Литературный Редактор / Полученные рецензии

Ну, мне пора! На берегу восточном
Созрели чайки, мыс покрылся илом,
На бледной вязи Свифтовских пророчеств
Черты моей дороги проступили,
Клубок трудолюбивой Ариадны
Уже исчез в изгибах лабиринта.
На память собираю звуки, взгляды
И запах дома... Дверь уже открыта.
  Ещё на свете очагов немало,
Где можно отдышаться и согреться,
Но я и так, признаться, опоздала,
И мне не даст остановиться сердце.
  
Влекомая своим предначертаньем,
За горизонт, шарманщиков манящий!
Хватило б сил, а главное - желанья
Пожить ещё немного настоящим,
  
Обжечь на солнце странное - из глины,
Что вылепил слепой гончар-философ,
Витражные одежды Арлекина
На рубище сменить, оставшись босой.
  
На безымянном - скромное наследство -
Мгновенья счастья, сжатые до терций.
У ангела, что бродит по соседству,
Прошу: "Не дай остановиться сердцу!"

______________________________
ПАРОДИЯ 1
Ну, мне пора!

Ну, мне пора! На мысе водосточном
Дозрели чайки и покрылись илом.
И бледной вязью – как же это точно -
Мои стихи внезапно проступили…
Но нить в клубке ленивой Ариадны
Не ищет выхода в изгибах лабиринта,
А только собирает чьи-то взгляды...
Вуайеристы! Дверь моя открыта!
В культуре нашей очагов немало…
Где можно надышаться и согреться.
К раздаче «капель» я не опоздала,
Вот их и пью, лечу и мозг и сердце…
Влекомая своим предначертаньем,
Шарманщиков безбашенно манящих,
Хватило сил, а главное желанья,
Поэтов позабавить настоящих!
«Сжечь» по катренам «странные» глубины,
Смог бы слепой философ и гончар…
«Винтажные стихи»… они - из глины…
Читайте на ночь Пушкина, «Анчар»...

«В пустыне чахлой и скупой,
На почве, зноем раскаленной,
Анчар, как грозный часовой,
Стоит — один во всей вселенной»...

Прикуривать слова меня не обучай –
Я маг семи стихий, я сам из первой сотни.
И светится мой шлейф надменностью луча,
Проткнувшего наждак вонючей подворотни.

Внимать чужому «я», плевать с берёз и пальм,
Не верить букварям, развенчивать плебеев,
Парить в потоке грёз и устремляться вдаль –
Как много я могу, как мало я умею!

Но подпилить смычком стропила долгих дней
У каждого сверчка достаточно терпенья.
И я творю тепло, не думая о ней,
И оттого ценней мои стихотворенья.

Восторженной толпы беременная мышь
Растащит по листку тома неспелых ямбов.
А я кричу и ем, рождая в муках вирш,
И в голове моей – сады цветущих яблонь.

Наскучат соль и мёд, амброзия и спирт –
Наскучивает всё, когда всего в достатке,
И я вернусь домой. Она тревожно спит.
Я не люблю её за шрамы на лопатках,

За вечный перебор всерьёз провисших струн,
За ненависть к тире и тягу к многоточьям.
Но снова и опять лечу к её костру,
Ведь нам – негордецам – так одиноко ночью.

И пью её. До дна. Наотмашь. Сгоряча.
Она, не пряча слёз, мне шепчет: «Мой хороший!»
Прикуривать слова меня не обучай –
Я столько их скурил, что, может, скоро брошу…

_______________________________________
ПАРОДИЯ 1
Я не гордец

Я не гордец, пиит, рождаю в муках вирш...
Я маг семи стихий, я сам из первой сотни...
Восторженной толпы беременную мышь
В экстаз мой светлый шлейф приводит в подворотне.

Беременная мышь восторженной толпы
Растащит по листку тома неспелых ямбов...
Скучны мне соль и мёд; амброзия и спирт;
И критика, и пенье дифирамбов...

За шрамы на спине я Музу не люблю,
Она же бредит мной, мне шепчет: «Мой хороший!»
Изысканнейших слов сигары я курю,
Кхе-кхе-кхе-кхе-кхе-кхе, быть может, скоро брошу...

Каренина
Ременюк Валерий Адольфович
http://grafomanam.net/works/236453

Прощаясь на перроне у вокзала, земные завершившая дела, - До скорого! – Каренина сказала и, кажется, увы, не соврала. Сказала так легко и без укора,
как будто собиралась жить и жить. И скорый показался очень скоро, хотя сегодня мог и не спешить. Да лучше бы он шел и вовсе мимо – откройте для него запасный путь! Но лязганье колес неумолимо… Она уже готовится шагнуть…

Я выправлю нелепую брутальность, где с телом расстается голова! Создам альтернативную реальность, где бедная Каренина жива! Войти туда вы нам не запретите, и, в пику зазевавшейся судьбе, скажу я: - Ах, сударыня, простите! Мне кажется, вы будто не в себе… Взмахнут ее ресницы, невесомы, улыбка оживит ее уста, и мы, как будто издавна знакомы, заглянем в ресторанчик у моста. На стенах там парящая Аврора, расписан купидонами плафон, и, чтоб не отвлекал от разговора, я выключу мобильный телефон. И где-нибудь в районе полшестого скажу ей без жеманства и манер: - В трагическом романе Льва Толстого вы подали неправильный пример! Судьба вам не представила уступок, не сжалилась ни на день, ни на миг, но ваш неосмотрительный поступок десятки на подобное подвиг. И вы меня послушайте, как друга, и это постарайтесь не забыть: и так у нас с рождаемостью туго, так вы еще смогли усугубить! Простите уж за юмор солдафонский, но истина и в юморе видна: Онегин там, Печорин или Вронский – их тысячи, а жизнь у вас одна!

Закат раскинет розовые перья, качнутся за окошком дерева… Чем больше говорю, тем меньше верю и сам в свои разумные слова. В посуде закопченной и железной нам вынесут картошки и грибов. И скажет мне Каренина: - Любезный, вы знаете, как лечится любовь? Помогут ли больничные палаты от чувства, что терзает и печет? Любовь неотделима от расплаты, и мне еще не выдали расчет! –Потом поправит шарфик от простуды и обратится ласково ко мне: - Спасибо вам! Ступайте с Богом, сударь. Мне не поднять рождаемость в стране!

А крыть-то мне, фактически, и не чем, окончилось волшебное кино. Я выйду в разгорающийся вечер и гляну на Каренину в окно. Сидит она, поникнув головою, задумчива, возвышена, тиха… Пускай она останется живою хотя бы в мире этого стиха!

_______________________
ПАРОДИЯ 2
Знакомство с Незнакомкой

Как много женщин, издавна знакомых...
Но до чего ж проблема непроста!
И заморочкой каверзной влекомый,
Я в ресторан отправлюсь у моста.

Ведя обзор и шествуя меж пьяными
И видя, что сидит Она одна,
Дыша её духами и туманами,
Подсяду к Незнакомке у окна.

И заведу я речь про демографию,
Рождаемость, про то что разведён,
И попрошу на память фотографию,
И, осмелев, e-mail и телефон.

Терпи меня, мой серый небосвод
Татьяна Коновалова
http://grafomanam.net/works/246568

Терпи меня, мой серый небосвод,
Как ты терпеть умеешь всё на свете,
Как терпят боль рожденья наши дети,
Как терпим мы родительский уход...
Терпи меня, не проклинай за то,
Что я пряма, как черенок лопаты,
Что я - крапива с легким вкусом мяты,
Свеча, лампада, переменный ток...

Любить меня не надо, лишь терпеть
(Любовь - достаток, лишний жир на бёдрах)
С меня довольно - пасмурно ли, вёдро,
Но чтобы не обманываться впредь.
И чтобы можно было говорить
С твоею тишиной, с берёз шептаньем,
С тем облаком, на грани одичанья
Мятущимся - где голову сложить...

Терпи меня неправую, терпи
Румяную от долгого броженья,
Счастливую до головокружения,
Что ты позволил под собой идти...

__________________________
ПАРОДИЯ 3
Люби меня, мой светлый небосвод

Люби меня, мой светлый небосвод,
Как ты любить умеешь всё на свете,
Как любят нас с рожденья наши дети
За ласку, за родительский уход...
Люби меня особенно за то,
Что я пряма, как черенок лопаты,
Для подлецов – крапива с вкусом мяты,
Ожог, нокдаун, переменный ток...

Когда я неправа, меня прости,
Как взрослые прощают малым детям.
Преодолею всё на этом свете,
Чтоб ты позволил под собой идти...

Я сегодня такой растерянный
Сергей Окишев
http://grafomanam.net/works/342397

Я сегодня такой растерянный...
Растерял и друзей, и мелочь.
Дотлевает окурок стреляный,
догорает фонарь - стемнело.

Все становится частью тленного
в ожидании скорой помощи.
За собой увели, как пленного,
рюмки, игры, призывы тонущих.

Все становится частью странного.
В играх разума - люди, страны.
Строчка ритмом картавым ранена,
рифмы эхом галдеть устали.

Ты шепчи мне на ухо, паинька,
напевай, моя муза кровная.
Я еще не такой уж старенький,
ты уже не такая скромная.

И в огонь нам никак, и в воду - риск,
и блестят позолотой трубы.
Только в кровь, до собачьей одури
от тоски я кусаю губы.

Ты шепчи мне на ухо, лапочка,
напевай, моя муза-дурочка.
Рановато мне – в белых тапочках,
Поиграй мне еще на дудочке.

________________________
ПАРОДИЯ 4
Старик Державин в белых тапочках

Сегодня я нуждаюсь в помощи:
Вокруг всё превратилось в тлен,
Вино, игра, призывы тонущих
Нас с музой заманили в плен.

Строка картавым ритмом ранена,
И рифмы не хотят галдеть,
А муза чем-то одурманена,
Не может в дудочку дудеть...

Вдруг повезло нам с музой-лапочкой,
И снова стал мир этот мил:
Старик Державин в белых тапочках
Нас, в гроб сходя, благославил.

Уже написан Вертер
Михаил Бриф
http://grafomanam.net/works/60198

Листву сшибает ветер,
от леса - лишь наброски...
Уже написан Вертер.
Уже дочитан Бродский.

Доколе душу мучить,
коль всех давно издали?
Но лучшие из лучших
ушли в иные дали.

Все лучшие поэты
уже в иных пределах...
Зато избыток света
средь веток поределых.

__________________
ПАРДИЯ 5
Давай заключим бартер

Уносит мысли ветер.
Где стих? Одни наброски...
Уже написан Вертер.
Уже дочитан Бродский.

Ах, мне б мощнее стАртер,
Ах, мне бы стиль твой броский!
Давай заключим бартер
С тобой, Иосиф Бродский.

Включу тебя, Поэта,
Я в стих свой кучерявый...
А ты мне – отблеск света
Своей лучистой славы.

В проводах закачается ветер,
я устану ловить твою грубость.
Нас судьба разлучит и завертит.
Дождь уйдет в водосточные трубы.
Мухи белые в небе закружат,
и в снегах отболит моя нежность.
Ты мне голосом хриплым, простуженным
будешь SOS посылать без надежды.
Леониды сорвутся с орбиты,
прочеркнув на прощание дали.
Над звездой отболею разбитой,
над ушедшим теплом отстрадаю...
Умирая от зла и безверья,
от кликушества тощих пророков,
я вернусь сквозь закрытые двери,
но не знаю ни места, ни срока.

__________________________
ПАРОДИЯ 1
Незамеченный звездопад
http://grafomanam.net/works/323750

Ты вернулся внезапным болидом, вне сомнений, как страстное диво.
Пусть немного уставший (не видно). Ты пришел крестоносцем Евклида-*.
Задрожали старинные горы в час быка - над владеньем Харона -
треуголки скакнули синхронно (в подземельях бредут фараоны),
Рядом молнии словно невесты небо режут магическим  танцем,
как направленный в точку Арес-** ты время крутишь, что дивные стансы.
Мир устал, отболев от желаний: "Пощади!"- шепчут рваные губы.
Рев стихий представляется бранью и преддверьем последнего чуда...
Сверху брызжет сиропом из соли,  ты предвидел сценарий плачевный
и пришел к нам надеждой, ковчегом, лунным стеклышком чувственной боли...

время нас разминуло по - русски,- словно пули из нашей рулетки...
звездной глыбой ты плыл над Тунгусской, а меня - не найдут в Чебаркулье.  

Вот так всегда. На грабли наступив, я матом крыл Ньютона, Ленца, Ома – всех физиков, покуда гематома стремительно вспухала, как нарыв. Все мысли умудрившись растерять, не помню, охренел ли я, ослаб ли, мне гнев сверлил мозги – какая бл.... придумала в проходе ставить грабли! На первый взгляд – подумаешь, пустяк, не проще ль отнестись по-философски? И вроде я умом не Склифософский, но вижу – как-то всё идёт не так. Официант слащав, прыщав и груб, ряба звезда экрана от наколок, безумен психиатр, а стоматолог стремится просверлить здоровый зуб. Топ-менеджер навязчив как смола, чиновник туп, сантехник криворукий, садовник ищет яблоки на буке, и все хотят немерянно бабла. А, может быть, я спятил, чёрт возьми? И не догнал, как водится, чего-то? Ну, что ж такое сделалось с людьми, что все себя ведут как идиоты!
Да я и сам разорван и разбит, расплющен бытом, страхом и долгами, закручен, как фигурка оригами, лишь память в миллиарды мегабит забыть не может старые грехи, лелеет гнев, обиды и пороки, и я пишу отчаянные строки, а хочется верёвки и ольхи...
Напиться, наплевать, забыть, забить? И что тогда изменится в природе? Покуда жив, покуда на свободе, мне хочется любить, иметь и быть. Но как-то всё не клеится пока, не видится ни выхода, ни входа, и даже вожделенная свобода  - и та уже уходит с молотка. Усталость от обилия забот, гнетущая растерянность такая...
И хочется, чтоб правы были майя.
Но как-то страшно. Скоро Новый год.

___________________________________________________________________________________
ПАРОДИЯ 1
Грабли (  Алексею Порошину  и Александру Старших)

Вот так всегда, хотя бы разик про нас и нашу молодёжь чего хорошего, нет…грязью, причем за здорово живёшь: „Слабы душой, башкой ослабли“, чушь…просто из  давнишних пор для нас хождение по граблям почти национальный спорт. Как бравые вояки сабли, как море ласковый прибой, так мы свои родные грабли упорно тащим за собой, без них, как без коня Чапаев, как без любовников кровать, всю жизнь на них мы наступали и дальше будем наступать. Не всем назло, не для харизмы, не для кого-нибудь в укор, нет, это просто образ жизни у нас, робятушки, такой.
     Кто тяжело, а кто упругой походкой лёгкой день за днём по этому смешному кругу толпою дружною бредём. Уже глаза от слёз, как блюдца, но наш несокрушим апломб, пусть тычут пальцем, пусть смеются – мы гордо подставляем лоб. Нам не указ чужое слово и даже разум не указ, с утра на те же грабли снова – за разом раз, за разом раз. Мы не какие-нибудь прынцы, но наш пахан – крутой пацан и, если он пошёл на принцип, мы все поляжем до конца. Нет…все законы нам знакомы и мненья умников – их рать, но только вот какого…Ома должны мы это соблюдать?! У нас леса, поля и горы, и вид наш грозен и щекаст, есть даже собственная гордость, ну…если сильно поискать, и, кстати, эти грабли сами нам безусловно дороги, как и придуманные нами такие страшные враги, и хоть под белым, хоть под красным мы флагом снова, но опять мы не согласны! Не со-гла-сны! Ни с кем! Вааще!! Ядрёна мать!!!

Скорпионовый яд
в мои мысли скользнул и обжог.
Под рябиновой кистью
застыли большие снега.
Миллионами ватт
не растопит зимы порошок
солнца розовый диск
никогда-никогда-никогда,
если ты не вернешься оттуда,
где звезд очумень,
где любовь без тепла
на божественном нимбе веков.
Палачи умирают на дереве
собственных плах.
Я опять от тебя
далеко-далеко-далеко.
Обжигаясь глотками
горячего кофе в ночах,
я листаю по памяти
всё, что могу обежать.
Почему так вороны
в рассветах истошно молчат?
Как же хочется вновь
обожать-обожать-обожать!..

_______________________
ПАРОДИЯ 1
СКОРПИОНОВАЯ ОЧУМЕНЬ

Под рябиновой кистью
Подкрался ко мне скорпион,
Насекомовый яд
Мне извилины напрочь прожег.
Миллионами ватт
Источает энергию он,
Но и он не расплавит
Метафор моих порошок.
Погоди, дорогая,
Послушай ещё очумень:
Палачи помирают
На дереве собственных плах,
На божественных нимбах
Повисла любовь набекрень,
И вороны в рассветах
Запутались, как в проводах…
Не спеши, я прочту
Все, что мыслью сумел обежать,
Погоди, не храпи,
неужели так хочется спать?
Говорят, что положено
Женщин своих обожать,
Но с тех, как ужален,
Мне б только писать да писать.

В один прекрасный день
Маргарита Ротко
http://grafomanam.net/works/113614

Бывает, что мир кажется вышивкой из ломких древесных крестиков –
вот-вот рванёт, распустится, думаешь, – вроде и красиво, но тонко-тонко…
Впадаешь в детство. Достаёшь учебник. Читаешь параграф про тычинки-пестики.
Рассматриваешь, как барбарисово влипли шкурка к шкурке пластмассовых два котёнка.
Бывает, что отправляешь и-мэйлы чёрту, требуя переписать эту дурацкую историю,
оставить единственный жанр романа, перемолоть в песок новеллки, повести и прочие крохи-нэцкэ.
Но вот наступает один прекрасный день: подходишь к окну зашторенному, откупориваешь,
выглядываешь и говоришь: «наконец-то!»
Наконец-то…
Вот ты разливаешься в доме, как терпкий одеколон,
вот подходит на цыпочках безглазый страж состарившихся безумий –
шевелящий ушами ставень, шепелявящий безветренностью балкон,
зарюшенный жалующимися жалюзи в солнечной пыль-глазури, –
он ранее нарывал вываленной штукатуркой, дырой в стене,
он старательно запломбирован шоковым «нагишом» тебя теперь… Боже,
в такие минуты отступают мысли о сонном веретене,
в такие немоты у русалок хвост раздваивается в сапожки,
в которых ходить – не больно.
И как-то всё равно, что пол обкрадывает плодоносящий карман
шортов, что молчащий билайн – безопасный детектор близости вечных истин…
И мерещится, что под кожей шипит шампанское, а не какая-то алая дрянь.
И комары перемешивают адреналин, как опытные аквалангисты.
И что бы там не молчали гуппи-ханжи четырёх углов, –
такая античная стыдоба, взаимная окольцованность, радостная бесхозность, –
получающий ожог четвёртой сверхновой степени солёный плов,
музыка пальцев, перебирающих спелые спаренные абрикосы…
Тихий стон ковролиновый, зависть пола, разложенного пластом –
беспроводное квартирное радио, подтяфкивающее на урду или суахили, –
Выключить!
И, сплетясь пуповинами, нервно вилять хвостом,
сбрасывая бантики-зарубки памяти о тех, кто были
до, не исключая тех, которые – в генетической памяти, которых стык
в стык вклеивала ремонтная бригада перерождений Будды…
Яблоки собраны.
Простыни вымыты.
Ресничный ветер стих.
Телефон откашливается пролитым случайно брютом.
Спи.
В переходе под окнами разворачивается циклон.
Синоптики переписывают прогнозы. Далёкие фронты гадают на похоронках.
Потихоньку свежеет. Мурлычет слегка балкон.
Утро готовится целовать в лобик сонного негритёнка
ночи. Но кто-то отказывается щёлкать выключателем вовремя – может, тот,
благодаря кому мы все собираем синиц в стаи – и они улетают в рай, синицы…
Утро отсрочено.
Это значит, что я успею поцеловать твой живот
и уснуть, опасаясь, что не успею тебе присниться.

_____________________________________________________________
ПАРОДИЯ 1
УмоПомешательное счастье %)… (мозговой макровзрыв при блуждании по стихолабиринту «В один прекрасный день», проведённый в Зазеркалье за кулисами театра фантома Маргариты Ротко)…

Распластана по ковролину пОла,
Эльбрусом навис надо мною плинтус...
мозги закипают, и валидолом
вытравливаю паранойи искус...
цепляется копчик за пуповину,
вопят атавизмы на суахили…
ушами размахивая повинно,
распался рассудок мой на промилле…
разверзнется рот, пломбы выплюнув, пастью,
и хрип шепелявящий – в окна циклоном…
оскалится ночь негритосом губастым,
как чипсы, сожрав жалюзи на балконе…
и одеколона тройным перегаром
безглазый таджик (то ли страж, то ли дворник)
в сплошном «нагише» изнуряет кошмаром,
сапог натянув на русалочий хвостик…
Синоптики вновь накачали давленье?
В башке выключатели мысль вырубают…
не то и не это…
…я стихотворенье Ротко Маргариты (про счастье) читаю…

Закодированное состояние при блуждании –
%%%!!!ЙЁО-о-о!!:)???ВАу-у-у!!%%%(1+x)^n=1+nx/1!+(n(n-1) x^2)/2!+⋯Ö

Наступает зима
Женя Махно
http://grafomanam.net/works/242239

Засыпают снега. За окном засыпают снега.
Снятся им города, погребённые в белом покое:
сотни вымерзших вёрст, где ещё не ступала нога,
сотни вымерших грёз, что уже не потрогать рукою.
Сотня сумрачных дней, чтоб пропить обесцененный дар,
чтоб талант золотой разменять серебром на десяток*.
Полпути позади и не вынес двоих Боливар**,
не выносится сор из избы - и в избе беспорядок.
Эх, забить бы на всё, всё бездумно поставив на кон,
принимая тузы и "шестёрки" чужого расклада,
и забыть все дороги, что выбрал когда-то легко,
и принять все пути, что тебя выбирают, не глядя...
И с улыбкой забыть, кем когда-то себя возомнил,
в иерархии чувств не найдя отличительных знаков.
Ведь полвека ушло, чтоб достать вожделенных чернил,
ведь полжизни прошло - а всё так же не хочется плакать.
Наступает зима. Занимает последний рубеж.
Атакуют ветра и таятся в засаде невзгоды.
И засада не в том, что мучительно тошно, хоть режь,
а засада лишь в том, что не светит хорошей погоды.
Что не светит звезда, что не светел холодный рассвет,
что вокруг - ни души, кто пошёл бы в разведку с тобою...
Наступает зима - и держаться уже смысла нет.
Ну а ты не из тех, кто согласен сдаваться без боя.

_____________________________________________
ПАРОДИЯ 2
Наступает Махно

Наступает Махно. Наступает на пятки поэтам,
и талант золотой не меняет на горсть серебра.
И сжигая мосты, мглистой  ночью рыдает об этом,
кто себя возомнил торопливо поэтом вчера.
Наступает Махно. И с размаху не вышибить клином!
И засада не в том, что ей тема любая – «в распил»,
а  засада лишь в том, что «не светит»  Парнаса вершина,
если рядом Махно, хоть нажрись вожделенных чернил.
Выбирают, не глядя, её  и  «тузы» и «шестёрки»,
признают -  фейерверком  взошла средь поэтов звезда.
И немеет партер, от души рукоплещет галёрка!
И не то, что в разведку, а следом за ней – хоть куда!

Можно) Входишь в редактирование, выделяешь ссылку и жмешь кнопочку url (сразу под блоком редактирования)
Ведущий конкурса

СпасиБО
Всё сделала