернулась,
Мчу гулять к любимому фонтану.
К твоему дыханью прикоснулась –
Голова кружится, будто спьяну.

Дождь украсил для меня дорогу
Фонарями – стразами Swarovski.
Без тебя неделя – это много…

Кто не понял, стих - Днепропетровску)

АВТОР №7

Прощание с Петербургом

Он смотрел на меня окнами чёрными.
Он дышал на меня гранита холодом.
И домов закопчённых трубою подзорною
Изучал мою душу, пропахшую солодом.

Он рыдал надо мной порывами ветра,
И слёзы катились невской волною.
Лишь Эрмитаж с ухмылкой мэтра
Взирал на то, что зовётся толпою.

Он меня унижал нищетою и роскошью,
Он меня возносил - своего жителя,
Убеждал:"На Литейном тебе ничего не шьют."
Угрожал: мол, на Южном найду обитель я.

Он рыдал на прощанье ливнем не летним,
Он махал мне в догонку пулковским флагом.
А я, уткнувшись в последние сплетни,
Мял пальцами ворох газетной бумаги.

Не отпустил он меня на свободу,
В память вцепившись холодными пальцами,
Сплетая в сердце моём погоду
Мокрыми от сукровицы пяльцами.

А я то тут, то там - пернатый.
А он живёт без меня - всё в прошлом.
Теперь у нас разные координаты,
И прошлое стало со временем пошлым.

АВТОР №8

Одесский вальс

Белой акацией улицы сонные
Чуть одурманены, завороженные…
Бьется в окно мое ветка несмелая –
Белая, белая, белая, белая…
Черное море в рассветной мистерии,
Словно красотка в цветной бижутерии,
Ляжет под ноги волною покорною –
Черное, Черное, Черное, Черное…
На Дерибасовской – пульса биение:
Шумное, яркое столпотворение…
Это Одесса – девчонка беспечная:
Верная, нежная, сильная, вечная…

АВТОР №9

* * *
Московская оттепель цвета асфальт,
Солёные лужи и грязные брызги,
И крылья расправивший книжный развал,
И в сквере Тверском малышовые визги.
Январская оттепель... Старый Арбат...
Скрипичный оркестрик, играющий Монти,
И гениев кисти непризнанный ряд, -
Всё в гамме надежды, на солнечной ноте.
Девчонки в дублёнках распахнутых... Ух!
Смеясь белозубо, пломбир уплетают.
И тут же - печальные лица старух,
Стоящих у церкви усталою стаей.
Один сиротливый бумажный венок,
И шёпот бесстрастный о горькой утрате, -
Кого-то хоронят в погожий денёк,
И солнце на куполе блещет некстати...

АВТОР №10

Иерусалим

Этот город от истории давней
Сохраняет бело-желтые камни.
И молитвы здесь возносят упрямо,
Да не в храме, а у стенки от храма.
И заполнены его мостовые:
Маги, дервиши и, просто святые.
Каждый алчет крутизны или денег,
Каждый в мареве своих заблуждений.
Над толпою и стеной синь бездонна
И поют колокола: "Аба - донна..."
А над общей суетой-круговертью
Огляделся и плывет ангел смерти.

АВТОР №11

Тель-Авив

С чашкой кофе под звуки румбы,
Наблюдая морской прилив,
Загорелый и белозубый
Смотрит в камеру Тель-Авив.
И танцуют на пляже пальмы,
Направляя ладони ввысь,
Развернулся канат причальный
И петлей над водой завис.
Бриз гоняет воздушных змеев
Многоцветные миражи,
Рукоплещут флажки на реях,
Паруса вдохновляя жить,
Катера на волнах прогретых
В такт покачивает слегка
И кружится моя планета,
Подставляя солнцу бока.
День плывет невозможно белый,
От жары нереально зыбкий.
Просто выйти на этот берег
И позвать золотую рыбку.

АВТОР №12

Ода Городу

Не принимая лучшей доли, я здесь бреду как в смертном сне.
Здесь под ногами много соли, а соль земли всегда в цене!
И если дождь прольётся ливнем по узким улочкам твоим
Как я умею быть счастливым, весёлым, смелым, молодым!..
Был ясноглаз хазарин чудный, кто эти выследил места,
Где Волга, путь кончая трудный, бежит, спокойна и проста.
Где прослезился мудрый Каспий, свои богатства затаив.
Где не видали жутких гарпий, лишь амазонок видел скиф.
Тут Русь звенела с колоколен и поднимала церкви ввысь,
Перед Христом молился воин, со знаменем в степях неслись…
Увы, теперь иное время на нас одело удела
И тянем мы обиды лемех, забыв про славные дела.
Ты помнишь Разина ли Степу и не запамятовал ли
Петра, разящего Европу, того, кто строил корабли...
А впрочем, память дело вкуса. И чье-то сердце оживит
Вкус астраханского арбуза и осетрины царский вид!
Как чудо-лотос – дар Востока – еще светлей и краше стань,
И для людей и ради бога, расти и здравствуй, Астрахань  
 

АВТОР №13

Гроза

Вот, росчерк молний - вензель бога
всевышним штампом в бланке неба.
Наряд на влажную уборку
вручён погоде. Та от гнева
зашлась в раскатах кашля грома,
пугая кошек, сны, прохожих…
И первой каплей - самой громкой -
вонзился в стёкла дождь. Похоже
на выстрел. Впрочем, дальше хуже -
идёт пальба со всех орудий,
бурлят-шипят воронки в лужах,
а тучи напирают грудью
на город, что в испуге стонет,
под страшным шквалом погребённый.
Он стар и дряхл, он слаб в ладонях,
но чист, как маленький ребёнок.

АВТОР №14

МИНСК

Ползет по городу зима,
Трещит по швам земная твердь,
И кажется, что все дома
Готовы просто умереть,
Промерзнуть напрочь. Провода
Гудят от холода, и снег
Кружится в панике. Года
Свой спешный умеряют бег…

А люди, кутаясь в шарфы
Бегут, спускаются в метро
Не поднимая головы…
Весь мир окутан серебром…
Идти навстречу стае вьюг
Так страшно, в суматохе дней
Мой милый город–лучший друг
Заболевает все сильней.

Морозно. Хмурится проспект.
И даже на ресницах – лёд,
На протяженье сотен лет,
Поднаторев, из года в год
Заиндевелая луна
Пронзает улицы насквозь,
И торжествует сатана,
В мой Минск вбивая медный гвоздь.

АВТОР №15

Город, с которым я не знакома.

Архитектура чашечки кофе.
Спираль летящего вальса.
Шелест книжных страниц.
Это часть моей жизни
Возможно твой свет
не раскрасит моего платья,
и я не оставлю следов
на твоих мостовых,
но я люблю твои звуки и запахи,
и буду любить,
пока кровь течет в моих венах.
Вена.
Вечно волшебный город.

АВТОР №16

Алматинский Париж.

И мое дежавю,
И мое реноме
Или лично мое ощущенье в боку.
Я не знаю зачем
Повторяю: «мерде»,
И куда, мон ами,
От кого я бегу.
Бон суар, мон Пари,
И бонжур, Алматы,
И звенит в голове:
Парле ву казакша.
Монпарнас Алатоо.
Мерси. Антраша.

АВТОР №17

Из новых - старше всех на свете...
Двенадцать уж почти столетий
Провинциальный городок
Аполитичен, незаметен
Стоит, для всей Руси исток....
Но хвастаться сегодня нечем...

Повспоминаем-ка слегка...
Ведь были мы во все века,
Как символ вольницы достойной.
Где Долгорукого рука,
С самой Москвы первопрестольной
Была немного коротка

И где для Рюриков начало?
На княжество его позвало
Не Вече ли купцов, бояр?
И не его ль потом прогнало,
Что б стал Руси он государь?

Не зря в красивом монументе
Залито десять раз столетий..
Как памятник, поверишь, нет?
Красивейший из всех на свете...
России память тысяч лет.

АВТОР №18

Где степь стекает в море, на солнечном раздолье,
Живёт одна принцесса - красива и умна.
Рождённая Россией, воспитана  французом,
Красавица Одесса сведёт тебя с ума.

Когда бегут бульвары, разбитые на пары,
И белокурый вечер акацией залит,
Влюблённый, как Ромео,  в прелестную Джульетту,
Бегу я к ней на встречу - весёлый Одессит.

Вот Оперный театр, от Ришелье куратор,
Фонтанами играет и сотнями огней.
Скульптуры, как живые, со стен глядят устало -
Они так много знают - оглохли от ролей.

С улыбкою на Дюка глядит девчонка с люка,
А тот не унывает, приветствует гостей.
С Потёмкинской вбегает толпа смешных туристов,
По нашему не «бают»,  но жаждут новостей.

Художники без «понта»  с тебя напишут Бонда,
Фотографы, напротив, оставят всё как есть…
Но, как бы ни случилось, ты будешь центром мира,
И пару анекдотов придётся одолеть

Где небо вторит морю резной голубизною,
Живёт одна принцесса, красива и умна.
Рождённая для счастья, любимая судьбою,
Красавица Одесса сведёт тебя с ума.

АВТОР №19

........ ДА  ТЫ  ШЁ?
---------------------------

Весёлый ветер тёплые приветы
Из города приморского принес.
Там на вопросы есть всегда ответы.
И даже - без вопроса на вопрос.

.......

Где наши ум и совесть? -- На привозе!
С кефалью кто в шаланде? -- Константин!
А истины зерно - оно...? -- В навозе!
А сколько городов, как наш? -- Один!
                                                   
Кто всех имел в виду? -- Таки Одесса!
Вкуснее осетрины? -- То ж бычки!
Полезнее поэта? -- Поэтесса!
А с ней ......?  -- Ложатся в рифму? Кабачки!

Нам бицепсы кто накачает? -- Гребля!
Развод на зелень видим? -- За версту!
А кто нас отдыхает? -- Кто... Да мебля!
Конкретнее? -- На Дерибасе стул!
                           
С чего там стул? -- Он вдохновил таланты!
Таланты... стул? -- И таки хорошо!
У них пропало что-то? -- Бриллианты!
Нашли и сдали государству?  ...........................................                                                                                  
......................................................... --  Да ты шё?

АВТОР №20

Поверь мне, я помню твои мостовые
Печальною памятью жухлой листвы.
Чужие монеты и сказки чужие
Ложились узором на струны канвы.

Но сказки иной - зеленей и чудесней -
Уже не забыть и вовеки не спеть.
Прошла пол-Ирландии с арфой и песней.
Возьми меня на руки, дай замереть…

Возьми меня, город, в свои привиденья,
Кружи нас – как листья – под лампой луны.
Друзья, помолитесь за рыжую Дженни,
За влажные плиты, витражные сны,

За горькое пиво и сладкое горе,
За арфу и песню, дорогу и дом.
Разбавь мои слезы, Ирландское море,
Кофейным туманом и виски со льдом.

Возьми меня, город, в свои часовые -
Растратив меня – растворившись во сне…
О Дублин, я верю в твои мостовые –
На них умирали
Подобные
Мне.

Последняя песня над морем влюбленным:
О, платина Эрина, медь Аваллона…

похоже кого-то не успели опубликовать...
:)

Это я чтобы быстрее было оставляю. Как объяснить-то? Разное же количество участников каждый раз, а всех постить заново - лень.

А мне нравится!
:)

Спасибо, Ирина! Куда мне со своими...

Ой, класс! Добро пожаловать, новая Сирена! Принято!

и кстати: [i]пожертвования будут, как нельзя, кстати{/i] - а зачем тут эти 2 запятые? если бы было не "как нельзя" а "очень" - ведь ясно было бы, что ни одной запятой не надо, правда? жертвую дополнительные баллы на удаление лишних знаков препинания!

Ириша, спасибо! И ждем идей веселых и разных!

Ну вот, кому-то коротко, кому-то длинно))
Ну, если бы Вы прочитали обзор, то заметили бы, что я почти не придирался к отдельным кривым деревьям в лесу)) Только уж если совсем вопиющие случаи. Не было цели разобрать досконально каждый стих до последней запятой. Хвалить каждый понравившийся образ - тоже намерения не было. Только быстрый взгляд на стихотворение целиком.
Очень приятно, что Вы замечаете все особенности)) Но если бы я взялся описывать все особенности замеченные мной, и соблюдать общепринятые планы анализа текстов, то препарация одного стихотворения занял бы больший объем, нежели весь этот обзор)

А по поводу "настоящести" рифмы очень хотелось бы узнать Ваши критерии)) Что Вы имеете в виду под этим "термином"?)
Спасибо за отзыв)

болван, запятую не туда залепил

Алекс, я имела в виду такую странность: с одной стороны - «крыши-души» («добротная», «качестванная» звукопись в нерифмующихся строчках), а с другой - ТОЛЬКО бедные рифмы во всем стихе, ни одной точной, «мастерской». Я имею в виду не «кровь-любовь» и не «пришел-ушел» (точные, но отнюдь не мастерские :) Но почему вместо «сердец стокатто слышу» - появляется «слышно», с этим чужим Н? чтоб уйти от проходной рифмы «крыши-слышу», уже мелькавшей сто раз в разных песнях (например, «когда роняет капли первый дождь» - фильм «Ключ без права передачи»)?
Впрочем, ваш беглый обзор не претендовал ни на какую солидность, и в таком виде - вполне органичен!

Спасибо, понял)
Ну, я к неточным рифмам отношусь спокойнее.

А насчет солидности - совершенно верно)) Это мелкая пробежка.