Не плохо, коль поэт уже как мёртвый,
Когда свою он музу схоронил.
Не слышен её голос колоссальный,
И он обычный гражданин.
И ходит он, как ангел бледный,
Поэт, не пишущий стихи.
Не пишется уж стих заветный,
Хотя дела не так плохи.
Раз демон гордости его не мучит,
И он на ближнего не смотрит свысока.
И высота уж больше не калечит,
И глубина так не пугает, далека.
И хоть слетало помнит, вдохновенье
И вырастал на тысячу голов,
Его остались всё же сочиненья.
Ему достаточно и сорока стихов.
Достаточно величия и мыслей,
О том, как чудеса из слов вершить.
Достаточно той глубины и смысла,
Хоть жалко, что не может он творить.
И ходит он живой и мёртвый,
Живой как человек и мёртвый как поэт.
И думает, что может быть, со смертью,
Вернётся музы колоссальный свет.