Стихи трепещут, но лишь станут словом,
То чувств живых несчастные фантомы
Зависнут в мире рифм и падежей.
Распластаны, в пределы словаря
Уложены. Их образы померкли,
А голос глух. И критик ходит с меркой,
Ему на слово сразу верю я.
Но вот порой… бывает – странный свет,
И удивлённо я на них взираю –
В них то живёт, чего в себе не знаю,
И в том, что есть, моей заслуги – нет.