Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза.
Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман,
можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза».
Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров.
У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.
Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.
Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.
С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.
- Мой конь притомился. Стоптались мои башмаки. Куда же мне ехать? Скажите мне, будьте добры. - Вдоль Красной реки, моя радость, вдоль Красной реки, до Синей горы, моя радость, до Синей горы.
- А как мне проехать туда? Притомился мой конь. Скажите пожалуйста, как мне проехать туда? - На ясный огонь, моя радость, на ясный огонь, езжай на огонь, моя радость, найдешь без труда.
- А где ж этот ясный огонь? Почему не горит? Сто лет подпираю я небо ночное плечом... - Фонарщик был должен зажечь, да, наверное, спит, фонарщик-то спит, моя радость... А я ни при чем.
И снова он едет один без дороги во тьму. Куда же он едет, ведь ночь подступила к глазам!.. - Ты что потерял, моя радость? - кричу я ему. И он отвечает: - Ах, если б я знал это сам...
Через несколько дней наступит очень своеобразный славянский праздник - Иванов день. Праздник xристианский, но корни его тянутся к древним языческим временам, а стало быть и обряды с ним связанные унаследованы от древниx предков. Один с такиx обрядов - огромные костры, через которые пругали парни и девушки и кроxотные свечечки на веночкаx, плывшиx по Днепру и другим славянским рекан и речушкам. Огонь очищал, предсказывал судьбу, вел вперед. Трудно переоценить роль одня в истории человечества: пожалуй человека и отлицает от братьев нашиx меньшиx не умение пользоваться орудиями труда (обезьянт и многие птицы прекрасно используют и камни и палки для добычи проопитания), а умение зажечь костер, чтоб сограться, спастись от этиx самыx братьев и приготовить пищу. Недаром Прометей принес людям именно огонь: обладатель огня становится подобным богам.
На 141 тур "Понедельника" принимаются стиxотворения, в которыx упоминается огонь, пудь то костер, пламя свечи или пламя пожара.
Начало: суббота, 20 июня. Окончание: суббота, 27 июня. Редакторское голосование: суббота, 27 июня -суббота, 4 июля Голосование зрителей и участников: суббота, 27 июня -суббота, 4 июля Подведение итогов : суббота, 4 июля Начало нового конкурса: суббота, 20 июня
Правила:
1. Жанр – свободный. 2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса. 3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк. 5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются! 6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит. 7. Стихотворения, взятые как "примеры из творчества наших авторов" в конкурсе не участвуют. 8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в личку к Марине Генчикмахер
Призовой фонд:
1 место - 1000 баллов 2 место - 800 баллов 3 место - 600 баллов. 4 место - 400 баллов.
Места определяются по итогам голосования всеx авторов портала.
Дополнительные призы:
Первые 7 стиxотворений, получившие наибольшее число баллов, вxодят в подборку, которая анонсируется на Главную. Если колличество стиxотворений, получившиx максимальное, но равное колличество баллов, превысит число 7, например (первое место - 1 стиxотворение, 2 место - 3 стиxотворения, 3 место - 4 стиxотворения), решение по отбору принимает главный редактор портала Андрей Злой.
Пы.Сы.
1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно, о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/ 2. Приз за обоснование листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и определенного объема (не менее 2.5 строк в микрософт ворд). Если соберется несколько мини-обзоров по конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала. 3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897 исторический роман
Давай укрою, я тёплый снег, спи, милая, засыпай, Я предлагаю мечты коннект, раскрою ворота в рай. Медвежий угол дурной судьбы сменяй на дворца чертог, Ты так устала от голытьбы и от… не тебе цветов.
В убогом доме, где скукота, в тени красоты сестры От жизни было легко устать… Давай, отдадим концы? Исправить можно и сохранить фигуру, лицо, судьбу; В воздушном замке зажги камин, пусть мир улетит в трубу!
Вкушай рассказы про силикон, диеты и гербалайф; Смерть состоит из твоих стихов, где вечно цветущий май; И ты услышишь, – заморский принц признается: «Ай лав ю!», - Он на коленях, нет… лучше ниц; ты шепчешь в ответ: «Люблю».
Есть электричество, интернет, огни больших городов; Влюблённый пишет тебе сонет, берёт с собой за кордон… За жизнь цепляться, зачем тай-брейк? Расслабься и баю-бай… Я – твой единственный и на век, спи, милая, засыпай…
Кто прыгнул отчаянно в утлую лодку Земли, Свой крик первородный на ранние звёзды нацелив, Готовьтесь! Отрава часов да свинцовые рамки недели, Как крысы размножившись, в мрачные трюмы легли. И тянут, и давят, и дно призывают в отцы… Их цель неподвластна потугам смешной карусели, Что вы затеваете с солнечным ветром, глупцы!
Глаза поднимите – простуженный войлок – ни зги… Как твари морские мы жёсткой коростой покрыты. Кричи – не кричи – эти всхлипы в отчаянье свиты. Их мало, им боязно с небом играть в поддавки. А тряпочный парус недужен и липнет к ноздрям, Но в этой удавке сердца горизонту открыты. Там углями зреет костёр в золотистых кудрях…
И, рты открывая в безумном желанье вздохнуть, Телами от стен отражаем румянец восхода, Стальной чешуёй резонируем трелям погоды, От Босха до Баха пытаясь прокладывать путь… Что рыб безысходность?.. Их участь – молчанье воды. Мой голос в тумане – надёжней рассветного брода! Внемлите! Лишь так избежать вам издёвок Судьбы.
В этом лесу пожар. В этом лесу выгорают дела и контакты, Ветер разносит локальные вспышки окрест, Дымная завесь – симптом возрастной катаракты, Данная повесть – синдром отторжения мест.
В этой степи стена. В этой степи тупиковый тоннель и лопата, Пыльные травы, бараньи лопатки, шумы, Дружное племя ломает забор дома брата, Жадное время ворует и строит умы.
В этой горе родник. Эта гора вырождает крысиные стаи, Мутный поток растекается кастой врага, Божьи наместники ставят кормушки из стали, Местные жители ставят себя на бега.
Ещё люблю. Ещё поют Тобой разбуженные птицы... Но где-то... где-то на краю, Там, где пунктирами - границы, Тревожный стелется дымок, Внося сомнения меж строк...
Там, где река Несёт века На гребнях жертвенных барашков, Скопились тёмные войска, И воздух там сгустился тяжко: Чадят кочевников костры, А копья их остры... остры...
Их стрелы — яд, И чёрен взгляд Неспящей чуткой кобылицы. Их стан окутывает смрад, Так схожий с запахом больницы, Где не помогут никому, Уйти в спасительную тьму.
А у меня Ещё звенят Стрижи за окнами в полёте, И не хватает мыслям дня, И время — будто бы из плоти. Его о милости молю, Пока пою... Пока люблю...
Пока горит свеча – живёт её мирок По радиусу скудного свеченья. Но впереди, увы - печальный эпилог: С приходом тьмы – эпоха отреченья.
Подобно той свече истлеет музыкант - Во тьму уходят медленно, рывками И чёрный боливар, и изумрудный бант, И длинный шарф над гибкими руками.
Колеблется скрипач, колеблется смычок, Качает на плаву двенадцать гривен - Они плывут во тьму в кораблике ночном, Неотвратимо и неторопливо...
Мир сузился до ног, до стоптанных сапог... И свет, и звук угас диминуэндо. Как жалко, что иссяк протест их и поток На острие прощального момента.
Не долог век и воск у белых талых свеч, Огарок – это сгорбленная старость. Мелодий доиграть – да нам ли не успеть? Скрипач исчез, а музыка... осталась.
пожарный инспектор строг, и штрафом грозит немалым… не катит «пойми, браток!», он машет рукой устало: «я вам никакой ни брат, родниться тут не спешите - песка нет, и нет багра, просрочен огнетушитель… при этом при всем огонь разводите здесь открытый... закон… он для всех закон…" и дани желает мытарь... затею свою кляня, я, Феникс, стою в исподнем… и дернул же черт меня из пепла восстать сегодня...
май догорающий – сожги в нём боль свою, что, приковав тебя к полночной звёздной дыбе, выкручивает тело, чтобы с дымом развеялась она... ...........................а я спою о майском догорающем огне, о пухе тополином и о вишнях, весна сегодня – словно замуж вышла, и затесалась песнею во мне... кружит, кружит, с ненастья на тепло, с дождя косого на мороз по грунту. февраль спустил с цепей собачью хунту, и сам надрался вдрызг, весне назло... а я пою, а май горит, и нам, как фраерам, мороз – по-барабану, душа-рука потянется к стакану, и мы пойдём скитаться по дворам, отыщем догорающих котов, готовых разорваться на кусочки, и в эту ночь дойдём таки до точки, как те дымы над искрами костров...
Нахмурился пасмурный вечер, Нахохлилась тень за плечами. Но круг светло-жёлтый очерчен зажжёнными в людях свечами.
Простые источники света без треска, без дыма, без гари. Их чары особо заметны в интимной уютности спален.
В свече нет излишеств напрасных, электро-полями объятых. Простое мерцание плазмы – лишь малая часть киловатта – озябшие души согреет дыханием с нежностью жара, беспроигрышной лотереей – и юным, и взрослым, и старым.
Её доброта – не жаровня, не домна, где плавят металлы. Хватило бы только здоровья! (его, до обидного, мало)
Свеча так легко угасима плевком в неприкрытую душу. А, если случается - мимо, Ботинок, притопнув, затушит.
И слёзы, беззвучно стекая по восково-бледным ланитам застынут, как чаша Грааля в сокрытых страстях сталактитов.
В том, что я – истинный поэт, Нисколечко сомнений нет, Поскольку бледен я на вид И, по-богемному, не брит, Ношу поношенный пиджак, В квартире форменный бардак (Ведь лирик я, не пылесос), Да и курю, как паровоз И, хоть добрался до седин, Но инфантилен и один На цельном нашем этажу Я на работу не хожу, Зато с утра приму грамм сто И моментально же за стол, И зарифмую, как всегда – Вода, беда…, а иногда Ещё проклятую любовь Вновь, вновь и вновь со словом кровь…,
Но вдруг внезапно, как острог, В меня вопьётся свежий слог, И воспылает горяча Большой поэзии свеча… Вздохнёт Украйна, Смолкнет Русь… И я… Немного удивлюсь.
Не откроет глаза утром белый Алтын, Небо спустится вниз по снежинкам-осколкам, С тем, чтоб вытереть скулы скорбящей монголке, В стороне, где коней обнимает полынь, Теплой пяткой пронзает колючую степь. Шестиного шагает с жеребой кобылой Пусть пространство и время, что вместе мы пили, Вторит хрусту копыт: "Нет-нет-нет, Нет-нет-нет" Да! Пронзенный Хвостатой Излетной Стрелой, Я порублен на части кривыми мечами, Соразмерно желаньям, горячим мечтам, и Брошен россыпью звезд на восход, что лилов! Моя живость Утратит Свой пыл В декабре, Не оставив потомкам ни вздоха, ни фразы. Лихорадочно вскрикнув, я огненным газом Пряну искрами в небо на скифском костре... Не откроет глаза утром белый Алтын
По мотивам произведений И. Василенко и в т.ч. - "Город" http://grafomanam.net/works/164633
За спиною пожар, ветер сизый и пьяный, там не ценят любовь ни на грош. Я дорогу сумела найти к океану, я сама подожгла эту рожь. Помолись просто так, не проси о подмоге - не поможет чужая рука. Спотыкается конь на разбитой дороге, и финальная сцена близка. Мы копили обиды, чтоб бить поточнее, мы кидали в атаку слова, страсть петлю затянула у ласки на шее и на нежность убила права. Ты себя растерял на большой переправе, я доверила сердце мечу. Мы, возможно, сумели бы что-то исправить, мы, возможно... но я не хочу. Тороплю, тороплюсь - мой корабль на приколе, едкий дым зажимает в тиски, и не знаю, какие на выжженном поле прорастут по весне сорняки.
Развяжу язык рыжОму, золабрюхому костру Он расскажет как пестреют его братья на миру И пока ещё не стаял его страстью подышу Кто-то греет Кто-то змеем Вьётся шлейфом, Хвост лисы А иной сжимает шею, У порубленной сосны, Кто-то свечкой, Кто-то в печке, Кто-то спичкой, Лепестком, Без воды златою речкой Шелестит, тугим комком. Может буйный Братец старший Напитавшись, Наглотавшись Наркотических спиртов, Обезумев роет пашни, Рвёт покров С немых домов. Я всё слушал умилённо его пламенную речь Тёплые слова вливались мне под кожу воском свеч. Он обнЯл сцепивши пальцы моё пьяное чело И прижавшись, напевал мне песню детства моего, А на утро ноты эти с гарью ветром размело.
Тебя с Днём Рожденья! Здоровья! Удачи! Любви и веселья, и добрых друзей! Желаю тебе стать успешней, богаче, А грусть и печали сдать в местный музей!
Тоски не бояться - большое искусство, Жить с радостью вместе - божественный дар... И всё же, хоть праздник, - немножечко грустно, Что звонкая юность ушла навсегда.
Но суетной жизни не выпита чаша - Наш возраст не горе, а жизни рассвет, Хоть все мы стареем, а молодость наша Сгорает, как хворост, в огне прошлых лет. А время бежит - дни рожденья всё чаще, Будь каждому рад и судьбу не гневи... Пора научиться нам жить настоящим, Доверившись Богу, мечте и любви.
Прошу, не смотри же на мир так устало И бодрость свою сдать в утиль не спеши... На то, что ждёт радостных дней нас немало Мы будем надеяться... верить и жить.
Горит свеча. Живой огонь трепещет, разбрасывая тени по углам, мерцают в них незыблемые вещи, в конвульсиях кривляются тела. Горит свеча - проколом в центре круга, очерченного циркулем огня, а черти миражами кружат вьюгу... Укрой её, от сквозняков храня, почувствуй сердце плачущего воска, его слезу в клепсидре бытия, и я сверну на свет у перекрёстка. Горит свеча. Горит во тьме маяк.
Здесь будут лишними слова. Кто не заколот наповал, Похож и в профиль, и в анфас на миску с мясом. Фортуна крупно неправа. Кричи и не кричи: «Аврал!», Едва ль ногой пошевелим ( и чёрту ясно).
Прекрасно стало мертвецам, Что «отлетели» к праотцам. Пусть выпьют с гордостью за нас бочонок рома, Чтоб было лестно храбрецам, Всем кто клинками не бряцал, Сражался насмерть… ( Ну, а как же по- другому?)
Держу хоть с дьяволом пари: Мы не утонем, так сгорим – Сожжёны в пепел паруса, пылают мачты… Ну, что, старпом, крепись старик, Отъелся ты картошки-фри. Вы, альбатросы за кормой, о нас поплачьте…
Пока алеет солнца шар, Ещё противится душа Стать чистым кормом на волнах кишащей твари, Но в эйфории куража (А дальше будет Бог решать) Дай, обниму тебя, малыш - Бродяга Гарри…
Поверили слезам И мы, в конце концов. Сжигает небеса Кострище Гончих Псов. И в чёрных вечерах, По пёсьему верны, Сгоняют звёзды страх В обрывки тишины.
Простреленный рассвет Бинтуют облака. Здесь проигравших нет, Но это лишь пока. Здесь наше всё - в огне, На лезвии ножа, И мы - спина к спине. Нам некуда бежать.
Глупцы и мудрецы, Но всех хитрей война. И стынут мертвецы, И жизнь всего одна, И мы ползём вперед По нашим же следам.
И кто кого порвёт - И чёрт не скажет сам.
Не умереть. Убить. И - горечи плеснуть, Чтобы забыть, забыть Багровую весну.
... А если на этой времён меже Нам суждено перед Сущим встать ........................
Сорок второй. Догорает Ржев. Слёз в золе не отыскать.
Осень рыжим хвостом заметает Облетевшего лета следы, Стаи птиц в небе медленно тают, Оставляя немыми сады. Лишь кричат обнажённые ветлы Голосами охрипших ворон. Дефицитом становятся мётлы — Дел у дворников невпроворот: Снова месяц сожжения листьев (Приговор им обычно суров), И нацелены в мордочки лисьи Ядовитые жала костров. Пахнет в воздухе гарью и дымом, Потемнели наряды берёз. И, как при расставанье с любимым, Нету сил удержаться от слёз.
