Первый Конкурсный Проект / Полученные рецензии

+1. Сергей Черкесский=1
2. Аня Вуева 111=3
+3. Анастасия Гурман 11=3
+4. Сергей Вострецов 1=2
+5. Надежда Ле (Принцесса.ирка) 11=3
6. Павел Сердюк=0
+7. Надежда Ле (Принцесса.ирка)=1
+8. Надежда Ле (Принцесса.ирка) 1=2
+9. Вера Гаевская 111=4
+10. Надежда Ле (Принцесса.ирка) 111=4

Победителя два: Вера Гаевская и Надежда Ле (Принцесса.ирка)

Жду от них слов:))

Ура! Ура!

Победителям - тюльпанчики в стаканчике

Варила Маруся картошку в нетопленой печке.
Тоскливо дурёхе, рисует на стенке сердечки.
Усато одно, а другое – тшедушно, белёсо:
– Эх, друг мой Ванюша, приеду я в город без спроса.

Пешочком пройдусь до райцентра в блестящих галошах
Пятнадцать км, там усядусь на поезд хороший,
Где нет билетёра и мягко постелено сено.
Полсуток позора – и вот я, Венера из пены.

Ванюша, твой адрес запомнился мне слово в слово,
Послушай: «Москва, остановка метро – «Дурулёво…», –
Кусая губу, прижимается ласково к печке
Ерошить траву, пожирая глазами сердечки…

– Ветвями густыми от ветра не спрячешься, роща, –
Марусе обидно, желудок от голода сморщен.
Рисует упорно сердечкам ручонку в ручонке.
Она на четвёртом, исполнилось сорок девчонке.

«Не в каждый сосуд наливается разум до края», –
Вздыхает бабуся, холодную печь разжигая,
Сгребает золу… И теплеет Марусино сердце –
Там в правом углу смотрят ласково мама с младенцем.

__________________________________________________________

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/151858/

Стихийное    

***

Не выучив стихийных правил
(В стихии правил - просто нет*)
Я как-то раз заокуджавил
Не то шансон, не то сонет

И с той минуты незабвенной
Я каждый божий рифму пью
Смотрю на жизнь ахматовенно
Цветаево о ней пою

Без устали, балды и лени
Строчу рассветною порой
Под настроение есеню
И мандельштамю под настрой

Наевшись вдоволь ев-тушенки
И над стихией вознесясь
Штампую вечные нетленки
Не понимая сам, где связь

Когда ж на сердце гумилево
И фето-тютчево внутри
Пишу всю ночь, выходит клево
По мненью утренней зари

Бывает даже, что шекспирю
Источник наспех полистав
По нитке с миру тихо тырю
И не считаю, что не прав

Я не какой-то подзаборник
По типу бедный, как Демьян
Уже почти издал визборник
И на второй имею план

Я строю методом поточным
Стихи на вкус и цвет любой
Мой стиходомик явно блочный
С высоцкой белою трубой

А если вдруг, проникшись темой
Замаяковлю наконец
Не ложьте лавров Азачему
Достаточно и пары рец
*)

Сова
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/152163/

У меня, по всем приметам,
Есть большой потенциал.
Не совру - и в том, и в этом
Бог способности мне дал.

Есть талант, но не при деле,
Потому что я - "сова",
По утрам не встать с постели,
Гулко ноет голова.

Я лежу и чуть не плачу:
Как же мой карьерный рост?
Так хочу поймать удачу
За павлиний яркий хвост!

Днём очнусь, часов в двенадцать -
Дела требует душа!
Но куда же мне податься?
Не идти ведь в сторожа?

Нет надежды на поправку,
Вот такой я индивид!
Надо взять в больнице справку -
Мол, тяжёлый инвалид.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/151303/

"Каждый раз мы открывали этот мир заново -- так бретонские моряки, возвращаясь, заново открывают свою деревушку, застывшую, как на почтовой открытке, и такую верную, почти не постаревшую без них невесту."
Антуан де Сент-Экзюпери. Южный почтовый

если б вы знали сколько сколько любви…
свитер унты и теплый комбинезон
карты рулон в упругую трубку свит
время в который раз догнать горизонт

горние ветры в расчалках души звенят
сколько любви… быть не быть бить фонема быт
мир прибирает последние бури дня
пляшет танцовщица а Женевьева спит

на безмятежно спящем лице - печать
бывшего чувства… что делать раз разошлись
если ты вылетел из Агадира в пять
ты уже должен коснуться чужой земли

остановиться и снова подняться над
бывшим и будущим… ведь на твоем пути
должен удав опять проглотить слона
ну и накрыться шляпою так почти

куча камней должна превратиться в Храм
по баобабам – тяпка пройтись должна
сорок четвертый тридцать один пора
«Лайтинг», война и ласковая волна

что открывает мир где нельзя упасть
этот не постаревший почти на вид
мир над которым зло – не имеет власть
…если б вы знали сколько сколько любви.

Насекомые в моей голове
http://grafomanov.net/poems/view_poem/149489/

Закат - жертвоприношение солнца,
и от вида крови мгнове..
сходят с ума протуберанцево
бабочки в моей голове.

Бьются в виски и глазные яблоки,
глотают последний свет.
В темноте перестают быть разными
бабочки в моей голове.

Они втискиваются обратно в коконы,
со страху совсем обомлев:
цепочкой подкрадывается эпоха
тараканов в моей голове.

Прощай, немытая Россия!    
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/152091/

***

А я расстался с внешним миром
Захлопнув дверь, ушел в себя
И пусть ругают дезертиром
Меня за это не любя

И пусть мое склоняют имя
В последнем самом падеже
Свидетель - шут, который с ними
Мне это - до балды уже

Жалеть не стану счетом ровным
Я ни о чем и ни о ком
Когда вокруг сплошные говны
Я с ними буду не знаком

Весь этот сброд терпел я долго
Надеясь, что они поймут
Что есть на свете чувство долга
Порядок, чистота, уют

Что мусор и бычки упрямо
Бросать не надо в писсуар
И что стихи про чью-то маму
Не есть дозволенный пиар

Увы! Надежды, ожиданья
Не оправдались. Понял я:
Народ - ошибка мирозданья
И каждый первый тут - свинья

Прощай, немытая Россия!
Страна, презревшая цивиль
Страна борцов с санитарией
Кобыла, мнущая ковыль

Быть может, у себя на даче
Забуду грязь, забуду вонь
Поверю - можно жить иначе
Закат встречая под гармонь

Поведаю в заветной лире
Душой, поющей нагишом
Как был уборщиком в сортире
И как на пенсию ушел
*(

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/152081/

Я узнал, попивая в бильярдной ликёр,
Хоть лупил по шарам неудачно:
Маркер – это фломастер, друзья, а маркёр –
Человек… неплохой… однозначно!
Он поведал мне тонкости этой игры.
(А его обучали французы)
Подружились мы с ним, «заливая шары»
И «забили» на стол и на лузы…

Мерседетство, идиотрочество... (пародия)

Фрагмент оригинала (Роберт Рождественский):

Приходит врач, на воробья похожий,
и прыгает смешно перед постелью.
И клювиком выстукивает грудь.
И маленькими крылышками машет.
-- Ну, как дела? --
чирикает привычно. --
Есть жалобы?.. --
Я отвечаю:
-- Есть.
Есть жалобы.
Есть очень много жалоб...
Вот, -- говорю, --
не прыгал с парашютом...
Вот, -- говорю, --
на лошади не ездил...
По проволоке в цирке не ходил...

Он морщится:
-- Да бросьте вы!
Не надо!
Ведь я серьезно...

-- Я серьезно тоже.
Послушайте, великолепный доктор:
когда-то в Омске
у большой реки
мальчишка жил,
затравленный войною...
Он так мечтал о небе --
синем-синем!
О невозможно белом парашюте,
качающемся
в теплой тишине...
Еще мечтал он
о ночных погонях!
О странном,
древнем ощущенье скачки,
когда подпрыгивает сердце к горлу
и ноги прирастают к стременам!..
Он цирк любил.
И в нем --
не акробатов,
не клоунов,
не львов, больших и грустных,
а девочку,
шагающую мягко
по воздуху,
спрессованному в нить.
О, как он после представлений клялся:
"Я научусь!
И я пойду за нею!.."
. . .
я это понимаю!..

Только где-то
живут мечты --
наивные, смешные, --
с которых мы и начали мечтать.
Они нам в спины смотрят долго-долго --
вдруг обернемся
и "спасибо!" скажем.
Рукой взмахнем:
-- Счастливо!..
Оставайтесь...
Простите за измену.
Мы спешим... --
Но, может, это даже не измена?!

...А доктор
собирает чемоданчик.
Молчит и улыбается по-птичьи.
Уходит.
И уже у самой двери
он тихо говорит:
-- А я мечтал...
давно когда-то...
вырастить
овчарку...
А после
подарить погранзаставе...
И не успел... --
Действительно, смешно.

Полный текст:
http://lib.ru/POEZIQ/ROZHDESTWENSKIJ/alboom.txt

***

Приходит доктор, на ужа похожий.
Я сразу догадался - он - проктолог.
-- Есть жалобы? -- приветливо шипит.
Я отвечаю -- есть, и очень много!
Вот -- говорю -- не стал я олигархом...
Не стал авторитетом криминальным...
Напёрсточником, шулером-каталой,
Наркобароном, депутатом Думы,
Насильником, а лучше - некрофилом -
Так меньше вероятность опознанья...

Он морщится: -- Да бросьте! Я серьёзно...

-- И я серьёзно! Выслушайте, доктор!
Не так давно у Рижского вокзала
Мальчишка жил, взращённый Перестройкой.
Он так мечтал о "мерсе" - чёрном-чёрном!
О невозможно изумрудных баксах,
Спрессованных в лопатнике тугом,
И о златой цепи... на бычьей шее,
Венчающей малиновый пиджак...
Он жизнь любил, а в ней - не космонавтов,
Не футболистов, не киноактёров,
Не кочегаров-плотников-доярок...
Он не врачей любил и не военных,
И, уж конечно, не учителей,
А девочку, шагающую мягко
На каблучках, немыслимо высоких,
С клиентом в люкс отеля "Метрополь".
Однажды, вслед ей глядя, он поклялся:
"Я научусь! И я пойду за нею!
Я стану знаменитым сутенёром!
И самые красивые девчонки -
Глазастые, наивные, смешные -
Мне долю будут с выручки башлять!.."
Ещё мечтал он о ночных погонях!
Как лихо, виртуозно он уходит
На верном "мерсе" от ментовской стаи,
Встревожившей огромный спящий город
Истошным завыванием сирен...
Ещё мечтал, как будет справедливо
Вершить священный суд над стукачами -
Зальёт им ноги в тазике с цементом,
И с Крымского моста слегка уронит,
Чтоб сразу погрузились... в размышленья...
Покачиваясь в тëплой тишине...
Крича ему: -- "Простите за измену!"...
Ещё мечтал из снайперской винтовки
С одной попытки грохнуть конкурента...

Ведь чья-то жизнь - как сборник приключений!
А я тут... Всё пародии пишу...

А доктор собирает чемоданчик
И говорит: -- А я мечтал когда-то...
Найти случайно восемьдесят тысяч...
Конвертов с порошком сибирской язвы
И все отправить в Кремль и в Белый Дом...
Угнать Конкорд и со всего размаху
К кому-нибудь в окошко приземлиться...
Взрывчаткой облепиться, как прыщами,
И прогреметь в большом универмаге,
Набрызгав на витрины и прилавки
Частички романтической души...
Мечтал однажды кокнуть президента...
Сценарий покушенья разработал...
Но не успел... закончил медицинский...
Лечу людей... -- Действительно, смешно.

***