Андрей Бычков / Написанные рецензии

http://www.grafomanam.net/poem/158296

                                      Кто Вы такая, откуда Вы?
                                      Эх, я чудной человек!
                                      Просто Вы дверь перепутали,
                                      улицу, город и век!
                                                                Б.Ш. Окуджава
                                     
                                      Пока я дрожу от холода на Арбате, музыка,
                                      доносящаяся из тумана, пробуждает во мне
                                      желание полюбить девушку, которой нет...
                                                                Ф. Бегбедер, «Идеаль»

Как-то раз – теремам не хватало свечей, а опричникам – водки,
И скучала Луна, и игорные фишки пошли на сукно, –
Я компьютер включил, чтобы нежно и робко смотреть Ваши фотки.
Мне нарколог сказал, что зависимость эта не лечится, но

Есть уездный шаман. Тот, в глаза заглянув, отказал пошаманить.
Мне набрать бы команду «формат», указав там мозги или диск…
Да вот доступа нет. И напротив – с экрана качаются в память
Сантиветры волос, мегапиксели губ, киловольты ресниц.

Гипервыдох – любовь. Нановдох – никотин ненадёжной надежды.
Встрепенулась Луна: не порнушку ли зырит ученый дурак?
Битый час ведь глядит на подружку. Там, знамо, модель без одежды!
Ваша Лунная светлость, извольте проверить, что это не так!

Что портреты – не «ню», я их трезвый смотрю, не грешу рукоблудством.
А снимал – как в бреду. Тыкал в оптику пальцем, косилась резьба.
«Метод тыка» и соцреализм очень чужды гламурным искусствам.
А раздеть в этой жизни мне эту девчонку никак не судьба.

Не грустить! Пригласить потусить полнолунно-бездомную даму!
Эй, возвышенно-чистая, нехрен высматривать грех в кабаках!
Любопытно-безносую суть сниспусти сквозь оконную раму.
Слазь посплетничать, слышь? Чай, самой надоело витать в облаках?

Откровенность, как спам, отвлечет от слайд-шоу любви горемычной.
И от страсти – к грехам, от бабьев – к мужикам. Вот еще интерес:
Горбачев тебе родственник? Или ему имиджмейкер столичный
Подчеркнул высоту и масштаб, срисовав у Луны интерфейс?

                      «Подколол – говоришь.–
                      Все сидишь и глядишь
                      в монитор – мониторишь
                      То ли боль, то ли радость,
                      То ли блажь, то ли слабость.
                      Незавидная роль –
                      Ворошить бабье лето,
                      Ворожить до рассвета
                      Плешью клавиш. Всего лишь
                      Отвлекись от влеченья,
                      Берегись истощенья,
                      Курс леченья –
                      под наркоконтроль!»


Как-то раз – вьюга свила сугроб на безлунной боярской веранде,
И бездарно упала последняя фишка на финиш сукна,–
Я безумно Ваш локон пытался пригладить рукой на экране
И бездымно горели дрова, и меня навестила Луна.
Не затмись. Я заткнусь. Наварю макарон, будешь с килькой в томате?
Помидорок соленых зелёных разыщем на сложный гарнир.
За окном – ни души, ни Луны. Мы с Луною тусим в киберхате.
Ты спешишь? Что брюзжишь ты, брезгливая? Всё? Убежишь? Как же пир?

Княжий флюгер пощёчин дает атмосфере, скрипит обозлённо.
Книжник-писарь глаза потирает: ни правды, ни сна, ни звезды.
Повиси ж в небесах за окном, посвети полуночным влюблённым.
Я же брюхо набью, покурю, и колодезной выпью воды.

Разберёт от берёзовых дров, никотина и килокалорий,
Растекутся мечты по избе, словно сопли зимой на ветру.
Вы не помните дядьку-фотографа с «птичкой» на пушкинском фоне?
Это я с бодуна отхалтуривал покерный долг поутру.

Ваши лики полплёнки тогда засвятили, на камеру щурясь.
И ещё словно сорок икон я обрёл, расконтачив ВКонтакт.
Я молюсь Вашим пикселам, я их шепчу наизусть, я ищу Вас
По эпохам и странам, дворцам и лачугам. Найду ли? Не факт…


Как-то раз – фонари на Арбате тушили, я шлялся без денег,
А обжоры из «Праги» нетрезво шагнули на ветер и снег –
От Луны прикурив, мне поведал Поэт, что я не шизофреник.
Это Вы просто дверь перепутали, улицу, город и век.

Знаешь, по почерку несложно определить авторство: бабмарта с ведром песка, упасти бы себя прохожим – оригинально, и, вопреки этому, узнаваемо - ты. В третьем катрене эксперимент с рифмой, почесав затылок, считаю удачным: то, что в 1 и 3 строчках рифмы рядом, а не на привычном месте, слёту бы не понял, но текст плотный, строчки вроде «И не лепо и бяшеть, когда нелепо» не пожевав, не проглотишь, скорость чтения невысокая, и рифма видится. Концовка – бомба. Не лом, а милая весенняя ожиданность с неслабой взрывной волной!