Алексей Ирреальный / Написанные рецензии

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/271919/

Сравнивая с классикой

В классике стол - это стол,
ножки в положенном месте,
их точно четыре - не двести,
и все упираются в пол.
В классике виден сюжет,
образ конкретен и точен:
таверна, испанские ночи,
на пальцах сверкает кастет.
В классике разум - каркас,
чувств эфемерных ограда.
А здесь: многоцветие сада?
Фонтаны сверкающих страз?
Мозг как огромный вопрос
тщетно вгрызается в краски,
в названии ищет подсказки -
с модерном не выдержать кросс.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/271361/

С высокой трибуны (доклад под грифом "секретно")

Позвольте, позвольте, но это не книга,
а просто какая-то чёртова чушь.
Задумал, друзья, этот Знайка интригу,
не спорьте! Я - Звёздочкин, опытный муж,
действительный член академии (браво!),
профессор и доктор небесных наук,
с высокой трибуны скажу вам по праву:
теория Знайки - пустой (кхе-кхе...) звук.
Сейчас изложу я вам всё по порядку:
наш Знайка недавно слетал на Луну,
он будто бы видел кирпичную кладку -
что может учёный ответить вруну?
Считается, кратеры - жерла вулканов,
а может, следы от космических тел,
но жизнь на Луне?! Это бред интриганов,
имеющих в знаниях крупный пробел.
Принять за кирпич камень горной породы
Незнайка бы мог (не до смеху, друзья!),
теперь мы сидим, ждём у моря погоды -
романтиков в космос пускать нам нельзя.
Я думаю, прения здесь неуместны,
а Знайкина книга - фантастика, миф.
Не стала чтоб тяга к Луне повсеместной,
присвоим отчётам секретности гриф.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/270158/

Скромный гость, или что мог бы сказать бродячий пёс состоятельному человеку

*Не смотри на меня снисходительно-ласковым взглядом
и не надо сюсюкать - могу показать я клыки,
не понять вам, двуногим, что лучшая в мире награда -
пить со звёздами воду с огромной пахучей реки.
Я, наверно, уродлив по вашим модéрновым меркам:
худоват, грязноват, пожелтевшая шерсть в колтунах -
ты не взял бы меня на работу прилизанным клерком,
даже если бы задние ноги ходили в штанах.
Мне обидно за всех приручённых наивных собратьев,
что бегут по свистку и живут по команде "сидеть",
что в угоду хозяину "служат" и рЯдятся в платья,
в каждом прянике видят на палке короткую плеть.
Не смотри на меня снисходительно-ласковым взглядом,
знаю - скоро обгложешь и вынесешь толстую кость.
Ты не понял ещё: в твоём доме за еврооградой
не хозяин живёт, а на семьдесят лет скромный гость.*

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/268653/

Страшная считалка для взрослых

*Плыл по речке чемодан,
в чемодане был... уран,
по урану бегал жук -
восемь ног и девять рук.

Эта лишняя рука
чешет лысые бока,
а в боку торчит ребро
будто "пуск" ракеты ПРО.

У ракеты страшный звук,
в небо смотрит бедный жук,
кто не хочет мирно жить -
тому скоро смерть водить.*

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/268650/

Устали ненавидеть

*Вражда,
а ты сближала нас безумием страстей,
сама безумная, хихикала довольно,
сплетая кожу нам и мякоть до костей,
да так, чтоб было запредельно больно.
А ты сближала нас бездушностью игры,
и мы, бездарные, разыгрывали сцену,
вдувая зависть всю в воздушные шары
с расчётом: лопнут - непременно в вены.
А ты сближала нас бездумностью житья.
"Не думать - главное", - твердили в исступленьи,
и стопки лучших книг, невежеством метя,
послали мы в водоворот забвенья.
Вражда! Сбивала ты несчётные гробы,
привыкли все к неотвратимой панихиде.

Хоть ты сближала нас фатальностью судьбы,
но мы, заблудшие, устали ненавидеть.*

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/268454/

Сорок пять секунд

От криков и шума на улице старик проснулся и принялся ворчать:
– О, боже! Не дают нормально поспать! Ну, кто там кричит, кто ругается? Не живётся спокойно на свете им, что ли. Ну, угомонитесь же! Всё-таки тут  люди спят! Да что такое стряслось? О, боже…
Третья мировая война длилась не больше, не меньше – сорок пять секунд.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/267424/

Под арочной крышей (в зале Домского собора)

*Колонны взметнулись и сверху сложились в бутоны
нервюрного свода - готический храмовый зал.
Узоры решёток, как ноты органного звона,
легли на пюпитр и вплелись в кафедральный портал.

Под арочной крышей шестилепестковая роза
бросала на гладкую стену таинственный блик,
светильники лили привычно горючие слёзы
на те барельефы, где вылеплен божеский лик.

Витражные окна мерцали своим разноцветьем
стеклянных кусочков, оправленных в серый свинец.
Готический зал - рукотворство далёких столетий,
и в мрачной эпохе для зодчества светлый венец.*

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/266967/

Озеро ряженых

*Она, изменяя, ходила по тонкому льду,
почти что желая услышать спасительный треск.
Огромное озеро лжи - и у всех на виду
тонули изменники часто под траурный всплеск.

Она вспоминала: луна, тихий город, апрель,
весь мир опрокинулся, пьяный, и замер у ног,
сама расстилалась, ждалá и... дождáлась постель -
в которой уж раз отвернулся, рассерженный, бог.

Она, оглянувшись, ступила на скользкую твердь
в десятке шагов от не видной ещё полыньи,
где тихо вздыхала жалевшая тонувших смерть,
где маски притворства пред вечным снимали они.

Обманное озеро, скопище ряженых душ,
немало узнало секретов и жизненных драм...
...Она за секунду до края увидела - муж,
неверный, в растаявшем льду погибает и сам.*