сэр Джон / Написанные рецензии

Да. Они всё время говорят это...
:)

Парад ощущений в звуковых перекатах...
:)

Спасибо, Марина, за этот большой труд, доброжелательность к конкурсантам и вдумчивость – поиск критериев оценки (выбора) конкурсных произведений. Почему-то так выходит, что этим моментом озабочены далеко не все оценщики. Многие Ваши рассуждения мне понятны и близки. В силу своей деятельности в сетературе я давно для себя определил такие понятия как «конкурсный» стих и «неконкурсный». «Неконкурсный» - не значит плохой, но он никогда не победит ни на каком конкурсе по совершенно объективным причинам. «Конкурсное» - кроме понятного качества, должно быть ярким, выделяющимся, будоражащим, цепляющим внимание читателя. Например, у элегического стиха на конкурсах со смешанной стилистикой практически нет шанса победить, поскольку он по определению будет проигрывать в энергетике, эмоциональной яркости. И Вы правы в том, что очень достойных стихов здесь гораздо больше означенного правилами лимита. Этот вопрос уже как-то поднимался, но мне тоже не вполне понятны шорт-листы из 3-4 названий, выбранные из 40-50 стихов. Слава богу, общий уровень здесь достаточно высокий.
Что же касается моего стиха, то я с самого начала отдавал себе отчёт в том, что оно «неконкурсное» и было заявлено исключительно ради участия. Возможно, Вы правы на его счёт в том смысле, что оно имеет изначальный визуальный ряд, который позволяет лучше его понять. Но всё же, я глубоко убеждён в том, что далеко не всё и не всегда, особенно в поэзии, должно быть досказанным. :)
Спасибо!

С уважением,
И.

Утро как измена (упражнение в восточном стиле)

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/212784/

Снова измена – лёгкий полёт облаков утром окрашен.
Моря румянец. Фон иероглифам скуп… Бал силуэтов.
Лодки рыбачьи, словно касатки, спешат в дали бесстрашно.
Но все изменят этому мигу зари – полднем одеты…

Рыбы впадают в брачный экстаз родовой, будто бы жрицы.
Танцы священны. И на алтарь бытия – веер и бисер.
Мечутся тени в светлой лазури морской – словно куницы,
Круг завершают, и не пройти этот путь – повод немыслим.

В этом мельканье точно предсказанных вех – странная тяжесть…
Всё равномерно. Крутится в плене звезды шарик – радаром.
Скорость смывает радужных пятен парад в серую вялость,
И неизменность смотрит округло на мир старой гагарой.

Кажется - ещё можно выпросить эпиграф?.. :)

Лик
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/223959/

В обветшалости этой природной,

В тусклой дымке осеннего дня

Мельтешение дней – хороводно.

Но созвучность дыханью храня,

Проступает – то чудно, то вяло

Старый лик на холстине травы

И на ветках предзимней дубравы,

И в углях жёлто-стылой зари.

написано 11.09.2011г:
http://furju.org/index.php?option=com_content&task=view&id=6252&Itemid=9

Спасибо, Алексей, за Ваше мнение, высказанное в столь развёрнутой рецензии (это большая работа) и особо – за уважительный тон обзора!
У меня самого много претензий к своему творению, но несколько иного плана. :)
Спорить не стану, ведь, действительно – о вкусах не спорят. И так получается, что кое что из того, что для Вас «классно», для меня – выхолощено, мёртво и надумано, а некоторые произведения, к которым у Вас много вопросов, мне совершенно понятны. Это нормальная ситуация. :)
Ещё раз спасибо!

Впечатлило. Спасибо!

Август
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/219336/

Снова август. Меняется что-то в душе…
И такая сезонность подкожных течений – пугает.
Поворотным не может быть каждый в меже
Каменистости месяцев. Каждый – из дюжинной стаи.

Вот и третий с двенадцатым – также стары,
Хоть восьмым назови… Этот счёт бьётся пульсом прицельным.
Миг до выстрела, до пустоглазой главы,
Так нелепо уроненной вечером летним – смертельным…

Но звучит парадоксом извечный сюжет:
Август – лето себя убивает нещадно и верно.
Я пляшу на сверкающем летнем дожде,
И расчислить себя по годичным припадкам - так скверно,

Что пляшу аритмично, чтоб сбить этот шаг
Суицидника-лета, допившего порцию яда.
Осень явится с шприцем спасенья в руках –
Медсестра на дежурстве больничном – из снов психопата.

От женского лица

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/219328/

Что ж ты мечешься в парке притихшем отчаянно?..
Иль не рад повидаться с любовью своей?
Или думаешь – мы повстречались нечаянно?
Бросил под ноги - в пыль - столько нужных вещей…

Почему ты так бел, что аж светишься в сумерках?
Не пойму – что бормочешь ты – хоть в ухо бей…
И не падай недвижимо так, словно умер ты!
Покорми лучше вместе со мной голубей…

Не пугай горожан очумелыми криками!
Вижу – ты позабыл про учтивость ко мне!
Те, кто мной пренебрег, стали ныне заиками!
Я напомню тебе обо всём не во сне!..

Я крылами взмахну перепончатокрылыми,
Под луной я блесну чешуёй золотой,
Я взорву километры своими копытами,
Я завою тебе о любви, дорогой!

Поцелуи мои кровью брызнут по осени…
Поздно, сладенький мой, горевать о душе!
Не беда, что в кудрях – на глазах стынут проседи,
Ведь нигде не со мной ты не будешь уже!