Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 109
Авторов: 0
Гостей: 109
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Тур - 210:"У этой рыбы не было моря" (конкурс завершен)


                                                                                             У этой ручки не было двери, у этой рыбы не было моря, у этой тучи не было неба, у этой песни не было слов.
                                                                                              Они считали свои потери и измеряли глубины горя, и робкой стайкой, до слёз нелепой, собрались в путь, всем и вся назло -

                                                                                             искать, как водится, доли лучшей. Так разномастны и неуклюжи, неадекватны, смешны, ущербны, держались правил простых в пути:
                                                                                              в жару – идти под покровом тучи, во тьме - хвататься за ручку дружно, и рыбе не позволять по щебню, как по Голгофе, в крови ползти.

                                                                                             В дороге им повстречались банды суши-любителей окаянных, а также мельницы ветряные и собиратели вторсырья.
                                                                                              Однажды (кажется, в Нидерландах) за ними гнался таможник рьяный, про визы спрашивал проездные, на эсперанто всех матеря.

                                                                                             Передвигались ни в хвост ни в ногу, но умудрялись держаться клином (не важно – римским ли, журавлиным). Боролись насмерть, как бунтари...
                                                                                             не замечая, как понемногу приподнималась завеса сплина и что отсутствовало снаружи, вдруг обнаруживалось внутри.

                                                                                             Тяжёлой туче, несущей темень - слегка похожей на Махакали - забывшей где-то своё кресало - хотелось мир напоить собой.
                                                                                              И возвышала её над всеми субтильно-светлыми облаками такая тёмная эта жалость и очень мокрая эта боль.  

                                                                                             А рыба песню в себя вдыхала и выдыхала медитативно, впервые ей придавая форму своим старательным круглым ртом –
                                                                                              и та в конечном итоге стала амфи-циознейшей рыбы гимном, балладой духа и кличем гордым...тремя куплетами слова ом.
-----
                                                                                             Освободившись от норм банальных, как легендарный летун Да Винчи, она каликам на всех дорогах какую нужно откроет дверь...
                                                                                             Ведь тот, кто создан универсальным, не может быть ни к чему привинчен. Лишь одержимым и одиноким – cквозь время странствовать без потерь.
                                                                                              "Сказка про ручку бездверную"-Татьяна Архангельская


        Здравствуйте, уважаемые участники конкурса!

Состояние, столь xорошо описанное Татьяной Арxанельской в первой строфе (У этой ручки не было двери, у этой рыбы не было моря, у этой тучи не было неба, у этой песни не было слов)  для меня весьма обыденно: с юности меня томило ощущение нереализации сил и возможностей. Я готова была служить своему  призванию с нeистовым фанатизмом, но призвания, увы, не наxодилось. Жгучий вопрос, для чего я пришла в этот мир так и остался неотвеченным: ни одна из дорог маячавшиx передо мной на заре туманной юности не заслуживает на мой взгляд религиозного рвения в преодолении уxабов во имя  достижения цели, которую не разглядеть в призрачной дымке. Постепенно я научилась наxодить определенные плюсы в своей работе, в общеннии с дочкой, в xорошей кампании на xудой конец, и моя тоска по несбывшемуся предназначению почти затиxла. Но я встречала в жизни моей людей, которые не мыслят себя вне своего предназначения; один из ниx - xудожник, который ни на минуту не выпускает мольберт из рук, не смотря на свои более чем преклонные годы; другой - ученный, пробивший все преграды в своей эмигрантской  карьере. Мое глубокое убеждение: без подобныx людей жизнь на земле остановилась бы...

Тема 210 Понедельника - поиск  самореализации.


Примеры из классики:


СКУЛЬПТОР (Песня о каменных кораблях)-Игорь Жук
Джимми-пират -А. Вертинский.
"ВСТРЕЧА С ТАНОМ"-Леонид Мартынов


Сроки проведения конкурса:

Начало: суббота, 5 ноября
Окончание: суббота, 12 ноября.
Редакторское голосование: суббота,  12 ноября.- суббота,  19 ноября.
Голосование зрителей и участников:    суббота,  12 ноября- суббота,  19 ноября.
Подведение итогов : суббота,  19 ноября.
Начало нового конкурса: суббота, 12 ноября.    

Правила:

1. Жанр – свободный.
2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса.
3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк.
5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются!
6. Решение об отклонении стихотворения принимает ведущий конкурса. Решение ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Стихотворения, взятые как "Примеры произведений на Grafomanam.net" в конкурсе не участвуют.
8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в личку к Марине Генчикмахер.

Призовой фонд:

1 место - 1000 баллов
2 место - 800 баллов
3 место - 600 баллов.
4 место - 400 баллов.

Места определяются по итогам голосования жюри. Места в номонации "Приз зрительскиx симпатий" определяются по итогам голосования всеx авторов портала.

Дополнительные призы:

Первые 7 стиxотворений, получившие наибольшее число баллов, вxодят в подборку, которая анонсируется на Главную. Если колличество стиxотворений, получившиx максимальное, но равное колличество баллов, превысит число 7, например (первое место - 1 стиxотворение, 2 место - 3 стиxотворения, 3 место - 4 стиxотворения), решение по отбору принимает главный редактор портала.
Приз за обоснование  листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения*

Пы.Сы.

1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно,
о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/
2. Приз за обоснование  листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого
текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и
определенного объема (не менее 120 символов). Если соберется несколько мини-обзоров по
конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала.
3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897

Организатор

Platformus.ViewModels.Shared.AssociationViewModel

Состав жюри


Заявленные произведения

Не выплыть мне...
Пытаюсь  " по - собачьи"
Из сил последних финиша достичь...
А если?..
Нет.
Ведь это только значит:
Уйти на дно, но не решить задачи,
о чём пишу
Не более, чем китч.

Хочу сказать,
Но все слова - шаблоны,
Что перепеты многие века,
Всё те же рифмы, термины, жаргоны,
Каких, считай, по свету
Миллионы,
Но чую я: есть скрытые
Пока...

А, может, бред?
Поверить бабке древней:
"Найти погибель иль вернуть секрет,
("Мокнувшись" в озерке, что за деревней)
Истока слов из филиграни, зерни,
Тех, "петушиных"
От далёких Вед..."

Чтоб мир читать
Душою, а не зреньем,
Седьмое чувство отпустив
В полёт,
Изведав птицей
Вольности паренья,
(Отчаянье рискованной мишени),
Но не покинуть
Избранных высот...

Узнать
По млечным нитям судеб тайны
И волховать по рунам и тарО,
Вдруг,
Выделив прозреньем знак случайный
АлЕфом, Альфой,
Азмом изначальным,
Как суть Любви,
Несущую Добро...

И эхо
Из грядущего,
Былого
Услышать, обращаясь к небесам,
Творить свою поэзию -
(Не слоган) -
От чистоты печали
И от Бога,
Глас Вещий
Разложив по голосам...

Пока борюсь,
На выдохе и вздохе,
Глотая с тиной водяную пыль.
Я вижу берег...
Плыть осталось крохи...
Ещё жива...
(Не так дела и плохи)...
Как плюс:
"Собачий" выучила стиль...


Не плохо, коль поэт уже как мёртвый,
Когда  свою он музу схоронил.
Не слышен её голос колоссальный,
И он обычный гражданин.

И ходит он, как ангел бледный,
Поэт, не пишущий стихи.
Не пишется уж стих заветный,
Хотя дела не так плохи.

Раз демон гордости его не мучит,
И он на ближнего не смотрит свысока.
И высота уж больше не калечит,
И глубина так не пугает, далека.

И хоть слетало помнит, вдохновенье
И вырастал на тысячу голов,
Его остались всё же сочиненья.
Ему достаточно и сорока стихов.

Достаточно величия и мыслей,
О том, как чудеса из слов вершить.
Достаточно той глубины и смысла,
Хоть жалко, что не может он творить.

И ходит он живой и мёртвый,
Живой как человек и мёртвый как поэт.
И думает, что может быть, со смертью,
Вернётся  музы колоссальный свет.

Выбор (Лирика / философская) Анонимный автор
Либо вера, либо вечный поиск,
Выбора иного не дано.
Можно, ни о чем не беспокоясь,
Слушать, как жужжит веретено
Прялки Ноны, представлять Децимы
Пальцы, нежно тянущие нить,
Ожидать, когда неотвратимо
Морта все захочет завершить.
Главное при этом - свято верить
Что дела и помыслы чисты,
Что открыты могут быть все двери
В галереях вечной красоты.
Что слова, подсказанные свыше -
Не пустой поток певучих рифм,
Заключенный в переплеты книжек
И который ты признал своим.
А иначе – маятник сомнений
На развилках жизненных дорог:
Кто ты – недоумок или гений,
И зачем тебе для счастья бог,
Для чего, приятная на ощупь,
Страсть горька на вкус, темна на цвет,
Почему убитые не ропщут
Зная, что сюда возврата нет,
Как пройти по жизни коридору,
Коммуналки питерской большой,
И не притянуть вампиров свору
О косяк покоцанной душой?
И, пусть выбор попросту случаен
(кто-то верит, кто-то ищет путь),
В глубине души мы точно знаем -
Всем конец, судьбу не обмануть.
справлялся он с работой четко…
и не его была вина
в том, что единственный в коробке,
он философский склад ума
имел и часто много думал,
на шумный мир глазея в щель-
так что же он имеет в сумме,
о смысле жизни… и вообще…
переживал конечно сильно,
но о  своей беде - молчок!
брусок зеленый пластилина
из группы сада "Светлячок"
без стонов, всхлипов и наркоза
влипал в дощечку, а потом
бывал грибком и паровозом,
собакой, зайчиком, котом...
размят до массы однородной,
он облик принимал любой -
в чужих руках был кем угодно,
и никогда самим собой....


Я – человек долга.
Мне "больше всех надо".
Ждать результат - долго,
Я подожду рядом.
Я поделю честно,
и рассужу ладно.
Я уступлю место,
но отстою правду.
Спину держу прямо,
пусть в чудаках числюсь.
Спорю со злом рьяно –
делом, добром, мыслью.
Не устаю сеять,
лишь бы была почва.
Доброй седой фее
трудно, как всем прочим.

И никуда не деться,
не заслужить награду.
Если искрит сердце,
значит кому-то надо!

Займите блеск в глазах и лёгкую дорогу,
Уверенность в себе и благосклонность дам,
На год иль хоть на миг, ну что же вы ей богу,
Я до копейки всё улыбками отдам.

Не нищий вовсе я – имеется терпенье,
В наличии к тому ж надежда на успех,
А мне бы к ним ещё хоть капельку везенья,
Немножечко любви и чистый детский смех.

В рассрочку бы ещё два-три, но классных перла,
Их вставлю тут же в стих, а, может быть, в рассказ,
И не мешало бы ещё немного веры
Хоть в то, что после нас все будут лучше нас.

Ушедшие года на плечи тяжким грузом
И от потерь родных на сердце рваный скол,
А мне бы одного, но преданного друга –
Меняю даже на потерянный покой.

Ещё бы мне звезду, чтобы светила в полночь,
И родину, и честь, чтоб всё, как в старину,
Не сомневайтесь, нет – я всё отдам по полной,
Мне б только жизнь занять обычную…
Одну.


И с чего Создатель мне
Отказал в большом уме?
Я ж всегда к нему лояльно
Относился как умел.

Но, видать, ума того
Не три тонны у него,
Исчерпал он все лимиты
В день рожденья моего.

Отказал Господь в любви,
Правда, «Сам - сказал- лови
Эту птицу-серебрицу,
Только крыл не оторви».

А без крыл, любовь зачем?
Двух врагов совместный плен
без конвоя, с утешеньем,
Что не слаще редьки хрен.

И в удаче отказал.
Крахом хоть не наказал.
А толкаться, рвать да хапать
Сам себе я заказал.

Сами и друзья пришли,
Руку: - «Здравствуй!» – потрясли,
Мы пирог из пуда соли
Вместе столько лет пекли.

Там под коркой пирога
Не начинка дорога,
А ирония и жалость,
Что умна, но не строга.

Вот не сделал мне Господь
Острой – мысль, здоровой – плоть!
Может, просто мама с папой
Поздно начали пороть?




                                                                     «…сбросили лебеди перья и превратились…
                                                                     Тут сами собой зазвонили в городе все колокола…»
                                                                                          Г. Х. Андерсен «Дикие лебеди»

Сходят к грешникам небеса, чтобы царствие было ближе;
Словно розовый палисандр, расцветает огнями степь;
Странный город из миража выплывает, как тайный Китеж!
Стынут руки, слегка дрожат, но сжимают стальную цепь.

Ты стремительно рвёшься прочь мотыльком на оконный морок…
Так от утра сбегает ночь! Так сгорает на полдне тень!
Тянет пленницу мир иной, только я умудрённый ворлок –
Твердь разверзнется подо мной… Мне бы душу спасти, Отец!

«Темпоральность» и «небоскрёб», «электричество»… чёрта в ступе!
«Темперамент», что там ещё… “пела” рresto…  ещё быстрей…
Тем не менее, я поймал удивительный темп летучей
Темы радости от ума феи сказочных лебедей!

Верит сердце чудным словам, но мой разум вместить не в силах.
Вечность времени – Валаам! Это скаредный прохиндей…
Век овечий судьбы-Далилы – девка волосы мне остригла!
Вековечный тик-так долины смертной тени… лишь для людей.

Вытянул старик златую рыбку.
Мелочь, не форель и не дорада.
Осмотрел её в анфас и в профиль,
Слева-справа, сверху, снизу, с зада.

Говорит ему златая рыбка:
«Отпусти меня ты в сине в море.
Дам тебе за то любой подарок,
Отвращу любое злое горе».

Удивился, растерялся старче,
Закатил мечтательно он очи
Ей ответил: «Я хочу, чтоб счастья
В моей жизни было много очень».

Ухмыльнулась рыбка золотая,
Улыбнулась деду весьма мило
И сказала: «Мыслишь ты реально,
Будь по-твоему. Уж у тебя  всё было».

чужие слова (Лирика / стихи о любви) Анонимный автор
Я поймала чужие слова о любви этим утром.
Знаю точно, что не для меня они песней летели.
Но уже не забыть мне их и не представить все шуткой,
зацепились они и попали в сердечную "сумку".
Мне б их надо вернуть, но не знаю, кто слов тех владелец.

Я украдкой достану, послушаю их и примерю,
словно платье нарядное: вроде бы и по размеру,
и по цвету подходит, но надо ли здесь лицемерить -
не мои они, могут быть даже и чьей-то потерей.
Их не надо бы слушать, тем более этому верить.

Ловит Мастер слова и слагает семейные саги -
от трагедий, что душ так легко обнажают изнанки,
до комедий, где правда и ложь предстают полунаги.
Все, что хочет сказать, то выносливой вверит бумаге,
под простыми словами скрывая сакральные знаки.

Разгадать до конца тайну слов никому не удастся.
Вот и мне не пришлось угадать ни строки, ни абзаца.

Весь дрожу, распластанный в постели,
Вновь проснулся я в астральном теле,
Мягкий, как размазанное масло,
Как гримаса вымученной маски.

А мои мучители так стрОги:
Я распят по стрОфам и по стрОкам,
На бумагу выпустил чернила,
Словно кровь из буйного горнила.

И прописан был режим постельный,
Потолок, да выцветшие стены -
Чтоб творить ночами мне глубокими,
Черноокими, да чернострокими -

Как на образА молюсь на Образы -
Жизнь моя из прошлого там собрана.
Предпочёл я сну - стихосложение,
Самосуд, призыв к самосожжению.

Чтоб мои творения негромкие
Родились хрустальными и ломкими.
...
- Часто с Вами так? ( Зевок, согнав )
- К сожалению, доктор - не всегда...

24 октября 2015

Для расстройства нет никаких причин,
в горизонт вселяется звездопад,
метеоры – полчища саранчи,
пряха мира – тутовый шелкопряд –

крутит-вертит кокон-веретено,
вышивает гладью, потом – крестом,
приоткрытый космос - твоё кино
и корона, скипетр и престол.

И ещё: не морщи в сомненье лоб,
хватит сил на радость и на печаль,
разделяй по буквам добро и зло,
не впадай в безумие по ночам.

Продолжай нагуливать аппетит,
запускай по венам себе Гольфстрим,
потому что тот, кто в тебе сидит,
начинает строить Четвёртый Рим.


Мой пробный Ангел в темноте
Стоит с протянутой рукой,
Весь в нищете, как наготе,
И рот немой.

Была у Ангела мечта:
Нести меня туда, где свет.
Но вместо крыльев - пустота
И нимба нет.

Куда я пьяный от беды,
Крича, плевал ему не раз,
Там две потухшие звезды
В проёмах глаз.

И вот забыт и одинок,
Он молча отрясает прах,
И тычет в грудь, чтоб помнил срок,
А в сердце - страх.

Тот Ангел, что сейчас со мной,
Живей, чем звонкая капель,
Он в нежной страсти неземной
Летит в пастель.

Я, что не ночь, молюсь без сил
И жду, чтоб сгинули весна
И Ангел, что мне пробным был...,
Но нету сна.


                  


Бесполезное дерево ясень
вырастает само по себе...
Жизни смысл мне достаточно ясен,
дело в жизни самой, не в судьбе,
без которой, согласно легендам,
наша жизнь уже как бы не жизнь...
Жизнь – дорога, извилистой лентой
под ногами пылит. Положись
на того, кто с тобой неотступно,
неслучайно бок о бок идёт.
Много их? Повезло тебе крупно!
Ты спешишь, каждый прожитый год
отмечаешь весёлым застольем,
чтоб назавтра, тряхнув головой,
ни с бедой не смиряясь, ни с болью,
просто жить, оставаясь собой.
Каждый шаг, каждый вздох не напрасен,
их с улыбкою доброй итожь...
Бесполезное дерево ясень,
расскажи, для чего ты живёшь?

Луч света (Лирика / философская) Анонимный автор
Ab ovo, alea jacta est!
Не выбирал я простеньких дорог,
Не озирался, не смотрел окрест,
Покинув первый раз родной порог.

Соломинку не победят уже ветра,
И стойкий оловянный мой солдатик.
И я не тот, что был ещё вчера.
Совсем другой я к настоящей дате.

Глаза туманом скрыты поволоки,
Но меч не перерубит солнца луч.
И света я встречал с утра потоки,
Что пробивались мощно из-за туч.

Горел надеждой: вот! ещё немного!
Ещё два шага! Смейся, триумфатор!
Здесь светом залита широкая дорога!
Прервался луч... Вращался обтюратор.

Но, как же так!? Ведь это же нечестно!
А где же свет тогда на этом свете?
Я дверь толкнул...А лучик-то был - местный!
То лампочка светила. В туалете.

Ab ovo, alea jacta est! -  Жребий брошен!


Как эфемерна жизнь на рубеже,
На острие, последнем перепутье...
И мечется душа как шарик ртути,
Сидишь, как будто на живом еже...

И тупо продолжаешь строить планы!
Ну, сколько можно это вытворять?
На карте - мировые океаны,
Которые не стоит покорять!

Попробуй, покори свою гордыню
И культивируй супер-альтруизм:
Друзьям вези из Самарканда дыню,
А умозаключениям - софизм...

***

Скажу, смеясь: прощай, гордыня!
Ты, сотворив немало бед,
Росла и зрела, точно дыня,
И вот попала на обед...
В салате, очень креативном,
Средь самолюбия и зла,
Под соусом весьма противным,
Теперь ответишь "за козла"!
Съедят, проглотят, не заметят
Твой "самаркандский" аромат,
И стерпишь всё, как рыбка сети,
Как институтка грубый мат...
Прощай,- я повторю гордыне,
У всех прощаний горький вкус...
Но после предпочтений дыне
Пора попробовать... арбуз!

В загадке творчества, в его природе,
И в поисках себя нашёл я схему:
Всяк сочиняет по своей методе.
Найди методу – и решишь проблему!

Историю я прошерстил, копался,
И в древность заглянул, и в нашу пору...
Вот Моисей, он на Синай взобрался –
Бог в ухо нашептал ему всю Тору...

Бальзак и день, и ночь писал романы,
И был он высочайшей пробы профи.
Возможно, столько пишут графоманы,
Но только им секрет неведом – кофе...

Агата Кристи трудностей не знала.
Лишь замысел забрезжит как в тумане,
Ложилась в ванну, яблоки жевала,
И сочиняла детективы в ванне...

В поэзию ввёл Веня Ерофеев
Путь в Петушки от Курского вокзала.
Как он шагнул из пьяниц в корифеи?
Рецептов дивных у него немало...

Хоть творчество роднит людей, как братьев,
У каждого творца – своя система.
О многом  мог ещё бы написать я,
Но всё равно мне не исчерпать темы.

три половины Бо Бо (Лирика) Анонимный автор



дайте врачу свою ручку дети! Не смотрите и "бо-бо" - не будет(из воспоминаний Бо Бо)

----------------------------------------------------------------------------

Бо Бо сегодня ложку жжёт - натянут звонкой тетивою,
на лук осенний: ветер воет, лист за окошком красно-жёлт.

Бо Бо забывший слабость слов и переживший всех, кто - близок,
баюкает подвздошьем дискант. Бо Бо сегодня повезло:

усталой чайкой машет - плоть отправивши змею в забвенье,
еще сочит сукровно вена - не просит болью уколоть.

Теперь он может быть собой: расслабленным, влюблённым, дерзким
но - память прошлое разверзла. Вновь умерла его Бо Бо...

"бо-бо" мой мальчик, не томись, пусть грязь по окнам - солнце живо:
танцует вездесущим Шивой пытаясь роговицы грызть.

Брысь, брысь, подобие тех крыс что безысходность лечит ядом,
и вновь она жива и рядом " бо-бо" паскуда-память, брысь!!!

БО БО сегодня хорошо - фатально сытно и оплошо
предельностью - неосторожен. Рассыпан зимний порошок.
Клетушка. Пыльное окно - нет света. Полутьма и убыль
Бо Бо...Бо-бо - мертвы, как грубо! Лишь осень и окно но...Но -
Бо бо свечою ложку жжёт

Раздумье (Лирика / гражданская) Анонимный автор
                         В кармане фига – непотребный жест,
                         Несовместимый с миссией пророка,
                         Который после тягостного срока
                         Был возвращен из отдаленных мест,
                         И он своей ответственности крест
                         Пронес наперекор капризам рока,
                         Как образец достойного урока
                         В минуты государственных торжеств.
                         Не мне судить, как много в этом прока….  
                         Все остальные ценят свой уют,
                         Свои пайки законные жуют
                         И держат фиги, как бы ненароком.

                         Но если мы покажем столько фиг,
                         Стена обмана рухнет в тот же миг.

Вот опять, как встарь, играем драму
На подмостках по названьем "жизнь",
А когда настанет самый-самый
Жуткий миг шепнём себе: "Держись!"

Все мы - и актёры, и статисты -
День за днём свою играем роль.
Дон Жуан, Отелло, Монте-Кристо -
Раз на сцене, так играть изволь!

И играем. Ах, как мы играем!
Зло, самозабвенно, на разрыв!
На Земле, меж адом или раем,
Боль свою от глаз чужих укрыв.

Мы на лица надеваем маски -
Рыцарь, маг, поэт, свирепый барс...
Замечая лишь перед развязкой
То, что драма превратилась в фарс.