Сергей Вострецов / Написанные рецензии

Я проведу ту пору…
нет, проживу,
с чёрной тоскою споря –
вскачь по стерне-жнивью.

(Только устанет конь мой –
тень в облаках,
стая гусей знакомо
встанет на первый мах…)

Я проведу… тебя ли?
в старый наш дом,
слепо глядящий в дали
чёрным пустым окном.

(Только тебя – не вижу…
Сеется дождь косой,
тусклого солнца ближе –
грязная рвань с косой).

Я проведу ту стерву…
В чёрный постой –
буду сегодня первый.
Кто впереди там – спой…

(Только расчистил ветер
хмарь в небесах,
вновь горизонт мой светел –
взглядом твоим, краса…)

16.09.2012

Жизнь - не так сложна...
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/291009/

Жизнь – не так сложна, как кажется: сложнее,
и не так проста: гораздо проще –
сочно-голубой замысловатой гжелью
покрывает глиняные плошки.

Долго маешься, как всё сказать паскуде,
в зеркале ты – Гамлет… в полный шёпот,
только пьесу не поставили покуда.
Жаль. Без постановки – «Да пошёл ты…»

Мир простой сверхсложно чувствует подросток? –
брось, сложнее – просто щёлкать клювом…
И безумно сложно – выразиться просто,
выдохнуть чуть слышно: «Я люблю Вас…»

Перевал – и склон. Сто тысяч «неужели» -
в шорох листьев. Поредела роща…
Жизнь – не так сложна, как кажется: сложнее,
и не так проста: гораздо проще.

17.09.2012

У бывших живых...
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/289544/

«Из забывших меня можно составить город»
Иосиф Бродский

Из забывших меня можно составить город.
Для забывших меня путь в этот город – длинный:
бывшие дни, волей хмельные – в норы,
бывший песок чёрным стегает ливнем.

Не забывших вчера бывших моих – мало,
не предавших меня буднично – единицы.
Строй малых душ каторга дней смяла:
«Верно лови, не журавля – синицу».  

А убывших моих – ныне взвод, завтра рота.
К ним на встречу спешу – долго ль тебе, осень…
Город без снов, нет имен на воротах.
У бывших живых как имена спросишь?

Презрев докучливые путы,
я много с ветрами бродил
в краю химер и грёз –
беспутно,
без горя,
без любви…
Один.

Отринул бестиарий Босха –
луч солнца чувства пробудил.
Касанье рук,
и взгляд:
«Не бойся…
Люблю тебя…»
Я – не один.

Не отобрать безумной буре
твоей невнешней красоты.
Горя – люблю,
любя – горюю,
нет горя без любви…
Я… ты…

Прохладна летним днём горячим
портретов каменная стынь.
«Простите…» -
и беззвучно плачет
от горя и любви –
наш сын.

Август 2012

Секунда – всплеск,
часы – волна,
весь день – бурлеск,
а ночь – пьяна…

Свеченьем разноцветных страз,
под бормотание толпы
заманит странный pas de grace,
где в прошлом веке – я и ты.

Жеманство – блеф,
и скромность – дым,
па-де-не-дрейфь –
и тает стыд…

Растает, истечёт дождём,
осыплются все па – на grass…
а мы до утра доживём? –
смеётся ночь: «Не в первый раз…»

В мгновеньях – плеск
ночной волны,
и хитрый бес.
Мы вновь – пьяны…

30.07.2011

pas de grace (фр) - падеграс, бальный танец
grass (англ) - трава

Ревность
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/287072/

Привычно, тяжело тебя ревную
к тому, что до всего, до всех тебе есть дело…
Всегда – не до меня. А стая злобных фурий
карает душу… клирик черный – в белом.

«Тебе я не нужна, ты с ней слит крепче,
в ней вся душа твоя, о ней твои заботы,
и даже в ночь, когда вдвоём, ты страстно шепчешь
о ней, разлучнице моей… Работай!»

Сливаются, отталкиваясь, годы,
и чередуются – то штиль, то ярость бури.
Как бьются о скалу вскипающие воды –
давно и безнадежно мы ревнуем.