Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза.
Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман,
можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза».
Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров.
У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.
Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.
Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.
С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.
Всё скрылось, отошло, и больше не начнётся. Роман и есть роман, в нём все как надлежит. Кибитка вдаль бежит, пыль вьется, сердце бьется, Дыхание твоё дрожит, дрожит, дрожит.
И проку нет врагам обшаривать дорогу, Им нас не отыскать средь тьмы и тишины. Ведь мы теперь видны, должно быть, только Богу. А, может, и ему - видны, да не нужны.
А где-то позади за далью и за пылью Остался край чудес. Там человек решил, Что он рожден затем, чтоб сказку сделать былью. Так человек решил. Да, видно, поспешил.
И сказку выбрал он с печальною развязкой И призрачное зло в реальность обратил. Теперь бы эту быль обратно сделать сказкой, Да слишком много дел, и слишком мало сил.
А мы все мчимся вдаль, печаль превозмогая, Как будто ничего еще не решено, Как будто жизнь прожив и все-таки не зная, Что истина, что нет, что свято, что грешно.
И бесконечен путь, и далека расплата. Уходит прочь недуг, приходит забытье. И для меня теперь так истинно, так свято Чуть слышное в ночи дыхание твоё.
22 апреля для меня всегда было праздником: шуршаший шелк висящих повсюду знамен, бодрые гимны, звучащие из динамиков да и просто разгар весны поднимали настроение настолько, что даже непременный субботник не мог его испортить. Ленина Уэльс называл кремлевским мечтателем; это определение вьелось в мое сознание не меньше, чем слова популярной тогда песни "Мы рождены, чтоб сказку сделать былью". Сказка, правда, казалась мне не очень сказочной и назойливое сопоставление голодных двадцатых и процветающих восьмидесятых невольно наталкивало меня на мысль, а понравилось бы Ленину реальное воплощение его мечты? Если же оторваться от политики, то это довольно каверзный вопрос: часто ли приносит исполнение мечты ожидаемое счастье? Я о многом мечтала в юности; мало что из этого вымечтанного сбылось; а то что сбылось отнюдь не кажется мне очень важным. Для меня теперь важно совсем другое...
На 88 тур "Понедельника" принимаются стихотворения, обыгрывающие стороку "И для меня теперь..."
Начало: суббота, 19 апреля. Окончание: суббота, 26 апреля. Редакторское голосование: суббота, 26 апреля – суббота, 3 мая. Голосование зрителей и участников: 26 апреля – суббота, 3 мая. Подведение итогов : суббота, 3 мая Начало нового конкурса: суббота, 26 апреля.
Правила:
1. Жанр – свободный. 2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса. 3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение 4. Размер стихотворения не должен превышать 28 строк. 5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются! 6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит. 7. Стихотворения, взятые как "примеры из творчества наших авторов" в конкурсе не участвуют. 8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в личку к Марине Генчикмахер
Призовой фонд:
До 10 заявок - 1 победитель (600 баллов), 20 - 2 призовых места (600 и 400 баллов), 30 - 3 призовых места (800, 600 и 400 баллов).
Дополнительные призы:
Приз Симпатий Жюри - 300 баллов, выдается по решению жюри. Приз Зрительских Симпатий - 600 баллов. Приз за обоснование шорт листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения*
Пы.Сы.
1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно, о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/ 2. Приз за обоснование шорт листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и определенного объема (не менее 2.5 строк в микрософт ворд). Если соберется несколько мини-обзоров по конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала. 3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897
Распускаю себя, как поживший растянутый свитер. От затяжки улыбки привычно немеет скула. "Все отлично, конечно. Ну, да. Вы, конечно, идите". Не смотри на меня. И тебе, Боже мой, исполать.
Расплетаю себя. Льется пряжа, ладони шершавя, в колыбель из коленок, на мягкий ежиный живот. За окошком скулят - развелось этой осенью шавок. Впрочем, может, и к лучшему. Кто-то и мне подпоет.
Несомненно, пою. Ну, вот так. Как умею. Срезаю узелки на потрепанной шерсти. Курчавится нить - как запутанно все. Не смогла, не успела, не знала. Ни вязать не дано мне, ни шить. Ни, наверное, жить.
Ослабляю петлю за петлей - память шерсткая тянет. Ты прости меня, Боже, я глупая, глупая сыть. Не смотри так сердито. Помаюсь и в мерзлую замять поутру отступлюсь. Как всегда. Не сумев отпустить.
Впечатление от прочтения http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/259132/ :
_____________
(Сноявное...)
Привет, сестрёнка! Осталась память... А это значит, ты любишь..., ждёшь... Теперь во сне лишь увижусь с вами... Судьбу вкруг пальца не обведёшь... Она - как встречка - целует насмерть... И повторяет нам только раз. В раю не спросят прописку-паспорт. Не стоит с дури давить на газ... Стекла мгновением жизнь... Известно: закон Вселенной для всех един. Сбежала, значит, моя невеста..., газель из стада подруг-мальвин. Кудряшка, рад был тебя услышать... Остригла косы ты рано... Зря... Курить бросай. Боль даст силы выжить..., глушить не стоит поводыря. Не обижайся... Сдавай зачёты. Терпенье, детка,- залог побед. Всё будет в жизни твоей зачётно. Мне сверху видно... Друзьям - привет. Обидно мне до противной дрожи, что после смерти я понял жизнь... А Porsche Cayenne лишь металлолошадь... Мгновеньем каждым ты дорожи... И мамку слушай! Её молитвы из преисподней меня спасли. Душа, Кудряшка, есть поле битвы... Проблемы тащит свои с земли... Теперь о сыне... Скажи, что папа сияет с неба живой звездой... как ангел... Беса разжались лапы... Я буду рядом... С любой бедой справляться вместе нам будет легче... Ты только просьбу пошли Отцу молитвой светлой... Дух Словом лечат. Жизнь всем, Кудряшка, всегда к лицу!
Светает скоро... Пора обратно мне возвращаться... Целую вас. Прощай, сестрёнка... Всё будет ладно, твой братец-ангел. ЖИВИ СЕЙЧАС!
P.S.Иллюстрация из интернета. __________________________________________ Привет, сестрёнка! Осталась память... А это значит, ты любишь..., ждёшь... Теперь во сне лишь увижусь с вами... Судьбу вкруг пальца не обведёшь... Она - как встречка - целует насмерть... И повторяет нам только раз. В раю не спросят прописку-паспорт. Не стоит с дури давить на газ...
Стекла мгновением жизнь... Известно: закон Вселенной для всех един. Сбежала, значит, моя невеста..., газель из стада подруг-мальвин. Кудряшка, рад был тебя услышать... Остригла косы ты рано... Зря... Курить бросай. Боль даст силы выжить..., глушить не стоит поводыря.
Не обижайся... Сдавай зачёты. Терпенье, детка,- залог побед. Всё будет в жизни твоей зачётно. Мне сверху видно... Друзьям - привет. Обидно мне до противной дрожи, что после смерти я понял жизнь... А Porsche Cayenne лишь металлолошадь... Мгновеньем каждым ты дорожи...
И мамку слушай! Её молитвы из преисподней меня спасли. Душа, Кудряшка, есть поле битвы... Проблемы тащит свои с земли... Теперь о сыне... Скажи, что папа сияет с неба живой звездой... как ангел... Беса разжались лапы... Я буду рядом... С любой бедой
справляться вместе нам будет легче... Ты только просьбу пошли Отцу молитвой светлой... Дух Словом лечат. Жизнь всем, Кудряшка, всегда к лицу! Светает скоро... Пора обратно мне возвращаться... Целую вас. Прощай, сестрёнка... Всё будет ладно, твой братец-ангел. ЖИВИ СЕЙЧАС!
Солнце, ты сказал, что нужно бросить глупые привычки. Что же, ладно - поцелую, заверну их, закавычу, закопаю под порогом и посыплю многоточьем, недокуренные звезды зачинарю тихой ночью, поменяю подоконник, полированный луною, на распятые шезлонги на солено-красном зное. Cтану умной, стану ясной. И привычной. Стану прозой. Но тебе наскучит это. Солнце - в тучи, баба - с воза.
Я вернусь к своим стрекозам, тараканам и омелам, к делу - как бы между прочим, к прочим - как бы между делом, расшнурую запятые и, прикрывшись старым пледом, отряхну свои привычки - ночь, стихи и сигареты...
Эх, нам скинуть годы бы, Ворковали б, голуби, И любые горы бы Мы и в пух и в прах, Только жизнь-то к вечеру, И чего-то с печенью, Так что делать нечего – На покой пора.
Всё слабее оченьки, Всё длиннее ноченьки, И с утра не очень мы, Да и днём никак, Что нам Ниццы с Каннами, И житьё шикарное, Даже от стакана-то Нынче дрожь в руках.
Были мы красивые, Небо было синее, В своё время сильно мы Наломали дров, Что теперь нам девочки? Мы в кровать по стеночке, Прислонился к грелочке - Вот и вся любовь.
Не любовью – злыми страхами ведом. Не сейчас... Что ожиданье? Не беда. Снова счастье оставляю на потом, Но «потом» не наступает никогда.
Непростое и простое существо: Много ль нужно? Добрый друг, надёжный дом. Но не строится судьба из ничего, Не рождается победа из «потом».
Время мчится поездами мимо дел, Что разрушены мечтами о другом.
Я сошёл совсем не там, где захотел, Жалкий трус, застрял на станции Потом С горькой верой: ожиданье не провал, Только б знать, что не напрасен долгий путь...
Я б дорогу в красный цвет разрисовал, Если б ждал меня потом хоть кто-нибудь.
Утро ложных обещаний не даёт, С чем ложусь – с тем просыпаюсь каждый раз. Что скрываться? Я готов. Несите счёт За небрежное когда-то: «Не сейчас».
Мне было меньше лет, и мира было мало – Вместить свою любовь в шестнадцать горьких строк. Я чувства-лепестки с ромашки обрывала – И вот пред вами я – оборванный итог…
Казалось бы, живи, не забывай уроки, Отдергивай ладонь от адского огня. Но снова рву себя на части и на строки. И дальше строки есть… но дальше нет меня.
Очередная лю… (молчу) придет к закату (To be or not to be?). И верится с трудом, Что для меня теперь любовь всё так же свята, Как образа в углу, как детство или дом.
Когда у моря загорали, Жара была не за горами И с моря веяло весной, А баба крепкая с Урала В волну холодную ныряла, Сумев сподобиться волной.
С морским безбрежьем обозримом И Чёрных дыр, грозящих взрывом, - Не беспредельное во мне, Всласть распластавшемся на пляже, Никак, мифическая лажа - Блаженство явно на Земле.
Кругом анналы и скрижали, Лучами солнечными жаля, И не заросшие быльём, Где небеса, купель таящие, И только в прошлом настоящее И неподдельное притом.
Теперь не просто и поверить, Что за стеною дел и лет, Метель в мои ломилась двери, Как будто бабочка на свет. И дни, как птица-тройка, мимо Неслись, сверкая и звеня, Я был несчастный, нелюбимый, И жизнь текла не для меня.
Теперь, как вихри вдаль, умчались Года сомнений и тревог. Мои растаяли печали, Сбылись мечты, и принял Бог, И глаз любимых океаны Сверкают, за собой маня, Весну дарящие тюльпаны Теперь цветут и для меня.
Теперь я, в ожиданьи лета, Витаю где-то в облаках И не взираю на приметы. Я как пастух. В своих стихах, Табун прошедших дней и строчек По жизни к истине гоня, Я не грущу и верю очень, Что создан мир лишь для меня.
Когда я родился в завьюженных землях, к востоку от рая, зарница зажглась, начертив на снегах бесприютную руну, в дорогу снимались кочевья буранов, коней белоглазых седлая, задумчиво тренькал под пологом тьмы инструментик двухструнный.
Недавно гремела война в райских кущах, и ангелы смерти летали, плевались огнём и носили железные каски. О том, как горели река и паром, о расстрелянном лете отец мне рассказывал страшные... думалось - сказки.
Беспечное детство скакало по сопкам, к востоку от рая: степные походы, дворовый футбол и прогулки с собакой, а если в районе чужом заставала нас местная стая, то это обычно кончалось неравной безбашенной дракой.
Но стук барабанов судьбы задавал сердцу новые ритмы, и юность рванулась на волю стрелой, заскучавшей в колчане. И мы улетали попарно, как сшитые накрепко рифмы, на запад - поближе к местам, где апостол с ключами.
Казалось - нам всё по плечу, и пьянящее счастье свободы искрилось в крови, золотистым напитком играя, пока не сошлись за спиной пограничные серые воды, и встретила просто чужая земля - ни востока, ни рая.
Смотрело спокойно на наши мытарства пустое далёкое небо, блаженство совсем не спешило наложницей встать в изголовье. И вдосталь хватило мне грустного воздуха, кислого хлеба, неангельской жизни, забот беспросветных и грешной любови...
А нынче, полынью пропитанный, мягок мне войлок вечерний, коптящие факелы тихо шипят, у исхода страстей догорая, и алая руна зовёт, и осёдланы кони. Последнее чуя кочевье, к востоку от рая душа моя рвётся, к востоку от рая...
Ах, зачем несмышлённую, глупую (невзначай, как на грех!) Называли родители куколкой, лучше всех? Для чего наряжали принцессою по зелёной весне, Жизнь богатую и интересную проча мне? Беспредельны надежды девчоночьи, а мечты — через край: Принцы — знатные и утончённые. Выбирай! Но корона, судьбой уготована, тесно сжала виски. Обернулось богатство оковами из тоски. Во дворце жизнь пуста и невесела, как в зыбучих песках. И улыбка печаль занавесила на устах. В старой сказке финал недосказанный укорачивал миф, то, что шанс может быть одноразовым, утаив. На невзрачную тропку не вышедши, выбрав сладкую ложь, К огоньку под соломенной крышею не свернёшь. Мне бы – время назад... Вниз по лестнице – словно в омут нырнуть. Говорят обо мне: «С жиру бесится... Вот в чём суть.»
Год назад все было то же самое Желание взяться за отрадную сигарету, Под тем же небом с ночными искрами, Робко прячась от самой безумной мамы, И желание трагично погибнуть поэтом, Подарив лишь ему любовь свою искренне. Просыпалась от чайника,с его паровозным громом, Поливала цветы раз в неделю, когда начинали вянуть. И казалось, что все в этом мире совсем не важно.. Разбавляли горячий кофейный напиток ромом, И за счастье в воскресное утро в окошко глянуть, Утоляя полуденным сном жажду юности, счастья жажду, Объявляя под одеяло, что жить так хочется.. Было так же, но без этого удушливого одиночества. Год назад, а такое же небо и этажи, И вот так же неровным подчерком в ту же тетрадь.. Но мы верили в любовь,себя и в искренность души.. Дураки..умудрились все это за год потерять
по осени в траве примятой давно сосчитаны цыплята, и занесен итог в тетрадь. совсем, казалось бы, недавно в поля бросали щедро камни - пришла пора их собирать.
что ж, слов не выкинешь из песни, стареет мир со мною вместе, а может, с миром старюсь я. и только в снах везет трамвайчик туда, где я - вихрастый мальчик и так похож на воробья -
пока еще никем не стрелян, умею доверять и верить в свои неполных -надцать лет… а в голове гуляет ветер, жить хорошо на белом свете! все впереди... и смерти нет.
Осталось за чертой, Что было раньше важным. В погоне за мечтой Я был тогда отважным. Ушли за горизонт Идеи и метанья. Просрочен их резон: Одни воспоминанья. Но иногда звучат Забытые мотивы, С линейностью луча Рисуя перспективы. Я мир хотел загнуть Горбами синусоид. Сказала жизнь: "Забудь! Оно того не стоит."
Последний снег уже в полёте тает, Ещё один весенний день прошёл. На ветках дружно почки набухают, Взлетает из-под ног пернатых стая И верить хочется: всё будет хорошо. Не счесть вокруг весенних обновлений, Но, несмотря на времени разбег, Торчит сучком в костре сухих поленьев Несбывшегося груз И ворох сожалений Слезой блестит из солнечных прорех. И для меня теперь важнее нет задачи – Не оборвать связующую нить, Порой подснежников не сетуя, не плача Сплести из прошлого браслетик на удачу, Чтоб в суете весны себе не изменить.
На конкурс:Понедельник начинается в субботу 88 " И для меня теперь". http://grafomanam.net/associations/63/competitions/88
Так, должно быть, стареет душа, позволяя себя удержать от побега по кромке ножа, от безумства и от мятежа, от полета и от миража - тех, что память хранит, чуть дыша - чтоб при встрече лишь руку пожать…
Знаешь, уже все равно – кто такая Наташка. Был ли намек, что при мне ты ее помянул? Вот с кем в глухой темноте я играла в пятнашки, Вот кто сидит у тебя очень крепко в мозгу!
Поезд ушел – мне уже до нее не добраться. И до того были руки мои коротки… Встреча с тобою осталась одною из станций, Снова в дороге я, планам сойти вопреки…
Все остается Наташке, а мне – только песня. Слово – заметил народ – не шальной воробей... Что за Наташка – как может мне быть интересно: Птичье занятье – свистеть – и не только тебе.
Лишь у любви и у музыки нет поражений, Нет мне соперниц; и смерть не угроза всерьез. Певчая птица всегда в высоте и в движенье. Мне с горизонта исчезнуть совсем не вопрос…
