Литерный Поезд / Полученные рецензии

Глупость

Глупость, как опухоль – даёт о себе знать.
Глупость, как чирей – обязательно прорвется.
Глупость, как червяк – размножается делением.
Глупость, как рыба – не видна, а за поплавок дергает.
Чем больше глупось, тем меньше денег.

Комната
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/241108/

Пустота. А память сопротивляется, тычется в разные уголки, расставляет по местам стулья, достаёт большую кровать, мостит её в самом углу, ошибается в размерах, царапает стенку и, не закончив, возвращается к большому кухонному столу с расшатанной ножкой, -  и вот уже он накрыт вишнёвой клеёнкой и по нему ползут тени от окна, а само окно становится чистым и на нём появляется белая занавеска. Память не всегда может удержать предметы – если с очертаниями и расположением в комнате всё получалось, то с цветом и с фактурой часто происходили непопадания,  по ним временами пробегали разноцветные полосы, старое одеяло местами выглядело, будто его только что принесли из магазина, а новые калоши почему-то казались стоптанными.
А вот с живыми было совсем плохо. Комната их помнила всех. Но помнила, как помнят только себя, когда есть окружение, а тебя нет - просто твоё присутствие, обозначенное в мимолётных ощущениях и действиях – голос, настроение, боль или радость.
Но были два существа, которых комната воспроизводила очень отчётливо – бабочку, залетевшую в открытую дверь лет двадцать назад и рыжую девчушку, жившую в ней совсем недавно. Она не понимала, почему эти совершенно разные создания из разного времени так ей запомнились. Но когда она запускала в комнату бабочку и та перелетала с предмета на предмет, в комнате становилось тепло и звучала музыка. Рыжая девочка всегда появлялась неожиданно на пороге, подходила к столу, смотрелась в овальное зеркало и, показав себе язык, снова уходила за дверь. Если бабочка приносила музыку и тепло, то девочка наполняла комнату смыслом и желанием жить. У комнаты не получалось никогда увидеть их вместе, что-то ей мешало и она снова и снова всматривалась в пустоту и снова и снова пыталась её наполнить. Ей казалось, нет, она была уверена, что если у неё получится вспомнить этих двоих так, что бабочка будет кружиться над девочкой, а музыка и тепло наполнять каждую щель в её стенах – всё изменится и пустота никогда больше не вернётся и она опять начинала вспоминать…

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/194215/

Муза

Муза сидела в кресле и пила зелёный чай. Я всегда заваривала ей особые шарики, которые в чашке раскрывались как цветочек. 8 шекелей один шарик.

     В последнее время Муза посещала меня часто, ни слова не говорила, но от чая не отказывалась, а взамен давала мне необыкновенное состояние радости и душевного подъема. Как только я взглядывала на неё, сидящую рядом, так душа начинала петь, чувства оживать, а эмоции грозились выскочить за пределы разумного.

     "Ты – моё счастье... к кому обращаюсь... не знаю", - закружилась в голове первая строка стихотворения... "А что же дальше?" – пыталась я лихорадочно думать. Но больше ничего не приходило, и я укоризненно посмотрела на Музу. Она отставила чашку и вдруг произнесла: "300 веков". – "Что 300 веков?" – по инерции спросила я. "300 веков беспрерывно..." – усмехнулась Муза и вдруг растаяла, как будто ее и не было.

      Прозвенел будильник. "Приснится же такое", - подумала я, просыпаясь, взяла лист бумаги, карандаш и записала строки, которые родились во мне ночью...

      Потом встала, подошла к столу и замерла... на столе стояла чашка, а рядом лежал лист бумаги, на котором было написано:

         Ты – моё счастье... к кому обращаюсь... не знаю
         300 веков беспрерывно... но всё безнадёжно...
         По переулкам миров параллельных скитаюсь,
         И лишь теперь понимаю, насколько всё сложно!*

      Раздался звонок. В дверях стоял муж. Обнял меня, поцеловал, потом бросил быстрый взгляд на стол и произнес задумчиво: "Вот так оставишь тебя на недельку, и Муза тут как тут, да?"

* стихи автора

Детский сад... И взрослые темы...
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/241095/
.
Сыну было 5 лет.
Прихожу после тихого часа забрать его домой. Воспитатель предлагает мне подождать несколько минут, так как детки только что встали.
Я соглашаюсь и сажусь на скамеечку.
Воспитательница уходит. Через минуту из группы выбегает девочка (одна косичка заплетена, другая - распущена, в руках - бантик) и начинает расчёсывать перед зеркалом волосы с одной стороны. В это время в дверях появляется  мальчик и очень серьёзно её спрашивает:
- Ленка, ну что ты решила?
Ленка, продолжая прихорашиваться, отвечает:
- Ну что я могла решить, неужели не понятно?... Конечно же, нет. Кто же идёт
жениться без фаты? Да и платье у меня для свадьбы не подойдёт...
И продолжает расчёсывать расплетённую косичку, слегка склонив голову и разглядывая своё отражение.
- Ну и ладно,- обиженно отвечает ей мальчик.
- Тогда я на воспитательнице женюсь.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/240986/

Ласточка

В преддверии зимы в окно Ты постучалась,
Опять  залетная синица?
Случается, когда прохлада воздуха,
Птиц к теплоте, к жилищу  приручает,
Я вышел на крыльцо и обомлел…

Раскинув крылья, Ты лежала изнемогшая,
Давно сородичи  оставили края...
Ты лишь одна осталась,
К зиме,  не улетела, а прилетела,
Ко мне…

Я поднял Тебя бережно,
Была ещё теплой, но холод подбирался к крыльям,
В доме, в моих ладонях, тебе стало уютно и тепло,
И Ты – вспорхнула…
Подлетела к окну и пыталась пробиться сквозь стекло.

Не бойся, милая…
Мой дом тебе будет теплым кровом,
Я буду топить печь,
Кормить тебя явствами,
Которые тебе по душе.
И Ты была согласна…

Так мы  пережили лютые морозы,
Вьюги снежные и пороши забелённые,
Для Тебя я нашел волшебные зерна,
И благодатную Живую воду…

Пришла весна, Ты услышала капель,
Солнце начало пригревать землю…
А когда появилась зеленая трава,
Я открыл дверь Дома и Ты вылетела… на ВОЛЮ…

Несколько раз  кружилась над нашим жилищем,
А потом полетела высоко в Небо,
Пролетела низко, над прохладным озером,
Мне показалось.., нет я слышал явно,
Что Ты сказала мне…
Люблю…

О природе Злобных Сук
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/234713/

Ошибки молодости можно исправить мемуарами

кто-то умный

Во дни сомнений, во дни тягостных раздумий о демографической ситуации на моей Родине, я вспоминаю один постыдный случай из, увы, собственной жизни.

Не знаю, почему, но этот миг в Вечности хранится в моей памяти, как засушенный цветок в книге…

Дело было давно.

Я был молод, но глуп. Вернулся из университета к родным пенатам и гнил в провинциальном болоте. Светлый облик студента застил мрачный образ трудящегося. Спасал мой друг Дима, гниющий в соседнем городе – я выбирался к нему порыбачить, попьянствовать…

Впрочем, гулеванил я и дома. Тусил по кафешкам, по странным квартирам… Общался с иными женщинами – как правило, сильно б/у… Менял, словом, юность на жизненный опыт.

Однажды мы с товарищем в веселой консистенции валили то ли из кабака, то ли в кабак. И в центре, у памятника, натолкнулся я на чудесную малышку. Ну, вот – расчудесную: 18, тихий взгляд, мягкий голос, коса размером с удава… Чистота и свежесть.

Жизнь Берлиоза складывалась так, что к необыкновенным явлениям он не привык…

Я тут же, на порыве души, познакомился. Товарищ тактично курил в сторонке.

Мы трепались…

Мне было сладко…

Зашевелилось внутри сердце…

Будто радужный лучик забрезжил на краю быстромимотекущей моей жизни… Словно гримаса одобрения сверкнула на лике Судьбы…

Я возжаждал продолжения!

– Мне уже пора, – ответила она.

– А завтра? – не отступил я. – На этом месте? В 7 часов?

– Хорошо, – просто сказала она. – Я приду.

Я прилетел домой на крыльях, и тут позвонил Дима.

– Приезжай! – говорит. И нарисовал красивую картинку – рыбалка с друзьями, излишества нехорошие, прекрасная погода…

Упс!

– Погоди, дружище… – впал я в когнитивный диссонанс. – У меня тут… Я не могу…

Дима удивился и нарисовал ту же картину, перейдя с акварельных на масляные…

Я отложил решение до утра.

И утро пришло.

Я чувствовал себя невыспавшимся и несчастным.

Ну почему всегда так? – причитал я. – То пусто, то густо…

За час до электрички я прекратил попытки разрешить дилемму логическим путем. В порыве озлобления на собственное умственное бессилие мелькнула даже мысль выбрать путь буриданова осла. Никуда то есть не идти, никуда не ехать, а спрятаться от мира и предаться умерщвлению плоти посредством философствованья под крепкий алкоголь без закуски.

Затрещал телефон.

– Ну и чё? – ехидно спросил Дима.

– Да уже в пути! – брякнул я.

Вагон вздрагивал и скрежетал по моим оголенным нервам.

Что я делаю? Зачем уезжаю от, может быть, Счастья?..

Мы закинули удочки и подняли стаканы. На берегу подмигивал костер. Стерлядь кусками, переложенная раковыми шейками и свежей икрой… Пахло чем-то невыразимым.

– …Такие вот дела! – закончил я рассказ и залпом уничтожил водку.

– Ну ты и гандо-он… – протянул Дима.

Я хлопнул глазами.

– Сегодня ты совершил преступление, – меланхолично продолжил мой добрый друг. – Ты произвел на свет очередную Злобную Суку. Доверчивой девочке с голубыми, открытыми миру глазами ты неопровержимо доказал, что мы, мужики – козлы! Нет нам ни веры, ни уважения… – Дима медленно выпил. – Она будет мстить. Всем…

Мы не сдержали себя. Загасили небо. Сквозь угар была чья-то дача с суетой и визжащими девками…

Потом пришло серое, как всегда после разврата, утро. И чудился в нем упрек. И даже свежайшая, с пылу, уха отдавала горечью. Окружающий мир с прищуром смотрел на меня, будто говоря:

Ты.

Сделал.

Меня.

Хуже.

Да…

Дык о чем это я?

Мы, совершая подвиги или учиняя мерзости, таковыми их не сознаем. Любые деяния – всего лишь эгоизм…

Посвящаю эти строки всем нам – тем, кто страдал, страдает и будет страдать от Злобных Сук.

Простите, мужики.

И покайтесь…

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/240961/

Наука и религия.
Наука – это то, что мы знаем, что доказано.
Религия – это то, во что мы верим без доказательств.

Если то, во что мы верим, обретает доказательную базу, оно автоматически переходит из области веры в область научных достижений.

С развитием прогресса сфера, занимаемая наукой, расширяется за счёт сужения сферы религиозной.

Поэтому, самая страшная и неприемлимая вещи для религии – доказательство существования Бога.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/206000/

Заяц

Тот год то ли Зайца, то ли Кролика был ее годом, она его ждала очередные двенадцать лет, как праздника.
Вот - думала - в прежние "мои" годы всегда что-нибудь хорошее случалось. В какой-то из таких "ее" годов
они квартиру получили - совсем на отшибе, в новостройках, среди размытой грязи и постоянно неработающего лифта, но все равно  ведь - событие. А еще был "ее" год, когда она можно сказать  замуж вышла, и неважно, что будущий муж вдруг неожиданно исчез за пару недель до свадьбы - она чуть с ума не сошла, разыскивая  его по больницам, а затем, в отчаянии, и по моргам. Ведь был-то почти муж, а то, что не узаконили - ну и ладно...
Мамка с папкой померли один за другим, не очень обременяя ее труднопроизносимыми болезнями. От одиночества она сначала завыла, но со временем привыкла и  к вдруг ставшей такой большой квартире, и к тому, что все хозяйство надо тянуть на себе.

Однажды  в дверях позвонили. На вопрос - кто? ответили - свои. Обалдев, она открыла - перед ней стоял оживший "почтимуж", которого она когда-то так и не отыскала ни в больницах, ни в моргах.
- Чиво?.. - спросила она хрипло у того, который очень постарел и подурнел, но все же так сильно походил на то, что когда-то звалось ее "почтимужем".
- Я ... это... - сказал "почтимуж".
- Ну..., - все еще ошалело ответила она.

Приближался "ее" год, до его начала оставалось  три месяца - только бы продержаться, думала она, глядя, как "почтимуж", чуть ли не прожевывая, проглатывает все, что  она наготовила на два дня вперед. Только бы продержаться до зимы...
"Почтимуж" довольно быстро освоился. В промежутках между приемами пищи он поведал много интересного
хозяйке - где был, что повидал. Боясь вспугнуть нежданно нагрянувшее счастье, она лишних вопросов не задавала - что захочет, расскажет сам, а не захочет - так и не надо. Вон гвоздь в ванной прибил, бачок поправил. Скоро, скоро "ее" год уже наступит, тогда можно будет и о чем-то серьезном говорить, например, хорошо бы ему на какую-нибудь работу устроиться, нет, она про деньги, конечно же,  ничего не скажет, но вообще-то...

"Почтимуж" исчез 31 декабря. Вечером легли спать, она все волновалась о холодце, застынет - не застынет, а утром - место рядом с ней оказалось пустым. И какая-то нехорошая тишина по всей квартире... Она для порядка проверила - все ли цело  и, кривя рот, заревела, - хоть бы украл что, а то ведь пустой ушел.
Новый год она, как  давно у нее повелось, встречала одна, запивая холодец уже распузырившимся шампанским. Куранты отбивали полночь - надо было поджечь записочку с загаданным желанием, пепел высыпать в  шампанское и выпить, она заторопилась, бумажка сгорела не до конца - так она и проглотила этот коктейль, ну пускай хоть половина-то загаданного сбудется...

Наступивший заячий год поначалу омрачался грустными воспоминаниями о "почтимуже", но к лету как-то все рассосалось.  
Она чувствовала – должно что-то произойти. Где-то дверь сильнее хлопнет, машина на улице громче засигналит или редким звонком телефона ее кто-то побеспокоит – она сразу же собиралась вся в комок: вдруг это знак, который ей бы не пропустить!
Она стала сохранять все магазинные чеки и автобусные билетики – а так, на всякий случай. Когда соседка сверху залила ее, - как же она обрадовалась, как будто ждала этого дня, загадочно  приговаривая: ничего, ничего, все к лучшему…
И он настал – тот день. В каком-то магазине, когда она на что-то зазевалась, у нее вытащили из сумки всю наличность, то есть – всю, всю, и даже то, что раньше было отложено, и то, что на каждый день… Работал профессионал. Ну, конечно, под прикрытием. Если бы экзамены на профпригодность сдавал, то получил бы «отл».
Засыпая в ту ночь, она наконец облегченно вздохнула: я же знала – что-то должно произойти, такое, чтобы надолго запомнилось, такое, что, может быть, всю жизнь перевернуло бы…
А потом отпустило.

Оптимист и Пессимист
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/240862/

Два парашютиста совершили прыжок из самолета. Летят вниз, к земле…
У обоих не раскрывается парашют.
- Нужно пытаться, нужно пытаться! – кричит оптимист.
Он дергает за кольца, ремешки… - все безрезультатно.
«Не раскрылся? Ну что ж, значит, жизнь вскоре кончиться, хоть небом полюбуюсь!» - думает пессимист.
Он поворачивается спиной к земле, закидывает руки за голову и любуется облаками.
- Ничего! – кричит оптимист, желая подбодрить себя и товарища. – Наверное, мы упадем в стог сена или в озеро! Все будет хорошо!
- Не суетись, мы покойники! – отвечает обнадеживающе, как всегда, пессимист.
Полет продолжается…
- Смотри! Внизу действительно огромный стог сена! – ликующе кричит оптимист.
- Значит, мы летим мимо него! – не оборачиваясь, отвечает пессимист.
Полет продолжается… Земля уже близко.
- А-а-а-а, мама! По-мо… - оптимист падает на землю, рядом с чудовищно большим стогом сена. Расшибается в лепешку.
- Что, уже? – успевает спросить пессимист, перед тем, как приземляется прямо в центр огромного стога.
Выбравшись и отплевавшись от надоедливой травы, он видит труп оптимиста.
- Ошибка оптимиста – горе. Ошибка пессимиста – радость. Люди ошибаются. Так кому из них лучше?

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/240807/

Гитлер капут!

Кап-кап ... Вода с потолка ..
.. Я сижу в луже воды и растерянно наблюдаю как она увеличивается в размерах  и ползёт по коридору в спальню.
Наша соседка-немка опять нас затопила! Ремонт летит к черту! От бабули ничего не добьешься. У нее справка из дурдома. Ей можно всё!
Кап-кап! Раздаётся в голове...
Помню, читала, что в гестапо была пытка водой - капля воды из чайника методично падала на голову заключённого. Пошевелиться, изменить положение - нельзя. Говорят, от этого сходили с ума. Бабка-немка. Может она дальняя родственница самого Адольфа? .. Нет, ну это же надо так издеваться над нами!
Кап-кап .. Я нервничаю. Закрываю глаза и представляю как я беру пистолет и иду уничтожать проклятых немцев ...
Кап-кап .. Нервы таки сдают! Я захожу на кухню и вижу как гибнет ламинат. В отчаянии ищу нечто похожее на пистолет, но даже молотка нет. Молотка ... Молоток для отбивных! Хватаю и бегу на расправу с соседкой. На выходе останавливаюсь. Смотрю в зеркало - и пытаюсь сделать самое грозное выражение лица! Ну, бабка, ну погоди!
Звоню в дверь. Как всегда слышатся шаги и тишина. Притаилась! Зырит, наверное, в дверной глазок! Понимаю, что делать нечего, всё равно безумная не откроет. Махнув пару раз молотком, разворачиваюсь уходить.
Вдруг... Вдруг дверь открывается и бабка, злобно шипя, пытается схватить меня за плечо!Я с перепугу невольно начинаю кричать и бить старуху по пальцам и, конечно, достается и моему плечу ..
Просыпаюсь в холодном поту ... Но, блин, какой же это пот! Что это? Кап-кап ... Вода с потолка ... Ааааааа! Где мой молоток для отбивных ???!!!!!!!!!!!