http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/212056/
Застарелая вишня заката -
Чуть хмельная, ненужная странно –
В пегом блюдце облезлого неба – укором
Всем идущим дорогой преуспевания.
А другие – идут тополиной дорогой –
Той, по которой просто идётся –
И ныряют под ветку, что мне заслоняет,
Этот вид увядающий дня городского.
Лишь какая-то птица на ветке соседней
Изумлённо кричит, что нельзя это видеть!
И достойно лишь то, как закатное Солнце
Утомлённым лучом протирает оконце.
Боевой истребитель стрижиный
Маслом мажет густеющий воздух
На кирпичный фасад неуютной скалы
С прагматичным названием «Офисы».
Ну а я – весь в дурманящей дымке закатной –
Размышляю неспешно – рассечёт ли крыло
Этот красный шнурок, на котором висит
Колокольчик китайский моего представленья.
Лишь какая-то птица на ветке соседней
Очень гордо кричит, что большая подруга
Птицы той, что кричит громче всех и вещает,
Что не знает смотрящий в окно - как рождаются звуки.
Ясень томно баюкает птаху,
(Что легко переходит на личность)
На своей кривоватой руке –
И не длинной совсем, и совсем не короткой…
Мой домашний алоэ,
Наслушавшись песен,
Вопрошает у ясеня имя той птицы.
«Просто Имя» - ответствует ясень…
И она же, как прежде, на ветке соседней,
Заливаясь румянцем, кричит, что простушка,
Потому что народу поёт эти трели,
Хоть владеет ключом тайных фондов великих.
А закат…
Да, закат наблюдает
Живописную вещь, что не хуже пейзажа:
Безнадёжно Зависший в раме оконной,
Столь увенчанной стильным птичьим помётом,
Ему глядя в глаза, улыбается странно…
