Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
Сейчас на сайте
Всего: 92
Авторов: 0
Гостей: 92
|
Тур - 104: "Будь же ты вовек благословенно"
(конкурс завершен)
Не жалею, не зову, не плачу, Все пройдет, как с белых яблонь дым. Увяданья золотом охваченный, Я не буду больше молодым. Ты теперь не так уж будешь биться, Сердце, тронутое холодком, И страна берёзового ситца Не заманит шляться босиком. Дух бродяжий! ты все реже, реже Расшевеливаешь пламень уст. О, моя утраченная свежесть, Буйство глаз и половодье чувств! Я теперь скупее стал в желаньях, Жизнь моя, иль ты приснилась мне? Словно я весенней гулкой ранью Проскакал на розовом коне. Все мы, все мы в этом мире тленны, Тихо льется с клёнов листьев медь... Будь же ты вовек благословенно, Что пришло процвесть и умереть. "Не жалею, не зову, не плачу..." Сергей Есенин Здравствуйте уважаемые участники конкурса!
В ночь на 25 сентября звуки шафаров возвестят наступление иудейского праздника Рош а-Шана. Согласно иудейским верованиям в дни Рош а-Шана Создатель отмечает в Книге жизни, какая судьба ожидает в наступающем году каждого из людей. В эти дни принято анализировать свои поступки за весь предшествующий год чтоб подготовиться к начинающемуся году. То бишь, подводить итоги пережитого. Подведение итогов, размышление о прошедшем - довольно привычное состояние для любого стихотворца. По сути, сложение стихотворения - чаще всего подведение итогов нелегкой душевной борьбы и духовных поисков.
Тема 104 тура Понедельника - подведение итогов. Примеры из творчества наших авторов:
"это грустное слово-итог"- Юрий Лейдерман "Вот так... "-Валерий Панин "ТИБУЛ"-Uliss "Монолог в ночном кафе"- Александр Асманов "Post um "-Михаил Козловский
Примеры из классики:
"Благословляю все, что было" -Александр Блок "ВРЕМЕННЫЙ ИТОГ"-Павел Антокольский "Так что мы имеем в итоге?" - Дмитрий Демин "Теперь, зная многое о моей" - Иосиф Бродский
Сроки проведения конкурса:
Начало: суббота, 20 сентября. Окончание: суббота, 27 сентября. Редакторское голосование: суббота, 27 сентября.– суббота, 4 октября. Голосование зрителей и участников: суббота, 27 сентября.– суббота, 4 октября. Подведение итогов : суббота, 4 октября. Начало нового конкурса: суббота, 27 сентября.
Правила:
1. Жанр – свободный. 2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса. 3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк. 5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются! 6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит. 7. Стихотворения, взятые как "примеры из творчества наших авторов" в конкурсе не участвуют. 8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в личку к Марине Генчикмахер Призовой фонд:
До 10 заявок - 1 победитель (600 баллов), 20 - 2 призовых места (600 и 400 баллов), 30 - 3 призовых места (800, 600 и 400 баллов). Дополнительные призы:
Приз Симпатий Жюри - 300 баллов, выдается по решению жюри. Приз Зрительских Симпатий - 600 баллов. Приз за обоснование листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения* Дополнительные призы:
Приз Симпатий Жюри - 300 баллов, выдается по решению жюри. Приз Зрительских Симпатий - 600 баллов. Приз за обоснование листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения* Пы.Сы. 1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно, о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/ 2. Приз за обоснование листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и определенного объема (не менее 2.5 строк в микрософт ворд). Если соберется несколько мини-обзоров по конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала. 3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897
Организатор
Состав жюри
Заявленные произведения
Кончилось лето после обеда. Ветер улегся спать на полу. Пасынок Феба катит по небу медного солнца тусклый валун. Время за сорок - время разборок. Тонут в стакане наши пути. Пыль на ступенях. Где же мой веник? Галилеянин, ты победил.
Пожилой сомелье показательно пробует. Полдень. Нёбо нежно ласкает, утёршись в цветочек салфеткой. Взмахи плавные рук, что по взглядам зевак восхищённых Отрешённо скользят и порхают, как птицы на ветках, Дирижируют тайной, сокрытой от непосвящённых. И замком на дверях – луны век чуть прикрытых и шеи Маслянистый изгиб. И мензурок, в почтенье склонённых К пожелтевшим губам, хоровод клевретически нежен.
Он небрежно в фарфор, освящённый своими гербами, Неизбывно плюёт, чуть небрежней возможных приличий… Позволительно мэтру. И знать не положено швали, Что исход предрешён, как падение Солнца в зените.
И под музыку хруста купюр – на цветастых открытках Он штампует свои заключенья, факсимиле – подпись, И смеётся над глупостью провинциальных улиток, Возомнивших свои винограды – Источником! Полдень.
Но к ночным перепевам сверчка устремляется небо. И величье стремится к нулю перед снами и Богом… И как будто бы наш рецензент, сам винишком отведан, Холодея, готовится, вот, получить дегустации пробу.
И взмахнувши печатью нездешней, какой-то Незримый В затруднении шепчет: а пробу поставить и негде… Всюду собственный герб чешуёй холодеет – безличный. Хмурый Янус на нём, потерявший лицо от усердья,
Каменеет вторым, косоглазием раня посильно. И как будто в холодном поту просыпается старец, И коростой шурша, к зеркалам приползает бессильно… Но пусты зеркала. Только светится вычурный глянец.
Ведь давно он не чувствует вкуса – вино ли, моча ли?.. Только зов конъюнктуры – белёс как покойника пудра… Потому до ближайшего дерева ноги домчали – Удавиться. Но с ивы лишь розгами жёлтыми – утро.
уже ни кто не просит, не зовёт ни в долг "до завтра", и не выпить чаю. уже всё чаще с грустью замечаю как "низок стал усталых дум полёт".уже утерян купленный билет туда, где всем даны златые горы, где жизнь идёт легко и разговоры о том, чего быть может вовсе нет. уже стихи приходят по ночам, а не красавицы с желаньем Евы и вообщем то, не ощутив замены уже всё чаще верю мелочам. и совесть, точно уж, не так чиста и правду часто заменяю ложью. и в чём грехи, мне разобраться сложно " вот только жаль распятого Христа..."
Что наша жизнь, что наши годы? Один лишь вздох, один лишь миг, Лишь след звезды на небосводе, Лишь ночь пронзивший птицы крик. Куда спешим, к чему стремимся? Ведь всё-равно конец один. А может, пеной растворимся Среди резвящихся ундин? Увы, и я стою у кромки, Когда поникнет голова. И будут помнить ли потомки Мои дела, мои слова? У всех одна дорога – в вечность, Уже её маячит тень. Но тем дороже мне беспечность, С какой встречаю новый день. 2011
Уходит Сегодня, неслышно- В лимонных оттенках закат, В последнем осеннем затишье Деревья вдоль трассы стоят. Мы едем, ведём разговоры, Едим запоздалый обед, А в серых муаровых шторах Уже затаился рассвет. Сегодня уходит, уходит Неслышно ступая, назад, Но в каждом грядущем восходе Живёт и вчерашний закат. И вечер ещё актуален – Живём-то сегодняшним днём – И окна у детских и спален Сияют счастливым огнём. Роскошная слышится песня Закату лимонному в масть… Поскольку со мною и здесь ты – Мне кажется: жизнь удалась! 09.11
Ухожу от сгоревшего лета, от судьбы, от себя, от седин, унесут меня стылые ветры, дом обжитый тоской осенив. Помотался меж чёрным и белым... Всё отдал. Отлюбил. Откричал. Стёрлись в памяти песни, что пели, затуманился жизни причал. Не жалею, что мал я и беден, что гнетет груз ошибок, обид, что в удачах - предчувствую беды… Но жалею, что мало любил. 08.12.2011
Впечатление от прочтения http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/259132/ : _____________
(Сноявное...) Привет, сестрёнка! Осталась память... А это значит, ты любишь..., ждёшь... Теперь во сне лишь увижусь с вами... Судьбу вкруг пальца не обведёшь... Она - как встречка - целует насмерть... И повторяет нам только раз. В раю не спросят прописку-паспорт. Не стоит с дури давить на газ... Стекла мгновением жизнь... Известно: закон Вселенной для всех един. Сбежала, значит, моя невеста..., газель из стада подруг-мальвин. Кудряшка, рад был тебя услышать... Остригла косы ты рано... Зря... Курить бросай. Боль даст силы выжить..., глушить не стоит поводыря. Не обижайся... Сдавай зачёты. Терпенье, детка,- залог побед. Всё будет в жизни твоей зачётно. Мне сверху видно... Друзьям - привет. Обидно мне до противной дрожи, что после смерти я понял жизнь... А Porsche Cayenne лишь металлолошадь... Мгновеньем каждым ты дорожи... И мамку слушай! Её молитвы из преисподней меня спасли. Душа, Кудряшка, есть поле битвы... Проблемы тащит свои с земли... Теперь о сыне... Скажи, что папа сияет с неба живой звездой... как ангел... Беса разжались лапы... Я буду рядом... С любой бедой справляться вместе нам будет легче... Ты только просьбу пошли Отцу молитвой светлой... Дух Словом лечат. Жизнь всем, Кудряшка, всегда к лицу! Светает скоро... Пора обратно мне возвращаться... Целую вас. Прощай, сестрёнка... Всё будет ладно, твой братец-ангел. ЖИВИ СЕЙЧАС! P.S.Иллюстрация из интернета. __________________________________________ Привет, сестрёнка! Осталась память... А это значит, ты любишь..., ждёшь... Теперь во сне лишь увижусь с вами... Судьбу вкруг пальца не обведёшь... Она - как встречка - целует насмерть... И повторяет нам только раз. В раю не спросят прописку-паспорт. Не стоит с дури давить на газ... Стекла мгновением жизнь... Известно: закон Вселенной для всех един. Сбежала, значит, моя невеста..., газель из стада подруг-мальвин. Кудряшка, рад был тебя услышать... Остригла косы ты рано... Зря... Курить бросай. Боль даст силы выжить..., глушить не стоит поводыря. Не обижайся... Сдавай зачёты. Терпенье, детка,- залог побед. Всё будет в жизни твоей зачётно. Мне сверху видно... Друзьям - привет. Обидно мне до противной дрожи, что после смерти я понял жизнь... А Porsche Cayenne лишь металлолошадь... Мгновеньем каждым ты дорожи... И мамку слушай! Её молитвы из преисподней меня спасли. Душа, Кудряшка, есть поле битвы... Проблемы тащит свои с земли... Теперь о сыне... Скажи, что папа сияет с неба живой звездой... как ангел... Беса разжались лапы... Я буду рядом... С любой бедой справляться вместе нам будет легче... Ты только просьбу пошли Отцу молитвой светлой... Дух Словом лечат. Жизнь всем, Кудряшка, всегда к лицу! Светает скоро... Пора обратно мне возвращаться... Целую вас. Прощай, сестрёнка... Всё будет ладно, твой братец-ангел. ЖИВИ СЕЙЧАС!
Ждал свиданья. Берёг. Нередко Пел в стихах красоту твою. Не пропил в кабаках, не предал, И врагу не отдал в бою. Но теперь ни огня, ни смысла В том, что крутит поля апрель, Всё куда-то ушло, размылось, Словно детская акварель. Жить бы тихо в любви, надежде, Но померкла твоя звезда. Две беды нас терзали прежде, А теперь - сплошь одна беда... Надоело базарить силы, Биться в стену, искать не то, Говорить "Я люблю Россию", Озираясь, не ржёт ли кто...
Хорошую религию придумали индусы... (Высоцкий) апгрейд положен не всем а так наверно десятой части но каждый третий из тех кому безмысленно мчится в счастье на свет и значит не в тот туннель дорога с односторонним забита намертво напрочь зато каждый третий пристроен еще процентов сорок сидят гоняют чаи с какао у них печеньки и сторона сам понимаешь какая кому-то в сутолоке отдавят ноги и честь и совесть а кто-то вовсе остыв отстанет чуть нарастив слоновость ума и кожи ты знаешь каждый прав и не прав по сути свободен в выборе вольно и не и как ни злись подсуден глупее на очень долгую жизнь или на смерть умнее и как ни стели соломку никто спрятаться не сумеет но если Он вопреки и паче хмыкнет в прокуренный ус: "еще разочек? с нуля? ну что же..." и выдохнет я вернусь
Памяти Ицхака Башевиса Зингера и... моего отца Я с детства знал три мёртвых языка, Отец мой, как известный музыкант, Играл на свадьбах в клейзмерских тонах. Гeмару мы учили и танах, Ходили в хедер, позже - в ешибот, И Тору изучали каждый год. От страха я бежал и от войны И плохо знал язык чужой страны. Поставили подростком за станок - Работал тяжело, не чуя ног, И пол пайка имел учеником, Шарахался от спрятанных икон В том доме, где снимал, не мыт и груб, Кусочек пола в закутном углу. У флага целовал я бахрому, И воевал за чуждую страну, Ранение познал, возвратный тиф, Нигде родной души не мог найти. Скитаясь по чужбинным городам, Учился выживать и голодал, Женат на шиксе был, ну, а потом Построил я себе свой первый дом. Я забывал три мёртвых языка, Плодил детей, работал и пока Читал постановленья из статей И пребывал в духовной пустоте. За родину я пил и не всегда Примеривал свой старый лапсердак. Отчизной был терпим, но не любим - Не русский, не советский, не раввин... Имел не очень искренних друзей - Такая вот крутилась карусель Когда хотел я бросить всё к чертям, К своим вернуться мёртвым языкам, В ОВИРе мне оскалились: ‘Не лезь!’ Потом сразила страшная болезнь. И вот лежу я в чуждой мне земле, С надгробием на мёртвом языке - Нашёл меня в кладбищенской тиши. Он мёртвым в сей стране принадлежит. 29 июня 2012 г.
Вот и всё: Ложью окончилась Истина. Знаю теперь: «всегда» - это только «пока». Странное чувство: Жизнь из Времени выбита, Прошлого нет, мой взгляд – лишь отчёт от нуля. Вот и всё: я отшвырнула сценарий. Нелепо-легко окончились игры – в себя. Мосты сожжены и страшно, что нету терзаний За этот полёт, что я начала без тебя. Вот и всё: последняя жертва не отдана Тем кострам, что не согревали тебя, Ведь приглашенья так и не было послано В твою Пустоту, которой была Тишина. Вот и всё: чувства до капельки выпиты. В сОлнцах-глазах твоих не увижу – себя. И на губах улыбка безжалостно выбита: Лёд – он ведь твёрже, хоть это – всё та же вода. Вот и всё: всё потеряв, я богата. Вызов брошен: отныне – я только своя. Душе-батарейке питания больше не надо: Вкуса любви к этой жизни ей хватит сполна. Вот и всё : я расписалась улыбкой Этот счёт я оплатила – тобой. Воспоминанья – мои! – сетью прочной и липкой Гасят взгляд этой болью не мне, а – другой.
Вот и всё: каждой звезде дан свой август. Нету виновных, а значит – нет и вины. Всё, что осталось, я спрятала в эту бумагу. Здесь нет больше нас: здесь есть только я и ты. И это всего лишь солнце, закат, смех дождя… Вот и всё. Я. Не помню. Тебя. 29 октября, 2005
Город, созданный на песке, Выкрашен Богом случайным цветом. Сбросив годы, я налегке Детской ногою ступаю в лето – В город, созданный на песке. Море жизни во власти бурь, Гонит накатом забвенья волны… Те слова, что слетают с губ Завтра к полудню с тобой не вспомним – В море жизни всевластье бурь. Окна дома полны огней! Нам показалось, так будет вечно… Вечность знает о смене дней, Только не верит в их быстротечность – В окнах дома полно огней. Свет, согревшийся на песке, Будто и не был под слоем быта. В светлом городе вдалеке Мы не узнаем, что бурей смыты В свет, согревшийся на песке.
Что мы сегодня накрест перечеркнули – цифры в календаре или веру в лето? Нас ещё ждут и грозы, и зной июля, спелая вишня, ласка озёр прогретых. Первая на верхушке куста малины ягода наливается соком алым – и в первый раз на тёмную половину вспугнутая минута перебежала. Завтра ещё одна под накидкой чёрной скроется, а потом побегут толпою. Лето им будет вслед смотреть обречённо, не возражая, не принимая боя. Тьма, как уже проглоченная отрава, в тело его проникла и устремилась вдоль по ручьям и вверх по стволам, по травам – да и по нам, по всем кровеносным жилам. Чувствуешь холод под загорелой кожей? Чувствуешь, как он гасит частицы света? Время бежит, и сильно ли нам поможет множество лет, составивших наше лето? Переворот уже совершён в природе. Финиш одним назначен, другим отсрочен. Жизнь отвернулась. Солнце от нас уходит. Ночь наступает, долгая, очень-очень…
Мысленно продолжу беседу, взглядом одарив потолок: «Милый, я к тебе не приеду, да и ты ко мне не ездок. Мы с тобой заложники долга. Что тут отрицать?.. C'est la vie. Если и надежда издохла, что уж говорить о любви?..» Скоро будет дважды пятнадцать, а ума, увы, ни на грош. Может и хотела б я сдаться, так ведь пленных ты не берёшь - Хеппиэнды нынче не в моде. Значит оба - жертвы войны, Символом своей несвободы выбрав невозможное «мы». Выпросив медаль «За отвагу» - за последний точный удар, Брошу рифмой пачкать бумагу и отправлюсь в Ад... то бишь в бар. Мне, пожалуй, (к чёрту обеты!), водку, сигареты и сок. Хочется отметить «победу» праздничным салютом в висок. 01/13
Я думал, что всё будет просто, Что сколько пиши-не пиши, Возникнет лишь маленький остров В океане моей души. Но я ошибался, не зная, Что время замедлит свой бег, Что станет вдруг сушей без края Тот остров. Родной человек, Не слушай ты тех доброхотов, Что учат, как жить, а как нет, Что ставят вопросы с охотой, Предвидя заранье ответ. Да, опыт - великое дело, И тут уж не дать, и не взять. Но всё же решай, друг мой, смело, Как жить, как любить, как писать.
страус прячет голову в песок... . - да, всё хорошо, прошло, не страшно, - старость прячет гостью. ту, с косой. месяц до последней рукопашной. . рыжей, чёрной, красной полосой - тигр, изранен, рядом со следами. старость прячет голову в песок, ласковый песок воспоминаний. . старость прячет гордость. нафталин. плащик с орденами. с той победы. старость прячет голод: - сядь-ка, сын, ты устал с дороги, пообедай. . слёзы - благодарность за пустяк. ощущая съёженную малость, старость плачет. как помочь? - никак. знаю. всё равно стараюсь. старюсь.
Старший Плиний на скамье у дома розу вяло теребит меж пальцев. Ноша жизни к сумеркам весома, это очевидно... Постояльцев на земле как будто бы хватает, мало мудрых, но и это кстати. … Был торговец нынче из Китая или Индии, так там совсем иначе на гробницы смотрят, веселее. Ум способен на такие штуки!.. Кровь бежит по жилам, но не греет, и зевотой сводит рот от скуки. Раньше отношения с тираном занимали мозг мой, но отныне я служу себе лишь. Это славно, как дневная лень под тенью пиний. Жаль, что мудрость жалует не скоро, и цена её высоковата. … Я бы выбрал в Цезари другого, если б выбирал... А в целом плата за земную жизнь мою у моря - долгую по нашим римским меркам - вряд ли велика, и мудрости, не спорю, тишина нужна, не фейерверки... Мудрости я, может быть, немного подкопил. На смерть, однако ж, хватит. Ни хорошего на свете, ни худого нет... смерть — всего лишь солнце на закате.
Сегодня мысль шальная просвистела В моей посеребрённой голове: Когда иссякнет хрип и посвист тела, Что я оставлю собственной вдове? И взвесив все сокровища на свете, Подбил итог - как есть, без дураков: Всё это перевесят только дети И пара-тройка искренних стихов.
На склоне лет брюзгливых словопрений В предчувствии фатального исхода Я истинные замыслы Природы Ищу в потёмках прошлых заблуждений. Так, что собой являет Человек? Разглядываю древние руины Когда-то свеже-созданной картины Тяжёлым взглядом из припухших век. И что такое тело - плоть и кровь, Что генной инженерии подвластно? Оно покорно давится лекарством, Надеясь (тщетно!) изменить покрой И обратясь предсмертной власяницей, Когда ужЕ не дышится, не спится… А души? Те, бестрепетной рукой Великого Любителя пасьянсов, Тасуются с угрюмым постоянством. Без права выбора. Без права на покой. Закрыв глаза, бесстрастнее Фемиды, Он в кожаный чулок вселяет дУшу, Как в новогодний, к полочке прибитый, Кладёт сюрпризом новую игрушку.
И если эта твердь - всему итог, Печальный гумус, прах, что груб и тонок, Рожденье б пережить едва ли смог Небесный и всеведущий ребенок. Безумие - в итоге лечь под спуд, Чтоб стать игрою атомов нелепо. На веру, на прощенье и на суд, На всё - в итоге - мы уходим в небо.
... Летят за днями дни, и каждый час уносит Частичку бытия, а мы с тобой вдвоем Предполагаем жить, и глядь — как раз умрем... А.С.Пушкин Жизнь не транжирь, и каждый день итожа, За то, как прОжит он, держи ответ: Был честен или вёл себя негоже, Погрязнув в суете мирских сует. И кто бы ни твердил, что это бредни, До истины старайся дорасти, Что каждый день жить надо, как последний, И каждый раз писать последний стих.
Двадцать три марта. Какие итоги? Я отучилась и десять, и шесть почти Лет. И я снова стою на пороге Выдать пытаюсь ответ без погрешности. Двадцать три марта. Набор документов Все, как положено, в письменной форме. И как ни странно, все жизни моменты В них на периоды делятся твердо. Все ожидания, взлеты падения - Вот они - бланки, бумаги, конверты. Мама - с свидетельства о рождении До лиловатой бумаги о смерти. Ванька-сосед - с первой прописи беленькой До дневников за последние классы. Сашка - зачетка, на пиво три ценника, Несколько пулек от преферанса. Леша - в двустах что ли аж экземплярах - «Пробой пера» на витринах и в сердце. Даня в тетрадях за все семинары До середины шестого семестра. Все мои родственники и приятели - Сколько коробок открытками полнится? Жизненно-важные показатели - В справках и снимках суставов и полостей. Двадцать три марта. Такое вот прошлое. Все учтено, ничего не забыто. Двадцать четвертый апрель, обнадежь меня Незафиксированностью событий.
Всё чаще иные акценты… Всё жестче платить по счетам… Тропа на погосте – не лентой, И блинчик – не пищей у рта… Всё реже крестины и свадьбы, И - трауром повод для встреч Да, походя, мысли: не стать бы Обузой для чьих-нибудь плеч… Не тянутся лет караваны, И ярче блаженство минут. На жизнь появившись незваной, Ты ждёшь, что на смерть позовут. И, как не смеши, не юродствуй В остатке отпущенных дней Больней ощущаешь сиротство И боль ощущаешь больней, Чем в облаке юности прежней И в годы бальзаковских дам… А сердце открыто и нежно. И страшно платить по счетам
Там в незримой дали бирюзовой, У холодных сиреневых вод, Где от ночи сторонятся зори, Твой суровый сидит счетовод. Он считает доходы, потери с гулким стуком костяшек о борт рамки счётов земных бухгалтерий, И зовётся он коротко «...ог». Неподкупен по малости чина И по малости страхов и нужд, Он безжалостен, коль ты мужчина - Отрок, выросший в звание "муж". Ну, а с женщиной всё же помягче, - Видно сложно стерпеть тягость слёз - Нет, конечно, за грех не понянчит, Но и спросит с неё не всерьёз. Ты в окошко вручил документы, Смотришь с мутной тоской на него. Как ты жил, да и жил здесь зачем ты? Что там будет в его «Итого»! И когда, не изведав баланса, Тихо злишься «Вот старый еврей!» Вдруг услышишь: «Не злись и не барствуй, Будь смиренней, честней и добрей...».
Болезнь и старость преодолевая, Впустив пичуг в весеннее окно, Он слушал голос раннего трамвая И слышал всё, что знал давным-давно: Вот порх и шорох лёгкой занавески, Дыханье молодого ветерка, Вот звякают хрустальные подвески... И вот пришла...любимая...строка: "На свете счастья нет, но есть покой и воля"... Да, есть покой, но воли нет почти... И помогла бы доза алкоголя... Совсем смешная... Господи, прости... О чём я?.. Да... О воле и неволе... Вдруг понимаешь - воли вовсе нет... Где угнездились боли, в той юдоли Остался только несказанный свет... Покой и свет. А большего не надо. Есть лютики, блестящая трава... И, может, доживу до листопада... Вот только нет тебя, моя отрада... Покой и свет. И жизнь всегда права.
На небе звёзды сквозь веков года Холодным свет свой льют, себя сжигая, Пока здесь на Земле семья людская Родится и уходит навсегда. Нам кажется, нет связи никакой И никакого нет друг к другу дела, Ну, что там? Вот ещё одна сгорела, Ещё один - обрёл навек покой. Да, звёзды гаснут, но они живут, Пускай в ином неведомом обличье, А люди часто, как сказать бы поприличней, - Бесцельно жизнь прожили и умрут. Или, быть может, существует связь Меж миром звёзд и миром человечьим, Что здесь – лишь миг, становится там вечным, Родился человек, - звезда зажглась. И вечно, суть вещей понять стремясь, Кому-нибудь когда-то станет ясно: Раз в небе навсегда звезда погасла, То значит, – чья-то жизнь оборвалась!
Вот завершенье трудового дня, Но я не рад, что наступает вечер: Ужасно все нервирует меня, А, если поточней сказать, то бесит. "Родной" завод на части нервы рвет: Как белка в колесе весь день с утра ты... Объём работ стремительно растет, Вот только вечно отстаёт зарплата. Едва-едва залез в автобус свой... Толпа. Толкают. Возятся. Воняет. И чувствую, что я, придя домой, С женою непременно разругаюсь... Я весь в грехах: уныние и гнев Моей душой и сердцем завладели; Устал от жизни я, забыть успев, Что я же неплохой на самом деле... Ругаюсь с каждым встречным и хамлю... Ежеминутно "вспоминаю маму", Но все же неосознанно сменю Дорогу к дому на дорогу к храму... Поможет вера лучше всех врачей, Когда на сердце "поселились черви"... И вот стою смиренно средь свечей, Господь со мной, - успел как раз к вечерне: Покоем наполняется душа, Приветливей, добрее стали лица… Решу, вкруг ликов мыслями кружа, Мне в воскресенье надо причаститься... Христову плоть вкушу я, не дыша, И, покоряясь светлому итогу, Пойму: моя заблудшая душа Хотя б чуть-чуть, но ближе стала к Богу - К спокойной жизни приоткрою дверцу, Бог милостив ко мне... И неспроста Затихнет шторм... в моей душе и в сердце, И жизнь начну я... "с чистого листа".
Я вижу лес осенний из окна: Сквозь зелень сосен жёлтые берёзы… В их перезрелом золоте весна Вчера стихами побеждала прозу. Ещё недавно дорог был закат. Нет, целых два, – в глазах его горящих, И я любила – слепо, наугад, Мне всё казалось вещим, настоящим… Но плёнка льда крепчает на пруду, И чувства, как замёрзшие синицы, Взлететь пытаясь, мечутся и ждут, Что осень в ярких листьях растворится. Потом придут зима и холода И, белым равнодушием сияя, Коснутся мыслей кубиками льда. Я вздрогну и проснусь – опять живая. И кто-то близкий зА руку возьмёт, Защиплет сердце… Не дано второго: Любви минувшей - новая, как йод: Немного боли, чтобы стать здоровой.
Краснощёкое яблоко рыжего гамена, Дребезжащая дудка унылого Гаммельна, Благородная сухость забытых пергаментов – Это осень – Не юное звонкое золото, Равнодушный оскал повзрослевшего города. Это – мысли размыты и чувства размолоты. Пряный ветер настоян на листьях и лестницах, Хной окрашены кудри вчерашей прелестницы. Бледноликое солнце прозрачнее месяца. Это рыжий судья, хулиганка, бессонница, «Ничего не простится, но что-то не вспомнится». Это медного неба чеканная конница. Но навстречу, по крошеву, пешая странница: «Ничего не случится, но что-то останется, Ни о чём не жалей, соучастница таинства» Царство млечных пустот и ликующей просини. Я однажды уйду холодеющей просекой. Неужели останется – с бору по сосенке – Две случайные строчки – подружки-ровесницы – Постояльцы на мраморной пушкинской лестнице?
*Пришла хандра. Октябрь простужен: сопит, хрипит со свистом. Хроник. Луна с издёвкой смотрит в лужи, и стынет кровь под крик вороний. Уже не осень. Буйство красок дождями смыто, сдуто ветром. Потерпит светлый день фиаско - и жить полгода в белом ретро. Скучать... Скулить, себя жалея, искать на небе редкий лучик, забыть любимый шум аллеи и всех друзей занудством мучить. Идти, ползти на ощупь в завтра, считая дни, часы, минуты. Покрыться коркой льда до марта и верить, верить в волю... чью-то.*
|