Игорь Ильх / Написанные рецензии

  Давай, браток, Высоцкого споем.
  Уж больно он, чертяка, пишет вкусно:
  "Пророков нет в Отечестве своем,
  Но и в других Отечествах - не густо..."

  Давай споем с тобой на брудершафт.
  И нас поддержат местные ребята:
  О том, что где-то кони пляшут в такт.
  О том, что ничего у нас не свято...

  Давай споем... Потом еще нальем.
  И сам Владимир станет нам - подмога.
  ПРОРОКИ ЕСТЬ В ОТЕЧЕСТВЕ МОЕМ!
  Да ты уснул, браток? - "Ну спи, Серега..."

  Мы дом приветливый нашли.
  Такой причал всегда есть где-то:
  встречать из мглы, улыбкой света,
  людей блуждающих вдали.

  Вела тропинка через лес
  в травой заросший палисадник;
  Явился Месяц, словно всадник,
  на зыбкий чернозем небес.

  И света лунного жакет
  от плеч сосновых мезонина
  сбегал на глянец пианино,
  на половицы, на паркет,

  на паперть узкого крыльца,
  на прежних странников портреты,
  спеша раскрыть свои секреты
  иным, взволнованным сердцам.

  Дорожка к дому... В нём цветы
  встречали нас в партере окон,
  где белой розы бледный кокон
  своей стеснялся наготы.

  Мы шли, пушистые птенцы,
  на свет в распахнутом окошке.
  И нам любовь несла в ладошке,
  как детям малым, леденцы.

Страх втихомолку,
Ангелом тьмы - к рассвету,
Времени пепел

Сыплет на холку
Синей моей планеты,
Скачущей в склепе

Вселенского сна.
Пространство стреножено.
На бездорожье
Одна - Черная Луна.

Когда судьба причалит в старость,
Наполнив трюмы тонной дней,
И с корабля дырявый парус
Спадет на седину камней;

Сойдёт команда удалая,
Корабль останется один:
В нагой воде - нагой Данаей,
Лишь негр ночи - господин...

И только капитан бывалый,
В плоть рубки втиснутый эстамп,
У одинокого штурвала
Своей судьбы сдирает штамп.

В нём тлеют страсти роковые:
Кармен... Лаура... Натали...
И океаны голубые,
И зелень ласковой земли.

В нём и веселье карнавала,
И брызги пройденных дорог...
У одинокого штурвала
Уходит Время - блудный бог.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/283925/

 Не мать, а мачеха - Любовь.
 Не ждите ни суда, ни милости.

 Марина Цветаева

 Мачеха-любовь - ты ли сглазила?
 В голубых очах читаю ненависть.
 Не люблю я ни Грефа, ни Глазьева.
 Сам, как Нестор, пишу себе летопись.
 Мачеха-любовь - смилуй пасынка!
 Мои пастыри все разбежалися.
 Я живу, как бирюк недоласканный,
 От тебя ли дождаться мне жалости?..

 Матушка! - Любовь изумрудная,
 В синем русле вен стынешь камнем ты.
 Всё ж - холодной, надменной Гертрудою
 Не предай своего сына, Гамлета.
 Он, затравленный, доверял тебе,
 Целовал твои губы иссохшие.
 Матушка-любовь - спрячься в колыбель.
 До поры, до летнего солнышка.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/247168/

Васильковая глаз глубь.
 Ожидания встреч джаз.
 Из пожара сухих губ:
-  Аз люблю... И создам аз!

 Я построил из слов дом.
 Он взлетает к тебе - вверх.
 А в пруду не пескарь - сом.
 А над ним не комар - стерх.

 Океан станет нам - мал.
 В чаше неба нет туч. Синь.
 Парусами любви ал -
 За Ассолью спешит Грин.

 Написалось стихов - с том.
 Где сыскать мне ещё фраз?
 Вновь срывает меня шторм
 Васильковых твоих глаз.

- Проект "Буратино" с треском провалился. Ты был прав,
Фридрих, здесь надо было искать, в России...
____Папа Карл со своим другом остановились у очередной
поленницы в провинциальном российском Симбирске.
____Вдруг, одно неприметное полено воскликнуло:
______- Товагищ Кагл, я здесь!
______- Ты кто? - вздрогнул от неожиданности папа Карл.
______- Вовочка... - смущенно ответило полено, и добавило
взволнованно - да здгавствует мировая рррреволюция!!

БУЛАТУ ОКУДЖАВЕ.

...Вот опущены синие шторы, Булат.
Медсестра, всяких снадобий Вам не готовит.
Только тихо играет на верной валторне
молчаливый, придуманный Вами, Арбат.

Новый век только точит лихие клинки,
Не расслышать ему в довоенных утехах
Вашей песни печальное, дробное эхо,
что "пусты кошельки упадают с руки..."

"Протянуть бы любови ладони пустые".
Да закончились козыри в этой игре.
И душа, как оазис телесной пустыни,
равнодушно внимает своей медсестре.

"Ненадолго разлука!" - Кричит птичий клин
Уходящих поэтов в пустынность пространства.
Все идет по московской земле дворянин,
Что арбатским двором возведен во дворянство.

Мужа я пельменями встречаю
И тарелкой фирменной ухи.
Он же мне трезвонит, после чая:
Счастье - если пишутся стихи!

Понапрасну тает пыл девичий.
Намекаю десять раз на дню,
Мол, потискай, Данте, Беатриче:
- Счастье - если стих я сочиню!

Перед ним застыла в пеньюаре.
Думала - в кроватку и хи-хи...
Он сказал: Работать надо, Варя.
Счастье - если пишутся стихи!

Дай же сочинить ему поэму,
Господи, прости его грехи!
Может и мою решит проблему
Он, когда напишутся стихи.