Александр Фокеев (Сфен) / Написанные рецензии

Избавь меня от срамоты,
Я в сексе вижу мало проку,
И щечку подставляю чмоку –
В том суть и признак чистоты.

***

Я и импрессионизм

Cтудила землю ледяная блажь,
пунктуали-изируя коллаж:
И видимость вблизи - ни зги:
Чтоб видеть - отдаляю я мозги...

***

Партийцу умеренных взглядов

Нет ни левых, нет ни правых,
Вот те крест,
Коль используют Державу
Все окрест.

Под елью спит приблудный ветерок,
Слюнявя ветки моросью дыханья,
В тоску-покой замётанных дорог
Укрывши сна немое колыханье…
Опушкой леса тянется дымок,
Черты деревьев плавно половиня –
Костра ли, ближнего, забытый уголёк,
Или избы печная пуповина.
Ан, нет, клубится небом благодать,
Взгляни поверх прищуром правым глаза!
Там – месяц, паровым котлам подстать,
Блажен, в дыму курильного экстаза.
Попыхивает трубкой, так и есть,
Слегка к небесной спинке притулившись,
Довольный, что дошла благая весть –
Заветным Телом в мир людской явившись

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/184924/

Как я люблю тебя? Позволь не принижать
Моей любви святую безразмерность:
Одной души не хватит удержать
Такой любви возвышенную верность...

Моя любовь живет заботой дней,
Потребностью волны касаться света,
Ничто теперь не властвует над ней -
Она чиста всесилием Завета.

Люблю тебя я муками невзгод,
И шепотом наивных детских сказок,
Моя любовь в реке сомнений брод,
И стон голосовых безмолвных связок.

И лучше б, Господи, награды не найти -
И после смерти мне любовь свою нести.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/182933

Полотна лиц из внешнего пространства
смывают грим немыслимых страстей,
и, надевая маски постоянства,
стремятся прочь от гибельных затей.
Пустеет зал. На пыльные подмостки
выходят тени сыгранных ролей,
вплетая монологов отголоски
в молчание сюжетных галерей …
Блаженный автор, прикорнувший в ложе,
оставленный и Богом, и женой…
Вот повезло: ты, наконец-то, сможешь
увидеть акты линии иной
Здесь тени, им игра – совсем до фени.
Их жизнь в черте наложенных лекал
с набором тем, желаний и умений,
что породил твой внутренний оскал.
И память здесь зацепку не подкинет.
«Смешно, не правда ли, смешно»: не вдруг,
не сразу вспомнишь кто это такие –
приятелей, сожителей ли, круг…

сырая, черная решетка на окне -
там пустота,
внизу, под мокрой веткой дерева,
израненного прозой гроз,
или войны осколками,
босой, почти без слез,
прижатый скорбной памятью к стене
малыш, но пальцами,
уже упрямыми от снов в могильном ложе,
тянущимися к призрачным прохожим:
- я вас прошу...,
и, тут же, не глядящими глазами, в слезы-росы:
- купите...bitte...bitte...папиросы...

“Я не помню названия местности, я не помню имени девушки, но вино
было Шамбертан”

Джозеф Хилэр Беллок

За окном проступают линии –
очертания хрупкой вечности,
Порыжевшие листья лилии –
результаты зеленой беспечности,
В заколоченных избах маются
Без прописки сверчки-сожители,
И понурому псу не лается
В беспризорной, немой обители…
А, под сводами тленной совести
Отлеглись в ненамытой россыпи:
То ли главы печальной повести,
То ли гул командорской поступи,
Я касаюсь граненой крайности
Переполненной этой емкости,
И, в до одури жгучей, пряности,
Не ищу Шамбертана легкости