И сжигаются те, что опали...
Но остались в них песни птичьи
и привязанность к синей дали.
Так естественно: ветер шалый
порезвился в цветастых клёнах.
Вот и "бабья пора" пропала...
Дым прощания - вновь солёный.
Хоть от логики этой тошно -
не умру от поры безликой,
но пожалуйста, если можно,
не сжигайте листву... так лихо!*