на эскалаторе
женщина лет 70-ти
с морщинистыми ушами.
и я думаю: господи,
а уши-то почему?
неужели тебе мало
артрита и гипертонии,
гравитационного птоза и катаракты,
ревматизма и недержания всего,
что стоит держать при себе?
и я чувствую,
как суставчатая полоса эскалатора
превращается
в присыпанную опилками арену.
распорядитель щёлкает шамбарьером,
объявляя номер неслыханной
ловкости
и мастерства.
на сцену выходишь ты -
господь-
пре
сти
ди
жи
та
тор,
в алом фраке.
и вот, ты берёшь меня молодую,
упругую,
на сгибах по
пи
скивающую
под бесстыжими пальцами,
и превращаешь
в сморщенную черепаху
/зрительный зал рукоплещет/.
она ползёт из последних сил по арене,
посту
кивает ороговевшими пятками,
потря
хивает дряблой шеей,
при
шамкивает беззубым ртом.
мало тебе, о, великий фокусник,
мастер одноразовых превращений?
неужели мало?
очнувшись я понимаю,
что пока лишь прочла программку
собственного бенефиса.
бронирую в кассе билеты
на первый ряд
/с принудительным правом участия/
и тихонько шепчу в пустоту:
уши оставь...
