Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
|
сэр Джон /
Написанные рецензии
Был холоден закат... http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/120795/ Был холоден закат, и в зимнем свете фар
Метались крошки ледяных вселенных –
Пытались рассказать… но гибли – бренны,
И кто-то неземной печально вопрошал О маленьком тепле двух искр незолотых,
Танцующих в пути к земле обетованной,
Чуть ведающих о своей болезни странной
Делить бедовый мир круженья - на двоих. И ветви, прочертив пунктиры в темноте,
Ловили снегопад в корявые ладони,
И мы брели уже совсем не посторонни -
Рука в руке, сплетясь - упрёком суете. И - словно кошка - мост спиной коснулся звёзд,
И старые дома вздохнули томно,
Когда вспорхнул ответ в глазах огромных,
И губы расцвели желанно – на вопрос…
Принято, Иван.
Красиво как...до приятных мурашек...
Пустые зеркала http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/159058/ Пожилой сомелье показательно пробует. Полдень.
Нёбо нежно ласкает, утёршись в цветочек салфеткой.
Взмахи плавные рук, что по взглядам зевак восхищённых
Отрешённо скользят и порхают, как птицы на ветках,
Дирижируют тайной, сокрытой от непосвящённых.
И замком на дверях – луны век чуть прикрытых и шеи
Маслянистый изгиб. И мензурок, в почтенье склонённых
К пожелтевшим губам, хоровод клевретически нежен.
Он небрежно в фарфор, освящённый своими гербами,
Неизбывно плюёт, чуть небрежней возможных приличий…
Позволительно мэтру. И знать не положено швали,
Что исход предрешён, как падение Солнца в зените.
И под музыку хруста купюр – на цветастых открытках
Он штампует свои заключенья, факсимиле – подпись,
И смеётся над глупостью провинциальных улиток,
Возомнивших свои винограды – Источником! Полдень.
Но к ночным перепевам сверчка устремляется небо.
И величье стремится к нулю перед снами и Богом…
И как будто бы наш рецензент, сам винишком отведан,
Холодея, готовится, вот, получить дегустации пробу.
И взмахнувши печатью нездешней, какой-то Незримый
В затруднении шепчет: а пробу поставить и негде…
Всюду собственный герб чешуёй холодеет – безличный.
Хмурый Янус на нём, потерявший лицо от усердья,
Каменеет вторым, косоглазием раня посильно.
И как будто в холодном поту просыпается старец,
И коростой шурша, к зеркалам приползает бессильно…
Но пусты зеркала. Только светится вычурный глянец.
Ведь давно он не чувствует вкуса – вино ли, моча ли?..
Только зов конъюнктуры – белёс как покойника пудра…
Потому до ближайшего дерева ноги домчали –
Удавиться. Но с ивы лишь розгами жёлтыми – утро.
Принято, Иван) Удачи)
Спасибо за доброжелательность! :) Мои любимые сверхсистемные ударения – относятся, на мой взгляд, уже к декламационной технике, и меня вполне устраивает их неакцентированность, придающая тексту напевность.
«Дискант» и «хриплый» - два разных голоса. 1. «тонким дискантом кличет Чей-то встревоженный голос» 2. «сердцем, забившемся птицей мохнатой, Всё повторяющей песнь хрипло и косолапо».
По поводу ошибки – у меня почему-то какое-то время не работало редактирование – долго не мог исправить.
Позиция, заслуживающая уважение. Действительно, зная текст и имея хорошую дикцию, можно отлично декламировать и со сверхсистемниками. С голосами - да, так и не разобралась. И Вам спасибо за доброжелательность, Иван!
Света
Грачи прОлетели (акростих) http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/212789/
Горизонт поседел – эта светлость сродни наважденьям
Революций натужных, которых никак не дождаться.
А мороз выгрызал на асфальте дорогу теченьям,
Что должны, по идее, быть руслом активности наций.
И ослепшее солнце - гордыней знамения, вроде,
Про фатальность Сахары желтеющим пузом сверкает.
Раритетный режим климатический любят в народе,
От тепла вольнодумства надёжностью льда охраняем. Лето, лето… Живёшь на заморской лужайке не кисло…
Если тронется лёд, до тебя и улитке – что птице.
Только в небе полярных сияний висит коромысло,
Еле живы в помойках бомжи, да грачи, да синицы… Лабиринт пёстрых сказок – разметкой дорожной – по бровке.
И осыпался камень на козьей тропе к Третьяковке…
2011 г.
Не хочу http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/208092/ Запах портянок и чуточку сыра, не от того, что прохладно и сыро, просто мечтами иного
посыла я упиваюсь. Огонь греет барак, а двухспальные нары смотрят глазами царицы Тамары,
нищенки Томки.
Ночные кошмары. Где-то играет гармонь.
Лижет огонь том француза Флобера, стены-земля и отчасти фанера. Библиотекой буржуя-эсера
топится наша братва.
Это пока мы всё рушим и гадим, это пока мы портянки не гладим, это пока...
Плачут мудрые дяди... Книги горят как дрова... P.S. Тонька-бывшая буржуйка
По ночам хохочет жутко.
Заорёт:"Сынок! Мишутка!"
Непорядки с головой.
Стужа, ночь, тускнеет вера,
Догорает том Флобера.
Не хочу... Какого хера...
Жить в Коммуне мировой.
Николай,здравствуйте!
А оформите заявку согласно правилам, то бишь посредством рецензии, а не ремарки. Dura lex, sed lex, сами понимаете))
Прошу прощеняя, перепутал.
принято, Иван) удачи)
Траур вечерний… http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/214395/ Траур вечерний отчётливей слабого солнца,
Что янтарём погружается в смоль горизонта.
Где ты, печальная песня большого ребёнка? -
С неба сошедший вопрос паутинкою вьётся. Ткал её старый паук на соцветиях злаков,
Много познавший потерь и цветастой добычи.
Я ухожу в небеса – тонким дисконтом кличет
Чей-то встревоженный голос, не тронутый страхом… Я ухожу – повторяет мохнатая птица –
Шепчет в чердачной пыли, у смущённого света
Просит защиты, поношенный китель рассвета
Зло вспоминает, и тихо скрипит половица В доме пустом, что на траур закатный походит
Всем моим сердцем, забившемся птицей мохнатой,
Всё повторяющей песнь хрипло и косолапо:
"Я ухожу в небеса…" – словно ордер расходный. 2011 г.
Принято, Иван) Удачи)
Фарфоровфй кот http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/186111/
В полумраке своём удивительно ровно
……………………………..проживает свеча на пластмассовой полке.
Пахнет жжёный фитиль сладковато, напряжно,
Словно пропасти гибельной рядом начало,
……………………………..и опасность таится в проклятом осколке
Этой ночи спокойной и даже нарядной.
Тишину не спугнёт и жужжание чьё-то…
……………………………Это мысли роятся как старые трутни…
Наступила новейшая смена сезонов,
И красивый самец вдруг теряется в жизни,
……………………………и становится странно и больно ненужным,
И становится словно ничейный ребёнок…
Что до мыслей пустых… Что до их производных…
…………………………..Что до производящих бессмысленность тварей…
И одна вон – в моём лысоватом обличье -
Так пытается что-то сказать о бесчестье
………………………….безысходности мира… Но мир киноварью
Прагматичных предательств стирает приличья.
Её путь – красноватая в пятнах дорога,
………………………….по которой брести – мой удел окаянный,
И ненужность свою смаковать в каждой капле
Коньяка дорогого со вкусом дешёвым,
………………………….как и все мои грёзы, и образ желанный,
И попытки отдать себя. Глупо. Не так ли…
Замусоленный скромным словарным запасом
…………………………мой мирок засыпает в свечном полусвете,
Шоколадный запас пожирает нескромно…
Этих зимних торжеств так помпезна нарядность,
…………………………так фальшива – заигранной песней о лете…
Лишь фарфоровый кот молча смотрит влюблённо.
2011 г.
это городская лирика?
На мой взгляд – несомненно.
А на Ваш?
Надеюсь, Вы не отождествляете «городскую лирику» с «лирическими стихами о городах»?
по-моему, Город так или иначе должен присутствовать в стихе... будь это "одиночество в толпе"; дворник, подметающий мостовую; трамвай, отрезающий пьяному бомжу ноги; машина министра, проезжающая на красный свет; гопники, насилующие девушку в тёмном подъезде, солнце "задыхающееся" в облаке смога и т.д и т.п.
принято /пусть жюри и голосующие решают насколько это городская лирика/
удачи!
Спасибо. И всё же поясню свою точку зрения. На мой взгляд, город, несомненно, присутствует и в этом стихе. Почему тема одиночества в городской квартире менее «городская», чем «одиночество в толпе»? И к чему для придания городского антуража обязательные «улица, фонарь, аптека» и прочие подъезды? Если «ЛИРИКА - род литературный (наряду с эпосом, драмой), предмет отображения которого - содержание внутренней жизни, собственное "я" поэта, а речевая форма - внутренний монолог, преимущественно в стихах.» То городская лирика – это та самая внутренняя жизнь поэта в условиях города. Где он при этом находится – на улице, в квартире, на площади или в парке – не имеет значения. А какова эта внутренняя жизнь – вопрос его индивидуальности. А весь тематически набор, перечисленный Вами – совсем не обязательно будет лирикой, пусть и городской. И всё будет зависеть от формы подачи (раскрытия) этих тем.
Очень интересно, Эмилия, наблюдать, как Вы экспериментируете с формой. И это Вам удаётся. :)
Lucem, 10.07.2011 в 08:24
Иван, благодарю)
Вы в своих произведениях ставите перед собой очень сложную задачу - выразить в поэзии музыку или ощущение от музыки. И это направление, в котором несомненно можно развиваться. Не сочтите за вмешательство в творческий процесс, но я бы посоветовал Вам большее внимание уделять ритму и избегать глагольных рифм. Либо умышленно уходить вовсе от рифм и ритма в верлибр - тогда там рождается своя музыка. :) С наилучшими пожеланиями,
Иван
Спасибо,Иван,за интерес и советы.
Вмешательство в творческий процесс я даже приветствую,мне просто необходим такой "Разбор полётов".Я не впервые слышу- "Уйти от глагольных рифм",Но- пока не осилил,простите.А вот мелодия- точно ложится,я напел на диктофон- вроде бы неплохо.
То есть Вы поняли,что я "Не подкован" в правилах стихосложения,полагаюсь больше на "внутреннее чутьё".Хотелось бы,конечно,писать и более профессионально.
Рад буду снова видеть Вас на своей странице.Ваши стихи мне понравились.
С уважением,Серж.
Да, меня тоже "парочка мымр" порадовала. :) Спасибо! :) "...и в чистилище очередь (бирки, звоночки «на тему»…)" (!)
У меня такое ощущение, что если "там" что-то и есть, то не сильно отличается от того, что имеем "здесь"...
Спасибо, Иван!
Голос http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/120793/ Кто прыгнул отчаянно в утлую лодку Земли,
Свой крик первородный на ранние звёзды нацелив,
Готовьтесь! Отрава часов да свинцовые рамки недели,
Как крысы размножившись, в мрачные трюмы легли.
И тянут, и давят, и дно призывают в отцы…
Их цель неподвластна потугам смешной карусели,
Что вы затеваете с солнечным ветром, глупцы! Глаза поднимите – простуженный войлок – ни зги…
Как твари морские мы жёсткой коростой покрыты.
Кричи – не кричи – эти всхлипы в отчаянье свиты.
Их мало, им боязно с небом играть в поддавки.
А тряпочный парус недужен и липнет к ноздрям,
Но в этой удавке сердца горизонту открыты.
Там углями зреет костёр в золотистых кудрях… И, рты открывая в безумном желанье вздохнуть,
Телами от стен отражаем румянец восхода,
Стальной чешуёй резонируем трелям погоды,
От Босха до Баха пытаясь прокладывать путь…
Что рыб безысходность?.. Их участь – молчанье воды.
Мой голос в тумане – надёжней рассветного брода!
Внемлите! Лишь так избежать вам издёвок Судьбы.
Принято, Иван!
Эффект присутствия на корабле имеется.
|
