Первый Конкурсный Проект / Полученные рецензии

Он не был мне другом...

Smoker (http://stihi.ru/2003/07/10-722)

Он не был мне другом. Он просто
Был островом в море чужих,
Когда ощущается остро
Потребность в желании жить.
Уверенность в почве надежной
Где можно шагать, не боясь,
Что кожаной, грубой подошвой,
Завязнешь в манящую грязь…
И можно у кромки прибоя
Прилечь на соленый песок,
Где душу твою обезболит
Высокого неба озон…
Он не был мне другом. Но все же
Вышвыривал будней клише,
Когда одуревшие кошки
Кроваво скребли по душе.
И веры рвалась арматура,
И ветры сбивали с пути,
Гудели магнитные бури
У компаса стрелку свинтив…
Он не был мне другом. Он вместе
Со мною шагал эту жизнь.
Неведомый ангел небесный,
Хранитель беспутной души…

(Но в случае принятия этого стихотворения на конкурс к нему обязательна пометка: "Без рецензий и комментариев любого характера. Допускается односложный отзыв: "понравилось/не понравилось").

Понятно, что это будет неслыханная наглость, но за неимением ранее опубликованных предлагаю вот такой стиш:

Кто

Он пришёл сюда, свято поверив,
Что найдёт Понимание здесь,
Что ему приоткроются двери,
Здесь ответ! (Если только он есть).

Но при входе в храмиду искусства,
Призрак-стражник вопросом накрыл:
Разве ангел ты? Или не в курсе,
Даже мухи – и те не без крыл.

И глядел с ядовитой усмешкой,
Мол, поймёшь - не поймёшь, в чём вопрос,
Хоть на поле судьбы ты не пешка,
А до ангела, всё ж, не дорос.

Он понуро поплёлся до края,
Чтоб с размаху - зеро так зеро!
Но с плеча, бликом солнца играя,
На ладонь опустилось перо.

И увидел – во мгле многомерья
Рай не заперт, ад бездну разверз:
Поругают, и вот они – перья,
Приласкают – является шерсть!

И пока продолжается танец -
Круговерть судеб, звёзд и планет,
Может, ангелом он и не станет,
Станет чёртом?
Нет!
Все-таки, нет…

Опубликовано (!) в ленте флуда к дуэли Алекса Фо и Азачема Азачемова). http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/173067/
Но скажите мне кто-нибудь, что это не философское стихо! :)))

Может пройдёт вне конкурса с пометкой РОК: "Для рецензий, отзывов и комментариев"?

С уважением,
В.Н.

Ангелы Литовского замка
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/173510/

С залива ветер гонит тучи, свободой призрачной пропах, сварлив, к терпенью не приучен,
к утру застрянет на крестах «Небесных стражников молчанья», внимательно смотрящих ниц в тюремное существованье бродяг, воров и прочих лиц.
«Литовский замок» давит души, как жмёт могильная плита, расписан график поминутно, не жизнь кипит в нём – маета, её ни взвесить, ни отмерить, шагами в грязь не замесить…
Тюремный дворик не заменит свободы призрачную нить.
Над «Семибашенным уродством» покорно опустив крыла, два Ангела - два Благородства крестили души и тела. Одно лицо, одни движенья, но разные, как день и ночь, небес дарили разрешенье, могли карать, могли помочь.
По вечерам один «крылатый», оставив пост, спешил в конвой, и замирали арестанты, услышав гулкий стук дверной. Не зря они строгали доски с утра и часто до темна. У эшафота юмор «плоский»: «А в пе́тле голова одна!»
Другой «крылатый небожитель» был редко часовым, всего два раза - утешитель на Пасху да на Рождество, когда помиловать хотели и с воли вести передать…Его любили и жалели, что мало поводов летать.
И этот, добрый без печали, второй, замерзший на ветру, - два Ангела всё понимали
и принимали ту игру. Им было наперед известно, настанет революций год, освободят нечестных, честных, воров и весь тюремный сброд, и ветер принесёт свободу, окинет узник двор окрест: «Я – человеческого рода!»
Два ангела опустят крест…

Сегодня снег!
 
Автор: Алябьев Валерий

Лирика / философская

Сегодня снег, он целый вечер
Сыпет на голову мою.
А я под ним, расправив плечи,
Лицо подставил и стою.

Было б угадывать напрасно,
На город, поле и на лес
Сколько же ангелов прекрасных
Сегодня спустится с небес!

Здесь, на Земле-исповедальне
Вдруг приоткроют створки врат
И примут чьё-то покаянье,
И, отпустив, благословят.

Наверно, это было надо,
Терпеть лишенья и страдать,
Чтобы теперь, будто в награду,
Под этим снегом постоять.

Чтоб ощутить стало возможно
К моим ладоням и щекам
Прикосновенье длани Божьей,
Что летом била по рукам…

Теперь ласкает, и так славно,
Что боль от пережитых мук
Утихомириться в суставах
Моих больных, отбитых рук.

Глас Божий, слышный в проявленьях
Весенних громов майских гроз,
Теперь и он застыл в сомненьях
И призадумался всерьёз.

О том, насколько смысла много
В призывах к гонкам за успех?
И засыпается дорога
По самые макушки вех.

Мир затихает, и похоже
В нём нет ни звука, ни огня.
Я ощущаю только кожей
Всё то, что есть вокруг меня.

И так внезапно оказалось,
Чтоб всё понять и всё принять,
И надо то всего так мало,
Под этим снегом постоять!

Под гитару можно послушать на

http://yamga.ru/Content/523964
http://casting.mp3.ru/cat/cat.fexec?track=48672
http://www.stihophone.ru/works.php?G=22&ID=11457
http://www.music-fest.su/mf/modules/mydownloads/singlefile.php?lid=704

Снова прикуп не в масть. И привычно вселенная рухнет. И не хватит на ставку остатка божественных сил… Ты вернешься домой и тайком поплетешься на кухню – там в буфете наперсток мартини (я знал, не допил…) Будешь ныть – мол, такая судьба (да уже никакая…), налакавшийся спирит, нырнувший в свои миражи… и сидеть на подушке, рыдая и в штору сморкаясь, заплутавший хранитель моей непутевой души.
Поутру перегарно и жалобно выдохнешь в темя – "ну прости, я дурак, чтоб ещё – ни за что, никогда!.." Ни хрена… ты умеешь транжирить свободное время... А потом – истекая слезами, сгорать от стыда.

Шаг за шагом – по картам, по клеточкам жизни-рулетки, по костяшкам, костям… в общем, всё как у нас, у людей. Мне достался игрок. И по меркам небес – малолетка. Ошалевший пречистый фанат одноруких чертей... Ты играл – поначалу по-детски, чуть-чуть, понарошку – ставил перышко, ниточку, слово, стишок, интерес – а потом постепенно прибавилось в нашей матрёшке – у тебя на плече поселился играющий бес. И когда даже нимб – до последней светящейся точки – разгребла со стола бестелесно-везучая мразь, ты играл на меня – целиком, по частям, по кусочкам, то спуская, то вновь ухитряясь назад отыграть – и мотало меня, как бомжару в товарном составе, между светом и тьмой – столько раз, что размазал черту…
Да, забавный расклад, нелегко без ухмылки представить.
Ты – в долгах. А на мне – три повечностных срока в аду.

Что завидуешь?.. Сам виноват, но петля – не по чину. Утопись (вымой перья), вон Лета – удобнее нет! Первый блин, говоришь?.. Всё когда-то впервые. С почином. Да не спейся гляди. У тебя еще будет клиент.

Колыбельная о крыльях
 
- Мама, скажи – это ангел? Но серые крылья…
Разве у ангелов крылья не белые, мама?
- Может, родной мой, они припорошены пылью?
- Мама, он смотрит с тоской на оконную раму…

- Спи, дорогой мой, он ангел далекой дороги.
В крыльях немного песка от полуночной трассы.
Спи, мой хороший, давай мы укутаем ноги
Бежевым пледом с конями различных окрасок.

- Мама, скажи мне, а ангелов кто-нибудь метит?
Мой серый ангел со шрамом на тонких запястьях
Я бы спросил у него, но… а вдруг от ответит?
- Видно, поранился там, где искал тебе счастье.

Страшно заснуть, ведь проснуться намного страшнее.
В доме сегодня от ангелов слишком… тревожно.
Так непривычно-далек шелест крыл в тишине и…
- Можно чуть-чуть полежать?
- Ну, конечно же, можно.

Ангел вздохнул, отряхнул свои серые крылья.
Вышел в окно, как иные выходят за смертью.
Может быть, правда, они припорошены пылью?
Может быть, правда, случается чудо на свете?

Мне снится город, в котором не был, и в этом городе дождь идёт. И в этом городе под мокрым небом моя единственная живёт. Она застенчива и упряма, в её глазах отраженье звёзд, её жалеет подруга-мама и очень любит приблуда-пёс. Она читает смешные книжки про гномов, эльфов и чудеса, и по ночам всё о чём-то пишет, и слышит странные голоса. В её придуманном тайном мире добро всегда побеждает зло. На антресоли в её в квартире пылится ангелово крыло... Она не знает, зачем ей послан непарный ангельский атрибут и что тогда бормотал апостол, нарушив тихий её уют....

Я всякий раз, просыпаясь - верю, что с ней мы встретимся всё равно.
Но с каждым годом теряет перья моё единственное крыло...