Тур -83: «Рифмы, милые мои...» (конкурс завершен)

Не выплыть мне...
Пытаюсь  " по - собачьи"
Из сил последних финиша достичь...
А если?..
Нет.
Ведь это только значит:
Уйти на дно, но не решить задачи,
о чём пишу
Не более, чем китч.

Хочу сказать,
Но все слова - шаблоны,
Что перепеты многие века,
Всё те же рифмы, термины, жаргоны,
Каких, считай, по свету
Миллионы,
Но чую я: есть скрытые
Пока...

А, может, бред?
Поверить бабке древней:
"Найти погибель иль вернуть секрет,
("Мокнувшись" в озерке, что за деревней)
Истока слов из филиграни, зерни,
Тех, "петушиных"
От далёких Вед..."

Чтоб мир читать
Душою, а не зреньем,
Седьмое чувство отпустив
В полёт,
Изведав птицей
Вольности паренья,
(Отчаянье рискованной мишени),
Но не покинуть
Избранных высот...

Узнать
По млечным нитям судеб тайны
И волховать по рунам и тарО,
Вдруг,
Выделив прозреньем знак случайный
АлЕфом, Альфой,
Азмом изначальным,
Как суть Любви,
Несущую Добро...

И эхо
Из грядущего,
Былого
Услышать, обращаясь к небесам,
Творить свою поэзию -
(Не слоган) -
От чистоты печали
И от Бога,
Глас Вещий
Разложив по голосам...

Пока борюсь,
На выдохе и вздохе,
Глотая с тиной водяную пыль.
Я вижу берег...
Плыть осталось крохи...
Ещё жива...
(Не так дела и плохи)...
Как плюс:
"Собачий" выучила стиль...

*   *   *

Кто мне подскажет,
как писать стихи,
кто скажет, где стихи находят?
В пустынном одиночестве души
они парят,
иль в шумной немоте толпы
таинственною незнакомкой
бродят?
Никто не скажет, не научит,
как уловить тот странный миг,
когда из путаницы снов
и паутины мыслей
рождается оно, всего одно –
ещё не слово,
но уже – Созвучье.
Всего одно! Ещё немое –
взгляд, настроение, полёт…
Оно взмывает вольным грифом –
и ждёт, и ловит, и зовёт
мелодию, и ритм, и рифму.

1995

Человек достал бумагу.
Поострее карандаш.
Он нашёл в себе отвагу,
Он почувствовал кураж.

Он не думает о славе,
И о вырезках газет.
Рифмами тетрадь буравя,
Превращает их в сонет.

Так на цыпочках , не смело,
Шаг за шагом не спеша,
Просыпается у тела
Долго спавшая душа...

Каков куплет –
Таков поэт,
И, значит, счастья в жизни нет
Без сволочной той рифмы.
Из-за неё об риф мы
Из тысячи ненужных слов
Всё бьёмся, выжимая слог,
Живое отделяя слово
От мелкого и напускного,
От пустоты
Цветистых фраз,
От суеты, давящей нас,
От вязкой будничной оскомы,
Стремясь  к вершине той – искомой
Любым, кто встал на этот путь.
Всегда наивные чуть-чуть
Мы свято верим в то, что где-то
Лишь нам увидеть лучик света
Дано. Лишь нам сквозь тьму и грязь
Протянет Муза свой алмаз
И он придёт – ядрён и лих,
Звенящий,
Настоящий Стих!

Говорят, что стихи никому не нужны,
Их почти не читает никто
На просторах огромной и странной страны,
Превратившейся в цирк-шапито.

Даже если читатель остался, как перст -
Одинок, неприкаян и слаб.
Но чарующим звукам и рифмам отверст,
И волшебному ритму силлаб,

Значит все не напрасно, и вовсе не зря,
Происходит под нашей луной.
И поэты, миры неземные творя,
Сберегают наш шарик земной.

На перепончатых крыльях ночи
К нам сны слетают напиться крови.
Пока на свете свет обесточен –
В мир бывших страхов, в былой ордовик.
И дальше – в кембрий уводят тени;
На синей глине стать трилобитом,
Бессильным телом лежать в постели –
Кровавым пиршеством ваххабитов.
Теряя разум в огне разрывов,
И коченея, бредёшь спросонья
К столу и пишешь без перерыва
Центурий десять грядущих войн.
Пусть их читают и цепенеют
В плену неверия и сомнений,
И платят автору строк гинеи
С мечтой о рае в земной геенне.
А ночью снова шуршаньем крыльев
Сознанья спящих коснётся шёпот…
А ты к чернильнице, от бессилья
Скулишь и пишешь, что делать чтобы…
По замощённым дорогам ада
Идут счастливые доброхоты;
Колонны красных поют «Гренада…»,
В объятья смерти идёт пехота…
Тебе же платят за альманахи
И тянут за уши смысл пророчеств.
Сквозь крики «браво» и рык анафем
Читатель слышит лишь то, что хочет.
Здесь что-то вырвут, а там допишут,
А после скажут, что так и было.
Но ты-то знаешь, что было свыше,
Увы, исправить не в наших силах.

- Скажите, для чего писать стихи?
Неужто больше нечем Вам заня’ться,
чем поиском рифмованной строки
в тени ветвей дурманящих акаций?
Неужто Вы считаете всерьёз,
что ниточка наивных рассуждений
увяжет предложение и спрос,
узлом на памяти пометив время?

- Тогда я ручку и блокнот беру,
когда сюжет избыточной обузой
тревожит.
                И дурею по-утру,
всю ночь проспорив с беспокойной музой.
Не думаю, что это Апполон
меня лавровой веткой осеняет,
Но рифмы  проникают в чуткий сон,
порой звучат под шум толпы в трамвае.
Как-будто душу гложет паразит,          
так боль чужая сердце обжигает...
И рифма, словно током поразит,
эмоции построчно собирая.  

Конечно, удаются не всегда
рифмованные чувства le’ge а’rtis*;
но, всё же, по незримым проводам    
уносятся в томительном азарте.      
В чужие души робко заглянув
Не ведаю, «как слово отзовётся» -
Преломится, ныряя в  глубину?
Поглотится потёмками колодца?

*lege artis(латынь) — по правилам искусства

Покуда укорачивая сроки,
Архангелы о вечности трубят,
Я чищу и выравниваю строки,
Играя в настоящую себя.

И звуки подбирая, словно стразы,
Просеивая рифму решетом,
Я медленно выстраиваю фразы
Всё прочее отставив "на потом"

И мысли в ослепительном зените
Кружатся, точно птицы без гнезда,
И судьбы вариантами событий
Уходят постепенно в никуда.

На цыпочках утренних
Жал
Приходит к тебе
Неуемный
Подолгу в оконных
Проемах
Стоит в кулаки руки
Сжав
Твой странный
Безудержный
Паж

Неслышным довольным
Котом
Он теплые тапочки
Мнений
Приносит
Чтоб голод сомнений
Игрался
С тобою
В лото
Но это потом
Все
Потом

Ночная
Слепая
Волна
Трепещет
В заклятиях рифов
Свернулись
Калачиком рифмы
Их лодка
Любовью полна...
Пусть
Их
Не
Встречает...
Стена

Как пожелтевшая проза,
Будто бэушное чудо,
Кадром из старого фильма –
На подоконнике роза –
Словно увядшее чувство,
Словно вульгарная рифма.

Авторское исполнение: http://litsait.ru/upload/mediafiles/847d0bd6e339b832dca9ba86934e80c0.mp3
.......................Песня: http://www.neizvestniy-geniy.ru/mp3/2013/05/933760.mp3

Кометы я считал под небом чёрным,
Булгаковских, с метлою, маргарит,
Шагаловских влюблённых увлечённых,
И вёл себя как гнусный сибарит -

Рубал черешни сладкие и дыни
И вдруг заметил, как ко мне на свет
С пером гусиным, с кудрями златыми,
Стремится нео-познанный поэт.

Пикировал, закручивал спирали -
Короче, выдал высший пилотаж,
И сев во двор, его как будто звали,
Спросил: ‘А пару рифм не продашь?

Поверь мне, я, несчастный и упрямый,
Пущу себе хоть до рассвета кровь.’
Я почесал за ухом и промямлил
Извечную, как мир: ‘Любовь-Морковь‘.

Он вмиг подпрыгнул и расправил крылья,
И выдернув гусиное перо
Откуда-то из мест интимных, скрытых...
Начёркал мысль на гордое чело.

И с важным видом истого поэта
К летающей отправился толпе,
А мне казалось – мне приснился этот
Никчёмный и нелепый НЛП.

...
P.S.
Такие вот перегружают трассы
Воздушных и возвышенных путей.
Жалею, подсказал ему напрасно -
Сберёг бы пару пёрышек злодей.

14 июня 2012 г.

Не часто чары волшебства
Дано поэту ощутить.
Как звери дикие – слова,
И нелегко их укротить.

Слова кусаются, рычат,
И не становятся в строку,
И рифмоваться не хотят,
Ввергая автора в тоску.

Но если крохи волшебства
Тебе Всевышний подарил,
В ответе будь за те слова,
Которые ты приручил.

Юноша:
"Ответь мне, философ. Рассчитывать ритмы,
Размеры и рифмы изыскивать к слову
Я выучусь - буду ли назван и признан
Поэтом? Ответь мне, премудрый философ..."

Философ:
" Мой юный ценитель отточенных смыслов
И звуков, поэт - не почетная должность...
Поэт - это путь по дороге, омытой
Слезами страданий. Поэт - это долгий

Щемящий надрыв безответного чувства.
Поэт - это право по первому зову
Застыть у порога любви; право чуткой
Души умереть за горчинку во взоре

Возлюбленных глаз; это - милость изгнаний,
Заслуга измен и награда забвений...
Поэт - это кара: все видеть иначе,
И слышать иначе, и думать, и верить..."

Юноша:
" Когда я пройду по дороге страданий,
Когда я познаю любви безответность,
Постигну гнетущую карму предательств
И кану в безвестность - я стану поэтом?"

Философ:
" О юная трепетность - нивы словесной
Былинка, листок изнуряющей страсти!
Гонимый по свету божественным ветром,
Подвижник, ты станешь философом странным...

Но...коль улыбнется и место, и время
Тебе отыскать, где целует счастливцев
Господь в родничок, в незаросшее темя
И метит уста благодарной молитвой..."

Юноша:
" Я стану - поэтом?.."

Философ:
" Ты сможешь им стать..."

Наверно где-то солгала
В лукавой вязи строк,
И неприступен, как скала,
Белеющий листок.
И в настроении дрянном
Без пары звонких  рифм.
Ворчит сердито: «Не дано»
Седой косматый гриф.

Наверно где-то солгала,
Вот подвожу итог.
А, может, вышел по делам
Суфлёр –дежурный бог.
И развалился раз-два-три
Словесный винегрет.
Пишу сонет, но хоть умри
Рожаю только бред.

Наверно где-то солгала,
Не важно: «пО лбу- в лоб».
И отражают зеркала
Бесчувственный сугроб.
А Бог, сославшись на дела,
Затянет туже нить,
Оставив в ящике стола
Умение любить.

03.02.2013

моя природа терпит пустоту,
хоть пустота такая –  нестерпима...
есть имя у неё –  твоё, любимый,
внутри виска мятежное тату...
обрить висок и вытащить на свет?
чтоб проступило... выцвело... зачахло...
покрытое в процессе непечатно
и посланное дальше дальних вех?

не выйдет, как не вышло до того
каверну ту заполонить хоть чем-то.
...внутри меня эпоха кватроченто
закончилась, как в детстве баловство,
не выдав ни шедевра на гора,
ни мало-мальски стОящей поделки.
и не спасут ночные посиделки
с игрою в рифмоплётство до утра.

я с ней срастаюсь – с этой пустотой,
и пусть она – ничто по самой сути,
она во мне, как бабочка в сосуде,
и я любуюсь хрупкой красотой
ста тысяч ненаписанных картин
да пары строк, срифмованных удачно,
но запертых в том вакууме мрачном...
…............
с ним справиться умел лишь ты один.

Я сижу у окна
с кофеём
и в пледУ,
О судьбе
снова
стихо-
придумки
веду.

Меховой
кото-
лекарь
спросонья
мурчит...

Мудрых мыслей,
пустая тетрадь,
получи!

В час рассветный,
закатный…
в любой из часов
Рвёт и мечет в душе
зарифмованный
софт.

Без устАли,
без смысла,
без цели
пишу,
Не важнО, что в домУ –
то ли тишь,
то ли шум.

То ли зимушка,
то ли ромашки в окне –
Не важнО
ни чуть-чуть,
коли робится мне!

Напеку
стихоплюшек!
И стихотортОв!
Про кота!
Про людей!
И про няшу-любоф!

Ты знаешь, что он не вернется к тебе -
Не будет с тобой он, не будет.
Пора покориться злодейке-судьбе,
Что чувства и глушит, и студит.

Пора уже возраст принять свой в расчет,
Рассчитывать силы и сроки.
Волна прежней страсти назад не течет
В размеренном мутном потоке.

Брусчатка забудет все наши следы,
Погаснут огни и экраны.
Я вновь буду тише стоячей воды,
Прохладней ночного тумана.

Я знаю, что реки  впадают в моря -
По вкусу такие, как слезы.
Мне рифмы приходят, ты знаешь, не зря,
Не зря в марте плачут березы.

Предчувствием новым ловлю я волну
И слышу раскаты прибоя.  
В своем вдохновении снова тону -  
Я знаю, что буду с тобою.

…I’ll be there till the stars don’t shine,
Till the heavens burst and the words don’t rhyme…
/Bon Jovi, “Always”/

Ты просил: «Напиши мне стих,
Да такой,  чтоб – любовь и море,
Чтобы светел он был и тих,
Но чтоб с ним я свернул все горы.
Пусть в нём будут и плач, и песнь,
Волка вой и камин горящий,
Пир победный и павший меч,
Прямь дорог и путанность чащи.
Может, сбивчивым будет ритм...
Только б шаг от него – смелее!..
Яд сочится пусть в нём и родник,
Чтоб он рвал, но кроил – целее!..
Посели в нём печаль и смех,
Пепел чёрный и белых чаек,
Счастье, скрытое ото всех,
И открытую боль отчаянья.
Душу в нём примири…и грех,
Слёз шершавость и гладкость пальцев,
Долгий миг и короткий век,
Дерзость танго и плавность вальса.
Заболтай онемевших муз,
Пусть мурашки – молвой по коже!..
Спрячь за пешкой козырный туз…
И кусочек себя… сможешь?»
Я глядела в зелёность глаз,
Где в стене прорастала дверца.
Я смогу, till the words don’t rhyme, -
И ключи отолью из сердца.

*till the words don't rhyme - [тил зэ водз донт райм] - пока слова не прекратят слагаться в рифмы

Отрезвляет жестокими рифмами март.
Рвутся струны души, точно тонкие нити...
Так хотелось дожить до апрельских наитий,
Есть в них радость Любви и краплёных нет карт...
Собачонка продрогла, хозяина ищет,-
Всё не верит, бедняга, в предательство друга...
Мир очерчен. Не выйти из этого круга.
Почему-то не жаль ни безумных, ни нищих...

МУЗА-РАЗЛУЧНИЦА
Хотела замуж я всегда,
Хотела так, что «аж пищала»,
Но, как до «дела» - тут беда:
Я по ночам стихи писала.
Вот с милым я наедине,
Казалось, всё – «дойду до точки»,
От страсти вся горю в огне,
Но тут, - ко мне приходят строчки.
Лобзаний вместо и «утех»
Я с ямба на хорей сбиваюсь,
А милый – ждёт, какой тут смех,
Пока я в рифмах упражняюсь.
Скажите, что со мной не так,
Была блондинкой и брюнеткой,
В душе – отчаяния мрак,
От назначенья – быть «поэткой».
Рожать стихи – такой соблазн,
Ну, просто, как «мороз по коже»,
Ведь никакой другой оргазм
Сравниться с творческим не может.
Недаром классик нас учил,
Что от ума – одно лишь горе,
А в деле личном, - полный штиль,
Как в час безветрия на море.
Обвиснут, словно паруса,
«Упругости», - проблем тут масса,
Как выкроить хоть полчаса,
К любимому сбежать с Парнаса.
Вкусить запретный плод скорей,
Уснуть и женщиной проснуться,
Забыть про ямб и про хорей
И в Камасутру окунуться.
Чувств ураган, как паруса,
Порывом страсти вздыбит груди,
И вот тогда на полчаса
Я о поэзии забуду!

Рифму кормить с руки,
Гладить по мягким ушкам.
Вновь за спиной легки
Медные завитушки,
Вновь запотел стакан
От ледяных закатов,...
Кто-то на вражий стан
Рвется в блестящих латах,
Кто-то готовит суд,
Ждет справедливой казни...
Рыжий лохматый шут,
Уличный безобразник,
Флейта твоя суха,
Пахнет смолой и лаком
Только бы мир не плакал,
Прочее - чепуха

Войско букв и словно в вёрстке,
     воска солнечные вёрсты...
   Браво, рифма-вертихвостка -
     вёрткий хвостик у строки,
       а стихи мои в авоське -
         на авось все узелки.

        Проходными убегаю -
     подворотни с рыком лая,
   в перекрёстных ветрах края
    с рифмой хлёсткой отлечу...

     Сам не знаю - соблазняю,
     соблазнённым быть хочу.

Мысль сказанная – ложь. В моей душе
Стихи трепещут, но лишь станут словом,
То чувств живых несчастные фантомы
Зависнут в мире рифм и падежей.

Распластаны, в пределы словаря
Уложены. Их образы померкли,
А голос глух. И критик ходит с меркой,
Ему на слово сразу верю я.

Но вот порой… бывает – странный свет,
И удивлённо я на них взираю –
В них то живёт, чего в себе не знаю,
И в том, что есть, моей заслуги – нет.

Тихозорье мое, синеречье,
Не погибшее – спавшее лишь,
На знакомом до боли наречье
Ты со мною опять говоришь.

Мне понятен твой ветер восточный,
Я листаю цветные луга
В час, когда
                    мостик
                                 рифмой неточной,
Словно строки, стянул берега.

Хорошо, что порхают деревья,
Горизонтова длится черта.
Я отрывок июньской деревни
Все никак не хочу дочитать…

Ой, как выйду я во чисто поле
Тихою вечернею зарёй.
Надышусь духмяным травостоем
Левою и правою ноздрёй.

Да прочищу горло зычным криком,
Заломаю парочку дубов –
Наскучалась по делам великим –
Эх, прости-прощай, моя любовь!

Хошь не идеальна я фигурой,
Как-нибудь пристроюсь в стройный ряд.
Заниматься стихофизкультурой
Очень интересно, говорят.

А пока духмяным травостоем
Подышу в прохладе, у реки.
А потом и выйду в чисто поле
Почесать о рифмы кулаки.

Не   Муза   ко   мне   прилетала
в   сиянии   радужных   крыл.
Не   сладкая   Лира   звучала,
Кастальский   родник  не   поил.

А   просто   однажды   без   дела,
исследуя   слов   красоту,
нечаянно   я   подглядела
играющих   рифм   суету.

Веселые   их   хороводы
вились,  как  рои   мотыльков,
нестройные   мысли   природы
лишая   привычных   оков.

С тех пор перед мысленным взором
настырно   они   мельтешат,
кружась   прихотливым  узором,
занять  свое   место   спешат.

Беспечно   со   мною   играют,
но  странная   эта   игра  -
не   я,   а       о н и      выбирают
кому   на   свободу   пора…

Я думал, что всё будет просто,
Что сколько пиши-не пиши,
Возникнет лишь маленький остров
В океане моей души.
Но я ошибался, не зная,
Что время замедлит свой бег,
Что станет вдруг сушей без края
Тот остров. Родной человек,
Не слушай ты тех доброхотов,
Что учат, как жить, а как нет,
Что ставят вопросы с охотой,
Предвидя заранье ответ.
Да, опыт - великое дело,
И тут уж не дать, и не взять.
Но всё же решай, друг мой, смело,
Как жить, как любить, как писать.

Ничего не случилось…Вчера
Перестала любить зеркала –
Не узнала себя в этой женщине,
Дуновеньем весны не отмеченной,
В той, что прячет безрадостный взгляд.
А вокруг ослепительный март!
На сегодняшних солнечных улицах
Все капели друг с другом рифмуются,
Пробуждаются к жизни леса,
В них рифмуются птиц голоса.
Нет весны лишь у женщины в творчестве
И от рифмы лицо её морщится,
Настроения нет, всё не так.
Зеркала разлюбила. Пустяк.

Багаж мечтаний безрассудных        
С младенчества и до седин
Заставит кровь кипеть в сосудах,
Зашкаливать адреналин.

Желаний тайных очень много,
Порою тесно нам от них:
От мыслей, обращённых к богу,
И до обычных, бытовых.

Подняться на седьмое небо,
Не заблудившись в облаках,
Где ни один живущий не был…
Иль разодеться в пух и прах.

Фортуна чтоб ласкала вечно,
Чтоб муж всегда меня любил,
Чтоб был начальник человечный,
А не напыщенный дебил,

Чтоб в жизни праздничной и яркой
Среди словесной шелухи
Встречались рифмы, как подарки,
Рождая чудные стихи.

Но нет желанья сокровенней,
Пока не рвется жизни нить –
Любимой быть, как в день весенний,
И до последних дней любить!

Поскребла по сусекам.
Поставила тесто для колобка.
И хожу напевая по дому,
как жизнь легка.
И как будет красна пирогами
изба часа через три.
А за окнами - снег...
Это Бог говорит: Смотри!
И в моих закромах
нашлось для тебя муки.
Вдохновляйся, лепи -
хоть рифмы, хоть колобки.

И стоишь замерев у окошка,
кропаешь стих
про себя и, конечно, про то,  что
бы снег не стих.
И уже что-то  жаркое  греет
твой левый бок...
Быть не может... А вот - теплеет
твой колобок...

Вечер зимний так густо-сиренев,
Так глубок, так просторен и тих...
Треск горящих в камине поленьев
Поэтичен – и просится в стих...

Он рифмуется с робкой свечою –
И с бокалом вина в уголке,
С тёплым пледом, согревшим плечо мне –
И с рукою в любимой руке;

С серебреньем оконных проёмов,
Где мороза узоры видны,
И с глазами, что смотрят влюблённо,
Обещая блаженство весны...

И, уже ничего не рифмуя,
Просто бьются сердца в унисон...
Жар камина...
Огонь поцелуя...
Ты - мой сон...
Удивительный сон...

Струится лунный свет в окно, и заметает снегом
Все то, что нужно для того, чтоб звать себя поэтом.
Сидишь один во тьме ночной и зажигаешь свечи.
И столько в голове всего уже который вечер,
И ветер рифм, свистит в ушах, и улетает к звездам
Твоя свободная душа. Но только не воссоздан
Весь этот мир в твоих стихах. И наг листок бумажный.
Ты написать хотел про всё, но так умеет каждый.
Потерян смысл дарить другим своей души частицу,
И плачет сердце у тебя израненною птицей.
В стихах свой путь искал не зря, но понял запоздало:
Поэтом чтобы стать, увы, одной лишь рифмы мало.