Егор Мирный / Написанные рецензии

30.05.2011
ВНИМАНИЕ!!

Вчера, в воскресенье 29 мая в 16-00 в книжном клубе "Буквоед на Восстания" прошла финальная церемония конкурса им.Н.С.Гумилева "Заблудившийся трамвай"-2011
Названы:
победитель конкурса - Игорь Царёв
и призеры - Антон Чёрный (2 место) и Михаил Свищёв (3 место)
Были вручены: медаль - победителю, дипломы, премии и сувениры

Список финалистов конкурса с распределением по набранным баллам - см.таблицу
тексты финальных поэтических подборок размещены здесь

ПОЗДРАВЛЯЕМ ПОБЕДИТЕЛЯ И ПРИЗЕРОВ !!!
Других финалистов, также как и остальных авторов будем рады видеть в числе участников следующего года. Желаем всем успеха!

1. так и надо

это будет недобрая сказка, но лучше правды, чего ты морщишься.
правда пахнет парадной после ухода уборщицы.
это будет сказка, она никогда не кончится, я не хочу обратно –

туда, где на кухнях пляшет и прячется синий газ,
туда, где в любые будни по мокрым шоссе на исходе ночи
бегают в белых кроссовках, с собаками, парами, поодиночке,
торопятся на работу, не открывая глаз,
курят, складывают зонты и кутаются в пальто
бывшие ангелы.
ныне – не знаю, кто.
туда, где никто не дышит – затем, что не знает, как.
Боже, сыграй один, я твой лучший зритель!
дай мне последний звонок, подари мне знак, я хочу увидеть,

как вечером со стороны реки в тяжелую стынь двора
выходят зеркальщики, часовщики и кукольных дел мастера;
выходят, встают, и смыкают круг, и движутся посолонь;
как с их беспокойных горячих рук стекает живой огонь…
и жить – покуда несут огни под окнами вдоль мостовых.
никто не видит их – но они бессмертнее всех живых.

чем тебе дышится вечером, как тебе верится,
когда ты чуешь, ладонью прижав висок,
как под кожей крутится страшная божья мельница,
резное латунное колесо;
и тот, изнутри, кто будто бы враг,
шепчет: гляди, ты достоин ада,
все это теперь твое, так тебе и надо…

он прав.
мне надо именно так.

2. вода

теперь гляди, какой стеклянный март,
окликнешь - все равно не отзовется:
кто очарован, тот не виноват;
а завтра солнце
перетечет из мартовской слюды
слежавшейся, нетронутой, нетленной,
в сквозное одиночество воды,
стоящей по колено.
и руки врозь, и небо пополам,
и завтра нехорошая погода -
вода, вода, прильнувшая к стволам,
и корни, утекающие в воду.
под ними молодой придонный ил,
над ними свет летает снежной солью,
так осторожен, будто сделал больно.
так равнодушен, будто разлюбил.

3. дом а потом дым

в жаркую землю летом толкались посохи,
звезды текли дорогами птичьих стай.
долго ходил по болоту как посуху?
а вот теперь - летай!
жди на пустых полях голубых проталин,
в небе всю зиму темно - не видать ни зги.
знаешь, как сделать, чтобы твой дом летал?
сожги.

спрятано под снегами, а до сих пор болит,
сажей рисует по белому пройденную версту.
летом мещерские девочки щурились в выгоревший зенит,
и были глаза их - как ягоды, прозрачные на свету.
ветер одних загонял под крыши, другим - пел,
нес над кронами и над кровлями красный горячий сон.
в нежилых домах по углам собирался пепел,
в уголках глаз - соль.

что отжило - засыпано этой солью,
не стирать белья, со стола не сметать крох -
не поет вода, никого не хранит осока,
никого не ловит за щиколотки мокрый мох.
все равно зима, над землей долго стоят льды.
по утрам так сонно, не разлепить век.
это был дом.
дом, а потом дым.
а потом снег.

4. который построил дом

пальцы разжать за шаг до знакомой двери,
выпустить и смотреть, как берет вода -
лучше бы так,
чем носить на плечах оловянные перья,
деревянные спицы,
стеклянные города.

встать поперек огня и навек обжечься,
подлечиться и жить
в своем никогда-нигде -
лучше, чем быть дурацким английским джеком:
в волосах побелка, в котомке кило гвоздей.

чтобы без спросу гости - и чтобы на них не злиться:
чтобы стелить им постели и наливать вина,
чтобы всю ночь стирать с них чужие лица
и писать на ладонях прежние имена.

будет долгая ночь, а когда ты отсюда выйдешь,
знаешь, что я тебе отдам?
подожди до рассвета и сам увидишь:
открываешь окно - а там
в небеса глядят оттаявшие колодцы,
шевелят ресницами из глубины земли.
переходи небо.
перекати-солнце.
посторожи меня ночью.
мало ли.

5. perfectum

никуда не надо, постой, остынь,
что ж тебе не терпится - руку в реку?
на земле прекрасно: весна, латынь,
мокрые газоны, фонарь, аптека.

потому-то здесь так спокойно быть,
проплывать украдкой в зеленый полдень,
где стоит студенческий хрупкий быт,
нерушим и нежен, как дом господень.

потому что и этот случайный дом
отлетит с земли невесомым паром.
потому что чудо всегда - потом,
а сегодня дождь и четыре пары.

хорошо бы - майская суета,
чтобы лоб горячий к прохладной парте,
чтобы снились сумрачные места,
до сих пор невидимые на картах,

чтобы горький дым и плохая связь,
чтобы в небо глянуть - а небо рядом.
заблудиться заживо и пропасть -
и пускай меня не найдут, не надо.

будто разрисованное стекло -
держишь и не дышишь: не расколоть бы.
а иначе все, что цвело, жило
обрастет чернильной латинской плотью,

ускользнет, как ветер по волосам,
желтое, зеленое, голубое...
говорят про добрые чудеса -
мне не надо добрых. сойдет любое.

в одной сумке: лёгкость Кундеры и презерватив,
переперчёная жажда азарта и тёплой надежды нарзан,
она вспоминает про вечность, как словно бы это мотив,
она забывает о жизни, как будто бы кто приказал.

в детстве многим переболела, ела с острия ножа
с тайным жгучим желанием, что язык её станет злым.
в горящую избу войдёт, но прежде устроит пожар,
и не выйдет из этой избы, новой Жанной прослыв.

ей пока интересны любой поворот и тем паче любой тупик,
она с неподдельным энтузиазмом впихивает в себя спам.
научилась подслушивать сны у тех, кто не спит -
разучилась не спать.

спутник её, пожалуй, невзрачен, а, в целом, бестактен и дик,
делит с ней опьяняющий страх красоты и большую кровать
ради редкой способности с ходу себя находить
в списках погибших за право не выживать.

она открывает ему свой северный полюс, цветёт
бледно-серым бутоном запрятанной нежности час, два.
потом разжигает гудящий такой костёр,
смотрит на него,
на себя:
"дрова.
хотя...
да - дрова."

МРС Егор;)

2. Гражданская лирика - ох, ну ладно...

3. Философская лирика - в обязательном порядке.

4. Пейзажная лирика - дада:)

5. Городская лирика - и это хорошо бы:)

7. Мистическая лирика - о, да!

9. Психологическая лирика - это да, философия окружающего быта, не глубоко, но близко...

12. Белый и вольный стих + 13. Верлибр - если так, то да (и стихотворную прозу можно туда же)

22. Экспериментальная поэзия - за всеми тремя ногами!

29. Блиц-конкурс - было бы интересно:)

МРС Егор;)

почему нет моего любимого, про психодел?:)))

МРС Егор;)

http://www.poezia.ru/user.php?uname=alexk

1. ***

Крыша этого дома –  
  пуленепробиваемая солома,
а над ней – голубая глина и розовая земля,
ты вбегаешь на кухню, услышав раскаты грома,
и тебя встречают люди из горного хрусталя.

Дребезжат, касаясь друг друга,
    прозрачные лица,
каждой гранью сияют отполированные тела,
старшую женщину зовут Бедная Линза,
потому что всё преувеличивает
                 и сжигает дотла.

Достаёшь из своих запасов бутылку «Токая»,
и когда они широко открывают рты, –
водишь пальцем по их губам, извлекая
звуки нечеловеческой чистоты.

2. ***

Мой милый друг! Такая ночь в Крыму,
что я – не сторож сердцу своему.
Рай переполнен. Небеса провисли,
ночую в перевёрнутой арбе,
И если перед сном приходят мысли,
то как заснуть при мысли о тебе?
Такая ночь токайского разлива,
сквозь щели в потолке неторопливо
струится и густеет августев.
Так нежно пахнут звёздные глубины
подмышками твоими голубыми;
Уже, наполовину опустев,
к речной воде, на корточках, с откосов
сползает сад – шершав и абрикосов!
В консервной банке плавает звезда.
О женщина – сожжённое огниво:
так тяжело, так страшно, так счастливо!
И жить всегда – так мало, как всегда.

3. ***

И когда меня подхватил
                 бесконечный поток племён,
насадил на копья поверх боевых знамён:
«Вот теперь тебе – далеко видать,
   хорошо слыхать,
будешь волком выть
  да от крови не просыхать,
а придёт пора подыхать,
  на осипшем ветру уснуть,
ты запомни обратный путь…»

И когда я узрел череду пророков
                   и легион святых,
как сплавляют идолов по Днепру
       и мерцают их
годовые кольца, как будто нимбы,
          за веком век:
только истина убивает,
         а правда плодит калек,
только истина неумолима
         и подобна общей беде,
до сих пор живём и плавимся в Золотой Орде.
Ты упрячь меня в самый дальний
                 и пыльный Google,
этот стих, как чайник,
     поставь закипать на уголь,
чтобы он свистел от любви до боли,
      и тьмы щепоть
мельхиоровой ложечкой размешал Господь.
И тогда я признаюсь тебе на скифском,
              без словаря:
высшей пробы твои засосы, любовь моя.

4. ***

Полусонной, сгоревшею спичкой
пахнет дырочка в нотном листе.
Я открою скрипичной отмычкой
инкерманское алиготе.

Вы услышите клёкот грифона,
и с похмелья привидится вам:
запятую латунь саксофона
афроангел подносит к губам.

Это будет приморский посёлок –
на солдатский обмылок похож.
Это будет поэту под сорок,
это будет прокрустова ложь.

Разминая мучное колено
пэтэушницы из Фермопил…
…помню виолончельное сено,
на котором её полюбил.

Это будет забытое имя
и сольфеджио грубый помол.
Вот – её виноградное вымя
комсомольский значок уколол.

Вот – читаю молчанье о полку,
разрешаю подстричься стрижу,
и в субботу молю кофемолку,
и на сельскую церковь гляжу.

Чья секундная стрелка спешила
приговор принести на хвосте?
Это – я, это – пятка Ахилла,
это – дырочка в нотном листе.

5. ***

А что мы всё о птичках да о птичках? –
фотограф щёлкнет – птички улетят,
давай сушить на бельевых кавычках
утопленных в бессмертии котят.

Темно от самодельного крахмала,
мяуканье, прыжок, ещё прыжок…
А девять жизней – много или мало?
А просто не с чем сравнивать, дружок.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/203142/

не принимай близко к сердцу - подальше,
подальше,
девочка элли в замшевых мокасинах,
о милосердии не заикайся даже.

чем же ты пахнешь: деревом или бензином?
красною ртутью? жёлтыми кирпичами?

помнишь, в канзасе как смерть на тебя косилась?
смерть всех подряд косила,
и ты кричала.

чем лучше пахнуть: деревом или бензином?
белой горячкой? синим палёным светом?
завтрашним страхом, сбрызнутым непогодой?
нет ураганов. их не бывает.
это
просто твой выбор,
твой изумрудный город,
шаг через клетку в розовое джуманджи,
где пустота осваивает безземелье.

ты мне потом как-нибудь обо всём расскажешь:
как там забыли тебя,
забывая, пели,
как набивались камешки в твои мокасины,
хлопали двери, холод стоял румяный,
девочка элли, вскормленная бензином,
деревом и
летучими обезьянами.

МРС Егор;)

вот ещё, от меня его же:

***
                    Над дорогой Смоленскою, как твои глаза...
                    Б. Окуджава

пойдем-ка пойдем-ка пойдем-ка
пойдем-пойдем
пока эта жизнь потемки
пока не в лом

двигаться вдоль дороги (леса леса)
переставляя ноги (столбы столбы)
что там мерцает (словно твои глаза)
сквозь пыль

словно глядит устало (звезда звезда)
словно тебя не стало ни там ни здесь
мутная взвесь грядущие холода
дурная весть

пойдем-ка пойдем-ка пойдем-ка еще чутка
это всего лишь ломка сейчас пройдет
хрупкая кромка утреннего ледка
ущербный год

все перемелется станет простой строкой
легкой безделицей миг и растает мгла
шаг и не верится что ты была такой
что была

***

нет никакого нео, никакой ложки.
нет капитана немо и чёрной кошки
в комнате без окон, где погашен свет,
нет. кстати, комнаты тоже, как видишь, нет.

нет никакого поля, никакой жизни.
всё, выходи из боя, пока ты лишний.
время сменить пространство, судьбу, планету,
двигаться к свету, переиграть всё это.

двигаться, ощущая биенье пульса.
не обещай, не вздумай назад вернуться.
это чужая память, чужое небо.
не во что падать - глупо, смешно, нелепо.

есть неоглядный космос, звезда в зените.
это так просто - сплюнуть в сердцах: изыди.
в знобком тумане верный нащупать путь.
двинулись с богом выйдем куда-нибудь.

***

ночь улица фонарь аптека
зачем ты ищешь человека
в краю бетона и металла
его не стало

закончен путь его в подлунном
в наждак асфальта втоптан гунном
их давеча сплошным потоком
несло с востока

с вокзала прямиком на запад
сквозь эту гарь и этот запах
всё на своём пути сметая
прощай святая

смердят имперские руины
дома из обожженной глины
набиты мертвыми телами
вернее нами

и никого в округе кроме
тебя и фонаря над кровлей
дежурной некогда аптеки
прощай навеки

* * *

свет в окошке понарошку -
кто-то пошутил.
заведу, пожалуй, кошку,
господи прости.

пусть встречает у порога,
трется да урчит.
так и будем понемногу,
медленно влачить

бытиё своё смешное,
свой покой стеречь,
слушать звуки за стеною,
свет на кухне жечь.

"Плыть дирижаблем вечности сквозь крема слов..." (правильнее "крЕмы", хотя "кремы слов" лично во мне вызывают недоумение)  - нет, это смотря какие кремы или крема, если косметические, то правильно - кремА, крема слов, ну они же достаточно вязкие по конститенции, но не слишком, то есть сквозь них пробиваться можно, но всё-таки это не слишком удобно и легко, в стихе попытка лёгкой рефлексии, поэтому меньше жёсткости, больше вязкости:)

Спасибо за разбор:)

МРС Егор;)