Ёж Конкурсный / Написанные рецензии

я понимаю желание сыграть на контрасте - на мои многобукв написать малобукв : )
в титаничестве виноват Раёшник и их конкурс сонетов, сначала хотелось выдрепендрицца а потом затянуло. композиционно 100% не вписывается в понятие сонета, вот форму вроде старался выдержать. я просто понимаю весь ужас читателя который видит перед собой 196 строк, так что тот кто дочитал - магистрал построит хотя бы из интереса, а остальные закроют страницу дай бог к окончанию первого сонета.

прежде всего хочется возразить, что нет в моём смысловом поле понятия "большая" или "малая" литература; есть печатуемая и нет, и НЕлитература вовсе которая может присутствовать как в первой категории так и во второй. в чём вы видите задачу для себя как критика? - продемонстрировать собственную эрудицию или высказать мнение о прочитанном. принципов и методов анализа литературы великое множество и формализм не худшая из методик, я не считаю необходимым условием качественной критики или удачного поэтического произведения наличие всеобъемлющей начитанности и уж тем более я не считаю это условие достаточным. эмпирический метод познания никто не отменял ещё, поэтому не обязательно тщательное цитирование наследия и попытки найти или привязать аналогию чтобы сделать корректные выводы. единственным абсолютным мерилом является "Я" читателя, всё остальное это относительные точки отсчёта. а вот впишется ли в культурный контекст или нет творчество авторов ПКП (графоманов.нет, стихи.ру или других поэтических тусовок) решать не нам и не сейчас ИМХО.

зы:
Михаил, ПКП - это не закрытый элитарный клуб, и любой участвующий, декларирующий мысли и идеи автоматически становится ПКП-яном, так что желаю вам успехов в перебирании песочка и пропесочьте уже всех как следует :  )

Анализ и по ту сторону анализа
Поэзия как минимум аналогична перформативу. Или даже: она самый чистый перформатив. В любом случае, поэтическое высказывание никогда не исчерпывается своим значением (и тут дело не в многозначности). Максима поэзии не «значить дальше и больше», но «иначе чем значить».
© Антон Прозоров

вот каг бы на стихах рифмовка была замечена и на ПКП даже отмечена, а на графах неть

еще один крик
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/87981/

Настя не верит в сказки давно уж, но так похожа что черт возьми. и вот - утёнок гадкий, заморыш - стал несмеяной московских зим. она кричит в одиноком оргазме, где же плутает тот самый принц? небо усыпано крошкой алмазной, принц на вечер, калиф на раз, но так плотояден и остролиц. полдень сыплется в подстаканник ручьем отсолнечных жадных брызг, чужие шторы от несмеяны скрывают двор и дворовых крыс. и вроде глубже вчера, и жестче, а воздух - летен, душист и прян. но он сегодня тебя не хочет, в его кармане - так, между прочим - еще две сотни таких несмеян. Настя оденется, выйдет молча (влажная скомкана простыня). город скорчился и хохочет над удачною шуткой дня.

Вера замужем, есть ребёнок. и вроде - всё уже хорошо. но, только вот до сердечных колик, прошлое тычется неуёмно и распускает сердечный шов. Вера выплескивается в буквы, словно выдавливая гнойник. и, каждый раз просыпаясь утром, она выхаркивает стихокрик. разве можно писать так честно? разве кто-то умеет - так!? тащит девочка, тащит крест, но на рынке за крестик дают пятак. каждый стих разрывает плеву мира, девственность рвет его. и что спасет эту девочку Веру, если мир не спасает любовь. крики пиксельны не целлюлозны, как подглядывание в глазок, а в березу вбивая гвозди - смотрят как выбегает сок. и весна обжигает шторку, плавит рассыпанную соль. город записывает в подкорку и смакует чужую боль.

Оля вяжет, мелькают спицы. едкий, стойкий запах больницы тянется как смола. Оля забыла что было в школе, Оля давно уже "баба Оля" - прожила? не жила? внук не заходит свои дела есть, так и живет она разлагаясь - плесень, липовый мёд. и вроде всё - ведь дошла до точки, это раньше фарфор молочный - кожа - теперь уже жмёт. Оле не хочется торопиться, вяжет носок и мелькают спицы, обрывается нить. после скажут - "инфаркт миокарда", после скажут - "давно пора бы, некого здесь винить". небо расколется сеткой трещин, дождь истерично на город хлещет, бьёт дождевая плеть. город не чувствует этой боли, сыто отрыгивая доволен, как её там вера-настя-оля, вкусная была смерть.

кто-то изредка крикнет - "послушай, мы задохнемся от равнодуший". ты прочитаешь слегка зевнувши, - "складно поёт стервец". крик маргариты ли, веры, тима, или парня из Ершалаима - это же доза гемоглобина, а иначе пиздец. крик не доходит - пространство ёмко, каждому блюдце бы да с каёмкой, чуточку счастья - иначе ломка, свёртываясь в жгуты. и вот - за этот кусочек счастья бьются оленьки, веры, насти; город их проглотил, сграбастал - рвутся немые рты. кричат по-рыбьи рабы ли рыбы, гнутся, ломаясь на месте сгиба, - вот и ещё один кто-то выбыл, впрочем мы все уйдём. а город твоих позывных не слышит, он растолстел от приёма пищи, и дела нет ему до людишек. кто там ещё? - приём.

мартовскую эпопею закончить не удалось, так что для массовки - вот:

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/151451/

весною есть возможность умереть
внезапно, как подтаявшая льдина,
как холодок таблетки анальгина,
как отрывной листок в календаре.

назло, напрасно, вопреки весне,
рождению. смотри - отходят воды,
а ты мечтаешь умереть бы, вот бы
уснуть и видеть сны. уснуть совсем

и не проснуться, не увидеть дня.
и нет сомнений - ты не принц, не датский,
а "умереть" - не есть синоним "сдаться",
но нежеланье что-либо продлять.

как нет желанья длить тарифный план
с повысившейся абонентской платой.
растягивать, как стягивают латекс,
бессмысленно и мерзко. тает мгла

чернильной кляксой белого листа,
а за окном весна цветёт и пахнет,
за стенкой скрип кроватный, охи-ахи.
уснуть.. уснуть.. считаешь вновь до ста,

звенишь стаканом, блистером скрипишь,
безвкусной кипяченою водою
запить таблетки.
ты уже вне дома -
уснул, спокойно спишь.
спокойно.
спишь.

терминологией статьи тоже следует пользоваться с осторожностью, а то так скажешь: "знаете, уважаемый имярек, в вашем стише явственно наблюдается какалогия" - и нарвёшься на жалобу модератору

Ежу понятно пракически всё кроме того где можно почитать "злую" половину от тысячи стихов. т.е. хде эта великолепная пятисотка шыдевров?

штормовое предупреждение
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/103787/

парус хотели?
                        – парус на
моря?
                – держите море
письмо моё не безадресно
соленый конвертик горя

кораблик бумажный
                                    в ручьи весны выпущу
пучит глазища-рыбищи
                                    гражданка почтенная
глядя на мой кораблик бумажный
письма
                предназначены
                                              для прочтения
и это важно
                      гражданка
                                            важно

моря соль разъедает
                                  строчки мои каракули
чьи несмеяны наплакали
                                            столько соли

небо
          порвалось
                              хлещет
трещит фундамент
        дом отплывает
            что-то сыплется с антресоли
                парусятся шторы хлопает форточка

(по радио объявили штормовое предупреждение)

"..девочка моя, девчоночка
с днем рождения, любимая. с днем рождения.."

сочинительный союз
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/131544/

# пусто и страшно

пусто и страшно, и хочется лечь мне на дно,
втягивать в ноздри не воздух, но ил придонный.
если причина для жизни дырявый кондом,
смысл разменивать жизнь на плевки и пардоны,
рваться наверх не по лестнице - лезть по дерьму,
это дерьмо непрестанно сбивая в сметану.
я так устал.
- "эй, герасим", взвывает му-му,
речью колючей захлёбываться устала.
я обречён одинокостью резать толпу,
после скрываться не в ночь, но своё рифмоплётство
словно зародыш в словесную скорлупу.
холодно греет звезда по имени солнце.
холодно, пусто, и страшно, и бьётся висок -
сложно собачке му-му среди лающей мрази.
камень на шею, для верности в руки весло,
- "ну, ты готов? бессловеcный небесный герасим."

# мелко и пошло

мелко и пошло, и нечего больше ловить -
всё уж написано, всё прочтено и забыто.
хочется сжаться в комок и беззвучно скулить,
вечности цепко сжимая в ладонях поллитру.
век золотой отзвенел, отгудел, отшумел.
веком серебрянным точки проставлены. бродский
так затаскал поэтическую шинель,
что не хватает для века текущего бронзы.
хватит! напьюсь, буду вирши слагать невпопад,
буду цитировать ницше в бреду постпохмельном.
смайлики и чмакалафки вишнёвых помад
буду копить, ожидаючи доли емельей.
щука не свистнит и раком не встанет, увы.
дескать - держи-ка, талантов я с горкой насыплю.
что там тропа, я надеюсь мне хватит травы,
чтоб заросло,
затянуло до девственности плевы,
словно и не было этой словесной трясины.

произвольный текст