Не погибшее – спавшее лишь,
На знакомом до боли наречье
Ты со мною опять говоришь.
Мне понятен твой ветер восточный,
Я листаю цветные луга
В час, когда
мостик
рифмой неточной,
Словно строки, стянул берега.
Хорошо, что порхают деревья,
Горизонтова длится черта.
Я отрывок июньской деревни
Все никак не хочу дочитать…