Антания / Написанные рецензии

хттп://щщщ.графоманам.нет/поем/309025

Боже, хватит ли сил? Я смогу... я его прощу.
Удержать не смогла, ведь она красивей и моложе.
Мудрый ворон накаркал-таки мне беду, вещун.
Он ушел в этот раз навсегда, безвозвратно похоже.
Мне сначала казалось - конец, пережить нельзя.
Навалилась как будто бы глыба, дышать невозможно.
И никто не поможет, напрасно звонить друзьям.
И никто не поймет, на своей не прочувствовав коже.
Монотонностью дней, бесконечной длиной ночей
измеряется жизнь, для себя я теперь стала лишней.
Изменилось вдруг все, и апрель уже не апрель,
а какой-то ноябрь - заморозил меня, как вишню.
Никогда до сих пор не задумывалась о том,
почему этот мир, что до этого был разукрашен,
оказаться вдруг может холодным, пустым скитом,
без любви, что когда-то хмельною была, до мурашек.
Я прощу... и в душе, ведь, простила уже давно.
Но любовь на потеху не дам ни хуле, ни злословью.
Только кажется мне, в ком предательства есть зерно,
тот, наверно, расплатится позже своею любовью.

В этом загадочном дальнем заморском крае
все необычно: земля, небеса, письмена.
Волны зеленые берег реки стирают,
город закрыла зеленой стеной пелена.
Бледным пятном сквозь густые наплывы тучек
светит зеленая, словно больная, луна.
Все это выткано ниткой зеленой. Лучше,
видимо, цвета не выбрала для полотна.
Дивным рисунком своим ты довольна очень.
В этом придуманном мире тебе хорошо.
Ниткой зеленой прошиты кресты и строчки.
Жалко, закончилась нитка, не хватит на шов.

http://www.grafomanam.net/poem/311188

Губительнее страсти - чувства нет,
не брезгует убийством, ложью, болью.
Шекспировский любой возьму сонет -
в нем страсть всегда ведет борьбу с любовью.
И как бы ни прекрасен цвет лица,
ни гибок стан, глаза не скроют правду.
Не стоит ждать хорошего конца
у пьесы, где порок найдет отраду.
Порочный мир без лести и прикрас
Шекспир, как мудрый лекарь, лечит правдой,
корнями слов и травами из фраз,
чтоб выгнать из души следы отравы.

Любой сонет мне открывает мир.
Как гениально их писал Шекспир.

http://www.grafomanam.net/poem/310305

Хмарь петербургского неба колючим дождем,
словно иголками, шьет опоздавший апрель.
Конус сосульки, в сугробе торчащий гвоздем,
звонкой струей поливает, стекая, капель.
Было ли это и будет ли вновь этот миг?
Сколько отмерять осталось по жизни шагов?
Вечность с усмешкой считает кукушечки крик,
тщетность надежды - уйти от судьбы берегов.
Ходики времени свой отключите подсчёт,
в этом мгновении мне бы хотелось побыть
чуточку больше, а после пускай утечёт
с водами Леты и будет совсем позабыт.
Время - бесстрастный, суровый палач и судья,
странствуя миром, на части разделит мой путь.
Вот уже прошлого тает вдали кисея,
и в одну реку мне дважды уже не шагнуть.
Новый апрель разливается теплой волной.
И в понедельник стремятся все стрелки часов,
не суждено им остаться за этой стеной,
память не сможет закрыть их на вечный засов.

http://www.grafomanam.net/poem/308601

Начитавшись чужих стихов,
вновь поверишь в чужую исповедь,
в избавление от грехов,
в душу тайно заглянешь, исподволь.
Начитавшись, смекнешь, а ведь
все так просто и  верно сказано:
чтоб душою не зачерстветь
так немного, так мало надо нам.
Поддержать в трудный час друзей,
помолчать или просто рядом быть.
Не кричать за столом: -Налей-,
и обид мелкий сор вчера забыть.
Кто-то мудрый до нас изрек:
не суди, не проси, не сетуй. Но,...
а пойдет ли наука впрок?
И всегда ли тому мы следуем?
Но однажды прочтешь листок
и пронзит вдруг навылет, выстрелом.
Значит, слово нашел он то,
что прочувствовал сам и выстрадал.
И без громких, пустых цитат
приоткрыл занавеску к истине -
это главная из наград,
это честно... и это искренне.