Сергей Ра / Написанные рецензии

В кадре появляется некто, означенный как "ты". Что-то у него не в порядке. Он на взрыве и на грани. Ещё бы! Если эти самы взрывы и грани (контакта миров - как завёрнуто!) разделили его единое эго. Конечно, хочется рвать и метать.

"Ты не просишь пощады и сброса постылых оков,
состояние, равное смерти, безумию века."

Но, герой не сдаётся. Он пощады не просит. Не увидел, кто его убивает, но не суть... Не просит герой и сброса оков, постылых. Тут у героя наступает состояние равное смерти = безумие века. "Всё смешалось в доме Облонских". А ведь это только начало.

"Ты распластан, раздавлен, но все еще хочется жить,
у тебя девять жизней в запасе, начнем, может, с пятой?"

Запутали Вы меня. Герой пощады не просит, но жить ему хочется. А чего ему просить пощады? У него девять жизней: убивайте - не хочу. Убьёте в третьей, начнёт с четвёртой.

"Это жизнь - хиросима, в которой не страшно любить,
и мешать черный чай с ненавистной мне некогда мятой."

О как! Жизнь - это японский город Хиросима, только с маленькой буквы. А в Хиросиме любить страшно? А чай мешать тоже страшно? Автор жил в Хиросиме и знает - страшно. А вот автору уже не страшно. И, бесстрашно мешая чай, он продолжает.

"Это жизнь - не начало, а, кажется, снова конец
недосказанных фраз,..."

Жизнь - не Хиросима. Но и не начало, а конец. ЧуднО!

"...что опять помутили рассудок,"

Это чувствуется.

"ты сидишь, как взъерошенный северным ветром птенец
ожидая не мать, а лишь ту, что наполнит желудок."

Этот "кто-то" сидит и ожидает какую-то тётку, которая его кормит. Сиделку стало быть. Или кормилицу. Но мать он не ждёт. Куда мать делась? Умерла что ли уже?

"Это жизнь - хиросима,"

Это уже понятно. Это уже было.

"и некуда спрятаться от
колебаний природы, пластов тектонических плит."

От колебаний природы не спрячешься. Это точно. И от пластов тектонических плит тоже. А куда спрячешься? Мы же на них живём, на этих плитах (вспоминаем географию и строение земли).

"Не поможет тебе ни инъекция, ни антидот,
ты раздавлен, задушен и, кажется, просто убит."

Точно, герой - это чем-то отравившийся инвалид. Но ему уже ничто не поможет. Ни инъекция, ни антидот. И то правда: чего дорогие медикаменты переводить? Всё равно герой-то уже и раздавлен, и задушен, и убит... кажется. Надо пульс пощупать.
Однако стихо ещё то! Опасное стихо. Вот уже и первые жертвы есть - Василий Морозов от него контуженный.
Да, уважаемый Василий, такое стихо не может не потрясти.

Чем закутаны? И почему только плечи? Январь наверное.

"красным карандашом лист в календаре мечен"

"Красный лист календаря. День седьмого ноября" Это ноябрь. Действительно, уже холодно.

"тянется завиток белого дыма от свечки,"

Свеча бракованная - не горит, а дымит.

"пробует потолок - прочен, разбить нечем,"

Этот дым "пробует" потолок. На зуб пробует? Нет, кулаками бьёт: молотка нет, нечем разбить этот потолок. Странные дымы нынче. Ну, свеча-то бракованная. Бывает...
Дым, между тем, не останавливается.

"тянется вдоль тоски тонкой полоской,"

Тонкой полоской да вдоль тоски. Думаете остановился? Не тут-то было. Продолжает тянуться ещё на несколько строк:

"тянется сквозняком, теплым воском,"

Тянется попеременно, то как быстрый сквозняк, то как тёплый воск. Интересно, автор пробовал тянуть тёплый воск? Получилось?

"тянется в пустоту про-рас-тая,"

Неугомонный дыи от бракованной свечки продолжает тянуться и прорастает в пустоту. Когда ж он дотянется-то?

"тянется"

Продолжает тянуться. О, Господи...
Но, чу! Дотянулся-таки!

"( ты нальёшь чашку чая
сахар, лимон - Мёд будешь ? )"

Всё, про дым закончили. А зря. Интересно же, куда он там дотянулся мягким воском? Со знаками препинания неувязка, но тут главное не это. Автор начинает разговаривать то ли сам с собой, то ли с дымком. Итак, на авансцене чашка чая, сахар, лимон, мёд... с дымком. Вкусно. Пойду налью себе такого же...

"паузой после слов - Ты меня любишь?-
Где ты, дымок-завиток... Закуришь..."

Точно. Героиня двинулась. Разговаривает с дымком от свечи. Спрашивает его "Ты меня любишь?" Чёрт, самое интересное осталось в многоточиях. Я тоже люблю покурить после секса.
Оба-на! Как я сразу не догадался - это был дымок от ароматической свечки... ну, такой, с ароматом гашишА.
Ох, уж эти мне наркоманы. Обкурятся, и давай стихи сочинять. :-)

А что? Неплохое имя для поэта.
Извините, а стихо это - о чём оно?