Имум Коэли / Написанные рецензии

БИ-2 - ты моё Шардоне...

«Волки уходят в небеса
Горят холодные глаза
Приказа верить в чудеса
Не поступало
И каждый день другая цель
То стены гор то горы стен
И ждет отчаянных гостей
Чужая стая

Спиной к ветру и все же
Вырваться может
Чья-то душа
Спасет но не поможет
Чувствую кожей
Пропащая»
/ «Волки» - БИ-2/
«Ещё не вечер», «Ночные ветры», "Полковнику никто не пишет", «Волки» -
песни группы БИ (Берег Истины) -2,
«Моя любовь» - видео-клип БИ-2

«Ещё не вечер», но…  больна «Ночными ве́трами»,
гвоздит дождём виски́ осенняя мигрень…
Билетом на БИ-2 отмыты и забелены
откошенный зачёт, палёный бюллетень.

Чернильный карандаш слюнявит на ладони
трёхзначный номерок - я выстояла шанс
мятежных истин ёрш хлебнуть у Шуры с Лёвой
и цокаю к метро, промёрзнув день у касс.

Акация-лиса плеснула саркастично
осадков городских за шиворот плаща…
Не помешал бы мне сейчас глоток «Столичной»,
но подмешали клёны клейкого хлыща.

Забралом неказист… паровоздушный нытик,
полощущий хандру в утопии надежд,
сквозь мутное стекло пивнушки, верно, вытек…
Поближе подрулил – да это ж наш доцент!

Бубнит про Шаганэ… пуржит, что одиночка,
что волком хочет выть, и в стае он – чужой…
Он, кажется, женат в четвёртый раз, две дочки,
пустяшная мошна, …пой, ласточка, мне пой…

Про дачу намекнул…  да что я там забыла?
слышь, понарошный принц, пишись в зачётке знай,
по кружке «шардонём» -  эх, бы́ло иль не бы́ло(!),
на непутёвый путь венчай меня, трамвай…

… БИ-2, не обессудь, куражный Берег Истины
расквашен в мираже – не доплыла до вас…
Под липовым шатром, под Шардоне амнистию
дражайшим из драже «Моя любовь» нашлась.

…Пылится  мегамир - без толку да без прибыли…
Поверить приказал в чудно́е чудо мне
отпетый стихображник, «йо-комбат» погибельный
и в трудности позвал, но я ж не Шаганэ…

Отдушину в душе лукавой сапой вы́шептал,
а в сексе неуклюж, по жизни бестолков.
…полковнику пишу… (ему ж никто не пишет, мол),
плесни-ка Шардоне! …под закусь из стихов…

В один прекрасный день
Маргарита Ротко
http://grafomanam.net/works/113614

Бывает, что мир кажется вышивкой из ломких древесных крестиков –
вот-вот рванёт, распустится, думаешь, – вроде и красиво, но тонко-тонко…
Впадаешь в детство. Достаёшь учебник. Читаешь параграф про тычинки-пестики.
Рассматриваешь, как барбарисово влипли шкурка к шкурке пластмассовых два котёнка.
Бывает, что отправляешь и-мэйлы чёрту, требуя переписать эту дурацкую историю,
оставить единственный жанр романа, перемолоть в песок новеллки, повести и прочие крохи-нэцкэ.
Но вот наступает один прекрасный день: подходишь к окну зашторенному, откупориваешь,
выглядываешь и говоришь: «наконец-то!»
Наконец-то…
Вот ты разливаешься в доме, как терпкий одеколон,
вот подходит на цыпочках безглазый страж состарившихся безумий –
шевелящий ушами ставень, шепелявящий безветренностью балкон,
зарюшенный жалующимися жалюзи в солнечной пыль-глазури, –
он ранее нарывал вываленной штукатуркой, дырой в стене,
он старательно запломбирован шоковым «нагишом» тебя теперь… Боже,
в такие минуты отступают мысли о сонном веретене,
в такие немоты у русалок хвост раздваивается в сапожки,
в которых ходить – не больно.
И как-то всё равно, что пол обкрадывает плодоносящий карман
шортов, что молчащий билайн – безопасный детектор близости вечных истин…
И мерещится, что под кожей шипит шампанское, а не какая-то алая дрянь.
И комары перемешивают адреналин, как опытные аквалангисты.
И что бы там не молчали гуппи-ханжи четырёх углов, –
такая античная стыдоба, взаимная окольцованность, радостная бесхозность, –
получающий ожог четвёртой сверхновой степени солёный плов,
музыка пальцев, перебирающих спелые спаренные абрикосы…
Тихий стон ковролиновый, зависть пола, разложенного пластом –
беспроводное квартирное радио, подтяфкивающее на урду или суахили, –
Выключить!
И, сплетясь пуповинами, нервно вилять хвостом,
сбрасывая бантики-зарубки памяти о тех, кто были
до, не исключая тех, которые – в генетической памяти, которых стык
в стык вклеивала ремонтная бригада перерождений Будды…
Яблоки собраны.
Простыни вымыты.
Ресничный ветер стих.
Телефон откашливается пролитым случайно брютом.
Спи.
В переходе под окнами разворачивается циклон.
Синоптики переписывают прогнозы. Далёкие фронты гадают на похоронках.
Потихоньку свежеет. Мурлычет слегка балкон.
Утро готовится целовать в лобик сонного негритёнка
ночи. Но кто-то отказывается щёлкать выключателем вовремя – может, тот,
благодаря кому мы все собираем синиц в стаи – и они улетают в рай, синицы…
Утро отсрочено.
Это значит, что я успею поцеловать твой живот
и уснуть, опасаясь, что не успею тебе присниться.

_____________________________________________________________
ПАРОДИЯ 1
УмоПомешательное счастье %)… (мозговой макровзрыв при блуждании по стихолабиринту «В один прекрасный день», проведённый в Зазеркалье за кулисами театра фантома Маргариты Ротко)…

Распластана по ковролину пОла,
Эльбрусом навис надо мною плинтус...
мозги закипают, и валидолом
вытравливаю паранойи искус...
цепляется копчик за пуповину,
вопят атавизмы на суахили…
ушами размахивая повинно,
распался рассудок мой на промилле…
разверзнется рот, пломбы выплюнув, пастью,
и хрип шепелявящий – в окна циклоном…
оскалится ночь негритосом губастым,
как чипсы, сожрав жалюзи на балконе…
и одеколона тройным перегаром
безглазый таджик (то ли страж, то ли дворник)
в сплошном «нагише» изнуряет кошмаром,
сапог натянув на русалочий хвостик…
Синоптики вновь накачали давленье?
В башке выключатели мысль вырубают…
не то и не это…
…я стихотворенье Ротко Маргариты (про счастье) читаю…

Закодированное состояние при блуждании –
%%%!!!ЙЁО-о-о!!:)???ВАу-у-у!!%%%(1+x)^n=1+nx/1!+(n(n-1) x^2)/2!+⋯Ö

Наступает зима
Женя Махно
http://grafomanam.net/works/242239

Засыпают снега. За окном засыпают снега.
Снятся им города, погребённые в белом покое:
сотни вымерзших вёрст, где ещё не ступала нога,
сотни вымерших грёз, что уже не потрогать рукою.
Сотня сумрачных дней, чтоб пропить обесцененный дар,
чтоб талант золотой разменять серебром на десяток*.
Полпути позади и не вынес двоих Боливар**,
не выносится сор из избы - и в избе беспорядок.
Эх, забить бы на всё, всё бездумно поставив на кон,
принимая тузы и "шестёрки" чужого расклада,
и забыть все дороги, что выбрал когда-то легко,
и принять все пути, что тебя выбирают, не глядя...
И с улыбкой забыть, кем когда-то себя возомнил,
в иерархии чувств не найдя отличительных знаков.
Ведь полвека ушло, чтоб достать вожделенных чернил,
ведь полжизни прошло - а всё так же не хочется плакать.
Наступает зима. Занимает последний рубеж.
Атакуют ветра и таятся в засаде невзгоды.
И засада не в том, что мучительно тошно, хоть режь,
а засада лишь в том, что не светит хорошей погоды.
Что не светит звезда, что не светел холодный рассвет,
что вокруг - ни души, кто пошёл бы в разведку с тобою...
Наступает зима - и держаться уже смысла нет.
Ну а ты не из тех, кто согласен сдаваться без боя.

_____________________________________________
ПАРОДИЯ 2
Наступает Махно

Наступает Махно. Наступает на пятки поэтам,
и талант золотой не меняет на горсть серебра.
И сжигая мосты, мглистой  ночью рыдает об этом,
кто себя возомнил торопливо поэтом вчера.
Наступает Махно. И с размаху не вышибить клином!
И засада не в том, что ей тема любая – «в распил»,
а  засада лишь в том, что «не светит»  Парнаса вершина,
если рядом Махно, хоть нажрись вожделенных чернил.
Выбирают, не глядя, её  и  «тузы» и «шестёрки»,
признают -  фейерверком  взошла средь поэтов звезда.
И немеет партер, от души рукоплещет галёрка!
И не то, что в разведку, а следом за ней – хоть куда!