Николай Чернов / Написанные рецензии

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/162634/

Это город, в котором недолго живу,
Там где вечный фонарь в глубине переулка
Никогда не горит, окунаясь в листву,
Словно тёмная то неуместная шутка…

Он ещё постоит, многих нас пережив,
Выбиваясь из общего ритма ландшафта.
Словно нервный мучительный медленный срыв.
И ему всё едино: вчера или завтра…

Это город вне срока, в котором живу…
Он ещё постоит и меня переплюнет
Протянув над землёй проводов тетиву
Он ещё пошумит, погудит, поворкует

Он ещё отстоит своё право на ложь,
Свою правду на жизнь утверждая безбожно,
Поставляя своих горожан на правёж
Покосившихся стен и пространств бездорожья.

Этот город нестройный, где строится храм
У безлюдной реки и давно обмельчавшей…
Я уже не забуду его, не предам
Пригубив из его переполненной чаши…

А Вы как думаете?

Худосочная осень-лошадка,
Меднолистая шаткая рать
Опадает с деревьев украдкой
И ее за собой не позвать!

Не стучи по асфальту копытцем.
Не ищи для себя ездока.
На деревьях – лишь мокрые птицы,
В небе тучи, а выше – века…

(Да бесцельно гуляя окрест
я шагаю с эпохой не в ногу,
и услышав дождя благовест,
иногда говорю: слава богу…).

Это всё что осталось от лета –
ничего не осталось…И все ж
в полукруге туманного света
пусть шумит несмолкаемый дождь.

2

Не спится мне, совсем не спится.
Как от бессонницы б не спиться
Но жить в согласии с собой...

И как младенец ясноглазый
Следить за вещей тишиной.

И пусть эпоха не достанет
Меня в молчании моем
Своим кровавым языком
Не приласкает, не обманет.

3

Над черным серебром реки
сквозь ветра робкие порывы
твои движения легки
а губы странно молчаливы…
О чём ты думаешь, ответь,
И что в глазах твоих таится?
Сверкает звёзд сухая сеть,
Где ни одной не видно птицы…
Идём к себе не торопясь
И берега соединяя
Глазам невидимую связь
Мост утверждает между нами.
И верю я что всё пройдёт
Тоска, растерянность, усталость.
Как эта ночь тебе идёт…
И все слова – такая малость!

4

Я смотрю на тебя и вижу
Смуглолицые сны востока
И держу я пари – в Париже
Без тебя не узнать восторга!
Мне дождливый не нужен Лондон.
Он не ярче свечи огарка
В твоём взгляде спокойно гордом
Где цветёт побережье Ганга.
И черны словно речь араба
Твои волосы в робком свете
И волнует как речку рябью
Твою кожу весенний ветер…
В астраханских утонем сумерках
И о мире забудем зыбком
Где забудемся до безумия
Доверяя одним улыбкам.

5

Мы бродили в лунном свете
Ноги еле волоча
И суля благие вести
Небо висло на плечах
А глаза твои – казалось –
Смотрят в сторону и вдаль
А в глазах твоих качались
Месяц, звёзды и печаль.
Карий, серый и зеленый
Свет искрил в кольце зрачков
Или я в тебя влюблённый
Всё напутал без очков!
У моста нам пели волны
В парке – молвила листва.
Только я в тебя влюблённый
Подобрать не мог слова.
Знаю я что ты гордячка
И характер будь здоров
А в душе моей горячка,
Но не надо докторов.
Мы гуляем в лунном свете
По нескошенным лучам
И суля благие вести
Небо стынет по ночам.

или "разбивается, как кувшин
Все, что еще осталось..."-?

я тоже думал о времени и жизни, ничего утешительного

Много пространства,
………………… но мало времени
и в бесконечность уже не верится…
Стелется темень и бьет по темени
Звездная лапа Большой Медведицы.

Кружатся мысли в осеннем омуте.
И осыпаются с неба листьями.
Стынет душа, словно в темной комнате
Наедине с бесполезной истиной...

"Я натворил хмельном угаре" - пропустили "в"

а в смысле техники:  много неоправданных перебоев ритма, стихи слишком растянуты (одна и та же мысль повторяется не просвечивая новыми оттенками смысла),нет свежести в стихах, много банальных строк, нет поэзии, не чувствуется глубины: где исповедь, трагизм, раскаяние?

"одиночество - пророчество - отчество" - предсказуемые, затертые рифмы

концовка хорошая.

не хватает трагизма и глубины.

Висячие сады сюрреализма

Иберийский берег ложится в даль
наступающей ночи – конквистадор! –
в глубине глазниц затаил печаль
на веранде задумчивый Сальвадор.
Сальвадор-Спаситель, лукавый бог,
возлюбивший вождя богоборный торс
загибает мир в носорожий рог
не желая жизнь принимать всерьёз.
Пьет вечернюю чашу среди олив
Галатея-Грандива – его жена.
И поет вдали голубой прилив
что наступят хорошие времена.
– Мы поедем в Россию, и будем жить
в мавзолее Ленина , о , майн год!
И святое семейство, являя прыть,
возвращается в свой финикийский грот.
Сочинитель Библии, Зигмунд Фрейд,
ожидает в гостиной своих детей.
Сальвадор Дали выгоняет бред
но в душе остаётся осадок, тень…
– Депрессивен Париж, Бесполезен Шар
и на небе давно не найти Креста!
Мы поедем в Россию, моя душа,
посещать отхожие их места.
Сальвадор-Спаситель, усатый бог
провозвестник эпохи больших нолей
превращает мир в носорожий рог –
развлекая юродивых богачей…
Лишь в слюнявом сне просверкает вдруг
чешуя летающих чудных рыб –
Сольвадор Дали, испуская звук
надевает на голову медный нимб!
И его мастерская опять полна
и монет и масок и болтовни.
Наступили хорошие времена
для, конечно, бесценной его мазни.
Башмаки не жмут и пуста башка
хорошо живется тому, кто трезв
Лишь жужжит и мешает писать мошка
от неё не найти подходящих средств.
– Не поедем в Россию, моя любовь,
что нам делать в холодной твоей стране –
В этом сердце испанская бычья кровь…
Продавай билеты пока в цене!

Миллионы стихов написано о творчестве. Но эти стихи не оставляют сильного впечатления, ничего оригинального здесь нет, слишком растянуты, авторская мысль вполне могла бы уместиться  и в двух четверостишиях…