Татьяна Коновалова / Написанные рецензии

Хорошо! Нет, очень хорошо. Что ни строфа - находка весьма и весьма замечательная. Перечитываю еще и еще...Нравится. Спасибо!

Это август, мой друг...

http://www.grafomanam.net/poem/322304

Не грустить, обнаружив, что в августе росы - жестоки,
Не дрожать над цветком, потерявшим вчерашнюю краску,
Но проникнуться светом в проёмах и током… и током
Осознанья, как жить и нести увядания маску.

Наблюдать, как сметливые пчёлы над тазом с вареньем,
Над букетом цветов полевых обретают удачу
И успеть ухватить-написать это стихотворенье...
Это август, мой друг, - всё затеял и переиначил.

Это август затронул рябины легчайшею кистью,
Нарумянил, по-детски упругие, щёки у яблок,
Сколько цвета у августа, ниспровергаемых истин -
Успевай заготавливай в банки, хореи и ямбы.

Не горюй, что не встретишься с розаном утром вчерашним,
Что осыпались ночью в траву - и лилейник, и маки...
Это август, мой друг, - зачинатель романов и шашней,
Где сентябрьским дождём будет каждый прощён и оплакан.

Это только завязка большого-большого сюжета,
Где по снегу тоска и от снега тоска мировая,
И торопится август забрать в непоследнее лето
Всё живое, к чему и душой, и строкой прирастаю....

http://www.grafomanam.net/poem/302742

Татьяна Коновалова

Рискну и я вернуть стихотворение...

Цветные мелочи

http://www.grafomanam.net/poem/310839

Посиделки субботние,  полежалки,
Чердачки, диванчики, гамачки…
Как же славно, милые, как же жалко,
Что заметней мелочи сквозь очки.
Как сквозь черно-белое с желтизною
Зацветает в бабочках креп-жоржет,
И у юной мамы - лицо смешное,
Там где нос - бумажка, а носа нет.
Но о ней и только мечтает папа,
В объектив улыбчиво  говоря.
А на папе -  супербольшая шляпа
И цветные в клеточку труселя.
А в ногах у папы - змея Полива
И когда она раскрывает пасть,
Сотни тысяч радужек торопливо
Начинают солнце у зноя красть.
Впереди – недели, ветра, метели.
В небесах - то тучи, то облака.
Вы родите нас, как того хотели,
Проживете всякое, а пока -
Ветерок ерошит ромашки в банке,
На веранде солнечной дремлет дед...
Как - цветные мелочи - наизнанку
выворачивал старенький дядин ФЭД!

Галочка! С Днем рождения! Счастья, здоровья,удачи! )))

Когда уходят близкие тебя люди,  ты плачешь и горюешь о них. Но… Это только твоя потеря. Боль уходит со временем и остается память...
Когда уходят такие поэты, как Игорь Царев или Михаил Анищенко... Слез нет. Лично не знакомы, наверное, поэтому...
Но есть чувство невосполнимой потери. Для себя, для страны, для всех нас...
Но больше всего поразило то обстоятельство, что в наших глубинах о Игоре ничего не знают. Нет в местной библиотеке его стихов. А ведь они...
Если для меня. стихи Анищенко - горькая таблетка,
то стихи Игоря - прививка. Как-то так... Читаешь и жить можно дальше…
Я не знала его лично и мы не общались в сети, но его поэзия с самого первого дня моего сетевого опыта - в моем заветном блокноте.И я рада, что успела ему сказать об этом в отклике
на его  "Параходик на Сарапул".

От Елабуги отходит пароходик на Сарапул -
У него гудок с одышкой и покрышки на боку...
Где-то здесь еще мальчишкой я "сердечко" нацарапал,
А теперь под слоем краски обнаружить не могу.
Мой ровесник тихоходный, старомодные обводы...
Сколько братьев помоложе затерялись на мели!
Им не говорили, что ли, что напрасные свободы
Никого при здешней воле до добра не довели?
...Мог бы в Тихом океане раздвигать волну боками,
А плетешься на Сарапул, как какой-нибудь трамвай...
Только, разве это плохо, что родившийся на Каме
И умрет потом на Каме? Так что, не переживай!
Оглянись на темный берег - видишь женщину с цветами?
Всякий раз она встречает твой нечаянный проход.
Может ты и не прославлен как Аврора и Титаник,
Но ведь тоже для кого-то  - "Главный В Жизни Пароход".

И еще я рада, что, кажется,  получается организовать вечер памяти Игоря в нашей школе и поселковой библиотеке, после посещения которой и написалось:

Библиотеке поселковой
Сто лет обещан интернет
И потому там нет Царева…
Царева нет   Царева нет...
«Лиха беда - когда начало?» -
Я спрашиваю,  а в ответ
Меня служивая печалит:
«Век двадцать первый - денег нет…»
Многоточиво  умолкает,
Глядит в окно на белый свет…
А в нем - весна не наступает.
Все оттого - Царева нет...

Светлая память Игорю.

Единственное,что есть мартовское, которое нигде еще...

http://www.grafomanam.net/poem/306023

Еще не поэт - графоман со стажем,
И вовсе стихи твои - не стихи,
И ты их читаешь собаке, скажем,
И небу - предвестнику всех стихий.
Еще не звездишь, и, вполне возможно,
Что этой болячки не даст Господь.
Мурашики рифм твоих осторожны,
Еще не ползут на чужую плоть.
В твоей родословной поэтов – сроду,
Потомки - горбатятся за обед
И всем плевать, чем ночами бродишь,
Вишневая на настойке лет,
В надежде, что там, где тебя не будет,
От состраданья к тебе близки,
Под стопку, блин и кутью на блюде
Тебе припомнят твои стишки...

Деревянная птичка...
http://www.grafomanam.net/poem/307649

Деревянная птичка с навечной пружинкой в спине,
Куковальщица  времени встреч и семейных обедов,
Выходи повечерять  неспешно  при полной луне,
О нашептышах снов  завести в полумраке беседу.
Мы не ласточки чьи-то, не горлицы даже, увы  -
Две нелепые галочки в списках за призраком счастья,
Две наседки-насельницы в дымке поющей травы,
Ожидальщицы времени крыльев и богопричастья.
Так давай же жалеть о несбывшихся  играх детей -
И твоих  деревянных, живущих в бревенчатых стенах,
И моих нерожденных, болезненных только затем,
Чтобы быть кровотоком в ослабленных временем венах.
Если хочешь, пройдись неослабным своим голоском
По коварному плотнику с ящиком полным стамесок,
Только так ли неправ он, спасающий свой генофонд,
Заточив кукушат в этом доме глухих  занавесок.
Не твоя ли  - из плоти и крови -  сестра
Вековала вчера на коньке зацветающей крыши
В голубиный простор, в воробьиное братство двора…
…Позавидуешь, что у тебя нет возможности слышать...

Быть Мариной...

http://www.grafoma

Это как по дороге -  лихой и мнимой,
Мимо вешек - то красных, то полосатых,
Где стада за известным всем анонимом,
То лысеющим, то  откровенно усатым,
Ежечасно и дневно свершая выбор,
Между высью и вещью, уздой – глаголом.
Где сама – костер, а душа -  на выгул
В откровенный мрак, откровенно голой.
Это если в тумане, густом и вязком,
Полыхать Востоком, разить упорством,
Бисеринки слова в словесной ряске
Отыскать и бросить в дракона горстью.
Встать у края рва, у последней двери,
И шепнуть душе: «Улетай, голубка!
Не живи в темнице, не пой для зверя,
Набирайся сил, оставаясь хрупкой…»
Это как прожить  на Руси рябиной
(Чем кромешней снег - тем рябина слаще)
И светить, светить в небесах Мариной,
Одинокой вечной и настоящей.

Масленичное
http://www.grafomanam.net/poem/305508

Молодуха-весна набелила лицо,
До отвала наелась румяных блинцов,
Уморилась, взопрела, уснула.
А у нас  к выходным намечался пожар
По сжиганию зимнего скулежа
и игра  «успевайте до стула».
А у нас, местечковых,  немного забав,
Разве что: «за весну», «за любовь» и  «за баб»
и еще - по субботам танцульки.
А она где-то спит под оркестрик ветров
В снеговых переметах крестьянских дворов,
Видно думает, что в Акапульке.
А ко мне в воскресенье приедут внучки
На блины, на сугробы до плеч, шашлычки,
И я думаю: « Вдруг обнаружим
В эпицентре всамделишной снежной горы
Раскрасавицу, спящую до поры,
А назавтра - сосульки и лужи»