Андрей Бычков / Написанные рецензии

^_^

Зы. Твоё стихотворение "флудное" мне очень понравилось. Жду, что разместишь у себя. И пусть мне кто-нибудь скажет, что оно не супер. Я включу филолога и обосную. Хорошее такое, пацанское стихотворение за жизнь. И технически - суперское. Если надо будет - объясню почему оно мне очень. Напишу об этом отдельное эссе.

На конкурс «Пиво – это жидкое искусство»

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/280168/

Виски́ – как пеноблок, гвоздятся на «отлично»
Замучившим дождём сквозь мутное стекло.
Сегодня не до пива, и не до «Столичной»:
Колючки от акаций в сердце занесло.

Когда охота выть, то лучше просто выйти,
Прополоскать хандру в осадках городских.
Ни пьяных, ни шпаны, – лишь одинокий нытик
Бубнит про Шаганэ… Нерсесовна, прости,

Там где-то впереди зацокали две шпильки!
На клумбах – ни цветка, карман – не на кабак…
Вам, девушка, не нужен принц, сухой до нитки?
Две дочки, безработный, влюбчивый чудак.

Знакомство «понарошку»: номер не оставила.
Ей нравится БИ-2, а я пургу понёс.
Под милое «Пока…» трамвай обляпал слякотью.
На дачу? От конечной – всего-то восемь вёрст.

И вот, под липой, – дом, где липко пахнет юностью,
Отдушина отца от дел не по душе.
Ключи под кирпичом, с замком тугие трудности,
На месте и вино, и мамины драже.

На хилой книжной полке мегамир пылится.
Ах, были-небылицы, думы о былом…
Его ль Вы, Шаганэ? За Вашу луннолицесть,
За Костю Гуманкова, Чика, Паранго,

За неуклюжий секс на даче (больше негде),
Десертную любовь, что скисла по весне,
Плесну-ка я стихов на пьяном диалекте.
На закусь – шардоне! Моё ты шардоне…

Принимаю трепетно...

Держите от меня, Шеф! ...ностальгическое...

http://video.mail.ru/mail/klenovanatolii.4/7103/8268.html

http://video.mail.ru/mail/cherniaeva2008/12902/12967.html

http://www.youtube.com/watch?v=0lyWZPfj4-0

^_^

Ага, опять неудачно. Ну, хоть текст:

Эхолокатор.
Эхо. Лак. Тор.
Локки хитер, он дважды бывал за кадром.
От притяженья однажды не взятых гор
Воет в ушах, и лиловым горят закаты.

Тор.
Не грешно на показ бы, на раз, но Тор, но…
Эхо легко обезвредит твои бойницы.
Лак.
Белый флаг вывесить не позорно,
Если никак иначе не сохраниться.

Знак или зов, или прочий какой-то вздор
Выжат на ужин, выужен вздорным гномом, -
Как бы не буйствовал и не ярился Тор,
Локки не плачет, он эхом стремится к дому.

(к дому и дому показан покой
дом за стеной за мятежной стеной)

Тору до дола – минута, а Локки – век,
Эху – не к спеху, оно уступает даме.
Здравствуй, Ехидна, ты так расцвела с годами,
Как расцветать умеет не-человек.

Помолодев на (несчитано) зим и лет,
Выйди на берег в наградах и мыльной пене.
Локки офф-лайн.
Остальным от него привет.
Тор зажигает, а Эху
всегда до фени.

(феникс мой ясный гуляющий вне
я тебя видела в этом окне)

Каждому Тору – по дому, по Локки – снам,
Эху – по боли на впалые реи-груди.
Эхолокатор. А дальше придет весна.
(как же меня эта звукопись заебала, вы себе не представляете)
кароче, финала не будет.

Автор: Маргарита Ротко

Произведение: "Не-свиной не-грипп", http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/108688/

Плеер:

Аудиофайл: http://www.grafomanov.net/files/fileinfo/6817/

Текст:

Просонница идёт на «кис-кис-кис»,
в свинячий визг завязанное хмелем.
В прыжке господь, вздыхающий Акелла,
пытается почистить старый диск
формата G, как мягкий помидор,
кровоточащий ласкаво от ласки.
Стрекочет муха монотонный пасквиль
на безпаучье слишком тонких штор.

На безпастушье сонная свинья
жуёт сирень ногтей и мониторный
стрихнин словес из ящика Пандоры,
которая у каждого своя.

Свинье – сопливо. Матрице – смешно.
Пандоре – до щекотного тревожно.
Акелла говорит: «какого рожна»
и сеет рожь над пропастью сплошной
прихлевной хатки, где стоит пивной
будильник, гугльтоковый вставальник,
где спит лицо без паспорта в двухспальной
кормушке, где, как пьяный постовой,
часы несут кадабру, абру и
мигрень от стука невходящих в вечность
векоминут, ссутуленные плечи
сутулящие больше…

Встать.
Отбрить
незримых собеседников. «Кис-кис»
сонливости зажать, как долг соседу.
Костюм лица, безжалостно рассветом
записанный на неформатный диск,
стереть пилюлей антисвинства…

Но
не-гриппа штамм кривляется в копилке
подкожной.

Хмель – во лбу.
Сирень – в бутылке.
И тихий шёпот ктулху за спиной…

Ого: тени прыгают на ширмы, два с довеском… ближе к трем, - все-то трудится машина над воздушным пузырем

У вас вся спина белая: лампы стынут, аппаратам смотровой алюминиевые спины заливают синевой
И - кр-р-расота, Уля!