. / Написанные рецензии

А тогда не триолет! Это я Алексу оборотку писала, а он мне триолетом залепил (заодно и на конкурс), ну я и ответила)))
Вот мой черновой, но Леша Абашин сказал, что не триолет:
Родится мир - и возвратится вера,
Исчезнут раны, шрамы и засовы.
Пожалуй, жизнь - изрядная афера...
Родится мир, и возвратится вера:
Судьба плеснет нам счастья - полфужера,
Всё - в первый раз, и ничего не ново...
Родится мир - и возвратится вера,
И ты придешь в мой дом, и скажешь слово.

А ты триолеты наши видел? У Алекса.

Видел, конечно)))

Спасибо. Я бы с радостью писала длиннее, но мысли заканчиваются, не успевая развернуться:)
Про брата ничего не поняла, и даже не знаю, насколько моё непонимание - вопиюще))))

С неизменным уважением,

Ну, если краткость - сестра таланта, значит с братом (талантом) у меня что-то не так))). Пишу длинно)

С уважением и симпатией,

Я пока плохо знаю ваше творчество - знакома только с нашим совместным) Но там вы были на высоте)))
п.с. когда я узнала, что вы здесь главный, первая мысль была - не слишком ли много вольностей я с вами допустила в специально отведенном для этого месте)))

С теплом,

Ну аот! Аннушка, я такой же человек, как и все, и для меня эта переписка была огромным удовольствием, и я высоко оценил Ваш талант и искромётное остроумие)) Был чертовски рад знакомству.

С уважением и симпатией,

А мне было очень жаль, что там всё закончилось. Каждый день заглядываю на ту страничку - жду, когда же кто-нибудь продолжит. Одна надежда на Ипполита - по-моему, его куда-то уронили,и есть шанс, что он еще очнётся. Правда, люблю хороший флуд долгими зимне-осенними вечерами:)
И я рада знакомству. Я уж не говорю о лёгком пиаре:)) А если серьёзно - рада. И стихи ваши прочитаю обязательно - но без спешки.

С неизменным уважением,

Я бы с удовольствием написал, если бы знал, что, а так я путаюсь - из-за отсутствия Ипполита мы начинаем ходить по кругу. Какие-нибудь идеи есть?

Да идеи-то есть, но там явно не хватает или Ипполита, или нового персонажа. Может, если бы Манькин муж приехал, это бы как-то разрядило обстановку))) За неимением мужа они могут расписать пулю, дойдя в итоге до ваших "вист - пять баксов", но, по-моему, там бы лучше пошла игра в подкидного дурака (в ожидании Ипполита). Девушки, естественно, нервничали бы немного, Василий мог бы отыграться, поправив свой подпорченный имидж. Но это всё-таки не то. Нужен или Ипполит, или муж, или сантехник-электрик-водопроводчик...))

а разве я Павла чем-то обидела? Отметила недостатки его стихов - ну, так он и не утверждает, что его стихи безупречны. Показала, что в стихах другого автора портала присутствуют те же беды - вплоть до близнецового эффекта, но ведь Павла это никак не унижает. Тем паче что ты сам сказал: клоны вовсе не запрещены, если они не голосуют везде ЗА родителя (тут мы видим обратное) и не хамят (тут мы обратного не видим - но пока все в рамках правил, песонаж Алекс Фо вроде бы никаких банов и предупреждений не имеет). И чем же я обидела Павла?  

Да тем, чем пытались ПГ. Так с ПГ как с гуся вода, а вот Павел СО СВОИМ РЕАЛЬНЫМ ИМЕНЕМ выставлен аферистом :(.

Ребята, решила я поразвлечься и узнать, сколько "оскаленных" клонов ещё у Алекса. И... страшное дело - весь нет на меня кааак попёр с вытаращенными зубами...

Ну, вот таких безвестных клоников вывалилось штук 1О сразу.
Скальд – Ворон
23.07.2010 |  Автор: B@tori
Над кровавым полем брани
Черный ворон пролетал,
Созерцая солнца грани
И вершин стальной ОСКАЛ.
http://blog.4gots.ru/category/gothic-stihi/

Но всё это ерунда. Гораздо интереснее узнать, что наш Геннадий Кон - тоже Алекс!

Лютый вид. ОСКАЛ звериный.
Черный взгляд из-под бровей.
Мучить Он Пришел невинных,
Демон Черный, Враг Людей!
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/155048/

Но вот это меня убило...
Господин Фо, вы ещё и Лев Гумилёв? Ну натуральный призрак - не только присутствует одновременно в Швеции и в России, так ещё и во времени способен перемещаться!

Л.Гумилёв
Когда он, бешеный, скакал,
Влача останки Ипполита,
И помня чудища ОСКАЛ,
И блеск чешуи, как блеск нефрита.
http://gumilevica.kulichki.net/articles/Article74.htm

Надо уточнить, может, Ахматова - тоже ты?

Ясное дело!))

"...А человек, который для меня
Теперь никто, а был моей заботой
И утешеньем самых горьких лет, -
Уже бредет как призрак по окрайнам,
По закоулками и задворкам жизни,
Тяжелый, одурманенный безумьем,
С оскалом волчьим...
Боже, Боже, Боже!
Как пред тобой я тяжко согрешила!
Оставь мне жалость хоть..."
Анна Ахматова, 1945

Юль, заметь: там, помимо оскала, ещё и призрак упоминается - уж теперь-то Алекс точно не отвертится, что он и Анна Ахматова - одно лицо! А заодно и Цветаева, и Маяковский, и Бродский, и Высоцкий... Короче, многогранный он автор))

А он и не вертится ... он спит .... зубами к стенке ))))
И правильно делает. Не стоит всё это того, чтобы из-за него не спать.

Верю)) К подобным шоу под девизом "Я мстю, и мстя моя ужасна!" он давно привык. Да и мне они, признаться, изрядно поднадоели - но никак не научусь держать язык за зубами, когда смешно.

А мы такие! А вы смиритесь))))))))))))))

С алмазными гранями жгучих слёз столкнулся и виртуал...
Не хуже реальных страданий нам сжимает в инете грудь.
Что в поезде мчаться  под стук колес, считая просветы шпал,
Что слушать на сайте постыдный гам испивших вина Гертруд...
Сплетение тел – не рифмовка строк в мелькании гигагерц,
Процессор на тактовой частоте не выявит шпаге цель;
На кончике лезвия – чей-то рок, и кварта  сменяет терц,
А мы в виртуале – уже не те, и вызовет смех «дуэль».
Сквозь битые пиксели ноутбук просветит нас, как рентген,
Себе поражаясь, найдём в листве увядшей души зерно,
Монашеский наземь швырнём клобук – и прочь из привычных стен,
Барахтаться в собственном естестве, влюбляться и пить «Перно»...
И все же - страшнее не вниз, а вверх, в неведомые миры,
Расправленным крыльям не хватит сил закинуть к орлу в гнездо,
Мне ближе живущий в болоте стерх – умеренностью игры,
Пусть даже сомнения воскресил – и вызвал тяжелый вздох...

:)))))))))))))

Прекрасно, Мариш!
Честно признаюсь, три дня пытался что-то ответить, да так и не нашёл. В подобных переписках , я думаю, всегда стоит давать сопернику пас - парочку спорных сентенций, за которые он сможет зацепиться и ответить, развив тему. А тут я со всем согласен, возражать-то нечего))) Так что я предлагаю взять другую тему после короткого перерыва. Идёт?

Алексей, привет!))
Прости, пожалуйста - видимо, я погорячилась раскрыть волнующие меня темы в своем ответе, не оставив тебе лазейки для полемики...)) Мне самой философская тема близка не меньше чувственной, но это вовсе не значит, что все должны руководствоваться моими правилами игры. Это же я первая начала пикировки. Разумеется, я отдаю себе отчет в твоей загруженности. Что для меня самой просто игрушки - для других может оказаться ненужной обузой. Мне не хотелось бы создавать лишних проблем никому - и тем более тебе. Лучше будет, если я тоже устрою небольшой творческий отпуск, скажем, на недельку, и по истечении перерыва - если у тебя самого появится и время, и желание - мы можем продолжить оттачивание поэтического мастерства. А пока - большое спасибо и за похвалу, и за приятное общение.

С симпатией
:)))))))))))))))

Нет, Мариш, для меня это не обуза, а восторг. Это именно то, ради чего я вообще пишу стиши. Обязательно продолжим, только иногда надо брать краткие перерывы, чтобы успевать делать что-то ещё)))

С ответной))))

Пять часов. Звонит будильник,
Разогнавший сладкий сон.
Душ. Расческа. Холодильник
Оставляю на потом.
Крем. Помада. Тушь комками.
Голова – свинцовый шар.
Дочке поцелуй от мамы.
Сапоги. Пальто и шарф.
Два автобуса. Маршрутка.
Пять минут ходьбы пешком.
Не работа – злая шутка.
Кофе с сахарным рожком.
Писанина. Планы. Сметы.
Главный врач. Планерка. Втык.
Беготня по кабинетам.
Бейджик (ценник и ярлык)
Дырки в пальцах –
Дети в слёзы.
Кровь. Анализы…дурдом..
В голове сплошная проза
С грубым матерным словцом.
Жуткий день, такой же вечер.
Пробки в транспортной сети.
ICQ немного лечит –
Тут хоть есть куда идти.
Дом.  Дочурка с поцелуем.
Кошка. Муж. Свекровь. Скандал.
Не поймем за что воюем,
Но воюем наповал.
Комп. В колонках Лепс. Нирвана.
Фотошоп и интернет.
Быстрый ужин. Кофе. Ванна….
Графоманов/точка/нет.
ПКП, А.Фо, Порошин )))
Без начал и без концов.
Муж, грозивший укокошить,
Дрыхнет в простыню лицом.
Поиск образного слова –
Спи, противный…о..нашла.
Час пятнадцать…полвторого ..
Три.. Кровать..Ночной кошмар…
Сладкий сон – одно мгновенье.
Холод, темень, но пора –
Треск. Будильник. Пробужденье.
Ненавижу пять утра…

И этот стих ненавижу)))))))))))))))))))))))))

Викаэля, ты просто восторг. А Лепс!!!!! Как же мы похожи, несмотря на:"...при дикой разнице вкусов, проблем и лет?"))))) Обожаю Лепса! И даже пою его песни в караоке))). Понятно, мне далеко до него, хотя и не очень))). У меня тоже вполне сносный голос и любовь к вокалу, даже имею высшую категорию эстрадного вокалиста)))

ага, я такая))..и во вкусах значит не такая разница походу))))А Лепс - восторг, это да. Он у меня везде где можно играет. А петь я не умею. Совсем. Я только ценитель...без высшей категории ценителя)))

Ну вот, ты уже с первого раза 100% угадал, откуда я такой калибр взяла..только у меня на один слог в четных строках меньше...кажется)))))  мне было интересно, угадаешь ли на какой именно твой стих это написано, или нет...ну шаман))) А то, что на тебя - тут по-моему и зайцу безумному понятно)))

Забыла...пользуясь случаем тоже обнимаю))))))))))))))))))))

И ничего, что седоват?)))))))

)))))))))))))))истерика...)))))))))))))))
думаешь неприлично?)))))

Не при лично, лучше пошли товарищей))) Да замечательно всё, не напрягайся))) Умничка просто. Гумберт уже влюблён))))

Куда пошли?)))))))))))))) Лёш, я не напрягаюсь, я смеюсь в голос)))

Да пошли их куда-нибудь)))) Давай поржём вдвоём)))

ой)))))))))))))))))))))

Лови обещанное)))

C неравной любви, конечно же, мало толку. И выглядит дико – мимозою в декабре. Он сбросит костюм,  наденет ливайс, футболку и будет терзать гитару в своей норе. Вокруг него ровесниц полно, несметно. Сигай, как в омут, накроешься с головой. Но речь о душе, а душа, как ни кинь, бессмертна. И ей наплевать на возраст её и твой. Друзья смеются – зачем тебе это надо, уймись, обломись, развейся, попей вина. Но он ныряет в бездонность родного взгляда, и в сердце его бушует её весна. И он готов бежать на любимый запах, на звуки голоса, строки её стихов… Она приходит котёнком на мягких лапах, и он целый мир убить за неё готов.

***

А сам-то ты как, считаешь, что всё нормально? Не лезь к девчонке, ведь ты для неё старик. Подумай, всё это грязно и аморально. Уйди, отвали, в безвестность, в досаду, в крик. Сожги мосты, порви все стихи и нити, сломай навсегда судьбу, но не ей, себе. Без глупых слов, прозрений, рывков, наитий, уйми эту гонку, за счастьем безумный бег. Не думай о разных сложностях и этапах, уйди просто так и увидишь, как был неправ.
…Она приходит котёнком на мягких лапах и тихо смеётся – ты мой седоватый граф…
Подумай про свой цейтнот и провал в карьере, про жизнь не в свои года по чужим часам. Ведь ей с тобой – неприлично, по крайней мере…

Прочти Набокова на ночь – и думай сам.

***

Он воет ночами, в вены свои вгрызаясь. Она пишет в строчку и плачет. Не спит и пьёт.
Он шепчет глухо – приди, мой безумный заяц…

И кто её знает, может, ещё придёт…

))))

Ушел один с обещанием не вернуться,  в душе с досадой и в сердце с её весной. Так надо было? Тебе ли, седой безумец? Твоей Алисе, наивной и молодой? Хоть раз представь с ней  мальчишку – гора амбиций, смазливый взгляд и ветрище в башке пустой. Беги, беги… с обещанием возвратиться. Сбегай сто раз, а в сто первый – очнись и стой. Не будет счастья. Ни ей, ни тебе не будет. Пойми, придурок, друзьям не себя казнить. Легко лепить безразлично-чужие судьбы, советом нужным вываливая в грязи. Ну что, готов? Разгоняйся, вали, растяпа. Пускай весь мир под колёса своих рутин. А ей опять, словно кошке на мягких лапах, бежать к тебе…

чтобы этот ваш мир спасти.
***

А ты соврёшь, что не нужен, не ждешь, не веришь. Что мир его зазеркален со всех краёв, и мал для двоих, и заперт, а ключ потерян… Соврешь себе – не поверив, сорвёшься в рёв, в звериный гнев, обезумевшею девицей. /Смотри, герой, что выходит с таких Алис! С ней можно, запросто, сбрендить и застрелиться, сойти с катушек, взлетая с высотки вниз…/ Потом придешь, и так бережно залатаешь на сердце дыры, прорехи в больной душе. Подумай только, зачем ты ему такая ж, как толпы его ровесниц и ворожей?  И всё как прежде, подруга, и всё ab ovo, по тем же тропам, дорогам, краям, миркам… Всё круто и амораль…но ты что, готова,

на мягких лапах в осколки кривых зеркал?...

Браво, Викуль!
Похоже, я сдаюсь. Мне нечего ответить. Так и не сообразил, что написать в ответ. Я со всем согласен)))
Но написано просто офонарительно. Браво!!!!
Я твой поклонник))) Ты пишешь лучше. Буду учиться. Это первоклассный стимул. Спасибо тебе!

Нет, я не пишу лучше - у меня просто есть стимул писать.  понимаю как надо, и делаю всё, чтоб мочь. Я целый год читательски училась писать лучше самой себя.Научилась - лучше себя, а не тебя)))Спасибо и тебе)))

Тогда я попробую ещё...

Нелеп наш безумный мир, даже век корыстен. А день без неё и хмур и, увы, безлик. Но,  даже идя путём безупречных истин, куда б ты ни шёл, повсюду сплошной тупик. А боль заполняет поры и тянет жилы, раскрашены чёрно-серым недели, дни. И жажда внезапной встречи, покуда живы, и жажда полёта в небо, когда одни. Гранитной плитой упало маренго ночи, и месяц завис над миром сухим коржом. А ты, истекая кровью, и жить не хочешь, себе отрезая крылья тупым ножом.

***
Она, задохнувшись болью, глотает слёзы. В камине – обрывки писем, стихов зола. И стонет душа, устав от бездушной прозы  чужих пересудов, мнений, обид и зла. Сполохи в камине змеятся как саламандра… Ей чудится голос и ласки любимых рук. Она повторяет имя его, как мантру,  в душе проклиная сверстников и подруг. И, ноги закутав пледом, в густых потёмках она, вспоминая радость его тепла, лежит на софе несчастным больным котёнком…

И капает кровь с порезанных мягких лап.

не добил ты её...прынимай)))))

Гранитной плитой упало маренго ночи, а месяц не вышел в сонные небеса, запутавшись в проводах неуклюжим носом, как путался ты в безумных её глазах.  И выйдет  банальней – без криков, без слёз и сплетен. Сплетёшь из обрезков памяти новый день вязанкой немноготочий и междометий, отбившись от пересудов чудных людей.  И, может быть, в самый трудный из всех моментов, когда не до слов,  и более – не до рифм, ты станешь изысканнейшим ингредиентом в  роскошном меню одной из матёрых нимф. Но всуе порыв забыть и забыться, если кромсаешь крылья, чтоб к ней не суметь вспорхнуть…И каждый раз подыхаешь, чтоб вновь воскреснуть.

И каждый раз вместе с нею летишь ко дну…
***
Нелепа, смешна, безбашена, одинока,  на старой софе, в рубашке с его плеча, ты будешь глушить коньяк, ожидая срока, когда тот коньяк заглушит твою печаль. Когда скрип двери разрушит молчанье спальни, в которой ты тет-а-тет со своей мечтой, скрутившись в комок, бесстыже и аморально, себя доведешь до спазма одной рукой.  И, может быть, в самой странной из всех фантазий,  вогнав последний осколок в подушки лап,  сбежишь подальше,  сама по себе шатаясь, другим  открывая сердце о край стола. Но всуе порыв  забить и забиться в угол – не раз пыталась, и  знаешь всё наперёд…Вернёшься?...Увы….Хоть будет чертовски глупо…

А кто его знает, может быть он придёт…

Но ты не идёшь туда, где тебя заждались, ломаешь sim-карту в пальцах и ждёшь звонка. И сердце тебя уносит в ночные дали, и кожу твою ласкает её рука. Глаза её смотрят в душу, моля и внемля, синхронно стекают слёзы из глаз твоих, но снова и снова ты падаешь с ней на землю с небес, на которых нет места для вас двоих. Неистово ранят домыслы, слухи, сплетни, неверие в счастье, радость и миражи. И день без неё всегда для тебя последний. Последний глоток надежды, доколе жив. И нету в твоих поступках ни грамма фальши, ты думаешь – всё пройдёт…А её спросил? Беги же за ней, хватай, уноси подальше!

И падайте вместе, покуда хватает сил.
***
Она не ломает руки, не режет вены, устав от разлуки, горечи, клеветы. Она заперта в холодных, угрюмых стенах, несчастная узница в замке своей мечты. Свернувшись клубочком, безумно родной котёнок, теряя надежду и веру в добро и свет, лежит на софе и всхлипывает спросонок, сбивая в комок намокший слезами плед.  Глупышка, беги к нему,  задыхаясь, плача, лети на маяк, на самый высокий мыс, целуйтесь взахлёб, вы вместе, а это значит…

Вы вместе. Не стоит искать потаённый смысл.
***
Он в сумерках ночи выходит курить у трапа, она ждёт в каюте, в волнении чуть дыша, затем прибегает котёнком на мягких лапах прижаться к тому, у которого есть душа…

Это стоит подхватить и утащить не только потому что потрясающее стихотворение, а и потому что невероятное то, во что оно переросло... До дрожи...

Восхищена,