Понедельник начинается в субботу - 38: "Были Русские Поэты" (Литературные конкурсы)

  Сабурка в нас и мы в Сабурке

Тебе немудрено устать в Сабурке
Нормальным представляться докторам,
Как Хлебников и Врубель в этой “дурке”
Писать стихом и маслом по утрам.

Про «Ангелы» и «Демон» знает каждый,
Жаль, мир иначе виден у врача.
Но ты напишешь, будешь ждать, что скажет,
Смотря в очки судьи и палача.

И если вдруг тебя сочтут достойным
Жить в городе отнюдь не под замком,
То значит, как художник, ты - покойник,
А как поэт, народу не знаком.

«В уединеньи чуждых стран,
На лоне скучного покоя...»
Я томик Пушкина открою –
«... Храни меня мой талисман...»

Неоценимо  вдохновенье,
Ведь вдохновенье не товар,
Оно – судьбы особый дар
Тем, кто не гений, на мгновенья.
И мы должны ловить мгновенья,
И строки заносить в тетрадь;
«...Не продаётся вдохновение,
Но можно рукопись продать...»

Он «Пушкин просто, не Мусин...»            
Он «...не богач, не царедворец...»
Он просто гений-стихотворец...
«Ай Пушкин, ай да сукин сын!...»

«Вот перешед чрез мост Кокушкин...»
Опершись грудью о гранит,
И не скрывая чувства, Пушкин
На крепость мрачную глядит.
Ах, ежели на символ власти
Он равнодушно бы смотрел,
Ему б досталось меньше стрел,
Длиннее жизнь и больше счастья...

Живи бы Пушкин между нами,
(Подбрось судьба такой фортель),
Кого б ославил в эпиграмме,
Кого бы вызвал на дуэль?

“В течении своей жизни любила только один раз.
Только один раз. Но как это было...”
                (Из воспоминаний А. Ахматовой)

“Умирать легко,” - сказала Анна,
“Жаль,  подвел непрочно вбитый гвоздь...”
Что ждала от жизни окаянной,
Все с лихвой ей выстрадать пришлось.

Дымный след влечений и романов
И непонимания озноб,
Масляные взгляды донжуанов,
Лести и признания сироп.

Жизни не бывает бесконечной -
Годы в  косах - серебром седин.
Поняла: любовь одна - навечно.
Был любимый. Был всего один.

Пока серпантин, мишура, канитель
Еще не расцветили сумрачных будней,
Еще не стоит новогодняя ель,
Но улицы стали живей, многолюдней.

Предпраздничной все мы полны суетой,
В больших супермаркетах толпы народу,
Но мысли опять возвращаются к той,
Что не дотянула до Нового года,

Что символом стала тех памятных лет,
Тех шестидесятых, святых, отогретых,
Когда отстраненное слово «поэт»
Опять зазвучало  не просто «поэтом»  

К кумирам немилостив прожитый год:
Двоих уже нет… Евтушенко  далече…
Какой же нам новый забрезжит восход?
В поэзии тоже рассвет есть… и вечер…

                     «В  книгах  гений  Соловьёвых,
                        Гейне,  Гёте  и  Золя,
                        А  вокруг  от  Ивановых
                        Содрогается  земля…»
                                     Саша  Чёрный. «Ламентации».

Я  -  не  Марина  Цветаева.
Ясно  «без  дураков».
Только  любовь  моя  тайная  -
Вы,  Александр  Иванов.*

Я  и  не  Анна  Ахматова,
И  не  Борис  Пастернак.
Нет  даже  тётки  в  Саратове, -
Эдакой,  вроде, пустяк!

Хоть  и  слаба  по  природе  я  -
Что  ни  строка,  то  и  цель  -
Вас  я  зову  на  пародию
Так,  как  зовут  на  дуэль.

«Как  же  вот  так,  при  народе-то?» -
Спросите  Вы  невзначай.
Вас  приглашаю  к  пародии,
Как  пригласила  б  на  чай.

Пусть  уж  аэдам  -  рапсодии
И  пастушкам  -  пастораль.
Вас  приглашаю  к  пародии
Как  приглашают  на  бал.

Видите,  сколько  лирических,
Нежных  растратила  слов
Я,  Иванова  в  девичестве,
Вам,  навсегда  Иванов!

Сбыться  ль  поэта  пророчеству?
Не  амазонка,  увы,
Издалека,  в  одиночестве,
Я  отправляюсь  «на  Вы»…

http://www.grafomanam.net/poem/305745

Горят софиты на ранах - солью…
Душе разбитой хрипелось болью,
И луч кинжалом кромсал знакомо…
Стальное жало у микрофона…

Как к амбразуре – к нежданной славе,
И в волчьей шкуре – за грань облавы…
В зрачках у волка дожди седые –
Он знал – недолго живут мессии…

Но шаг давался любой – с усильем;
А он всё рвался из сухожилий…
И сердце билось у самой рампы –
А сердце было – сплошные шрамы…

И снова мчались к обрыву кони -
И связки рвались в прощальном стоне…
Залить бы «горькой» пожар смятенный,
Всадить иголку поглубже в вену -

И снова плакать во тьме бездонной,
Где жизни слякоть и холод дома…
Одна лишь ценность, и та – задаром:
Над залом – сцена, и ОН – над залом…

В привычный профиль вписался плохо,
Его Голгофа – его эпоха…
Чего вы ждёте? Креста? Бессилья?
В последнем взлёте сгорают крылья…

Душа разбита.
Кричат софиты.
С судьбою – квиты.
Финал… Финита…

К дню рождения В.Высоцкого

Немало утекло воды и много
Прошло дождей от памятного дня,
Когда разверзлась подо мной дорога,
Но удержать сумела я коня.

Там, на краю, где кровь по жилам стынет,
Он ржал, металась грива на ветру.
Я справилась, но помню и поныне
Покровы кожные в мурашках поутру...

Поэт, мы с Вами не были знакомы,
Но песни Ваши пели всей страной.
До сей поры по краю мчатся кони,
Придуманные Вами в час ночной.

Вам  тесно было в мире изначально:
Душа кипела, пела и рвалась,
За край воспетой полосы нейтральной
Кометой в сумрак неба ворвалась!

Сегодня всё у нас не так, как раньше,
Порой не различаем тьму и свет,
Но весь народ считает Вас ярчайшей
Из многих поэтических комет!

Жил да был один поэт.
Жил да был один чудак.
И к нему раз на обед
Я явилась просто так.

Он писал про детвору,
Этот солнечный поэт.
Дверь в поэзию-игру
Мне открыл он, съев конфет:

"Радость - детская страна.
Взрослым путь туда закрыт.
Радость - если есть - она
Хором слаженным звучит.

Радость - песенка души.
Я иду к ней столько лет.
Ты пиши, дружок, пиши,
И тогда увидишь свет."

...Я за гробом не пошла.
Пусть простит мне Бог грехи.
Я от горя начала
Для детей писать стихи.  

http://www.grafomanam.net/poem/175834

           ...Жить днями, править ремесло...
              Елизавета Кузьмина-Караваева (Мать Мария)

"...Жить днями, править ремесло..."
По вечерам сидеть в таверне...
Входить в судьбу, как входят в двери:  
В уют, в домашнее тепло...

И думать, сидя у реки,
Что невзирая на прогнозы,
Гудят, как летние стрекозы
Слова... И пишутся стихи.

Нужные книги

"Значит, нужные книги ты в детстве читал" -
и расставлены точки. Ты друг, а не враг.
И не важен тебе дорогой пьедестал,
потому что Высоцкий о чести сказал
так, что жизнь вдруг понятной становится враз.
"Я влюблённым поля постелю" - и легко,
и тепло в одуванчиках с ветром лететь,
ненасытно глотать васильковый покой,
и отвесить земле за заботу поклон,
и любить бескорыстно, по-рыцарски, впредь.
Но "война всё-равно есть война" - и теперь
остаётся поверить в начало начал,
и что чёрствой не станет земля от потерь,
и что в доброе завтра откроют на дверь
те, кто в юности нужные книжки читал.

Даёт не каждому Всевышний
Прожить, танцуя на краю,
Десятки, сотни разных жизней,
До капли исчерпав свою.

И этот жребий – не награда,
А крест, которому цена:
Блаженство рая, муки ада
И жизнь короткая одна.

  Давай, браток, Высоцкого споем.
  Уж больно он, чертяка, пишет вкусно:
  "Пророков нет в Отечестве своем,
  Но и в других Отечествах - не густо..."

  Давай споем с тобой на брудершафт.
  И нас поддержат местные ребята:
  О том, что где-то кони пляшут в такт.
  О том, что ничего у нас не свято...

  Давай споем... Потом еще нальем.
  И сам Владимир станет нам - подмога.
  ПРОРОКИ ЕСТЬ В ОТЕЧЕСТВЕ МОЕМ!
  Да ты уснул, браток? - "Ну спи, Серега..."

.................."Звезда полей горит, не угасая"
..........................(Николай Рубцов)

"Звезда полей во мгле заледенелой,"-
читаем классом. С чувством и по кругу.
Стихи поэта (завуч нам напела)
удушенного собственной подругой...

Зачем горит? Чтоб освещать сугробы?
Мы отвечаем, ни черта не зная...
А через год - рванёт звезда Чернобыль!
А через пять - рванёт страна родная!

Звезду полей уже никто не вспомнит.
Поля, вздыхая, лесом зарастают...
А без поэтов пьяных и бездомных -
звезда горит как лампочка простая.

На вручение диплома им. Марины Цветаевой

* * *

Прости, Марина,
Что святое имя
Поставили с победой
В ряд один.
Что сделалось оно
Кормящим выменем
Для миленьких
Простушек-коломбин.

Ты -
Царствуя по Духу,
Не по чину.
Ты -
Светом, что наотмашь,
Изнутри...
Я всё приму,
Коль снизойдешь, Марина.
Какую жертву хочешь?
Говори...

Эта длинная ночь мной прочитана, словно страница,
Старой книги, в которой сплетения слов - это яд.
Ты могла бы другому такой же невинной присниться,
Так же пряча во тьме василиска насмешливый взгляд?
Эта Тьма повторяла изгибы твои и движенья,
Лишь она знала ключ к твоим тёмным и бархатным снам.
И, возможно, ты только служила...служила Ей тенью,
Придающей земное Её отрешённым чертам.
Её запахи тоньше Кензо и роскошней Диора,
Я не помню других, я не знал искушенья сильней.
Её дымчатый шлейф никогда не касается пола,
Её платье скользит, стоит только притронуться к Ней.
Я Её прочитал, словно книгу святого пророка,
Я на теле Её выводил имена божества,
И сияющей вязью, и огненной кистью порока,
Я на сердце своём выжигал Её тайны слова.
И надкушенным яблоком в травы заброшена осень,
Эта длинная ночь мной прочитана, словно псалтырь...
И, мой маленький демон, в обмен ты лишь малость попросишь:
Эти несколько рифм, мою жизнь, тёплый чай и янтарный имбирь.

Есть в мире множество блистательных талантов,
Их слава не померкнет никогда,
Но пьедестал один лишь возглавляет,
Чей гений распростерся навека.

Он подарил «Руслана и Людмилу»
Онегин стал кумиром большинства,
Кто смог бы так еще взродить в нас веру,
В прекрасную реальность волшебства?

И кот ученый нам расскажет сказки
Про дивных и невиданных зверей,
Русалок с лешим нам опишет в красках,
Лишь призови его к себе скорей.

А вспомните Вы «Пиковую даму»,
Секрет трех карт, который всем знаком
И сказ чудесный о Царе Салтане,
Он ввел в поэзию навечно свой закон.
Что творчество должно быть гениальным,
И всяк, посредственный, здесь явно не удел,
Но мы, увы, об этом забываем,  
Поощряя мерзкий беспредел…

Как жаль, что век его был очень быстрый,
Ведь в молодые годы он погиб,
Бессмысленные правила той жизни,
В дуэли был застрелен напрямик.

О ком писать еще, как не о лучшем,
И нет сомнений он такой один.
Сказал, однажды, он собою восхищаясь:
«Ай да Пушкин, ай да сукин сын !!!».

Отлита печать, оформлены визы в тур,
Открыты кордоны, вот только поздно,
Ну как это… как же Вы, товарищ Гинзбург,
Так с электричеством неосторожно?!!
Сбиваются мысли в тревожные стаи,
Цвета всё в моде – серый да бежевый,
Ну как же нам всё-таки Вас не хватает,
Эй, Александр Аркадьевич, где же Вы?!
Сегодня сытнее живётся, но тонко
В том слое, где честно всё и душевно,
И снова наверх выползают подонки,
И рвутся к кормушке всякие шельмы.
И властью уже обросли и вещами,
Всё мало им - тоска несусветная…
Вернитесь, товарищ, ведь вы обещали –
Так хочется чего-нибудь светлого!!

Сквозняки Дзержинского суда - медленно листают Оськин томик.  
Гривы слов волшебным рыжим пони
Развевают чудное никак. Дремлет век, как вяленный судак.
Питером воспитанный чудак: изобрел сейчас ненужный сонник
(Топчет век шестидесятый слоник)...
В не сюда попал,- не в свой состав. Все не- так, не- так-не- так- не- так...  
..Как всегда потрепанные львы: время тиская в исчерканный расходник,
Лапами касаясь преисподней, щуря на Неву озябший лик
Издают неслышное тик - тик (зазывая искры на распыл)
Всадники несутся вниз по сходням  
Из вчера, из тьмы в теперь, в сегодня,    
Как ответ на тыщи страшных глыб...  сквозь туман окоченевшей мглы.
Тихий мир, что пар, слегка клубится.
Город развалился до застав, до рабочих и прилег устав.
Лик терзает бешенная птица.  
Питер, Питер - выцветшие лица
Ох не спится! до чего ж не спится!
Граем вяжут черти черных стай.  -Память, перестань же, перестань!
Я прошу, тебя, остановиться.
Чьи-то лица, лица- лица- лица    
-А давай возьмем...кусочек пиццы?
Флаги, флаги - чуждый  новодел. Прячется Аврора не у дел.
Здравствуй здравствуй Севера Столица.
Господи! какие были... лица .  

http://www.grafoma

Это как по дороге -  лихой и мнимой,
Мимо вешек - то красных, то полосатых,
Где стада за известным всем анонимом,
То лысеющим, то  откровенно усатым,
Ежечасно и дневно свершая выбор,
Между высью и вещью, уздой – глаголом.
Где сама – костер, а душа -  на выгул
В откровенный мрак, откровенно голой.
Это если в тумане, густом и вязком,
Полыхать Востоком, разить упорством,
Бисеринки слова в словесной ряске
Отыскать и бросить в дракона горстью.
Встать у края рва, у последней двери,
И шепнуть душе: «Улетай, голубка!
Не живи в темнице, не пой для зверя,
Набирайся сил, оставаясь хрупкой…»
Это как прожить  на Руси рябиной
(Чем кромешней снег - тем рябина слаще)
И светить, светить в небесах Мариной,
Одинокой вечной и настоящей.

Мой сынок, мой мальчик, мой Серёжа!
Вот уже без малого – сто лет
память душу мыслями тревожит
о твоём последнем декабре.
Ты прости меня, мой клён опавший,
что в чужой далёкой стороне
круг замкнулся для тебя, и даже
в час лихой ты не пришёл ко мне.
Был, как Лель – кудрявый, юный, нежный.
Песни о Руси и о любви
увлекли за славой и надеждой,
далеко от дома увели -
из страны берёзового ситца
в мир кабацкий... Мошкой – на свечу.
А ещё корил, что мне не спится!
Сердце материнское – вещун.
И к чему тебе жену чужую?
Вишь – берёзок много у ручья.
Выбрал бы на век одну - родную,
так бы не горчила жизнь твоя.
А судьба решила неминуче.
Не спасла... Повинной  головой
я склонилась  ивушкой плакучей
над твоей погасшею звездой.

Женщина

- Бог, не суди! - Ты не был
Женщиной на земле!
                       М. Цветаева

В  кармане - обрывки бумаги да несколько крон,
а плащик на рыбьем меху не по-зимнему тонок.
И хрупкая женщина - солнце забывший ребенок -
стучит каблучками. Пусть в городе этом сыром

покорно читают молитвы уставшие петь.
Воробышек сизый летел за ключом журавлиным,
но снова отстал. Вы протянете руку, Марина?
Он серый? Он синий? А церкви угрюмая клеть

по-прежнему рядом. Горяч и чуть-чуть бестолков,
срывается стих - бесприютен, свободен, бездомен -
и грешная женщина  вверх поднимает ладони,
чтоб крошками слов накормить равнодушных богов.

* * *

собирались под знамёна
недобитые поэты
невоспетые суфлёры
одноразовой победы

закрывали крепко двери
уходя из дома
недопитые поэты
пыль времён погрома

не летела весть гнедая
стоном лиц итогов
косяком секли по мелям
шопотом порогов

на рассветы, где пылают
лезвий горизонты
мы
счастливые
шагаем
битые виконты

поднимались на галгофы
разудалые ребята
свято место
пусто вроде
на кресте пилата

собирались недобитки
недожитки
не до
и взрывали душу ниткой
край строки...
и в небо

  Детство мое - это тучки небесные,
  Лермонтов, дальний Кавказ,
  Пушкина сказки, бременские песни и
  Солнца желтеющий глаз.
   
  Юность в гостях у Марины Цветаевой.
  Анны Ахматовой стих
  Мантией служит теперь горностаевой:
  Вечен, струится и тих.

Не «флейта водосточных труб» -
играет
на струнах нервов,
обожжённых револьвером,
смычком души нежнейшей –
хулиган, бунтарь…
И в лад ему –
то споря, то сливаясь,
почти Христос,
из первых – первый,
страдающий, земной,
и близкий, и нездешний…
Он с Лирой Революции –
Прекрасной Дамой –
обручён,
ещё не зная всех её недугов –
и обречён.

И снова в памяти
не имена, но – Имя,
не титулом прославленное,
не богатством, но – Стихом.
Трагический апофеоз Марины –
погибнуть, в свой вернувшись дом.

Вы все сгорели.
Но, как птица Феникс,
поэта возрождается душа
из пепла лет, золы забвенья…
Иные времена, другие поколенья
Вас призовут, созвучия ища.

Я верю:
время то наступит,
когда из хаоса событий и интриг
вновь возродится,
вырвется, полюбит
объемлющий Россию Стих.

Однажды вечером в Ростовском ресторане,
Сидел за столиком среди своих друзей,
И слушал музыку, звучавшую с эстрады.
Играл маэстро Моня - старенький еврей.
Скрипач маэстро Моня - он король симфоний,
Он каждый вечер на эстраду выходил,
И к своей верной скрипке притронувшись щекою,
Тугим смычком по струнам нежно проводил.
Весь зал божественные звуки заполняли,
Маэстро Моня от души играл,
А скрипка громко на его плече рыдала,
И говорила то, о чём скрипач молчал.
Сидела публика раскрыв глаза и уши,
И дамы плакали со скрипкой в унисон.
И я застыл, забыв своё вино и ужин,
Я был игрою виртуоза поражён.
Прошли года, и я обратно в ресторане,
Хочу услышать  виртуоза - скрипача,
Но на пустой эстраде никто уж не играет,
Да и за столиками публика не та.
Мне очень жаль, что Моня - не играет больше.
Ушёл с эстрады и из жизни навсегда,
Но те, кто слышал Моню - короля симфоний,
Запомнят звуки скрипки на долгие года.

1. Зиновий Лернер: Избранные места
http://www.grafomanam.net/poem/305579
2. Шкодина Татьяна: Ахматовой
http://www.grafomanam.net/poem/167193
3.Галка Сороко-Вороно: Белле Ахмадулиной
http://www.grafomanam.net/poem/182543
4. Пектораль: В Ы З О В
http://www.grafomanam.net/poem/305708
5. Людмила Клёнова (Лютель Эдер) :Его Голгофа
http://www.grafomanam.net/poem/305745
6. Лика Сердолик: К дню рождения В.Высоцкого
http://www.grafomanam.net/poem/136378
7. Ольга Солнцева: Солнечный чудак
http://www.grafomanam.net/poem/305750
8. Ирина Ашомко: Земля прогнулась - нежно - женщиной
http://www.grafomanam.net/poem/244996
9. Игорь Ильх:Давай, браток, Высоцкого споем
http://www.grafomanam.net/poem/215100
10. Катерина Вешняя: Вы думаете
http://www.grafomanam.net/poem/305759
11. Марина Старчевская: Жить днями... (Елизавете Кузьминой-Караваевой)
http://www.grafomanam.net/poem/175834
12. Алексей Ирреальный :Нужные книги
http://www.grafomanam.net/poem/305779
13. Андер Алекс :Франсуа Вийон
http://www.grafomanam.net/poem/249446
14. Карапетьян Рустам : Владимиру Семеновичу
http://www.grafomanam.net/poem/100681
15. Александр Коковихин :Звезда во мгле
http://www.grafomanam.net/poem/143025
16. Вика Виктория: Мой Пушкин
http://www.grafomanam.net/poem/207206
17. Яна Чернявская: Яд... /В.Набокову/
http://www.grafomanam.net/poem/305907
18. Мангупли Леонид: К Юбилею!!
http://www.grafomanam.net/poem/305969
19. Юрий Соколов (Георгий Волжанин): Аутизмы Питера
http://www.grafomanam.net/poem/305605
20. Бабушка: Письмо матери
http://www.grafomanam.net/poem/306026
21. Валентина Криш: Женщина
http://www.grafomanam.net/poem/38326
22. Владимир В.Сухарев: «не ругай меня пъяного»
http://www.grafomanam.net/poem/303764
23. Алиса Гаврильченко : Посвящение Дню поэзии
http://www.grafomanam.net/poem/306105
24. Сергей Вострецов: ... в прошлом веке (отрывок)
http://www.grafomanam.net/poem/170612
25. Н И Савченко: Однажды вечером
http://www.grafomanam.net/poem/306103
26. Кульков Михаил: Сабурка в нас и мы в Сабурке

Сабурка в нас и мы в Сабурке
Тебе немудрено устать в Сабурке
Нормальным представляться докторам,
Как Хлебников и Врубель в этой “дурке”
Писать стихом и маслом по утрам.
Про «Ангелы» и «Демон» знает каждый,
Жаль, мир иначе виден у врача.
Но ты напишешь, будешь ждать, что скажет,
Смотря в очки судьи и палача.
И если вдруг тебя сочтут достойным
Жить в городе отнюдь не под замком,
То значит, как художник, ты - покойник,
А как поэт, народу не знаком.

27. Antony Pastore : О Пушкине

Есть в мире множество блистательных талантов,
Их слава не померкнет никогда,
Но пьедестал один лишь возглавляет,
Чей гений распростерся навека.
Он подарил «Руслана и Людмилу»
Онегин стал кумиром большинства,
Кто смог бы так еще взродить в нас веру,
В прекрасную реальность волшебства?
И кот ученый нам расскажет сказки
Про дивных и невиданных зверей,
Русалок с лешим нам опишет в красках,
Лишь призови его к себе скорей.
А вспомните Вы «Пиковую даму»,
Секрет трех карт, который всем знаком
И сказ чудесный о Царе Салтане,
Он ввел в поэзию навечно свой закон.
Что творчество должно быть гениальным,
И всяк, посредственный, здесь явно не удел,
Но мы, увы, об этом забываем,  
Поощряя мерзкий беспредел…
Как жаль, что век его был очень быстрый,
Ведь в молодые годы он погиб,
Бессмысленные правила той жизни,
В дуэли был застрелен напрямик.
О ком писать еще, как не о лучшем,
И нет сомнений он такой один.
Сказал, однажды, он собою восхищаясь:
«Ай да Пушкин, ай да сукин сын !!!».

28 . Татьяна Коновалова: Быть Мариной...
http://www.grafoma

Это как по дороге -  лихой и мнимой,
Мимо вешек - то красных, то полосатых,
Где стада за известным всем анонимом,
То лысеющим, то  откровенно усатым,
Ежечасно и дневно свершая выбор,
Между высью и вещью, уздой – глаголом.
Где сама – костер, а душа -  на выгул
В откровенный мрак, откровенно голой.
Это если в тумане, густом и вязком,
Полыхать Востоком, разить упорством,
Бисеринки слова в словесной ряске
Отыскать и бросить в дракона горстью.
Встать у края рва, у последней двери,
И шепнуть душе: «Улетай, голубка!
Не живи в темнице, не пой для зверя,
Набирайся сил, оставаясь хрупкой…»
Это как прожить  на Руси рябиной
(Чем кромешней снег - тем рябина слаще)
И светить, светить в небесах Мариной,
Одинокой вечной и настоящей.

(Проверьте, пожалуйста, чтоб я кого-нибудь не пропустила в списке)