Лора / Написанные рецензии

Украду
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/252619/

"Молодая душа познакомится с близким по духу
(раздеваний с интимом, пожалуйста, не предлагать).
Все размеры стандартны, владеет английским, по слухам,
предпочтенья скромны,- ищет место, где тишь, благодать..."

*
Объявление в старой газете формата А8
возле "ищем работу" с афишей "театр и кино",
полустёршийся шрифт, вместо черного блеклая просинь,
на последней странице расплылось большое пятно.

Кем-то брошена рядом с вокзальным закрытым киоском,
замерзает душа под размеренный шум поездов,
где "люблю" говорят так привычно вослед и так просто,
покидая перрон и багаж из подержанных слов.

Украду свою душу, в тайник, в темный угол упрячу,-
заметают следы одиночество, нежность и боль.
И потянутся дни колченогой от старости клячей,
где потеряны явки, ключи от квартиры, пароль.

Всех забуду в простывшем, больном от трясучки вагоне,
в перестуке колес, на вокзале с названием Lost.
Только там, где навечно пришпорены Малые Кони,
звезды азбукой Морзе  прочертят, в падении, SOS...

Lost - потерянный
SOS — международный сигнал бедствия в радиотелеграфной (с использованием азбуки Морзе) связи.

Разговор

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/253460/

- Пришла вот в гости, - ветра попутные...
Прости, что так, без предупреждения, -
не слово дельное, дело путное,
а так, пустое, под настроение...

Приятно в доме. Тепло уютное,
камин в гостиной, в нем пламя пятнами,
исчеркан профиль штрихами будто бы,
в фарфоре тонком вкус лета мятного,
парок струится кольцом разреженным.
- О чем мы, Вика? А впрочем, важно ли,-
писать стихи, чтоб души нежные
в них растворялись, дано не каждому...

В стихах ли дело, какие б ни были,
когда за тридцать тебе и более,
а плещет птица напрасно крыльями
в закрытой клетке - быть хочет вольною.
Взлететь не может - к душе прикована,
несла бы яйца, да нету кочета,
лишь бьется небо в стекло оконное,
войти не может, хоть очень хочется...  

Горбатый бродяга бредет по дороге пустой
неверной походкой, устало считает шаги,
рюкзак за плечами, растоптаны вдрызг башмаки,
и ищет опору, а может, моральный устой…
Судьбою поношенной, видимо, из "second hand",
свои прикрывает надежды и просто мечты,
которые были когда-то предельно чисты,
давно понимая, что мало хотеть перемен,
что шансы на выбор дают под высокий процент,
а ссуды не хватит, и врут, как всегда, зеркала,
что чувство похмелья все больше,  хоть стопка мала,
прошедшая жизнь - неудавшийся эксперимент.

А может быть, это не горб, - нерастраченный груз
таланта, любви, расцветающих весен и чувств.
Запрятаны в нем, как НЗ, как бессрочный ресурс
неначатых строчек, больных ожиданием муз.
Горбатый бродяга  все тащится, Б-гу  хвала,
несет на закорках посильное "просто за так".
Душа нараспашку, закрыт на застежку рюкзак,
где рядом с горбушкой - ненужных два белых крыла…

аудио: http://www.grafomanov.net/files/fileinfo/6816/
текст: http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/253514/

Слова бывают случайными, от скуки зайдут нечаянно в гости - незваные, пришлые, чай-кофе попьют остывшие, и к двери скорей:
- Как дела, дети?
- Да так...,- в равнодушном ответе слов круглых, пустых, погремушек из связки рассыпчатых сушек...

А могут быть в спешке брошены с газетой, хлебными крошками, в утренних торопливых сборах
большим неопрятным ворохом. Очнутся глухонемыми, не ясно, зачем хранимыми, старьем забытым, утилем в коробке, покрытою пылью...
Вспомнишь с горьким запахом мая про душу, что там запаяна - ни щелочки и ни трещины -
откроешь, а слова... вещие...

Рядом душистые, пряные, с привкусом сладким кальяновым, лести приправами сдобрены,
всех уверяют: "Мы добрые..." Сами же липкие, праздные - патоки вязкой, приторной ложь...
А ждешь невесомых, радостных, как летний, слепой, торопыга-дождь.
Та-ра-ба-нит себе по стеклам, а тебе смешно и чуть мокро...
Стучать может чаще иль реже, стоит только ресницы смежить - нити раскрашены сотнями.

Может счастье... из них соткано?...