Анна Селиванова / Написанные рецензии

очень понравилась метафора
…катится солнечная хурма,
вяжет сомнения…

А нужно ли носить (нести)чужой крест, когда и свой не под силу? Или, чтобы не было одиночества, нужно?

С уважением,
Анна

Все мы вараввы, ибо "мимо Христа нас снимали с креста"...
Понравилось: глубоко, проникающе, оставляет след и побуждает к поиску со-звучий...

Извиняюсь, но получилась пародия:

Я, толстой тушей жирного сумо,
сижу на шатком стуле у корыта:
не поместиться мне с моим умом:
в твоей квартире малогабаритной...

А потому сложу я пополам
себя, потом ещё на четвертушки...
Коль места в этом доме мало нам -
оставлю ключ на старенькой подушке!

Уйду совсем, слезами обожгу
твои неблагосклонные "чертоги",
А на прощанье пару слов скажу,
чтоб след "любви" не высох на пороге.  
:)

А может быть, нужно просто открыть окно и встряхнуться?
Например, от моей рецензии?:)
Согласна с Дмитрием насчет последовательности "букв" и "строк". И вообще - это тафтология, ибо строки состоят из букв.
Отрывки, мне кажется не летают, скорее - обрывки...
И чьих мыслей "отрывки" бьются в окно?
Над какой и чьей суетой они кружатся за окном?
Создается впечатление надуманности ради одной строки...кажется, про окно...
Извините, если ... не встряхнула.

Замечательный, оптимистический подход: кризису - ура! Квартиры подешевели, но покупать их все равно не на что. Да и не надо! И так обойдемся - не в шалаше.
Только бы работу не потерять - вдруг в лес убежит!:)
С теплом,
Аня

Когда начнется вдруг запой,
ты песню звонкую запой -
прогонишь смерть, найдешь удачу -
потом та-а-а-кое замастрячишь!
:)
С поклоном,
Аня

Желаю снова и снова убеждаться, "что в этом искусстве... горазд"!
Коль есть искусство -
не будет грустно!
:)
Понравилось: элегично, емко, оптимистично, не смотря на грусть...
С теплом,
Аня

Кто с добром сюда придет,
тот добро в ответ найдет!
:)
С теплом и добром,
Аня

Это опять я...:)

Прости, мой город, что не уберёг
От взглядов сквозь прищур замочных скважин...
Ну, не только Вы не уберегли!

...Бомжи пришли к ступеням Эрмитажа,
А небо домом выбрало восток,
Красивее было бы "А небо дымом выб(д)рало восток":)
Это что - намек на Москву?

Оставив нам загадочную хлябь,
Больную эпилепсией впридачу,
Нет, но хлябь ведь как раз с запада пришла, наверное?!
"Эпилепсией" - это - падает с пеной?

Где птицы попадают под раздачу
Цикуты...
Ужос - просто сократовские птицы!:)

И улыбчивая рябь
Неве легко поставлена в упрёк...

Конечно, рябь - это то же, что и зыбь, а в общем, -морщинки, а они старят - отсюда и упрек.:)

Ощерившись, мосты раскрыли пасти...
И в пасти падает хлябь?! Но красиво!:)

Болотный запах, беды и несчастья...
...Прости мой город, что не уберёг
От кажущихся мелкими обид,
От памяти совместно со склерозом,
Когда летит душа, как баба с воза,
И грохается смачно о гранит...

В такой элегически-сумеречной поэзии в начале, и такая резкость, как взрыв: "как баба с воза, и грохается смачно о гранит"!

От тех, кто здесь однажды дуба дал,
Но вовремя воскрес, Христу подобно...
"Дуба дал" рядом с Христом - э-э-э, как-то еретически...И "Д-б-д" - громом из хлябей.

Мой город, ты распят на месте лобном
В холодных отражениях зеркал...
...Прости, мой город...
Вновь кровоточат
Гранитные, обманные стигматы...
Самые сильные строки.

...С Кузнечного сверну я на Марата,
Во двор зайду, как много лет назад...
Родная, наш колодец жив...
И пусть
Для пришлых в нём безрадостно и мрачно...
"В нем" - наверное, для всех "безрадостно и мрачно", и сыро, наверное...

Печали родниковой и прозрачной
Привычно в одиночестве напьюсь...
Горчит она, когда за упокой,
Когда твой след, как слепок, на асфальте,
И ветер от дисканта до контральто
Меняет голос...
И-эх, родную не уберёг, а город - он поболее - многих душ...

Тянется душой
Ко мне мой город...
Этот уголок
Когда-то был нам Питером дарован...

"Мой город" и "Питером" рядом - как-то не так...

...Пишите, господа. Свобода слова...
Восток не запад, запад не восток...
Вот вначале был "прищур замочных скважин", а теперь - уже желтая пресса со своей "свободой слова"?
Да, восток - не запад, а скорее, север - так вижу сквозь "прищур" наших скважин - кормилиц.

Мне понравилось Ваше стихотворение: душа города - больная и красивая - на ладони Автора. Как вдохновляющ воздух Петербурга!

:)

А можно мне попробовать без восторгов, хотя стихотворение, кажется, мне даже очень нравится?:)

Когда-то случится, воздастся, зачтётся…
Не ровня
Мы силам небесным с их точечным выбором дат.
Запомни меня, каждой клеточкой сердца запомни.
Я жил наудачу, и счастье искал наугад.
А вот почему нужно кому-то (Ей? Богу?) запомнить лиргероя "каждой клеточкой", если он "счастье искал наугад"? Нашел - значит, запомни и всё? Так, " наугад" можно легко промахнуться и на непомнящих наскочить!

Казалось, нашел, но души помутневшая призма
Мечты преломила, всю боль воедино свела,
И жизнь разложила по полочкам эгоцентризма,
Обрывки надежд бесполезных сжигая дотла…
Счастье, "казалось, нашел", но отчего тогда помутнела призма души? Чьей души? Того, кого лиргерой нашел в счастье? Нелогично как-то... Ага, это эгоцентризм с помутневшей призмой души во всем виноваты!? Интересно: что было первично? Кажется, при эгоцентризме боль воспринимается не так отчетливо...

…А черные ангелы падали, падали с неба,
Рядились в одежды людские, из тысяч миров
Единственный выбрав…
Ужос! не небо, а роддом дьявола!

Под хлопьями ржавого снега
Обуглились души, обрушилась вера в добро,
Ну, если смотреть буквально-реально, то метафора "обуглились" - неточна: скорее - замерзли, заледенели - под снегом же, хоть и ржавым!

Окрепла уверенность в том, что никто за Порогом
Не встретит, не вымолвит слова. Зови, не зови…
Ведь истинный ад – это просто отсутствие Бога.
Не лобное место, а вечный отказ от любви,
Кто же встретит, если все "черные ангелы" на Землю попАдали? А если они так легко падали, то был ли при этом, извиняюсь, Господь? Сомневаюсь. Конечно, ад, конечно, не лобное место, а обычная сковорода... А на что ещё можно рассчитывать при наличии эгоцентризма - одной из разновидностей гордыни? Ну, "вечный отказ" - это не Бог лиргерою устроил, а он сам себе, похоже (со своим полочковым эгоцентризмом!)
От хрупкой надежды, от мук искупления…
Скука -
Испытанный способ дожить до грядущего дня…
Ну уж нет: скука - это уныние - очередной грех! Вкупе с эгоцентрической гордостью "дожить до грядущего дня" всё трудней и трудней.
…А память, как сон надоевший – не в жилу, не в руку,
Не к счастью…
Нет, память, незамутненная эгоцентризмом, это как раз память о счастье Любви. Как она может надоесть и быть "не в жилу, не в руку"? Ой, лиргерой, не гневите Бога! Такая память - она как секс: никогда не надоедает!

Поэтому просто придумай меня…
А стоит ли? См. строку № раз.
:)