Первый Конкурсный Проект / Написанные рецензии

слово: ДИФФУЗИЯ

ТАБУРЕТКА

падать
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/166978/

Мой вариант:

рвать
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/169245/

Рвать... долго и громко, вставать с унитаза - и падать
Как раненый в голову, но недорезанный зверь
Смотреть как баран не в себе на ворота от ада
Разверстые там, где из ванной стеклянная дверь
За дверью жена - мой фатальный пожизненный нечет
Тиха перед бурей, сжимая в руках табурет
Себя утешать неуверенно - время, мол, лечит
Но в том-то и сложность момента, что времени нет
Скорее в окно, позабыв о супружеском ложе
У зёмы на даче найдется пустая кровать
(Придется поить за постой, но здоровье дороже)
В ночи делать ноги и когти по-дикому рвать!
*)

О нашей неистребимой хитрожолтости
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/144845/

Мой вариант:

Сапер ошибается тока раз
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/169248/

Что наша жизнь? - Игра, не боле
В которой часто не везет...
В одном краю на минном поле
Азартно жил саперный крот

С опасностью ложился спать он
И с ней же утречком - подъем
Для устраненья белых пятен
Бесстрашно роя чернозем

Его саперная карьера
Взлетела, с места и в карьер
При взрыве на краю карьера...
Не надо брать с крота пример

Не всякий, роющий окоп
Достоин званья "хитрожолт"
*(

Ира, 5 дней)) Из них два выходных - можно нафлудить до чертиков)

Я не думаю, что кто-то из участников будет заниматься намеренным затягиванием, так что не волнуйся)) Единственная проблема может быть - что Азачем будет задерживаться, у него с инетом проблемы. А картохой можешь кидаться.. можно даже в мешках.. в него.. в меня - можно жареной, на крайняк чипсами.

а оппоненту хоцца сказать: "и все печально опадет" - таки жанихи нам не нужны :-р

Я вам пишу, кривясь об боли...

особенно порадовало:
/И скорбный траур в сорок дней
Объявлен будет пусть на сайте/
:)))

В развилке холостяцкой колеи - тоже очень хороша, но немного вторична (Соломенная шляпка - Иветта, Жоржетта и далее по тексту)

Возьми эту ночь небывалой длины,
В ладонь положи, приголубь,
Мы жили такую, и привкус вины
Добавлен в коктейли разлук.

Такую достанет, чтоб выстроить дом,
Смешаться, смешать языки,
И жечь до утра, разбавляя водой
Небесных углей васильки.

Такую венками пустить по реке,
Два синие круга огня.
Такую до смерти хранят в сундуке,
Листают, и снова хранят.

"Спичечный домик"

Наш спичечный домик на острове грёз -
он скоро утонет в пучине из слёз.
У каждой двери разожгли мы костёр -
пусть ярче горит, озаряя простор.
Над бездной скользя в вихре драм и стихов,
дождаться нельзя отпущенья грехов.
Из каждой каморки окошко в рассвет.
И грустно, и горько, но выхода нет:
отсюда на сушу сгорели мосты,
здесь падшие души, здесь свалка мечты…
А время застыло как кадрик кино.
Что есть, и что было - то канет на дно.
Волной безысходность наш дом захлестнёт.
Кто дышит сегодня – тот завтра уснёт.
Искали спасенье, приют и покой -
Нашли же забвенье, и слёзы рекой…

Домоводство.

Закоулки, кладовки, квартиры, дома.
Эта жизнь потихоньку нас сводит с ума.
Собирались когда-то на общий костер,
А теперь каждый строит повыше забор.
Небоскребы теперь заменяют леса.
А начальники дружненько чтут небеса.
Я не знаю, как правильно чистить очаг,
Чтоб пожар не возник и чтоб дом не зачах.

Потерпевшие бедствие, помнили – нам повезло…
На чужом и пустом берегу мы сновали, как тени.
Из обломков идей, предрассудков, привычек и слов
На промокшем песке возводили непрочные стены.

Как Летучий Голландец, был темен и призрачен дом,
За десятками окон собравший десятки историй.
Облака над кренящейся крышею шли чередой,
А к ступеням порой подступало прохладное море.

Сетью трещин украсило время наш сумрачный кров,
Подоконники - сплошь силуэтами сонных рептилий.
Мы скучали, считали потери, играли в любовь,
Жгли огни недоступным богам… в общем, небо коптили.

Что же выпало здесь нам, забравшимся так высоко? -
Бесприютный туман да остатки сомнительной веры,
Беспросветная память и сотня чужих языков,
Шелестящих, как листья в осеннем растрепанном сквере…

куда уходить гномам

не к нежной мышистой прохладе пещерных кромок,
не в сладкий желудок налитой огнём черешни –
я знаю, куда уходят польские гномы –
к зелёной воде, в которой горит «скворешник»,

где солнцем слегка фейерверчат костров капли,
где север мешает краски в небесный столбик,
где яркий песок зажимает в горячих лапах
забитого тёплыми досками чуда стопы…

двухцветно-глазастое чудо тюрьмит щёчкой,
но взгляд карамельно-светел, как дом, нежен…
его хундертвассер назвал бы своей почкой,
его бы родимой игрушкой назвал леший,

в его узких ручках кусали бы свет драконы,
фигурки балконов в причёску вплетали б пани
принцесски, и птицы бы тёрлись душой о кроны,
живущие в срубленных заживо …

дом-тюрбан над
сердцем земли, дом-сказка, дом-враг надёжный,
столб мира, земли позвоночник, пропавший остров –
в такие входить – как мечу да в родные ножны,
такие любить – как любовь любит сок да простынь,

в таких бы страдать да сжиматься в комочек, в говор
седой половицы – такое бы счастье, яцек!

… идут по зелёной воде в млечной дымке гномы,
песок закрывает дом путеводным пальцем,

песок вымывает взгляд.
ни черта не видно.
холодная зелень.
костров и песков битва...

Потерпевшие бедствие, ветру и шторму назло
На чужом и пустом берегу мы сновали, как тени.
Из обломков идей, предрассудков, привычек и слов
На промокшем песке возводили непрочные стены.

Как Летучий Голландец, был темен и призрачен дом,
За десятками окон собравший десятки историй…
Облака над кренящейся крышей текли чередой,
А к ступеням порой подступало прохладное море…

Сетью трещин украсило время наш сумрачный кров,
Подоконники - сплошь силуэтами сонных рептилий.
Мы скучали, считали потери, играли в любовь,
Жгли огни недоступным богам… в общем, небо коптили.

Что же выпало здесь нам, забравшимся так высоко? -
Бесприютный туман да остатки сомнительной веры,
Беспросветная память и сотня чужих языков,
Шелестящих, как листья в осеннем растрепанном сквере…

Здесь больше, чем листьев, жрецов, и лжецов, и пророков −
Букашечьих loco* бессмысленный круговорот,
древесная жизнь на крестах заколоченных окон,
нацеленных в небо (а может быть, наоборот)

По стенам и стеклам скребут деревянные страсти
осиновых душ в оцепленье костров и песка,
шаг вправо, шаг влево – чистилище огненных пастей
со вскриками-скрипами, треском и пеплом в висках…

Но зреет побег под корнями и мертвой корою –
забытое солнце заглянет в туман над водой,
девятая жизнь оторвется с гвоздями и кровью −
и кошкой пройдет по забору и прыгнет в прибой.

* (сумасшедший)

Нагло пользуясь своим правом Ведущего) объявляю блиц состоявшимся и начинаю голосование, но предупреждаю всех участников, что победа в статистике ПКП  учтена не будет.

Тем не менее, у вас есть я) и приз занявшему  1 место – гарантирую)

Да, поняла, о каком рейтинге речь ("рейтинге члена жюри" в базе данных Лиса?).
Но не согласна с "В отличие от нас всех"... ну, возможно, я просто была чуть активнее, чаще жюрила, не у всех же есть на это время:) у меня просто работа за компом:)

Вообще-то не уверена, что ответственность и аккуратность - это так здорово, мне кажется, что гораздо важнее, вне зависимости от того, чем заниматься  (в данном случае - писать стихи, критику или проводить конкурсы) - творческий подход...

Спасибо:)

Далее по "б2": количество членов жюри не обязательно должно быть постоянным, например ("на пальцах"):
Антиподы-43 - редактор1, редактор2, редактор3, Алекс.
Алекс написал стихотворение, написал в личку: "Выхожу на этот тур". Ну и что? Будет 3 члена жюри, а на следующий тур возможно 4-е. Если два или меньше, значит можно попросить посудить наших избранных авторов (опять же не пишу ВИПов, т.к. тут со статусами не всё "хокей").

Короче, если сегодня буду в состоянии, то напишу, как я вижу состав жюри в личку тебе, Алекс.