Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
Сейчас на сайте
Всего: 124
Авторов: 0
Гостей: 124
|
РЕЦЕНЗИЯ ДЛЯ ГОЛОСОВАНИЯПобедители определяются открытым голосованием участников и читателей под этой рецензией. В шорт-листе необходимо указывать как минимум номер анонимного автора.
Шорт-листы от неизвестных читателей, не имеющих статуса, не принимаются. При желании можно пометить одно стихотворение в своем шорт-листе как «лучшее» (1 место). Ему будет засчитано 2 балла. Всем остальным стихам в шорте участника, читателя и ведущего начисляется 1 балл.
Каждому экспромту проголосовавшего участника автоматически добавляется по 1 баллу.
Голосование за себя не засчитывается. Максимум в шорт-листе – 2. Голосование продлится до 19-00 по времени сайта (20-00 по Москве) 4 марта.
4 и 5..хотя в этот раз понравилось на два больше)
4 и 5..хотя в этот раз понравилось на два больше)
не фига се) а если я раза три ещё вернусь?)
A kakie на два больше понравилось,
Валерий?
3,4
3,8
1,5
5
4,7
4, 5
1, 3
5 и 8
5
7 Очень жалко, что вчера не попала ко времени, такая тема волшебная!
ИТОГИ +1. Ирина Корнетова 11=3
2. Олег Полудницын =0
+3. Светлана Алексеева (Братислава) 111=4
+4. Светлана Алексеева (Братислава) 1111=5
+5. Нина Лёзер 111111=7
+6. Виктор Кудинов =0
+7. Генчикмахер Марина 11=3
+8. Валерий Носуленко 11=3 Победила Нина Лёзер:) Нина, поздравляю!
Спасибо всем участникам, у многих, по-моему, получился интересный подход к теме:)
Поучаствовать в угадайке никто не рискнул:)
Переданные баллы: Лёзер Нина - 80 дата: 4.03.2011
Нина, с победой!
С теплом,
Марина
Нина, поздравляю с победой! Хороший стих!
Света, со вторым!)
Спасибо всем!
РЕЦЕНЗИЯ ДЛЯ ПРОИЗВЕДЕНИЙ
АНОНИМ 1 Монолог Счастья Хочешь, я с тобой поиграю в догонялки или прятки?
Сколько снега! Видно – к маю))) Не тушуйся – всё в порядке.
Улыбнись, ведь я прекрасно! Что ты стонешь от бессилья?
Злость, дружок, весьма опасна. Не хватай меня за крылья!!!
Хохочу, кружусь, порхаю… Тянешь руки - вымой с мылом.
Ты – серьёзен. Уважаю… Очень трудно быть унылым.
Где уменье, где сноровка? Я поддамся - для затравки.
У тебя экипировка: клетка, сети и булавки.
Ну, летим со мною выше, издавая клич тарзаний!
Глупый, нас никто не слышит – счастье глушит визг желаний.
Это – небо, это – тучи, там, внизу – наверно, тоже…
Вот и дождик! Ты везучий. Мы с тобой почти похожи)))
Ты сумел отдаться смеху, позабыв кольцо всевластья.
А ведь это – путь к успеху, я-то знаю, я же – счастье.
Встретил друга? Это чудно! Поспеши к нему навстречу.
Жить легко совсем не трудно. Можно мне к тебе на плечи?
АНОНИМ 2 Как ни тянись к мечте – один лишь шаг
Нас отделяет, кажется – немного…
Но как поймать, как уловить сей шанс?
Она ж – как бабочка, и тоже – недотрога. Когда ж уйдешь, сгорая мотыльком,
Сжигая все мосты и переправы,
Вдруг, - обернешься, невзначай, тайком,
И - с губ ее сорвется: Вы не правы… Да, я не прав, конечно же не прав!
И – на колени и – просить прощенья!…
И, с упоеньем все же перебрав,
Услышать: «нет!» уже без возражений. Что ж ухожу! Не надо лишних слов.
Пойду топить тоску на дне стакана.
Гори же синим пламенем, любовь,
Пусть и мечта о глупом счастье канет. Когда бы так!... Куда б перенестись –
Переключиться, но – одним лишь занят –
Ловлю свой шанс и – где тот компромисс –
Она влечет и снова – ускользает.
АНОНИМ 3 Баобабочка фортуны -
Уникальный экземпляр,
Обрывает в сердце струны,
Прячет прошлое в футляр,
Баобаловням случайным
Помогает гнёзда вить,
Баобабникам нахальным
Может тени отдавить,
Баобобиков боится,
Баобарсикам дерзит,
И дает отдельным лицам
Боабанковский кредит,
Мчит неведомо откуда
Из неведомо куда...
Вы охотники на чудо?
Боабаста, господа!
АНОНИМ 4 Всё расползалось и по швам, и между делом,
Стежками нужные слова пришить хотелось,
Но оставалась нить судьбы непутеводной,
А узел гордиевым был в моём сегодня.
Считали все, что это моль прогрызла дыры,
А я смеялась над собой в ажуре мира. Непрочность ткани бытия плелась искусно -
Ловила этой сетью я шальные чувства,
Крутился глобус заводной в пылу азарта,
Неопалимой купиной горело завтра,
И, разгоняя мрак дневной, крылом сусальным
Глупышки-бабочки собой меня спасали.
АНОНИМ 5 Мотыльковое Будто я в Альпы взбиралась, приехав в Монтрё.
К бабочке той приближалась, - что вовсе не та.
И предначертан мне был между крыльев её
Череп Адама и глаз неживых пустота. Радостью мог послужить мне кузнечик в сачке
Или же тень стрекозы на ходулях кривых.
Что я ловила тогда? Что держала в руке,
Что выпускала на волю в засохший ковыль? Стану домашней, признаю бесцветную моль,
Много потомков сумеет она наплодить.
Или дождусь, как живой шелкопряда комок
Будет свивать для меня драгоценную нить.
АНОНИМ 6 Ласкает поляны полуденный свет,
А жизнь - суета у Счастливой реки.
Ах, как надоели мне эти сачки!
Минутки свободной, расслабиться, нет.
Но ветер поможет носителю счастья:
Любителей блата по норкам разгонит.
Пора отдохнуть от нахальной погони -
С востока угрозой нависло ненастье.
Но что за девчонка с сияющим взглядом
Навстречу прохладе раскинула руки?
Под шляпу с большими полями от скуки
Я к ней на плечо осторожно присяду.
АНОНИМ 7 Нам обещали поездку за счастьем
И обманули.
Мы-то готовились к этому, словно к причастью!
Мы собирали в пузатые наши баулы
Планы, мечты, пожеланья
И прочую дребедень;
Мы ожидали - за нами примчится лайнер,
Но в знаменательный день
Мы оказались в лесу, на большой поляне.
Каждому дали по бабочке и предложили:
"Лети
На тридесятое небо!"
Правда, нелепо?
Как вам такое начало большого пути?
Что с ними делать?
Мы попросту их отпустили!
И целый день любовались,
Как всюду порхают
Пестрые крылья,
Как приземляются, как исчезают в лазури
(Каждая обладает особым стилем).
В общем, поездка за счастьем - мысль неплохая,
Если тебя не надули.
Мы же за счастье сочли возвращенье домой.
Столько забот и хлопот,
И поездка - как "здрасте!"
Но иногда, если вспомнишь об этом зимой...
Вон оно - счастье...
АНОНИМ 8 девочка-радуга, крылья наискосок,
тихая речка, сладкий берёзовый сок,
небо бескрайнее, солнце и облака,
жёлтая пчёлка, жужжащая у виска…
было ли это, было ли это так?
билось ли сердце сердцу другому в такт?
Лето, наверное, воздух пьянящий был.
и никакой - совсем никакой! – любви.
мы разошлись, только эхо осталось там,
в травах стелилось, прятало по кустам
наши слова, слетавшие с жарких губ,
и замирало бабочкой на снегу.
Приём экспов завершен.
Доброго времени. У меня вчера какая-то крокозябра крылышками махнула и комп полетел после прочтения темы. Тем не менее, отчитываюсь в проделанной работе вне конкурса.
***
Легкокрылой восьмеркой запутаны время и вечность.
По спирали на свет – вот обычный маршрут мотылька.
Любопытство Психеи любовь испугает, конечно,
но беспечные эльфы вновь сядут на венчик цветка.
Так ползем и жуем, и пытаемся строить защиты,
в этом мире в боях закаляется счастья клинок.
Это правда. И все же доспехи разбиты,
если вдруг на плечо опускается мотылек.
Спасибо, Елена!:) жаль, что вне - не очень много в этот раз было экспов.
Добрый вечер! Сегодня блиц по цитате:) "Счастье подобно бабочке. Чем больше ловишь его, тем больше оно ускользает. Но если вы перенесете свое внимание на другие вещи, Оно придет и тихонько сядет вам на плечо"В.Франкл Трактовка – любая, как обычно:) Экспы присылайте, пожалуйста, до 22.00 мне в личку на эту страницу, и только в случае проблем на сервере – на e-mail: blitz-pkp@yandex.ru
Удачи:)
поправка: до 21.00
Это немного подвис сайт, и уже начала автоматически править время проведения:)
До 21.00, конечно же, по времени сайта.
Константин Невский (Влад Декалов) - http://stihi.ru/avtor/davior&book=5#5
Два ноктюрна
http://stihi.ru/2010/07/18/3043
1. Проснуться - и падать в ломкую заводь чёрного поля,
Где так оглушителен пульс прибоя электроволн:
Это сверчки создают напряжение, как будто - по собственной воле,
И как будто - ни для кого. Потому всё наполнено электричеством (невыносимо...).
Потому сухие кустарники двигаются и кричат.
И кажется, что вовсе не существует силы,
Которой дано выключать. Жизнь. Как бесконечная цепь фонарей на пустом побережье -
Нелепица, брошенная, забытая кем-то после игры,
Где новая лампочка всегда загорается ярче прежней,
Если прежняя - перегорит. 2. "Время от времени он поднимает голову и одобрительно смотрит на море: море - ведь
тоже молитвенник..." (Ж.-П. Сартр) Полночь. Начало июля. И нет ничего лишнего в мире.
За квадратным окном - гудящий прилив музыкальных тем.
В каждом голосе, под каким бы углом его ни преломило,
Угадывается тембр. В эти звучные воды осталось только закинуть невод,
И расслышать, как, призывая благоговеть,
Две портовые псины говорят неразборчиво в небо,
Как будто колокола церквей. А чёрно-белые листья - как рыбы, ударившиеся в немое
Пение. Запутавшиеся и замедлившие свой ход.
Наверно, и правда, молитвенником становится море,
Когда ему вторит хор.
Dasa
http://stihi.ru/2010/09/22/7116
Осенью люди попадают в гербарии. Посмотри
как день преломляется, словно в китайских линзах,
как блестящие аэропланы Экзюпери
касаются мягких листьев, а в утреннем небе ещё клубятся добрые сны.
Тихая музыка опадает с холодных веток.
Из всех вариантов забвения и того, что будет за ним,
ты, наверное, выберешь ветер - потому что он отнимает память. В тот самый миг,
когда, подобно цветку, осыпется последнее слово,
закончится и этот несуществующий мир,
чтобы начаться снова... Сегодня определённо хороший день,
чтобы взглянуть на него по-другому.
Anima
http://stihi.ru/2010/05/03/4698
Океан - альбатрос, провожаемый лаем портовых собак,
Тело из лёгкого камня и всё, что вокруг него.
Это птица, свободная, прежде всего - от себя.
Птица, которая стала дыханием волн. Не называющие предметы, не знающие языка
С гласными самолётов и согласными кораблей
Птицы не ищут слов, они составляют их из песка,
Горячего ветра, пепла и пенных лент. И если ты будешь достаточно дерзок и смел,
Чтобы забрать одну, не оставив ни скорлупы, ни пера,
Помни, что существо, не знающее про смерть,
Не приспособлено - умирать. И пусть их тысячи в пористых лапах пустых берегов,
В невидящем взоре неба, клёкоте брызг,
В ороговевших замёрзших клювах северных гор
И в сердце самой высокой в мире горы, Они непостижимо едины, все они - есть одно:
Существо, не разумеющее о жизни, способное только дышать.
Это и есть океан, без памяти и осмысленных снов,
Это и есть - душа.
Ergo sum
http://stihi.ru/2010/04/10/6671
Вечер приходит, как будто его и не ждали.
Солнце, как сахар, тает в горячих окнах,
В небе - стрекозы Осипа Мандельштама,
Хрупкие, словно хокку. В них отражаются рикши, автомобили,
Тонкий фарфор игрушечного вокзала,
Тигры и вееры - время остановилось
Прямо перед глазами. Звонкие крылья попробуй собрать воедино
Так, чтобы каждое стёклышко было понятно.
Медленно падают клочья закатного дыма.
Пахнет шёлком и мятой. Воздух наполнен стрекозами на границе
Сна и глубоких раздумий о смысле каждой:
Может быть, это мы им всего лишь снимся?
Впрочем, это не важно.
Здорово:) Очень интересно, зримо и ассоциативно, вообще близок его стиль. И эксперименты на странице Романа Поула нравились.
Да, у Поула полно интересного тоже, согласен:)))
Ага:) Не могу удержаться…
1 plus 1
Роман Поул
http://stihi.ru/2010/01/04/5328
Мы, как деревья в стеклянной тундре с полотен дядюшки Эрнста,
Хоть и банальны, но, стоит заметить, отчаянно мизантропичны.
Из нас можно сделать обеденный стол, довольно приличные кресла,
С десяток журналов и умных книг, да сотню коробок спичек. Мы, как деревья – ни слова без спроса: руками привязаны к небу.
Уставшие ноги бессмысленно топчут кости кротов и медведей.
Над нами смеются полярные птицы и жирные скользкие нерпы.
И всё ничего, если б не было смерти и редкого южного ветра. Мы просто деревья. Стеклянное море взрезает китовое брюхо
И кровь выпадает с дождями и снегом, вселяя в нас радость боли.
И нам остаётся лишь верить и плакать, ломая в молитвах руки,
Мечтая о том, что когда-то на них распнут нового бога.
In a lunatic asylum
Роман Поул
http://stihi.ru/2010/01/05/6117
Дождь. Я видел летающие острова,
Я слышал железо и звуки работающих заводов.
В моей тетради читаю совершенно незначимые слова
Непроходимого дурака, эстета и сумасброда. Кто я? Всего лишь имя или диплом
С написанным на нём именем и подписью мэра.
Может быть, остров, а, может, и сумасшедший дом,
Который укоренился в острове дурного примера. А, может, решётки на окнах или привинченная кровать.
Или лекарства, которые приходится заедать повидлом...
Но, знаете, я всё-таки видел летающие острова.
Просто во время дождя их почему-то мало кто видит.
БанальноеоньланаБ
Роман Поул
http://stihi.ru/2010/01/05/6117
И если я не воздух Джузеппе Арчимбольдо, тогда – вода.
И если я не солнце, то света мне не помнить и не видать.
Давайте, расскажите, когда я был хорошим, когда – плохим,
По полкам разложите, когда писал я прозу, когда – стихи. Повеситься на люстре, размазаться о стену – не для меня.
Мальчишеские вопли - «С разбегу прыгнуть в Сену - с моста Менял».
Какая, к чёрту, Сена? На улице темнеет. И моросит.
- Привет тебе, придурок. Опять шизофрения? – Мерси, мерси.
Мёд
Роман Поул
http://stihi.ru/2009/10/24/3282
Помнишь, я говорил, что мёд – это искуснейшая игра света,
А вера – непереводимая игра слов?
Мёд – это светло-оранжевая вата закатного ветра.
Вера – дорога, по которой бредёт бриллиантовый слон. Мёд – это когда на гладь озера падают ярко-красные листья.
Вера – это дыхание птиц, предчувствующих беду.
Мёдно вздыхают и отходят ко сну небесные лисы.
Но бриллиантовые слоны молчаливо и верно бредут. Мёд – это запах несчётного множества белых кувшинок.
Вера – белые горы, неодолимые горы над.
Помнишь, как только слон достигает хрустальной вершины,
Ему уже не нужна драгоценная шкура слона? Он превращается в бабочку.
Слоны обращаются в бабочек,
И, улетая, становятся мёдом,
Сливаясь, становятся Мёдом?
Единым и неделимым... Помнишь?
А я на форуме Ники Невыразимовой зачитываюсь комментариями Ромы (там он под ником horRonN) Это отдельные, абсолютно самостоятельные и упоительные новеллы...
Я так и не поняла: это - про это?)) Ежели что не так - вычеркните меня из списка и черкните мне об этом:) Бег
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/179115/ Быстрый шаг. Бегом. Скорее.
Время сжато до секунд.
Стометровка по аллее.
Как в немом кино бегут
Пешеходы. Тени. Лица.
Где-то визгом тормоза.
То ли быль, а то ли снится –
В луже тонущий вокзал...
Переулок. Перекрёсток.
Перебежка под зонтом.
Капель стук вдогонку хлёсткий.
Дверь. Борьба с чужим замком.
Бег ступенек. Нетерпенье.
Снова дверь. Ключи. Звонок.
Шаг, второй… А в доме – тени
И плывущий потолок… Во сне всё было очень мило
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/181460/ Во сне всё было очень мило. По-моему... Скрипач играл. Я эту музыку любила давным-давно, а ты не знал и ставил мне другие песни... От них хотела я бежать, потом - бежали долго вместе... Куда? Не знаю... Нас догнать пытался кто-то. Как в тумане всё вспоминается теперь. Я помню, были ещё сани... Зима? Зачем?.. Зачем-то дверь какая-то всё открывалась, за ней стояла чья-то тень... Я долго от неё скрывалась, потом устала - было лень бежать. Я падала куда-то, затем вставала... Или нет? Но всё закончилось. Сонату играл скрипач... Ещё - был свет...
Испуг
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/175071/
Приглушённый звон капели,
звонкий сердца перестук.
За закрытой плотно дверью
притаился мой испуг.
Он заглядывает в окна,
из-за шторы бьёт лучом,
нервно пальцем крутит локон,
что-то шепчет… Что? О чем?
И тревожит его голос,
и пугает его шаг…
Дверь закрыта. Только снова
ключ повёрнут в ней не так.
Вот все маются, чтобы найти по теме что-нибудь позаковыристее, чувственно-додуманное)) А ведь нарратив - это просто рассказ. Описание происходящих событий, и поменьше авторских умозаключений и брожения эмоций) Эпопея, роман, басня, сказка, баллада, поэма, анекдот, мемуары... многоугольный флуд на Арго, в конце концов)))) У Порошина много нарратива, у Клавы Смирягиной, у Молчанова.. У вас третье - дальше от темы, чем все прочие.. тут скорее лирика, переживаемое, а не наблюдаемое.
Я так поняла, что наррратив - просто описание действия. И чем "аскетичней" это описание - тем лучше. Пришел, упал, отжался)) И если при этом сухом описании у читателя возникают эмоции и образы, вызванные переживанием за описываемое действие или за ЛГ - значит прямое попадание. Как-то так...)
А в третьем стихо - такое же описание, как и в первых двух. Только "и тревожит его голос, и пугает его шаг" - описание "переживаний" ЛГ. Но ежели в результате - лирика, то это ведь и неплохо, по-моему...?:)
А вообще-то, Алекс, рассуждения о стихах - не мой конёк явно...))
Я ж не спорю, неплохо)) Но имхо, лучше было бы, если бы в данном случае авторские переживания не навязывались читателю, а рождались непосредственно из повествования - т.е. были чисто читательскими.
Меньше всего я думала о нарративе в чистом виде, когда писала это стихо...)) Мне очень неловко теперь перед читателем, ежели я ему двумя строчками навязала переживания за ЛГ...))
Ну, тут как.. как всегда)) Автор прав, что написал именно так, читатель прав, что по-своему прочитал, а голосующий - правее всех, ибо будет определять победителей))))
Ой, напугали...)) Голосующий - просто голосует, как может, не более чем. А в гордой шеренге победителей мне не стоять - мои стихи невыигрышные))
Позвольте беспечально причалить(ся)?:
Сказано было: "тут скорее лирика, переживаемое, а не наблюдаемое"...
Чем же нехорошо, если положить речь в "описании действия или события" души? Разве её действия или бездействия с последействиями/ послебездействиями под формальную дефиницию не подойдут?
Salute!
Салют!))
Вот и рыцарь без страха и упрёка! Наконец-то!
Борис, прошу отметить, что всего в 2-х строчечках что-то, отдалённо напоминающее описание душевных переживаний. Все остальное - сухое описание действия/бездействия. За реакцию/переживания читателя автор ведь не отвечает, правда? Да и что это за стихи, ежели после них читатель переживает? Трепетную душу читателя надобно беречь!))
Речь лишь о благости занудной точности определений, пусть слегка щекотной…
Всё ж прочее - в безмерной неопределённости способностей интерпретатора, вестимо.
С постстрахами упрёков постных,
Не смею отвлекать вас всуе своими незрелыми интерпретациями безмерно-неопределенного. К тому же, слегка боюсь щекотки. Но это, безусловно, не повод избегать волнений, связанных с постстрахами, чем бы они у вас не были вызваны.
В тщетной и суетной надежде, что была достаточно скоромна,
Борис, ну не излагать же в манифесте всю теорию нарратологии?
Погуглить можно, если определений мало)
Кошмаритэ вопиён...
??:)
Только слова совсем не антиподные, оба зубные
...ну, это как посмотреть! -
кариес и бормашина - это как злодей и герой,
т.е по отношению друг к другу они очень даже анти;)
тема - жесть!... даже не буду рыпаться)
да пока нихто что-то не рыпается!!!
похоже что антиподы_63 останутся
не тоько без победителей, но и вообще
без участников:(((
а ведь хотел же АСПИРАНТ - САНТЕХНИК,
или БЛОНДИНКА - ИНТЕЛЛЕКТ "повесить"...
так нет, млин)
Дык отож... соизмерять нада. Я ж, к примеру, как раз блондинка... мне б интеллекту надо было...
А давай я задам? СОМБРЕРО и ОТВЁРТКА ))))))
могу ещё и романтишное выдать: ГРЕЛКА и МОЛОДИЛЬНОЕ ЯБЛОКО )))))))))))))))))))
прикольно! но думаю что щас уже поздно менять -
вдруг кто-то прямо сейчас всё же сочиняет про
зубокарисис и бормашинатора?.. подожду есчо...
а ты в среду задашь! - если победителей не будет;)
Тема нормальная, у меня как раз голова только такие сейчас переварить может:)) И к стоматологу надо бы:))
Думаю, что надо до среды подождать.
может заменить конкурсные слова на КАРИЕС - МАШИНА ?? /это и попроще и правилам конкурса не противоречит - Можно изменять форму слова (ед.-мн. число, часть речи) и употреблять однокоренные слова. Например: огурчик, огурцы, огуречный, Огурляндия (страна огурцов), огуретчина (типа – неметчина). /
думаю, можно.
OK! конкурсные слова теперь "КАРИЕС – МАШИНА" приём продлён до 23 ч. 30 мин. 6 марта давайте уже пишите все что-нибудь!;))) [если кто-то уже написал на тему "зубокарисис -бормашинатор", то тоже присылайте свои стихи] Аэль
Дмитрий Быков ДВЕНАДЦАТАЯ БАЛЛАДА http://www.diary.ru/~chymera/p39862028.htm Хорошо, говорю. Хорошо, говорю тогда. Беспощадность вашу могу понять я. Но допустим, что я отрекся от моего труда и нашел себе другое занятье. Воздержусь от врак, позабуду, что я вам враг, буду низко кланяться всем прохожим. Нет, они говорят, никак. Нет, они отвечают, никак-никак. Сохранить тебе жизнь мы никак не можем. Хорошо, говорю. Хорошо, говорю я им. Поднимаю лапки, нет разговору. Но допустим, я буду неслышен, буду незрим, уползу куда-нибудь в щелку, в нору, стану тише воды и ниже травы, как рак. Превращусь в тритона, в пейзаж, в топоним. Нет, они говорят, никак. Нет, они отвечают, никак-никак. Только полная сдача и смерть, ты понял? Хорошо, говорю. Хорошо же, я им шепчу. Все уже повисло на паутинке. Но допустим, я сдамся, допустим, я сам себя растопчу, но допустим, я вычищу вам ботинки! Только ради женщин, детей, стариков, калек! Что вам проку в ребенке, старце, уроде? Нет, они говорят. Без отсрочек, враз и навек. Чтоб таких, как ты, вообще не стало в природе. Ну так что же, я говорю. Ну так что же-с, я в ответ говорю. О как много попыток, как мало проку-с. Это значит, придется мне вам и вашему королю в сотый раз показывать этот фокус. Запускать во вселенную мелкую крошку из ваших тел, низводить вас до статуса звездной пыли. То есть можно подумать, что мне приятно. Я не хотел, но не я виноват, что вы все забыли! Раз-два-три. Посчитать расстояние по прямой. Небольшая вспышка в точке прицела. До чего надоело, Господи Боже мой. Не поверишь, Боже, как надоело.
Вначале показалось, что гражданская лирика... довольно неожиданным получился в конце переход к фантастике. В общем, понравилось. Интонации местами прикольные:)
Очень понравился стиш, здорово написан) Не совсем поняла, правда, от лица кого идет рассказ. Подумала бы, что от лица самого Бога, но под конец обращение "Господи!" сбивает эту версию.
Но важно, что ЛГ под конец всех замочил)
Николай Туманов http://www.stihi.ru/avtor/nikita8 неравно влюблённые...
http://www.stihi.ru/2010/12/18/954 беда настигала как звук в глубине пустоты…
беда прорастала колючкой сквозь стылые стены… я где-то внутри тебя бился как сердце, а ты
меня не хотела – ты резала письма как вены.
и горько стекали по строкам больные слова,
в своём обнажении так беззащитно-невинны,
что я разучился как прежде тебя рисовать
частицей себя, вдохновенной своей половиной.
я просто привык, что на сердце всегда горячо,
что солнце меня наполняет до краешков счастьем… зима постучалась.
зима просвистела бичом,
нас перерубив на неравно влюблённые части...
Ты приходишь… http://www.stihi.ru/2010/04/23/2528 Ты тихо своим ключом отпираешь замок на моей двери.
От порога, раздевшись едва ещё, начинаешь смеяться и говорить.
Ты проходишь на кухню и ставишь чай, разливая жасминовый аромат.
И я жду, дверь откроется, вот сейчас, вслед за звуками явишься ты сама… …Просыпаюсь…
Мяукает на дворе, одичавший в весеннем разврате кот. За окном старушка – смешной берет на затылке, в улыбке разинут рот, и задорный дедушка лет под сто в пиджаке расцветки «морской прибой», кормят хлебом уличных злых котов, что лениво ругаются меж собой… ...Это стало привычкой: ты и рассвет… По утрам, задыхаясь в своей любви, я иду за тобой по сырой траве в мир, в котором и муху нельзя убить. Забывая следы на твоих руках, где шприцы прорывались сквозь стенки вен, я прощаю не знающую греха, за десятки в этом грехе измен…
…Мир, в который сбегала ты от меня, для меня был запретен. Твой странный мир заставлял изменяться и изменять. Он, тебя выкрадывая, штормил. Героиновый сон из твоих глубин прорывался криками: «Помоги!..» Я с тобою ссорился. Я грубил. Под холодным душем лечил мозги.
…А когда отпускало тебя к утру, ты клялась, что это в последний раз. Ты просила – пусть память тебе сотрут, не жалея, сволочи-доктора. Утыкаясь носом в десятки «нет», я на форумах точно таких, как ты, разрывал всё знающий интернет, чтоб хоть как-то помочь тебе сжечь мосты.
…Я и сам становился почти врачом, проникая в тайны твоих миров. Всё казалось немного совсем ещё… Панацея есть – пациент здоров!.. …Но, когда в дветысячисотый раз я открыл глаза из тревожных снов, ты ответно своих не открыла глаз.
Ты другое досматривала кино… …И обиженный дядька, бухой с утра, ненавидящим взглядом махнув с листа, проворчал: «Отлеталась. Домой пора. Нехер было, зашириваясь, летать…»
…Ведь бывают такие ещё врачи, что едва ты для жалоб откроешь рот, тут же сам себе скажешь: «Молчи! Молчи!.. всё равно он тебя не поймёт, урод!» Только этот, опухший овал лица вдруг, взглянув мне в глаза, перестал ворчать и сказал: «Ты чего?.. Ты держись, пацан! И не вздумай вот так же себя кончать!» …И качнулся устало привычный день…
И обрушилось небо из высока…
И какая-то толстая злая тень, не жалея, хлопала по щекам… …А когда я воздух сглотнул, как яд, приходя в себя, никакой ещё, тень, размытая в дальних своих краях, оказалась плачущим вдруг врачом… Тот, кто только что виделся злым козлом, говорил сквозь слёзы: «Ребёнок мой, эта жизнь не раз возьмёт на излом. Эта сука - не праздник, а вечный бой! Ты держись, послушай меня. Я сед. За плечами Чечня и ещё Афган. Я тебе не отец, а скорее дед. Только я не видел сильней врага, чем вот этот, который сожрал её. Этот зверь не потешный укус клещей. Он людей не жалея по граммам пьёт, доводя до стадии овощей. Я уже задолбался спасать таких. Без ста граммов смотреть на такое - мрак! Ты же чистый пока. Не начни с тоски. Я ведь вижу, ты в общем-то не дурак.»
…И, коньяк запивая сухим вином, мы давились засохшим кусочком «бри».
Я ему рассказал, что хотел давно, но с другими не смог бы поговорить… …И теперь ты приходишь...
Своим ключом отпираешь замок на моей двери…
От порога, раздевшись едва ещё, начинаешь смеяться и говорить…
Ты проходишь на кухню и ставишь чай, разливая жасминовый аромат… И я жду…
дверь откроется…
вот сейчас…
вслед за звуками явишься ты сама…
Первое, по-моему, в таком стиле эмо... ну не очень оригинальным показалось, если честно.
Второе... не знаю, мне кажется, при всей остроте темы и эмоциональности - тут почти проза. В моем представлении, стих - что-то более образное и концентрированное. А здесь - почти рассказ… зарифмованный только. Но это имхо, конечно.
1. Фланелевый бред http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/195125/ в этот раз разогнались немного сильней, чем
в твоих мокрых снах
тумблер выломан из этой схемы
и таблички с надписью "выход"
стекают по стенам
у нас на глазах
покурить бы сейчас
второсортной промокшей махорки
выпить теплой сердитой водки
откинуться на кафель ванной
полной хлорки
и смотреть себе в веки, как в степи
на последний закат
2. Сентябрю сентябрей http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/171763/
теми же что и раньше
ногами
выхожу из рамок и рюмок
на холод
занозы гниют все еще
на запястьях
а сентябрь уже радуется -
меньше зелени
больше мебели
все проверенно -
мы осилили
еще одно
лето
хотя уже и не так
уверенно…
3. Обычное ночное http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/131588/
ночь, холод, сперма, сигарета
приевшиеся образы
но они здесь
и ничего другого нет
бомж умирает за окном подвала
скребется ветер в ране переулка
гоняет в музыкальном автомате
печальный блюз по кругу
последний посетитель бара на углу
и скоро утро как всегда
накроет зае***шим светом
окраины забытые тобой
и снова будет грязь
сочиться из полурваных снов
и как обычно словами
испачкаю лицо
но чайник уже кипит
слезай с креста - все разошлись
4. Да. http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/92886/
грязный шприц воспоминаний
накачивает небо больными снами
а я протыкаю ночные облака сигаретой
стоя у пустого окна без занавесок
дышу в стекло темнотой
и вспоминаю то лето
когда поезда остановились между городами
завязав рельсы узлами
невольные партизаны ушли в леса
над мёртвыми вагонами повесилась луна
я зажал в кулаке слова
редко дышал
мне кажется я всегда просто спал
5. По утрам. http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/81491/
как приход весны в пламя осени,
как мой дешёвый приход
из круглосуточной аптеки,
который вскрывает пальцами упаковки,
не читая рецепты.
вылизанная до блеска сковородка
на плите вместо солнца,
а подгоревшие брызги яичницы
словно утро.
глазами всё ещё ищешь меня,
а я уже умер.
Есть неожиданные сравнения... понравились финалы в 1м и 3м. Немного покоробил местами натурализм.
Аэль, а вообще - очень похоже, по-моему, на твой стиль, правда:)
...ну, писал точно не я!;))
Не, я хотела сказать - подборка подтверждает теорию, что авторам нравятся стихи, похожие на их собственный стиль;)
Последнее - просто здорово! лучшее из всего, что здесь прочитала!
Спасибо!
|
