Ёж Конкурсный / Написанные рецензии

ветер восточный
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/190531/

.. и лежишь, уткнувшись лицом в песок.
нет, не смотреть, нет, не вдыхать в себя.
ветер восточный стадо своё пасёт
ласково, обжигающе, но любя.
только любовь его слишком уж горяча,
ветхой одеждой кожу снимает с плеч.
воет слова любви и слова звучат,
словно бы это рождается волчья речь.
дышит он жадно-жарко песком пустынь,
ласка его остра, словно гребень скал.
я задыхаюсь, пусти же меня, пусти,
я не хочу золотых твоих гор песка.
ветер восточный, ветер -- огонь, пожар.
самовлюблённый, яростный, эгоист.

ты же такой как он -- сухощав, поджар,
у тебя в глазах чертенята танцуют твист.
нет, не вдыхать, не слушать и не смотреть.
ты же как ветер, такой же как он восточ.
я зарываюсь в подушку, не сметь реветь.
я не хочу тебя ветер, я ставлю точ.

монументальнейшее творение поэма из 15 частей "Тотальная поэзия" Абсурдины Пептидовны. правда я до конца не прочитал ишшо : )

несколько цитаток:

"Какая сила вас влечет плести стихов мелкоячеистые бредни? Какая страсть толкает вас нести весь этот бред от первой до последней?"

"Кто есть Поэт, хорошие мои? ...... Унылый скунс, политики певец, пихающий в стихи то "мать", то "кворум"? А может, комплексующий юнец, сливающий эякулят стихов на форум?"

"Поверив алгеброй, штампует он хиты ...... но, извините, братцы, ни о чем, и голем бездыханен, хоть красавчик, - как ни колдуй над нашим Ильичом, но неподъемен ссохшийся картавчик. "

"Поэзия - не склонность рифмовать, крепя слова на ритма позвоночки. Среди поэтов я могу назвать таких, кто в столбик не родил ни строчки, но стоило отверзнуть им уста (вы оценили вычурность, родные?), и время, как в присутствии Христа, вдруг замирало на отметке "ныне"!"

"Ах, мудрости янтарь философа Емели! Под этот камень лжи ничто не затечет! Приверженцев печи уж как ни отымели, но их ряды растут. Ну, что ж, зачет, зачет..."

"Поэт - не человек, а состоянье, Поток неиссякающей Любви, там нет различий меж борцов и пьяни, там каждый сам с собою vis-à-vis, будь ты хоть повар, шут, палач, философ... Ответы есть в отсутствии вопросов. "

"Позвольте мне стихами изложить, какого хрена мы стихи хреначим. Стихи хреначат люди:
- просто так,
- чтобы смешно,
- вот, сердце попросило,
- любовь пришла (ушла),
- поэт - дурак,
- ну, тянет неврубительная сила... "

"Зачем ты, дорогой? Во что играешь, милый? Где цель твоя, стрелок с нечищеным ружьем? Ты - все-таки поэт, осознающий силы, иль фраер городской, барыжащий рыжьем? "

"Поэзия искусственна дотоле, доколе делается прихотью "творца". Гармония рождается на воле, а не в потугах жадного скопца.
Нет алгоритма. Есть чутье и сердце. И никуда гармонии не деться. "

"Каких тебе, хороший мой, стихов, когда твой мир придуман не тобою?! Каких, прости за грубость, ебуков тебе раздать, прикинувшись судьбою? Ведь что в моих руках? - слова, слова, а ты в словах увяз и смысл потерян... И кажется, что в чем-то я права, но просто троллю... в этом ты уверен..."

"Что? Без стихов не можешь ты ни дня, как будто изнутри стучатся в темя? Возможно, это клиника, дружок, но это лечат, слава Гиппократу! Давай уже, дописывай стишок и - к доктору, сестричке и медбрату. Ведь если ты не знаешь, на хрена ты бодр и весел, словно пенис конский, то не пиши. Послушай, старина, что написал тебе Я. П. Полонский"

"Слова - одежда знанья, но не суть. Ведь лифчик - лишь намек на форму сисек. Так для чего ж словами так трясут и меряют длину словесных писек?!"

"Поэт, родные, - золотой молчун, который если скажет, то - зарежет. Обидеть никого я не хочу, но лучше бы вы говорили реже. Когда-то что ни слово - бриллиант, а нынче тоннами ссыпают в строки бисер. Не зарывай в бренчание талант! И не меняй звучание на высер!"

"Где сектор мой, в какой архив я кану, когда меня настигнет мой Delete?.. Включите напоследок мне "Нирвану", когда прочту
Your mission is completed."

Михаил, два замечания и одна сентенция у меня есть.

замечание первое:
"сУицидальный"

замечание второе:
боюсь вы не тому контингенту прописали мою рифмовку, нет в ней ни секаса с трупами, ни юмора как чёрного так и зелёного.

и наконец сентенция:
если в стакан до половины налита моча, то глупо говорить, что стакан наполовину полон. это я по поводу мироощущения. если остаётся "дерьмоватое послевкусие" значит рифмовка сработала должным образом

для массовки

отрицание отрицания
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/187949/

отрицание отрицания -- как попытка спрятаться,
как желание отречения от безысходности.
хоронил себя с понедельника я до пятницы,
завтра буду с истёкшим уже сроком годности.
отрицание больше иных идей
или даже страшнее любых пророчеств,
видишь ли, я -- никто и нигде,
как и все остальные впрочем.

ничего, говорю, не хочу, не говорю - шепчу,
а ладонь, что змея ползёт к твоему плечу,
а я -- ничего. и в этом вот "ничего" --
не стучат поезда, не дергается губа,
а ты отвечаешь.. зачем отвечаешь -- да,
так отвечает мухе радостный паучок.
в твоём "да" слышится слово ад,
слышится "горячо" и "ещё хочу".
а я рад, я безнадёжно рад,
и ладонью ползу, ползу к твоему плечу.
утыкаюсь в тёплую над ключицей вмятинку
до агонии, до умирания,
так воздуха не хватает астматику,
как мне не хватало ранее.
а теперь воздух -- ерунда, говорю, этот воздух,
ничего, говорю, выдержу, говорю, ничего.
от обжигающих двух бороздок
за нейлоновой гладью чулок,
слова стали ватными и тоненькими,
стали шипучим джин-тоником
в горле рождая звук.
то ли щемящей трелли.
то ли хрипящий телик.

усех с наступающим новым годом - вдохновения, радости, улыбок - пусть каждый в новом году обязательно напишет шедеврище : )

юному Зеленцову
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/171859/

ну хватит, ну правда, - доколе? и сколько же можно - етить! поэтов здесь, как в дыроколе бумажного конфетти. и кажный талантлив безмерно, и с жалом наперевес, и явно - таланты безменом не взвесить - получишь по фейс. так рвут на себе рубахи и меха на гармошке, что мне кажется - счаз бабахнет, случится разрыв кишок, аорты, а может и мозга. ну, в общем, - беги народ с криками матка-боска, крылатый единорог присел на плечо поэта. да хватит стишков нам уже - про то, или там, про это, в своей воспалённой душе копайся-ка сам, трудяга! ворочай в душе мешки, но только прошу - не надо других подвигать на стишки.

вот так - прочитает кто-то, задумается - а что ж! ворочать мешки неохота - поэт из меня хорош. строчит на-гора, с усердьем, затычка для бочки любой, вот только всё как-то средне и, в основном, про любовь. глядишь, и расписан ватман формата так А-1, катает без смысла вату обманутый алладин, стирает до пыли грифель в попытке создать шыдевр. не знает он миф о Сизифе и скорбный его удел. на фото прищурится Быков - ребилдингом доброты, стихов у поэта с избытком - воздушных, как йогурты.

но вдруг - на исходе ночи, а может и жизни, как знать, он вдруг понимает - "не очень поэт из меня, сказать мне нечего больше потомкам и сам я в себе заплутал. эй, кто там над потолком-то! нажми-ка на выкл пульта". потушена сигарета - воняет окурок лишь. вот так умирают поэты, а кто виноват-то - молчишь?

а что ещё сказать мне о любви
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/178000/

а мне казалось - вот оно, лови

как бабочку присевшую в ладошки.
а что ещё сказать мне о любви,
чтоб было честно, чтоб не понарошку.

без луковой словесной шелухи,
которую легко срезает нож. как
высказать? я сам в стране глухих -

глухой, немее бессловесных прочих.
а всё туда же - типа там стихи,
где в каждой строчке можно ставить прочерк

и смысл не изменится ничуть.
ну, право слово, - сущий ангелочек,
в безумии дошедший до причуд,

поверивший и в образ и подобье.
а мы - никто, нас словно тех пичуг
случайно одарили мелкой дробью

ненужных омертвелых слов слегка.
и это называется - любовью,
которую не высказать никак

и не поймать, старайся - не старайся.

но вот руки касается рука,
и вот - любовь.
без всяких выкрутасов.

а город спал
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/134134/

а город был
                    а город спал
уткнувшись снежной мордой в лапы
и было тихо
                      и крылато
и падал снег
                      и падал спам
врастая в почту и балкон

луна как мятная пастилка
таясь меж языком и вскриком
горчила мягко и легко

а город...
спал не слыша крик
и в пустоте бетонных клеток
крутилась русская рулетка
и поцелуй к виску прилип

и раненые поезда
крича неслись к вратам Эдема

звезда
            взошла над Вифлеемом
пылая как полынь-звезда

я на самом деле ничего не нашел у себя достойного так что не обессудьте : (
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/134136/

спасибо, Михаил. как я привык уже - было интересно, юморно и познавательно.
по своей рифмовке хочется спросить - а так ли уж нужны "глобальные обобщения"? личностные переживания ЛГ не менее интересны должны быть, чем допустим мировые проблемы человечества, если не более, особливо ежели эти переживания входят в резонанс с переживаниями читателя. не в этом ли дело?
и по поводу произведения Светланы Алексеевой "На озере" не могу согласиться с вами в оценке, это гораздо больше чем пародия, скорее всё-таки произведение по мотивам.

зы: вычитайте свой текст, есть ачепятки и апшипки