Николай Бицюк / Написанные рецензии

Если люблю такой.

Утром Сиреной, а днём Харибдой,
В вечер вплываешь холодной рыбой,
Ночью лежишь равнодушной глыбой.
Утро опять с утра.
Слушаешь Баха, этюды Глинки,
Перебираешь мои пластинки,
Где Роллинг Стоунз и Флойды Пинки
Выбросить хлам пора.
Кошку Маруську зовёш Нирваной
(я шалашовкой и стервой рваной)
Ждёшь когда утро небесной манной
Озолотит цветы.
Скажешь:"Смотри, одуванчик рыжий!
На Елисейских полях в Париже,
Нет их совсем, тот кто к небу ближе..."
Это бесспорно ты.
Так постепенно теряю разум,
Лучше бы сразу сбежать по фазам,
Фразам заумным, да вот зараза
Тянет назад тропа.
Я в лабиринте без минотавра?
Только от пива пустая тара,
Братцы, за что мне такая кара?
Что? Пригласить попа?
Парки судьбу заплетают круто,
После "Перцовки" и "Абсолюта"
Я понимаю, с тобой минута-
Небо достать рукой.
Нет тебя-в мире стоят нагие
Все Ариадны и ностальгии,
Мне наплевать, что твердят другие-
Если люблю такой.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/205721/

Меня ты отдарила темноте
Негаданно, нечаянно, до срока.
Сидишь и перечитываешь Блока,
А я торчу, как вбитый гвоздь, в кресте.

По мне стекает кравь, нет не моя,
Чужая, но от этого больнее.
Короче ночи, дни опять длиннее,
Жара и крест. Не мой, не мне, не я.

Прошепчет пересохшая гортань,
Что облако-минута передышки.
Мы шахматы, мы карты, просто фишки
В чужой игре, где ты решаешь:"Стань

Таким как тот, что тело тешит гвоздь,
Как тот, крестом распятый гладиатор."
Осознанно переступив экватор
Душа шагнёт за грань, за боль, за плоть.

Что дальше? Исчезают миражи
Навеянные жаждой и жарою.
О том, что скрыто чёрною дырою
Ты требуешь:"Подробно расскажи."

Что может видеть гвоздь, обычный гвоздь?
Что может слышать? Только звон металла.
Любимая, ты Блока дочитала?
Мы вместе? Жаль. Надеялся, что врозь.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/205713/

Земля-компьютерный экран с ячейками семей, с десятком, сотней странных стран разбросанных по ней.
Стояло счастье на кону, в обычной из квартир. За окнами играл в войну, в войну игравший мир. Не сыщешь в грязной шелухе жемчужное зерно...
Два тела плавились в грехе, мир наблюдал в окно.
Её глаза ловили свет, но излучали тьму, она всегда твердила: "Нет," нет-нравилось ему. Касалась грудью потолка устоев и границ, казалось, каждая рука в мир отпускала птиц. И раздавался птичий крик бессмысленный, как жизнь. Кто, где, куда, к кому приник, попробуй расскажи.
Вам интересно? Вот кино-он, женщина, постель.
Вы, вместе с миром заодно, глаза воткнули в щель?
Она прекрасна и стройна, он просто молод и на миг закончилась война, забытая людьми. А может просто был улёт и просто был момент...
На базе чёрный самолёт оставил президент. Солдаты с криком: "Не убей!" поверили в Ассоль и покупали голубей у Пабло Пикассо.
Коль всё не так, скажу, что власть не верит в этот бред. Сменив любовь, сменявши страсть на пачку сигарет.

Не буди меня весна

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/194587/

Не буди, но будильник звенит в унисон
С перестуком трамвая.
Снова битва. Война, победившая сон
Как всегда мировая.

Бой за окнами. Сотни апрельских грачей,
Как осколки шрапнели.
И звенящий от боли весенний ручей,
Тоже в серой шинели.

Снег сдаёт города, получая урон
В звонких трассах капели.
Два десятка объевшихся смертью ворон
С перепугу запели.

Улетает за крыши разбуженный гимн,
Очень мерзко КАРтавя,
А вороны? Вороны-они не враги,
Просто глупая стая.

Вдруг припомнят, сбежавшие в марте коты
Миски, плошки и вискас.
Предлагает весна:"Переходим на Ты,
Если солнце так низко."

Настают вечера, у ночного костра
Блики лунного света.
Загадаю:"Зима убежит до утра,
Значит сбудется лето."

Отразило окно, как немое кино
Суматоху погони.
Не буди...Укололись об веретено...
Берегите ладони...

Теперь попросимся в общёство флегматиков

Пасём бизонов

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/193351/

Вот светло-серый, а вот лиловый-плеяда туч,
Как будто ветер оставил небу следы побоев.
В луга Техаса сбежал сегодня бродяга луч,
Читать Брет Гарта, читать О.Генри, любить ковбоев.

Гоняет ветер стада бизонов за перевал,
Лохматым стадом, неслышным шагом, небыстрым бегом.
Но ветру пофиг, он, если честно, на них плевал,
Плевал на тучи, плевал на горы холодным снегом.

Здесь где-то прячет своих бандитов Ужасный Билл,
Своих индейцев, своих индусов, своих зулусов.
Не то чтоб ветер своих бизонов уж так любил,
Но он ковбой (в среде ковбоев не любят трусов).

Мне кто-то умный шепнул на ухо, что это бред.
Бизоны дики и тучи дики, и нет резонов...
Я улыбаясь, пожму плечами, не дам ответ
И буду дальше, пасти как раньше своих бизонов.

Все руки тянутся к "Золотому телёнку?" А не нужно!
Сегодня тема конкурса-"Самые смешные стихотворения."
Желательно, что-бы стихи смеялись сами над собой.

Итак, время пошло. Птички полетели. Всё как обычно, каждую птичку мне в личку.
Ровно через два часа, птичку скушает лиса (колбаса, оса и т.д.).

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/200692/

Я вернулся вчера в тень акаций и свечи каштанов, в босоногость двора и интимность гранёных стаканов, деревянность перил и пролёт заколоченной арки. Не писал, не звонил, не дарил дорогие подарки.
В шляпе, модном пальто постою возле дома напротив. Не проходит никто проходные дворы, подворотни. Незнакомостью лиц, принимая последний экзамен, из бойниц как глазниц, смотрят окна чужими глазами.
Позабытая дверь шелестит дермантиновой кожей, перед нею теперь позабытый, случайный прохожий. Затерялись ключи от любви, от ненужного спора, крематорий печи дожигает останки забора.
Кто не с нами уже, кто-то с нами навеки простился, на крутом вираже отошёл, отбежал, опустился в уголок наших душ, наслаждаясь приютом последним. По мозаике луж бродит дождь, одинокий посредник между мной и тобой, моя милая, грешная юнность, где кларнет и гобой отражали романтику улиц, где ходил саксафон по костям самодельной пластинки, где носили бостон и армейского кроя ботинки.
Джаз облезлых дворов коммунально-квартирного рая, с поленицами дров, с протекающей крышей сарая. Здесь в простую еду заходил аромат керосина, я сюда не приду, на ходу повторяя: "Спасибо."
Я приехал вчера, я назад уезжаю сегодня.
-Извини, но пора,- скажет осень ворожка и сводня. Не нашёл, что искал, что поделать когда ностальгия, подымаю бокал, пью за то, что мы стали другие. За друзей, за подруг, с кем делил неудачу-удачу, завершается круг, остаётся на мелкую сдачу старый дом, часть двора, наша память и память чужая.
Я приехал вчера, я сегодня назад уезжаю.

Память

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/190796/

Он вышел на бульвар, затем взошёл на мост
С портретами вождей периода застоя,
А время перед ним, стояло в полный рост
Холодное как ночь и в принципе пустое.

Мелькнул зрачок такси, он руку поднял, но
Его поспешный жест остался без вниманья.
Куда теперь пойти-в бар, ресторан, кино?
Но на афишах ночь стирала все названья.

В домах электросвет горел то здесь, то там
Коптили фонари-заложники лимита,
Он город узнавал по забытым чертам
И сам осознавал, как многое забыто.

Вот здесь, вот здесь и там, пожалуй, проходил,
Здесь плечи обнимал, здесь нежно гладил локон.
Забытая скамья, присел, перекурил
Ночь посмотрела вслед глазами жёлтых окон.

Гостиницы уют оплаченный сполна
Конечно суррогат, не заменяет дома.
Сходила на балкон ущербная луна
Вот именно она, по-моему, знакома.